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La peinture à l'huile...

Un brocanteur se fait bizuter par quatre collègues lors d’un marché, en guise de souhait de bienvenue dans la grande famille. Pour les remercier, il les invite à partager un repas et à raconter leurs aventures érotiques respectives.

Après avoir rangé les stands et fermé nos camionnettes, nous nous sommes retrouvés au bistrot de la place, devant une monumentale choucroute. Le temps de trinquer et de partager nos nombreux soucis de brocanteurs, nous sommes revenus à notre point de départ : l’évocation de nos aventures érotiques les plus marquantes.

La femme qui avait si bien joué son rôle de séductrice à mon stand eut l’honneur de commencer.

• — À toi, Maria, avoue-nous tout sur tes secrets intimes, persifla Denis, le type qui lisait mes livres érotiques avec attention au stand.
• — Ne te moque pas de moi, espèce de vaurien, j’ai été belle et désirable ! Même si ? aujourd’hui, je ressemble plus à mes meubles qu’à tes fragiles porcelaines… Un jour tu seras comme moi, et c’est pas sûr que tu auras d’aussi beaux restes !
• — Mais nous n’en doutons pas, ravissante madone des brocantes ! De toute façon, tu as toujours de solides arguments à faire valoir, confirma Sébastien, le plus jeune de la bande, avec un geste explicite des deux mains.
• — Allez, arrêtez de la charrier ! Moi, en tout cas, je te trouve très bandante quand tu joues les séductrices avec Denis, les tétons raidis, dis-je pour calmer le jeu.
• — C’est qu’il est galant, le nouveau. Prenez-en de la graine… Malheureusement, pour l’histoire vous allez être déçus, elle est plus triste qu’excitante. Mais bon, vous l’aurez voulu…

…

C’était il y a quelques années, à l’occasion du débarras de la maison d’un peintre. L’âge venu, il avait renoncé à y demeurer. D’autant plus que sa femme était morte et qu’il ne supportait pas de vivre où s’étaient accumulés tant de souvenirs. Il avait déménagé l’essentiel de ses affaires dans un petit appartement de la région, laissant quelques meubles à reprendre. J’en avais fait l’estimation alors que tout était encore en place.

Au moment où j’entre, le monsieur me tourne le dos, assis sur un tabouret au milieu d’une grande pièce baignée d’une lumière douce, très particulière. Il se retourne, et je m’aperçois que son visage est inondé de larmes.

Moi, déjà que les maisons vides me donnent le cafard, si en plus le propriétaire est là quand je viens prendre les meubles, et qu’il se laisse aller, ça me coupe tous mes moyens.

Normalement, je demande d’ailleurs à être seule, sauf si les meubles sont trop lourds. Je commence tranquillement le débarras par un tour de la maison, pour apprivoiser les lieux. Je prends le temps de passer dans toutes les pièces, en imaginant comment les gens vivaient, à quoi ils ont bien pu utiliser les objets que je vais emporter…

Je me fais tout un cinéma, mais bon, c’est ma manière d’exorciser. On a un sale boulot parfois, à arracher les objets personnels de la vie des gens. Et là, j’étais piégée.

Un peu empruntée, je m’approche du bonhomme et pose la main sur son épaule dans l’espoir de le consoler :

• — Vous voulez rester seul ? Vous souhaitez que je revienne une autre fois ?
• — Au contraire, restez, ce sera moins dur si je sens quelqu’un près de moi, dit-il en reprenant contenance.

Sentimentale comme je suis, j’ai de la peine à résister à un homme qui pleure. En plus, en le regardant de plus près, je dois avouer qu’il est franchement bien conservé, malgré sa tristesse, les cheveux gris et les années de vol gravées sur son visage. Il me trouble d’ailleurs d’emblée par sa manière de me dévisager. Le regard du peintre transparaît dans ses yeux posés sur moi. Je me sens à la fois importante et désirable.

• — Et, c’est là que vous avez peint tout votre vie ? dis-je pour me soustraire à l’émotion qu’il fait naître au fond de moi.
• — Les dernières années, oui ; au début je n’avais pas les moyens de m’offrir un tel espace.
• — Vous peignez encore ?
• — Plus depuis deux ans, non…
• — Vous avez arrêté d’un coup ? Que s’est-il passé ?
• — C’est à ça que j’étais en train de penser quand vous êtes entrée…

Il se lève, commence à faire le tour de son atelier. Ses mains semblent dessiner des objets, des meubles que l’habitude lui fait encore voir. Il a la voix très douce, des gestes harmonieux. Décidément, c’est un homme agréable à regarder.

• — Un jour, mon inspiration s’est envolée ; je ne sais aujourd’hui toujours pas comment, ni pourquoi. J’ai tout essayé, j’ai recommencé des dizaines d’esquisses. Elles ont toutes fini au feu. Quelque chose s’était cassé. J’avais la tête pleine d’idées, d’images, mais ma main ne suivait plus. Si vous saviez quelle souffrance c’est de ne plus pouvoir traduire sur la toile ce qui bouillonne en soi…
• — Je crois que je peux comprendre. C’est un peu le thème du film la Belle Noiseuse, non ? Et cette envie, vous la sentez toujours en vous ?
• — J’ai appris à la faire taire… mais dans ce lieu, je la sens remonter en moi… ça fait si mal… c’est pour cela que je pleurais, excusez-moi !
• — Vous avez gardé votre matériel ? Vous ne voulez pas essayer de recommencer ?
• — J’ai tout jeté… c’était trop dur ! Je sentais les formes, les couleurs bourgeonner dans ma tête, mais j’aurais été incapable de les combiner sur la toile. Une question d’émotion, de force de vie, je crois…
• — Allez, allez, cessez de vous lamenter, il y a encore plein d’énergie en vous… je suis sûre que vous faites encore rêver plus d’une femme…
• — … Parce que vous vous imaginez que c’est la même énergie ? De toute façon, si c’est bien le cas, alors elle est morte et bien morte… plus le moindre sursaut depuis des siècles !

Il s’approche lentement de moi, avec ce regard d’artiste qui capte la vie de son modèle. Il me dévisage, parcourt mon corps des yeux, en prenant tout son temps. Ma blouse d’été ne me protège plus de rien, je le sens m’imaginer nue, s’immiscer en moi, contrairement à ce qu’il veut bien me faire croire.

Moi qui ne me trouve plus très attirante, non seulement je ne suis pas gênée, mais j’apprécie assez d’être observée de la sorte. Je me cambre involontairement pour lui. Cela fait si longtemps que cela ne m’est plus arrivé…

• — Je ne vous crois pas, tout dans vos yeux montre que vous aimez les femmes, que vous les désirez encore…
• — Hélas… c’est comme pour la peinture, mes mains ne suivent plus, murmure-t-il, un sourire triste aux lèvres. Je ne sais plus dessiner le désir sur un corps de femme depuis bien longtemps. Alors, le faire naître…
• — Vous vous racontez des histoires. Je vous vois bien regarder au travers de ma blouse… Et ce regard ne me laisse pas indifférente, croyez-moi, il y a encore beaucoup de chaleur en vous…
• — Le feu couve… vous avez raison, mais on en reste là. C’est ça, être impuissant ! Vous êtes une femme, vous ne pouvez pas comprendre !
• — Vous provoquez vous-même votre souffrance. Arrêtez de faire semblant de croire qu’il faut pénétrer une femme avec son sexe triomphant pour la faire jouir. C’est peut-être vrai à vingt ans, et encore… Avec l’expérience, il y a tant d’autres manières de donner le plaisir sans petite pilule bleue… Et vous le savez aussi bien que moi ! Ne me dites pas que vous ne jouiez pas à faire mouiller vos modèles, simplement en les observant pendant des heures. En les caressant de vos regards.
• — C’est le passé ! Vous-même, vous ne resteriez pas deux minutes tranquille pour moi, tel que vous me voyez aujourd’hui !
• — Vous voyez que vous pensez encore à peindre ! Vous crevez d’envie de me croquer ?
• — Je crois, oui, mais oubliez… ce n’est ni le moment, ni le lieu.
• — On peut imaginer une œuvre éphémère, juste pour vous et moi… Donner une forme à l’émotion et la laisser disparaître. Vous ne voulez pas essayer ? Je suis sûre qu’on trouve tout ce qu’il faut dans la maison…

Je ne me reconnais plus. Quelque chose en lui m’électrise. Je suis venue pour vider sa maison, et je me retrouve à lui proposer de me peindre avec un attirail de fortune. C’est délirant… Comme si je pouvais redonner vie à son talent par la seule force de… de quoi, à vrai dire ?

En réalité, je suis en train d’essayer d’exciter cet inconnu, de faire renaître du désir dans ce corps qu’il prétend desséché, tout en sachant que cela n’aboutira à aucune satisfaction sexuelle. Une fraction de seconde je me dis que je joue avec le feu, mais cela ne suffit pas à me retenir.

Je fouille rapidement les meubles qui restent et les pièces vides de la maison. La quête est maigre, mais j’arrive quand même à mettre la main sur un crayon noir, un fond de bleu de maquillage et un reste de plâtre. Dans le frigo, je déniche encore un tube de moutarde. Quelques cotons-tiges traînant à la salle de bains pourront lui servir de pinceaux. Le rouge mis à part, on devrait pratiquement arriver à recréer la palette complète des couleurs de base. Pour le support, un carton fera l’affaire.

Je pose le tout au milieu de l’atelier. Il me regarde, incrédule, mais il comprend que je ne lâcherai pas ma proie. Nous sommes partis pour un happening digne des meilleures expositions contemporaines. Je m’offre à lui pour un orgasme pictural…

• — Et voilà, au travail, maintenant ! Où voulez-vous le modèle ?
• — Ici, c’est la plus belle lumière…
• — Et je me tiens comment ? Debout, assise, allongée ?
• — Comme vous vous sentez le plus à l’aise, on en changera s’il le faut.

Apparemment, il reprend du poil de la bête. Ça ne me déplaît pas de me laisser aller sous ses yeux. Je file chercher une couverture dans ma camionnette et m’allonge à même le sol, façon odalisque de Manet.

Et là, je vous jure que je n’ai jamais eu le sentiment d’être autant désirée de ma vie. C’était sublime ! Il commence par quelques traits de crayon. Puis s’arrête et vient s’agenouiller vers moi. Il ouvre ma blouse en prenant tout son temps pour découvrir ma peau centimètre après centimètre. C’est délicieux d’être admirée par un homme sans impatience. Je le laisse faire, ses mains sont chaudes et douces, j’ai envie d’elles sur ma peau, vous ne pouvez pas imaginer à quel point.

Il me frôle du bout des doigts, comme pour prendre mes formes en lui, puis retourne à son dessin. J’en profite pour dégrafer mon soutien-gorge et offrir mes seins à ses regards. Je commence sérieusement à mouiller pour ce type, malgré son âge, malgré sa fatigue.

Il mélange ce que j’avais trouvé de couleurs. Peu à peu, un sourire apparaît sur son visage. Timide d’abord, puis de plus en plus lumineux. L’exercice commence à l’amuser, le défi est à sa hauteur. Il revient plusieurs fois vers moi, ses mains de plus en plus caressantes. Comme s’il voulait modeler mes formes à l’image de ce qu’il est en train de peindre. De modèle, je deviens sculpture vivante.

Mon ventre crie famine, j’ai envie de plus que ces quelques attouchements. Je lui prends la main et la pose sur la ceinture de mon pantalon. Il l’ouvre et finit de me déshabiller. Puis il se redresse et me contemple longuement de haut. Aucun doute qu’il commence à me désirer au-dedans de lui, mais il en faut encore plus pour qu’il ose se l’avouer…

Je me sens bien, j’ai complètement oublié la raison de ma présence dans cet atelier. Le temps passe sans que je m’en aperçoive. Il me caresse de ses regards, me frôle de ses mains, n’interrompt son travail que pour mieux mettre mon corps en lumière, tout en profitant de ma passivité pour me regarder en détail.

Après de longs moments à s’affairer avec fébrilité sur son œuvre, il s’apaise enfin. Son regard passe encore plusieurs fois du modèle à l’œuvre, et de l’œuvre au modèle. Il semble satisfait. Je le sens libéré. Il n’en est que plus séduisant. J’ai envie de m’ouvrir complètement. Il pourrait désirer n’importe quoi, je le lui offrirais avant qu’il ne l’exprime. J’ai envie de ce diable d’homme, qui me cerne de son admiration, tout simplement.

Finalement, sans dire un mot, il vient s’allonger contre moi, en me contemplant avec tendresse. Puis il pose sa tête sur mon ventre et ferme les yeux. Je craque, j’ai envie qu’il me touche, qu’il me tâte, me caresse, m’embrasse partout. Il se contente de s’abandonner et de jouer avec les pointes de mes seins du bout de ses longs doigts. Je n’arrive plus à tenir mes cuisses serrées. D’où il est, il ne peut pas ne pas sentir ma respiration qui accélère, la chaleur qui irradie de ma peau, mon corps qui crie d’envie et de manque. Je caresse son visage, passe mes doigts sur sa bouche, glisse le long de son cou. Il se laisse parcourir avec un plaisir non dissimulé.

• — Vous avez fini notre chef-d’œuvre ?
• — Presque, mais une couleur me manque, qui donnerait toute sa chaleur à votre corps…
• — Je crois savoir…
• — Alors faites-la couler de moi, je vous en prie. Ce sera mon cadeau pour ce que vous avez fait renaître…

Je saisis son visage entre mes mains et l’embrasse comme une folle. Il s’offre, timidement d’abord, puis de plus en plus passionnément. Il redécouvre le plaisir sous mes caresses, s’ouvre à ma tendresse.

C’est un sentiment si beau et si fragile de le sentir reprendre confiance, retrouver des gestes de désir, de conquête, sur mon corps.

Je m’ouvre comme une fleur au soleil. Il me parcourt, me caresse de plus en plus précisément. Sa bouche fouille mon ventre, mes cuisses, mon sexe. Il cueille ma rosée sur sa langue, excite mon bouton, tète mes lèvres gonflées. Je me tortille sous ses câlins, avance mon bassin contre son visage, je sens la boule de plaisir grossir au fond de moi. Il glisse ses doigts contre ma chatte, les enfonce l’un après l’autre, en prenant tout son temps. C’est trop bon…

Au moment où il me sent commencer à vibrer, il s’échappe brusquement de mon intimité et remonte contre mon ventre. Sa barbe naissante énerve ma peau, griffe mes seins tendus de désir. Il vient m’embrasser comme s’il ne remarquait pas à quel point j’ai envie de le sentir en moi. J’agrippe sa main, la repose brusquement sur ma fente, et me branle en jouant avec ses doigts contre mon clitoris.

Mes seins sont trempés de sueur, j’inonde la couverture de mon jus. À l’instant où je sens que je vais monter au septième ciel, je serre mes cuisses sur sa main, et fais exploser la boule au fond de mon ventre. Je tremble comme une feuille, lui écrase les doigts dans mon puits d’amour et lui mords violemment la lèvre entre mes dents. Il se laisse faire sans résister, sans un gémissement, me serrant de toutes ses forces contre sa poitrine, comme pour contenir le débordement de mon orgasme.

Quand j’arrive enfin à me calmer, il se lève, retourne à sa peinture et mélange un peu du sang qui coule de sa bouche aux couleurs qui la composent. Il retouche encore une courbe, précise un galbe, puis jette loin de lui ce qui lui sert de pinceau.

• — Je peux venir admirer ?

Il recule au coin de la pièce et me regarde approcher de sa « toile », nue. De l’endroit où il est, il observe à la fois le modèle et l’œuvre, et ça l’amuse.

Ce qu’il a fait est tout simplement superbe. Etrangement, il ne m’a pas représentée comme il me voyait d’où il me peignait. Je suis au contraire dessinée comme j’étais couchée au moment où il m’a fait jouir. Depuis le début, il avait placé mon corps sur son œuvre comme nous nous sommes allongés pour nous offrir l’un à l’autre.

Il lisait en moi depuis son premier coup de crayon. Il m’avait dessinée et modelée exactement comme il me désirait. J’avais été sa chose du début jusqu’à la fin.

(à suivre)