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Ah, le plaisir d’aller à pied au Commissariat à travers ces quartiers populaires puis le long du canal du Midi. Un moment de plaisir dans un monde de brutes, comme dirait l’autre. Le calme avant de plonger dans le grouillement d’un Commissariat. Avant de retomber dans les réalités de la misère humaine. Et aujourd’hui, c’est particulièrement vrai. Le Chef veut me voir. Depuis mes stages à Interpol, il m’appelle toujours dès qu’il y a une merde dans la région. Un café plus tard, me voilà dans son bureau. L’Équipe dépliée, la pipe au bec. Sans doute un reste de Maigret.

• — Bonjour, Arthur.
• — Bonjour, Monsieur le Commissaire.
• — J’espère que vous n’en avez pas encore entendu parler. On a donné des consignes de silence. C’est tellement horrible, il ne faut pas traumatiser un peu plus une ville meurtrie psychologiquement.
• — De quoi parlez-vous, Monsieur le Commissaire (il faut toujours le remettre sur les rails) ?
• — Ah oui, vous n’en avez pas entendu parler. Hier soir, nos équipes ont reçu un appel anonyme sans personne au bout. Rien de plus. On a remonté le numéro d’appel et, arrivés sur les lieux, ils ont trouvé le corps nu d’une jeune femme blonde, le visage et les seins défigurés à l’acide. Pas très ragoûtant, semble-t-il… Ils finissent les prélèvements, mais jusque-là, rien de transcendant. Le corps est déjà à l’Institut pour autopsie. Le médecin légiste doit arriver d’un moment à l’autre avec les premiers constats. Vous qui avez de l’expérience (et vas-y pour le cirage), vous croyez reconnaître un modus operandi ?
• — Défiguration à l’acide, ça ne me dit rien, même ailleurs que par ici. À la limite, on peut espérer un cas isolé…
• — Je vous confie le dossier. J’espère que cela restera de toute façon un cas isolé. Je vous fais confiance. Le procureur m’a appelé, et comme je vous le disais en préambule, cela doit rester secret le plus longtemps possible : la chimie et la ville sont suffisamment brouillées comme ça.

Ça m’aurait étonné, aussi ! Me voilà avec une bombe sur les bras. Et si on arrive à quelque chose, c’est lui qui récupérera la couverture, alors que si cela traîne et que d’autres jeunes filles finissent brûlées à l’acide, ce sera ma pomme qui sautera. Triste loi de la hiérarchie. En tout cas, c’est râpé pour la soirée foot prévue chez Louis avec les copains. Pour une fois que ma Lucie était en déplacement et que je pouvais jouer au beauf devant la télé. Ce n’est pas qu’elle me bride d’habitude, mais entre Thierry Rolland et la peau brune et chaude de ma femme, je fais en général rapidement le choix. Heureusement qu’elle n’est pas là de la semaine, finalement : j’aurais moins envie de rentrer chez moi le soir et je pourrais poursuivre mes investigations tard dans la nuit…

Voilà le Doc et son exposé morbide et précis à la fois. J’ai beau avoir traité des dizaines d’affaires sordides, j’ai toujours autant de mal à écouter ses conclusions. Surtout quand c’est une jeune fille, blonde, mignonne… enfin, d’après les photos, parce que ce qu’il reste ne donne plus très envie de l’avoir dans son lit. Aucune trace de coups, mais des traces de rapport sexuel. Enfin, c’est vite dit parce qu’en fait, le Doc a repéré un léger dépôt sur les parois du vagin qui pourrait correspondre à celui d’un préservatif. Mais rien de tel n’a été trouvé chez elle. C’est bien la première fois que je verrais un meurtrier violer sa victime avec un préservatif. Enfin, pourquoi pas… à ne pas exclure, de toute façon.

Allez, en route avec des équipiers pour l’enquête de voisinage. Un appartement dans un immeuble anonyme du centre-ville. Je sens que je vais en apprendre des tas en interrogeant les voisins. Ce n’est pas sûr que la plupart ne sachent autre chose sur cette fille que le nom de la boîte aux lettres :

Hélène S. Petit appartement d’étudiant.

Des cours qui ne serviront plus à grand-chose. Du bordel, mais rien de bien particulier pour une étudiante. Pas un meurtre crapuleux, c’est sûr ! D’ailleurs, son portefeuille a été retrouvé plein sur la table de la cuisine.

Pas manqué ! Personne n’a rien remarqué. Personne ne l’a jamais remarqué dans l’immeuble d’ailleurs. Tout juste ont-ils été dérangés par les va-et-vient des policiers pendant la nuit… Triste réalité d’une ville qui disparaît petit à petit. Peut-être qu’on aura plus de chance chez Pizz’30 qui est en bas de l’immeuble. Forcément, cette Hélène allait se chercher des pizzas de temps en temps. Très gentille, assez ouverte, elle discutait facilement. Non, pas de petit ami connu. Si, une fois ou deux, on l’a vu avec des mecs, mais elle ne semblait pas s’y attacher.

Allez, retour au Commissariat pour le rapport, et pour étudier le dossier à tête reposée après un petit coup de fil à Louis pour annuler le match de ce soir !

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Pas terrible, le kebab de cette rue. Rien à voir avec celui d’Ali. La nuit est déjà tombée et il commence à faire froid. Forcément, malgré la douceur des jours, on est déjà en octobre. J’allais aller me chercher une pizza à côté du Commissariat quand le Doc m’a appelé. Un autre meurtre. Très ressemblant. Une fille défigurée à l’acide. Une blonde. Enfin, d’après le Doc, une fausse blonde. D’autant plus que la carte d’identité l’appelle Djamila. Et roule la voiture. Gyrophare hurlant. Pourquoi ? Elle ne va plus s’enfuir…

Même constat que chez Hélène. Sauf que le meurtrier a oublié sa capote pleine sous le lit. On va pouvoir faire quelques tests ADN, peut-être… Ne sait-on jamais, s’il était fiché ! En plus, coup de bol, les voisins ont vu des choses. Faut dire que dans ces quartiers, c’est pas comme dans le centre-ville. Les gens voient les choses. Après, pour leur en faire parler, c’est pas toujours commode, mais en tout cas, ils voient. Et la Djamila, elle en prend pour son grade : « Ça devait lui arriver » ; « Elle fréquentait n’importe qui, des Gaulois, des Rebeus, même des youp’ » ; « Avec ses cheveux décolorés, elle devait faire la pute »… Bref, pas franchement la petite fille sage du centre-ville comme la première victime. D’autres heureusement remontent le niveau. Elle était serviable, gentille, même si elle avait pas mal de petits amis occasionnels. Oh non, sûrement pas une prostituée… elle vivait simplement et n’en avait pas plusieurs par jour. Juste qu’ils ne restaient pas plus d’une semaine avec elle. Mais personne ne l’avait vue rentrer cet après-midi, ça ne nous avançait pas beaucoup tout ça.

Ce qui est sûr, c’est que la nuit est foutue. Il va falloir éplucher tout ça et recouper avec le dossier Hélène.

Tiens, le vibreur dans la poche. Sans doute Lucie.

• — Allo ?
• — Commissaire Arthur H. ?
• — Arthur, oui, Commissaire, pas encore. À qui ai-je l’honneur ?

Une voix de fille, un peu pimbêche sans doute :

• — Julie R. Je suis journaliste à la Dépêche.

Le mot de trop. Je raccroche vigoureusement et enfourne le portable dans la poche après l’avoir arrêté. Comment cette journaliste a-t-elle eu mon numéro perso ? Et pourquoi appelle-t-elle ? Peut-être est-ce pour autre chose. Je n’aurais pas dû raccrocher, ça risque de lui mettre la puce à l’oreille.

Je reprends le portable. Le numéro de la journaliste y est encore en mémoire.

• — Allo ?
• — C’est le futur commissaire Arthur. Je viens de passer sous un tunnel et on a été coupé.
• — Mais bien sûr. Je vous appelais pour le meurtre…

Faire le naïf pour allumer les contre-feux et savoir ce qu’elle sait et ce qu’elle veut. Risqué, mais indispensable.

• — Le meurtre ?
• — Faites pas l’innocent. J’ai appris qu’on avait retrouvé un cadavre pas mal amoché.
• — Vous en savez des choses…
• — C’est mon métier.
• — Et le mien c’est d’enquêter dans le silence. Excusez-moi de ne rien vous dire d’autre. Bonsoir Madame
• — Mademoiselle.

Je raccroche enfin. Peine perdue. Le portable résonne. Je vais te l’accueillir avec les honneurs.

• — Allo ?
• — Inspecteur H., vous me paraissez bien nerveux. Ici le Procureur.
• — Bonjour Monsieur le Procureur.
• — Je viens d’apprendre qu’il y a eu un nouveau meurtre. Le même assassin, vous croyez.
• — Sans doute Monsieur le Procureur.
• — On joue notre place, vous le savez. Surtout que les parents de la première victime sont des notables très connus. Imaginez que la prochaine victime soit du même tonneau. Alors attention aux fuites. Et trouvez vite l’assassin.
• — Mais oui, Monsieur le Procureur. Comptez sur nous.

Je raccroche encore plus énervé. J’ai toujours détesté les magistrats qui considèrent qu’il y a deux types de victime : les Hélène et les Djamila. Pour moi, c’est toujours une jeune fille qui part trop tôt. Puisqu’il ne veut pas de pub, je vais le servir.

• — Allo ?
• — Mademoiselle R. ? Inspecteur H. au téléphone
• — Déjà ?
• — En fait, vous en saviez un petit peu. Rendez-vous vite près de l’Université du Mirail. Vous n’avez qu’à chercher les lumières bleues clignotantes, vous direz que vous êtes tombés dessus par hasard. Et ne me demandez pas personnellement, par pitié… Au revoir.

Le Coca à peine avalé que voilà que débarque une Clio blanche à la Starky. Sûrement la gratte-papier. Je m’éloigne un peu pour observer sans être vu. Le Doc en profite pour me mettre le grappin et faire son exposé morbide. Du coin de l’œil, j’observe la petite blonde aux cheveux courts qui descend de la Renault. Pas mal, la gamine !

Un agent vient vers moi.

• — Inspecteur ? On vient de trouver ça dans la chaîne Hi-fi qui était encore allumée.

Il me tend une cassette. Je la mets dans le radiocassette de la voiture. Juste un petit rembobinage. Des bruits lointains. Un couple qui fait l’amour on dirait. Une intuition me fait dire qu’il faut que je l’écoute plus consciencieusement.

• — Il n’y a pas d’autres cassettes de ce type ?
• — Si, Inspecteur, il y a un carton à côté de la chaîne. Je vous l’apporte.

La fille enregistrait ses ébats. Fétichisme ou prévention en cas de pépin ? Ce qui est sûr, c’est qu’on va avancer…

Mais du coup, j’ai perdu de vue la gratte-papier. Où est-elle passée ? Rien de pire que de perdre un journaliste sur les lieux d’un crime. Ah, la voilà qui interroge les voisins. Vite désamorcer la pompe. Je vais interrompre ce moment de célébrité du papy à casquette.

• — Julie R., je suppose ? Venez par là.
• — Oui, c’est moi.

Je l’emmène sur le côté pour la sortir du champ de vision, pour ne pas me compromettre avec elle, mais aussi pour qu’elle ne voit pas trop de choses. Pas mal, la nana ! Pas trop mon genre, je préfère les brunes, mais pourquoi pas !

• — Bon, je vais être franc. On m’a demandé le silence pour ne pas gêner la famille de la première victime. Celle-ci ne compte pas pour le parquet. Une beurette dans une cité ne pèse pas le même poids que la fille d’un notaire… Inutile aussi, s’il vous plaît, de mettre la panique dans la ville. On a des indices précis et on pense coincer rapidement le salaud qui fait ça. D’ailleurs, je vous aurais bien invitée à boire un verre si je n’avais pas ce dossier à bosser cette nuit.
• — C’est dommage, en effet, un si beau jeune homme, finir ses nuits seul dans un commissariat à s’endormir sur un dossier.

Elle m’échauffe sérieusement avec son air arrogant.

• — Écoutez, je finis de donner les instructions, et en attendant les relevés, je me donne quelques heures de pause. Vous avez cinq minutes ?

Ou quand l’intérêt du sexe rejoint celui de l’information. J’ai une furieuse envie de la baiser, et elle de récolter des informations pour son journal. Ça risque d’être juste pour l’édition de demain. Et de toute façon, elle ne sait pas sur qui elle est tombée. J’en saurais plus sur elle après une partie de jambes en l’air que le contraire. Je ne vais pas l’emmener chez moi. Je ne mêle jamais amourettes et Lucie.

Son appartement est chic. Ça doit rapporter ce genre de journalisme. À moins que ce soit papa et maman. Les premiers pas m’ont confirmé qu’elle était prête à beaucoup pour m’amadouer et obtenir des infos. À peine dans l’appart, elle est déjà en train de me masser le sexe à travers mon pantalon, et cinq minutes et quelques caresses plus tard, elle l’a déjà dans la bouche en me faisant une belle pipe. Quand elle avale tout, je suis alors sûr que je pourrais réaliser ma première sodomie depuis que je suis avec Lucie, qui ne supporte pas cette pratique. D’autant plus qu’il est déjà tard et que le bouclage du journal est dans moins de deux heures. Elle est pas mal foutue comme fille ! Petite et menue, mais avec des seins bien portants et des fesses bien rondes. Et très accueillante. Je n’ai même pas essayé la face avant. Direct dans son petit trou. Oh, ce n’est pas son premier accueil. Elle sait y faire, pas de doute. Elle a quand même l’air de souffrir un peu vu les grimaces que je vois dans le miroir en face de nous, mais après tout, si elle ne dit rien, c’est qu’elle le veut bien. Bon, allez, je vais lui faire prendre son pied. Elle le mérite quand même. Son sexe est à portée de main et je peux aller le caresser. Il ruisselle quand même de son miel et la grimace de son visage vire de plus en plus à des halètements avec des rougeurs sur les joues. Elle est assez mignonne comme ça, mais j’aime bien qu’on me regarde quand je fais l’amour à quelqu’un, alors je lui tire un peu les cheveux vers l’arrière pour qu’elle relève la tête et me regarde la pilonner dans la glace. Je joue vraiment mon macho. Ça défoule, et comme je ne respecte pas trop celles qui ne se respectent pas, pas de scrupules à avoir. Quand je sens monter le jus dans mon sexe, je me retire et arrose abondamment ses fesses et son dos. Ne voulant pas qu’elle perde complètement sa soirée, je m’agenouille derrière elle et la mène à la jouissance avec ma langue sur son sexe doux et fruité.

23 h 30… Quand elle reprend ses esprits, c’est pour râler.

• — Déjà… Je viens de me faire doublement baiser. J’espérais avoir un scoop, même au prix d’une baise avec un mec pas mal. Mais là, je vais récupérer un mal au cul pour rien. Super !

Elle ferait presque pitié, nue avec ses seins aux grosses aréoles. Comme le Proc me fait vraiment chier, il faut que j’aille au bout. Je lui raconte quelques bricoles, comme on donne un peu de viande à un fauve avant de le lancer dans l’arène. Elle va pouvoir les mettre dans son canard. Je ne raconte pas tout pour laisser le meurtrier dans l’inconnu de notre enquête. Elle plonge sous la douche. Pendant qu’elle se refait une tête plus conforme, je lui demande comment elle a eu mon numéro. Elle fait son incorruptible… Ah, la déontologie des journalistes ! Et on se sépare sans que je sache qui m’a trahi. La nuit va être longue au commissariat.

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Je suis installé sous ma lampe de bureau. Je me suis fait une cafetière de café. Le magnétophone devant moi, le volume à fond, ou presque, pour entendre la cassette trouvée chez la seconde victime. Je dois ressembler à Bruce Willis dans « Sixième Sens » quand il écoute les fantômes sur les cassettes. Sauf que ce ne sont pas des fantômes. Enfin, pas encore pour la jeune femme qui prend son pied. Il ne s’agit très clairement pas d’un viol. Je pense qu’elle est rentrée avec lui dans l’appart, car quand l’enregistrement démarre, elle lui crie :

Au fond du couloir.

Les toilettes, sans doute. Ce sont toujours les toilettes qui sont au fond du couloir. Il revient. Des bruits de corps qui se rapprochent. Je l’entends lui demander :

Déjà, tu n’es pas un romantique, toi.

Elle ne semble pas le connaître plus que ça.

Le romantisme, c’est bon pour ceux qui croient encore en l’amour.

Un désabusé, voire un désespéré. Les pires. Ça se confirme :

Tu me plais avec tes yeux sombres et mélancoliques.

Quelques banalités. Ils s’éloignent de la chaîne HI-FI. Un grincement de sommier. Les voilà au lit.

Tu es très belle. Tes seins sont superbes !

Puis, des halètements. Il la prépare, sans doute. Avec sa langue ? Avec son doigt ?

J’adore les filles rasées. C’est plus doux sous la langue.

J’ai ma réponse. Elle ne va pas révolutionner le cours de l’enquête, mais bon… Peu après :

Je vois que tu as tout sous la main. Même une capote pour les rencontres de passage. C’est rare un homme qui pense à ça.

L’enregistrement est parfois aussi inaudible qu’une cassette de ben Laden, mais c’est clairement une relation de passage classique, sans contrainte, sans arrière-pensée de meurtre. Pourtant, c’est bien lui qui les tue. Ou alors, c’est le hasard. Attendons. Les cris de jouissance ressortent bien sur la bande. Il jouit, visiblement, ce qui explique la capote pleine. Elle aussi, semble-t-il, même si c’est moins marqué. Peut-être l’habitude des HLM et de leurs murs au rabais.

Qui peut m’appeler à cette heure-ci au bureau pour me sortir de mon enquête ? Pas une nouvelle victime, quand même ? Ce n’est que le Doc. Il bosse encore ! Lui aussi semble pressé de trouver ce salaud.

• — Arthur ? Bon, ta fille d’hier matin, elle est morte d’avoir avalé de l’acide. Si tu voyais l’intérieur, c’est assez désastreux. Ça ne pardonne pas ce genre de chose. À moins qu’elle ait confondu sa bouteille de gin avec une bouteille d’acide, elle ne peut pas avoir ingurgité ça toute seule. Tu piges ?
• — Et c’est le même truc qui l’a défigurée ?
• — Le même, aucun doute. Mais il a été passé exprès, voire avec minutie, sur le visage et les seins, ce ne sont pas seulement des dégâts collatéraux.
• — Merci, Doc. Tu pars ?
• — Non, j’ai l’autre à regarder. Je veux être sûr que c’est la même chose.
• — Bon courage !
• — À toi aussi.

Heureusement que dans ce job il y a de l’entraide entre collègues. Ce serait intenable sans ça. Et heureusement que j’ai ma Lucie. Les collègues célibataires sont ceux qui craquent les premiers. Lucie. Tolérante sur mes écarts de fidélité. La main sur le cœur, comme on dit. Excuse-moi pour ce soir avec cette pétasse de journaliste. Que j’ai envie de te serrer nue contre moi ! J’ai envie de te parler, de t’embrasser. Reviens vite de ta conférence. Quand tout cela sera fini, on se prendra quelques jours dans un chalet rien que pour nous deux.

Faut s’y remettre. Ils en étaient où déjà ? Ah oui, ils venaient de jouir une première fois. Un bruit de plastique sur le plancher et elle qui lui dit qu’elle va le nettoyer ! Tiens, le Doc trouvera peut-être des traces de sperme dans la bouche si l’acide n’a pas tout nettoyé. Voilà aussi pourquoi la capote est restée sous le lit : il n’a pas dû la retrouver avant de partir. Visiblement, la fellation remplit son office. Le voilà qui jouit à nouveau. Efficace, la petite Djamila, visiblement. Il me semble qu’il a crié « Amélie » en jouissant. En effet, elle semble réagir peu après :

Tu as parlé d’Amélie. Une copine à toi ?

Pas de réponse. Des bruits de pas.

J’ai une surprise pour toi.

Il est tout près de la chaîne. Un sac qui s’ouvre. Un bruit d’eau dans un verre.

Tiens, c’est aphrodisiaque.

L’ACIDE. À tous les coups.

• — T’es sûr que c’est potable ?
• — Bien sûr, je vais partager le verre avec toi. Commence, toi !

Erreur fatale. L’acide a dû l’attaquer rapidement, car elle crie assez rapidement. Il doit étouffer les cris, car on l’entend moins après. Étonnant que les voisins n’aient rien entendu. À moins qu’ils n’aient pas fait le rapprochement. Plus rien. Elle doit être morte. Étouffée ou bouffée par l’acide ? Après tout, quelle différence ? Le résultat est le même… Il est encore dedans. Je l’entends qui tourne dans la pièce. Je ne sais pas ce qu’il trafique. Sans doute s’occupe-t-il des seins et du visage de sa victime. Je l’entends murmurer. Ce n’est pas très audible. Il est loin.

… lie… comme ça… les tiens… beaux…

Des bruits de sanglots, on dirait. Un meurtrier qui pleure, voilà autre chose. Il monte un peu la voix.

Pourquoi j’ai fait ça ?

Un peu tard, mon gars, pour le repentir.

Je t’ai trahie, mon Amélie. Excuse-moi. Je ne voulais pas lui faire l’amour. C’est elle qui m’a ensorcelée.

Cette Amélie revient souvent. Et cet acide, où peut-il le trouver ?

• — Allo, Doc ?
• — Oui, Arthur, qu’es a quo ?
• — L’acide du gars, c’est quoi et ça a sert à quoi quand on ne s’en sert pas comme crème de beauté ?
• — On en trouve pas mal. Ça peut servir comme dissolvant dans des industries un peu lourdes, genre colle ou peinture. Ils s’en servent en quantité pour nettoyer les locaux par exemple.
• — Et un particulier ?
• — Il peut trouver ça dans n’importe quel Castorama. On s’en sert pas mal en bricolage, dans tout ce qui est nettoyage de vieux trucs, genre décapage ou compagnie. Rien de tel pour nettoyer. T’as qu’à voir la tête des gamines avec ce truc pur. Même si tu le dilues un peu, ça reste efficace.
• — Et la petite du Mirail, c’est dans le même état que l’autre ?
• — Oui, l’intérieur ressemble, en moins atteint. J’ai l’impression qu’elle a été étouffée par privation de l’arrivée d’air…
• — En clair ?
• — Qu’on lui a mis un truc sur la tête pour l’empêcher de respirer…
• — Ou de crier (la cassette !).
• — Oui, ou de crier. Mais ce n’est pas de la strangulation, pas de trace sur le cou.
• — Rien d’autre ?
• — Non, comme l’autre. Traces de capote à l’intérieur. Ah si, elle… enfin, son pubis…
• — Il était rasé ?
• — Oui, c’est ça, et il y avait un ou deux poils bruns collés sur son sexe. Pas les siens, je pense, mais sans doute de son assassin.
• — OK, ça réduit la zone de recherche. Un brun qui bosse dans une boîte de peinture ou qui est client chez Casto. Il ne doit y en avoir que quelques dizaines de milliers dans la région. Facile…
• — Il y a autre chose. On a trouvé des fragments de terre dans l’appart de la deuxième victime qui ne semblent venir d’aucune de ses chaussures à elle. Sans doute de l’assassin. Vu la couleur et la matière, j’ai un petit doute sur sa provenance. Je dois appeler un copain aux services municipaux. Je te rappelle dès que j’en sais plus.

Enfin du concret. Pourvu qu’il n’ait pas trouvé de blonde à son goût depuis hier après-midi.

Presque 8 h, les collègues commencent à arriver. Je dois avoir une tête à faire peur. Je rentrerais bien faire un petit somme ou prendre une douche, mais je ne peux pas prendre le risque qu’une nouvelle fille finisse en croyant prendre du plaisir. De toute façon, c’est trop tard. Je viens de voir passer mon chef, l’air furieux, le journal à la main. Et je crois qu’il n’avait pas que l’Équipe. L’article de Julie doit être coriace…

Pas manqué. Cinq minutes plus tard, je suis en face de lui. Pas besoin de pipe aujourd’hui, il fume des naseaux sans elle. Il tend le journal.

• — Arthur, qu’est-ce que c’est que ça ?
• — Un article d’un gratte-papier, sans doute.
• — Bien informé, visiblement. Et par la Police, regardez :

Selon la Police, ce meurtre odieux serait le deuxième d’une série qui pourrait continuer dans les jours à venir.

Heureusement que je lui avais dit de ne pas me citer ni d’affoler la population. Sympa, la Julie ! Cela dit, ce n’est pas elle qui signe l’article. Ça doit marcher comme chez nous, dans les journaux : les chefs s’approprient les réussites des scribouillards. Le Proc n’a pas encore dû prendre son petit-déj’…

• — Que voulez-vous, Chef ? Quand je suis sur les lieux d’un meurtre, je ne peux pas surveiller tous les individus qui tournent autour et qui posent des questions un peu partout. Et puis, il est plutôt sympa l’article, regardez :

La Police semble avancer avec une certaine efficacité et a mis ses meilleurs inspecteurs sur l’affaire. Question de priorité, sûrement…

Allez, je lui pardonne à la petite…

• — Ça va, Arthur. Ça va. Vous croyez que le Procureur va nous laisser passer ça ?
• — Écoutez, on y a bossé toute la nuit avec le Doc. Dites-lui que nous avons cerné l’individu responsable : un brun qui bosse dans une boîte de peinture ou qui est client chez Castorama, qui aime les blondes, un peu trop même, et qui a une Amélie dans son entourage. Ça cible le personnage, non ?
• — Moquez-vous, moquez-vous. Je vous transmets le Procureur quand il m’appellera.
• — Pas de problème. Mais je serais sûrement en investigation sur le terrain… J’y retourne avant qu’il ne sévisse à nouveau.

Je passe le reste de la matinée, avec ma barbe de deux jours, dans les rues de la ville rose, sous le soleil, à faire le tour de mes indics. Au cas où. Je suis sec et je ne veux pas avoir le Proc au téléphone.

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C’est en mangeant mon kebab de chez Ali devant ma bière que j’ai eu l’idée. Ma pauvre mine avait l’air de faire pitié à Claude. Il avait beau me raconter les nouvelles du quartier avec son accent chantant et rocailleux qui rendent poétique la moindre altercation sur la place Arnaud Bernard. Sa place. Son territoire. Rien n’y faisait, je gardais le regard sombre. Trop sombre pour lui. Alors il m’a sorti la dernière de ses acquisitions : une magnifique boîte à musique en bois rare décorée à l’orientale.

• — C’est Philippe qui me l’a trouvée. Génial, non ?

Génial, ce Claude. Même sans sa musique. Bien sûr, bricolage, décapage. Il y a aussi les brocanteurs. Et puis ça me changera. Je vais aller faire un tour dans le quartier chic des brocanteurs, derrière la Cathédrale Saint-Étienne. Peut-être que là-haut on m’inspirera.

Je mets la bière sur mon compte. Heureusement que le Fabulous Café remplace l’État pour le traitement de ses fonctionnaires de police. Et je prends la direction de la Croix Baragnon, passant rapidement de Toulouse la Sarrasine, Toulouse la Rouge à Toulouse des hôtels particuliers et des meurtriers de Calas. Philippe est là. Jean, son frère, est là aussi. Il a quand même une sale tête depuis la mort d’Amélie. Tiens, encore Amélie. C’est vraiment la mode de ce prénom. Le film, celle de l’assassin, celle de Jean… Ils me demandent si l’enquête avance depuis hier soir et me demandent si c’est le truc dont ils parlent dans le journal. Je fais la moue et dois bien avouer que c’est le cas. Ils me confirment l’utilisation de l’acide chez les brocanteurs, mais semblent surpris qu’on puisse attaquer des gens ainsi.

Un client rentre et je les laisse à leurs affaires. Je repars à pied vers mon Commissariat. Un peu de marche sous ce soleil me libérera l’esprit. Devant le Capitole, des couples amoureux insouciants. Des jeunes filles blondes aussi. Seules ou accompagnées. Le meurtrier est peut-être là, à repérer sa prochaine proie. Insupportable. J’accélère le pas.

• — Arthur.

La voix d’Hector. Je me retourne. Surprise. Sa compagne est plus rouge qu’une pivoine. Julie !!! Au bras d’Hector. Je comprends mieux d’où vient la fuite… Sympas, les copains… Remarquez, elle doit être plus mal que moi après ce qu’il s’est passé hier soir.

• — Hector, comment vas-tu ?
• — Tu prends l’air ? T’as plus le temps qu’hier ?

Je regarde Julie de façon plus appuyée.

• — Disons que l’air du Commissariat est devenu pesant depuis qu’ils ont reçu le journal de ce matin.

Il n’a pas compris mon allusion. Elle, par contre, aimerait bien être cachée dans quelques caves du Capitole.

• — Ah, au fait, que je te présente ma nouvelle copine, Julie.
• — Enchanté. Très mignonne en tout cas.
• — En… enchantée.

On se fait la bise. Puis Hector me glisse à l’oreille :

• — Et un bon coup au lit. Pas farouche.

Je n’ose lui répondre que je sais bien tout ça.

• — Si tu as des scoops sur ton enquête, tu peux lui les refiler. Elle est journaliste à la Dépêche.
• — J’y penserais. Vous avez une carte avec le numéro où je peux vous joindre ?
• — Heu… oui… attendez… Voilà. Je vous écris mon numéro personnel. N’hésitez pas à m’appeler. Même si vous pensez que ce n’est pas un scoop.
• — Je n’y manquerais pas. Tiens, à propos, je viens de chez Philippe. J’y ai vu Jean. Ça ne va vraiment pas mieux.
• — Non, je l’ai vu hier chez Louis. Il a l’air de vraiment souffrir. Qui pourrait croire qu’une fille puisse vous faire cet effet ?
• — Elle était mignonne en tout cas.
• — Super canon, tu veux dire. Tout ce que Jean aime. Je m’y connais, on en a dragué un paquet ensemble : blonde, des petits seins. Il n’a jamais aimé les gros seins, les mamelles qu’il disait. Tiens, je suis sûr que même ceux de Julie seraient trop gros pour lui.
• — Ils ont l’air attirants, pourtant. Allez, je vous laisse, j’ai un assassin sur le feu.
• — À plus, Arthur… Bon courage…

L’appel de Julie est clair, non ? En plus, elle est assez excitante : son débardeur soutient difficilement ses seins libres et son petit gilet de mi-saison ne cache pas tout. Excitante, à défaut d’être mignonne… Pauvre Hector, ne t’attache pas à elle, surtout pas…

Quand j’arrive à mon bureau, un peu en sueur de m’être dépêché, je trouve un post-it du Doc :

Arthur. La terre qu’on a trouvée est un mélange de boue et de sable. Ce sable, il n’est pas naturel dans la région et on m’a confirmé qu’il se trouve sur la Prairie des Filtres. Vu qu’il n’a pas plu depuis un mois, la boue provient peut-être des bords de la Garonne et le meurtrier aura collé du sable des allées sur des semelles couvertes de boue. Recherche un mec qui se promène par là-bas.

La Prairie des Filtres. Un espace vert en bordure de Garonne, au pied du Pont-Neuf. Pas mal de monde y circule. Pas mal de marginaux aussi. Mais c’est mieux que rien.

Le Pont-Neuf. Saint Cyprien. L’acide. Les brocanteurs. Amélie. Un homme brun, paumé, désespéré. Non, ce n’est pas possible. Ce doit être un hasard. Je dois vérifier quand même.

La cassette, vite. Je mets à fond. Oh non, ça peut être sa voix. Elle ressemble en tout cas. Qu’est-ce qu’il murmure à la fin quand il doit refaire le visage de sa victime ?

Tu étais plus jolie, Amélie.

Le souffle de l’enregistrement couvre en partie les détails de la voix.

Pas comme ça, un peu plus mince. Et tes seins. Ils étaient plus beaux, pas aussi gros.

Le doute diminue. C’est impossible. Pourquoi lui ? Je n’ai jamais vu quelqu’un de plus gentil, de plus sincère. Il collectionnait les filles, mais il se croyait amoureux à chaque fois et souffrait chaque fois qu’il leur disait que c’était fini. C’est impossible qu’il mente. Je ne peux pas le croire. Sûrement pas un menteur. Encore moins un assassin.

• — Allo, Philippe ?
• — Re-salut Arthur, tu avances ?
• — Dis-moi, Philippe, Jean est toujours là ?
• — Non, il vient de partir.
• — Chez lui ?
• — À ce qu’il m’a dit, oui.
• — Il emporte parfois de l’acide avec lui ?
• — Parfois oui, pour bosser chez lui.
• — Il ne t’a pas paru bizarre depuis deux jours ?
• — Ça fait un mois qu’il me paraît bizarre. Tu sais bien pourquoi. Depuis deux jours, je dirais même que ça s’arrange plutôt. Pourquoi, il y a un problème ?
• — Non, non, juste une vérification. Je te laisse. À plus.

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Vite, une bagnole. Cette fois, le gyrophare s’impose. Direction Saint Cyprien. Avec un peu de chance, je le croiserais. Pourvu qu’il ne rencontre pas une nouvelle victime d’ici là. Sur le chemin, j’appelle chez lui. Personne. Mon passe ouvre sa porte. Volets fermés, lit défait, habits traînants de partout. Un vrai repère de célibataire. Un bidon vide dans un sac de sport ouvert, pas de doute de l’acide. Dans le même sac, un pinceau et une boîte de capote entamée.

• — Allo, Doc ? Tu peux connaître la marque des capotes qu’on a trouvées chez la fille ? OK, merci.

Merde, ce sont bien les mêmes. Plus de doute à présent. J’imagine déjà le procès de Jean. Les preuves étalées. Une capote usagée et la boîte entamée. Superbe… Pauvre Jean. Il faut que j’aille à sa rencontre. Pour lui éviter une nouvelle connerie. Vite. Je redescends et pars en direction du Pont-Neuf. Je regarde partout pour voir si je le vois quelque part. Rien. Pas de Jean. Et merde.

Pourvu qu’il n’en fasse pas une autre. Je suis sur le pont. Pas le temps d’admirer le panorama. C’est la foule des grands jours sur le trottoir. Chercher Jean au milieu de cette foule bigarrée, au milieu des rollers, patinettes, vélos et autres voitures stationnées. Un attroupement sur le Pont. Ils regardent en bas. Je crains le pire.

• — Police. Que se passe-t-il ?
• — Monsieur le Commissaire (décidément), un jeune homme… il s’est jeté… on a rien pu faire.
• — Il ressemble à ça ?

Je sors une photo de Jean rigolant lors d’une soirée passée ensemble il y a quelques semaines.

• — Oui, c’est lui, en plus vieux et en plus triste.

Et merde. Et puis c’est peut-être aussi bien comme ça. Il a rejoint son Amélie. Il ne connaîtra pas la boue qui précède la mort sociale d’un assassin. Personne n’aura compris qu’on puisse devenir fou d’amour. J’espère qu’il a souri en pensant qu’il allait la rejoindre.

Je fais demi-tour, laissant les agents s’occuper de repêcher son corps. J’appelle mon Chef. C’est fini, Chef. Je l’ai retrouvé. Dans la Garonne. Il s’est suicidé du Pont-Neuf. Oui, Chef, certain. Et l’ADN nous apportera la preuve finale. Le dossier est clos. Salut Chef.

À peine raccroché, je compose le numéro du portable de Julie. Tu veux un scoop, un vrai ? Rendez-vous chez Jean. T’as qu’à demander à Hector où il habite. Il le sait mieux que mon numéro.

L’appart fait encore plus vide à présent. Quel gâchis… ! Je regarde un peu les photos sur la table de nuit. Jean et Amélie. Enlacés au bord de la mer. Je la garde. Il faut que j’appelle Philippe. Il faut que ce soit moi qui lui dise. Trop tard. Le téléphone de Jean sonne. C’est lui. Il cherche son frère. Surpris, il est un peu agressif en m’entendant. Je lui explique la fin de Jean. Qu’il valait mieux peut être ça. Il raccroche, dépité, dégoûté sûrement.

Je ne dois pas être beau à voir quand Julie débarque.

• — Tu connaissais Jean ?
• — Votre copain le beau brun. Il était chez Louis l’autre soir, c’est ça ?
• — Il est mort. Suicidé en sautant du Pont-Neuf. Et l’assassin, c’était lui…
• — L’assassin à l’acide ?
• — Oui, lui-même !
• — Mais l’autre soir, il n’a pas réagi. Pas un mot, rien, pas un geste. J’en suis sûre.
• — Je suis sûr qu’il ne savait pas qu’il avait tué deux femmes de manière si horrible. Mais avant que je te raconte l’histoire pour ton canard, j’ai envie de te baiser.

Sans un mot, elle enlève son gilet et le débardeur qui m’avait troublé tout à l’heure devant le Capitole. Ses seins étaient un vrai appel au viol. Et comme j’ai une furieuse envie de me défouler. Ça tombe bien : elle est nue devant moi et commence à se caresser doucement. Elle me déshabille à mon tour. Je ne dois pas être beau à voir après 36 h de boulot quasiment non-stop. Ce ne doit pas être un obstacle dans la course au scoop, puisqu’elle se dirige tout droit vers son sexe un peu raidi et entreprend de lui donner une forme plus respectable avec une bouche bien experte. Ses mains caressent mon sexe, mes fesses. Malgré ce que je viens de vivre, je suis rapidement prêt et dispo. Je la retire brutalement de mon sexe, quand je me sens vraiment prêt et je la renverse sur le lit. Je l’embrasse sur les seins, les mordille. Je descends vers son sexe peu poilu pour lécher son miel. Je dois reconnaître que je prends plus de plaisir qu’hier soir. Mes mains continuent de caresser son ventre, ses seins. Je les malaxe même, les triture violemment, les pince à lui faire sortir des petits cris de douleur. Elle mouille de plus en plus. J’attrape le paquet de capotes qui traînait et protège mon sexe.

• — Mesure ta chance. Tu vas pouvoir titrer : j’ai baisé avec les capotes du meurtrier à l’acide.

Et je la pénètre sauvagement. Par devant, cette fois. Elle gémit tellement, si fort. Comme une folle. Elle jouit très vite, enserrant mon sexe dans son écrin humide et chaud. Encore un petit effort et je jouis à mon tour, vidant mon sexe dans le capuchon de caoutchouc. Pas mal, finalement, cette fille ! Un bon coup, comme on dit.

• — Donne-moi ton sperme !

Hector avait raison. Pas farouche non plus, et vicieuse. Je retire la capote et la vide dans sa bouche ouverte. On se couche côte à côte sur le lit de Jean. Heureusement qu’avec la mort de mon ami, l’enquête est close, sinon, les experts du Doc auraient trouvé des choses bizarres chez le suspect n° 1. Elle sort une cigarette de son sac et se met à fumer en mettant sa tête sur mon buste.

• — Tu me racontes ?
• — Après les informations, bébé.

J’allume la télévision. C’est le journal sur une des chaînes.

… mois après l’explosion de l’usine AZF de Toulouse qui a fait 29 morts, la ville rose…

J’éteins. 33 pas 29…