Une Histoire sur http://revebebe.free.fr/

Fanny et le moulin

Nous sommes au milieu de l’été. Autour de nous s’étalent des paysages de campagnes et de collines. C’est la route des vacances dans la dodoche au toit largement ouvert. Le vent s’y engouffre.

« Sans capote, c’est mieux ! » affiche la banderole qui flotte, accrochée à l’arrière de la voiture.

On en rigole Fanny et moi. La plupart de ceux qui nous ont croisé aussi. Les autres on s’en fout.

Elle allume le poste et choisit un air d’opéra qu’elle fait brailler à en péter les membranes. Pour ma part, j’aurais préféré de la guitare. Question d’éducation. Elle prend aussi son pied comme ça ma Fanny : les jambes dénudées qui gisent par la fenêtre, le cheveu ébouriffé et le contre-ut qui vomit largement sur la départementale.

Ce n’est pas grave. Je l’aurais ce soir ma guitare, avec les amis qui vont nous rejoindre à la ferme.

L’air est tiède, tirant vers le chaud.

Je passe ma main sur ses cuisses. Elles sont moites ; comme ma main.

Elle se tortille, ajuste ses lunettes de soleil et fourre mes doigts sur sa culotte.

La chanteuse n’en finit pas de brailler sous les vents et les cordes. Ça l’émoustille Fanny. Elle a la chair de poule. Ça ou ma main, je ne sais pas, mais je ralentis un peu, même si la route est droite. Le conducteur aussi a le droit d’admirer le paysage, fut-il blanc et en coton.

Elle boit un peu d’eau et me lèche les doigts. Je les lèche aussi et elle encore avant de les remettre dans sa culotte.

Elle est délicieusement vicieuse et j’adore ça.

Je tournicote tandis que la route défile.

Elle me dit quelque chose brusquement, mais je n’entends pas.

• — « Quoi ? »

Elle me montre du doigt, au loin sur la droite, ce qui ressemble à un moulin, mais qui n’en est pas un.

• — « On va voir ? »

J’attends le prochain embranchement pour me rapprocher du monument. Une petite route presque déglinguée bordée de tournesols.

Fanny baisse le son juste à la cadence. Timing parfait : on arrive au moulin après un dernier virage.

• — « C’est beau ici… et regarde par là… »

J’avise un vallon caché derrière la bâtisse et un pont en pierre qui le traverse.

• — « de la route, on n’aurait jamais vu ça ». Elle sort du véhicule que je gare près du bâtiment. « Je vais prendre quelques photos ».

Elle est photographe ma Fanny. Photographe de moulins et de vallons cachés. Elle pourrait aussi être chanteuse, ou avocate ou médecin. D’ailleurs elle est un peu tout ça.

Le moulin est fermé. Sa grosse porte en bois semble barricadée de l’intérieur et nous descendons par un chemin jusqu’au bord de la rivière qui coule en contrebas.

L’eau y est belle et j’y trempe les mains et les pieds.

• — « Viens voir ». Elle est déjà sous le pont de pierre.

Il n’est pas très haut ni très large, mais on y tient debout. Un gazon ras et frais y pousse et des pierres plates ont été disposées au sol, délimitant un espace rectangulaire assez vaste. Il y a aussi de nombreuses fleurs en bordure du pilier, qui chauffent au soleil.

• — « On dirait un lieu de rendez-vous secret » me dit-elle
• — « ou un jardin clos d’amour courtois » réponds-je
• — « noble chevalier » s’esclaffe t-elle « voulez-vous rendre hommage à votre dame ? ».

Fanny retire sa robe en tournant sur elle-même. Je me charge moi-même de lui ôter le reste.

Elle est bientôt nue, debout devant le ruisseau qui bruisse, et je m’allonge sur l’herbe grasse. Ses seins sont ronds et lourds, presque cachés par ses cheveux. Elle se rapproche de moi en tournant et se retournant, dévoilant successivement ses fesses girondes, son sexe de paille.

Elle est me fait bander.

• — « Madame » lui dis-je en tendant mes bras vers elle et elle s’allonge sur moi pour que je la pénètre.

Le lit végétal est tendre et la pierre ombragée rafraîchissante. Nos ébats se ponctuent de baisers d’amour et de caresses égarées. Elle est friponne ma Fanny et trop intelligente pour manquer d’audace.

• — « On nous regarde », me dit-elle, tandis qu’assise sur moi, je l’encule.
• — « Qui, où ? ». Je m’inquiète.

Mais elle n’arrête pas sa gavotte sur mon sexe et se contente de soupirer un peu plus fort.

• — « Un vieux… sur le chemin… continue ».

Je redresse la tête un peu et je le vois alors, debout, immobile, à une vingtaine de mètres sur le chemin. Il observe, sans rien dire.

Fanny s’échauffe et se masturbe le clitoris de deux doigts. Elle est folle, folle d’excitation et d’impudence. Elle jouit bientôt sans retenue et je la rejoins aussitôt.

Le vieux est toujours là tandis que nous nous rhabillons. Peut-être nous a-t-il suivis depuis le moulin ? Peut-être était-il en train de pêcher un peu en amont ?

• — « Ca vous a plu ? » Fanny lui adresse un sourire déluré et cavale de l’avant, pas rassuré quand même. Je passe à mon tour devant lui, gêné et il me regarde d’un air triste.

C’est un vieil homme aux cheveux blancs.

• — « C’est ici », me dit-il alors en tournant sa tête vers le pont, « c’est ici exactement qu’ils l’ont violée et qu’ils l’ont assassinée ».

Je le regarde sans comprendre.

• — « Ma femme, sous ce pont… les allemands… c’était en 44 ».

Il a une pierre plate et quelques fleurs dans les mains.

Au loin, un oiseau piaille.