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Kinshasa - Kaboul

Résumé : Jean et Lydia viennent de se retrouver à Kinshasa. Jean a été accueilli à bras ouverts par le père de Lydia. Mais visiblement Jean traîne derrière lui un passé un peu trouble. Après une soirée quelque peu mouvementée, nos amoureux rentrent au bercail. Jean reprend son récit.

Nous rentrons à la maison, tendrement enlacés. Les brumes de la nuit ne se sont pas encore dissipées, dans nos têtes. Les perroquets gris du Gabon traversent le ciel teinté de rose et poussent leur cri tonitruant. Ce sont les derniers instants de fraîcheur avant les assauts du soleil qui va bondir au-dessus de l’horizon. La brièveté de l’aurore équatoriale ne cesse de m’étonner.

Je marque une pause à proximité du mur d’enceinte pour admirer la bougainvillée aux inflorescences mauves qui le recouvre. Très décorative, cette plante aux redoutables épines décourage les intrusions. C’est bien plus joli que du fil de fer barbelé.

• — Viens, papa va vraiment s’inquiéter !

À regret, j’interromps ma contemplation. Je suis bien. Je regarde Lydia, m’amuse de son impatience.

• — Allez, je ne serai tranquille qu’une fois à l’intérieur ! implore-t-elle.
• — Que crains-tu ?
• — Le type de cette nuit, celui qui a cherché la bagarre, il me semble l’avoir aperçu derrière nous ! Ce n’est peut-être qu’une idée, mais s’il te plaît, ne restons pas ici.

Et Lydia de courir en me tirant par la main jusqu’au portail gardé par le zamou, le gardien.

• — Bonjour, Donatien ! lance-t-elle avec un soupir de soulagement.
• — Bonjour, m’selle Lydia, bonjour, m’sieur Jean.
• — Voilà, ici, nous sommes en sécurité ! souffle Lydia. Ce type m’a vraiment fait peur.
• — Ce n’était peut-être pas lui, tu t’es fait des idées !

Je m’attarde encore un peu pour contempler le jardin où le frangipanier en fleur rivalise de beauté avec un jacarantha aux grappes mauves. Au fond, un majestueux manguier et un avocatier, surchargés de fruits, ploient leurs branches. Plus près de la maison, une petite fontaine où un petit oiseau à la gorge bleue s’ébroue.

Je m’arrache à ma rêverie pour rejoindre Lydia qui m’attend sur le perron. Dans son regard, je lis de la tendresse pour son indécrottable poète, et une petite lueur taquine.

La cuisinière, déjà à ses fourneaux, prépare le déjeuner : même le dimanche, monsieur le Conseiller se lève tôt. Nous nous attablons pour déguster un bol de chocolat chaud avec des belles tranches de pain tartinées de beurre salé. Un délice.

• — Tu sais, Lydia, c’était exactement ce que je mangeais chez mes grands-parents, quand je passais mes vacances chez eux.
• — J’y ai pris goût, moi-même, du temps des Belges ! dit une voix grave qui me fait sursauter.
• — Bonjour, papa.
• — Mangez, mes enfants. Alors comment s’est passée la soirée ? Puisque vous rentrez seulement, c’est qu’elle fut bonne.
• — Nous nous sommes vraiment bien amusés, mais un voyou a cherché la bagarre. Heureusement Jean a su le remettre à sa place !
• — Bah! dis-je. Il était ivre, ça n’a pas été difficile de le maîtriser. Heureusement d’ailleurs, c’était une fameuse pièce d’homme et un ancien guerrier, à en croire les scarifications rituelles qu’il portait sur les joues et le front.
• — Je n’aime pas ça, soupire le père de Lydia.
• — Tu vois, papa, mon Jean est un poète qui sait se battre, dit-elle avec de la fierté dans la voix.
• — Te souviens-tu de notre discussion avant la venue de Jean ? répond-il.
• — Oui, papa. Jean m’a dit que le poète et le combattant ne sont pas incompatibles, comme… euh… qui ça encore, Jean ?
• — Ahmad Shah Massoud.
• — Un grand monsieur, dit le Conseiller, un personnage de légende comme Che Guevara ou Robin des bois. Une personnalité entière et complexe à la fois. Sa mort a été une grande perte pour son pays.
• — C’était, dis-je, quelqu’un que j’avais en haute estime. Et j’ose croire qu’il m’appréciait aussi…
• — Vous connaissiez le commandant Massoud, le Lion du Panshir ?
• — Oui, mais c’est une longue histoire et je suis trop fatigué pour vous la raconter maintenant. Si vous n’y voyez pas d’objection, j’aimerais finir mon bol et aller me reposer un peu. Je suis vanné.

Quelques instants plus tard, je rejoins ma chambre, suivi de près par Lydia. Après une douche bien chaude – je parle de l’eau, car la fatigue n’incite pas aux galipettes – nous nous rejoignons dans le grand lit bleu. Lydia pose sa tête sur ma poitrine.

• — Je rêvais tous les soirs du moment où je m’endormirais comme ça !
• — Tu me l’avais dit une fois au téléphone. C’était la première fois que tu exprimais ton désir pour moi. Ça m’avait bouleversé.
• — Dormons maintenant…

Après quelques heures de sommeil agité où se mélangent passé et présent, Lydia et le Kasaïen, Massoud et Pierrot, je me réveille en sueur, le cœur battant. Elle, toujours pelotonnée sur moi, dort paisiblement. Je me calme au rythme de sa respiration. Je me peux m’empêcher de caresser ses cheveux crépus. Ma main glisse sur son dos – Dieu, que j’aime sa peau couleur de chocolat, souple et lisse – s’attarde sur ses hanches avant de s’échouer sur sa cambrure, aussi agréable à toucher qu’à regarder. Ses jambes enserrent ma cuisse et sa toison me chatouille. Ce qui attise mon désir, qu’elle ne peut ignorer, placée comme elle est.

• — Chéri, s’il te plaît, je suis si bien. Reste sage.
• — Tu es si belle, je n’ai pu résister…
• — Dors encore un peu, tu ne le regretteras pas.

Et je replonge dans un sommeil cette fois sans rêve, dont je sors étreint d’une sourde angoisse, d’un sentiment de perte. Lydia n’est plus là ! Je balaye du regard la chambre, vide. Je suis seul. Son contact me manque.

• — Tu en fais une tête ! Ça ne va pas ? dit-elle de sa voix si particulière depuis la salle de bains.
• — Je croyais que tu m’avais abandonné !
• — Moi ? Pas du tout ! Je te prépare une surprise, c’est une amie nigériane qui m’en a parlé et je veux l’essayer avec toi. Je me suis enduite d’une crème parfumée et tu dois tout lécher, mon cœur !

Elle s’approche de moi en roulant des hanches, les yeux brillant d’excitation. Je ne puis me retenir et l’attrape au milieu de la chambre, une fragrance de cannelle et de vanille taquine mes narines. De la main, elle me repousse :

• — Tu ne peux me toucher qu’avec ta bouche et ta langue. Quand tu auras tout enlevé, je serai à toi, mon amour. Mais pas avant !

Elle s’est couverte de crème de la tête aux pieds, la petite perverse…

Je commence par lui lécher les oreilles, puis le cou, lui arrachant des gloussements :

• — Ouh ! Hi ! Tu chatouilles !
• — C’est toi qui l’as voulu !

Puis je m’agenouille et, partant de la cheville, je monte le long de son mollet, contourne le genou, me glisse entre ses cuisses, puis dévie vers la hanche, délaissant l’entrejambe, malgré l’invite de son compas ouvert. Je renouvelle l’opération plusieurs fois. Je la sens frémir, l’entends soupirer de plus en plus vite, de plus en plus fort. D’abord la jambe gauche, puis la droite, sont ainsi débarrassées de cette crème au goût suave, mais indéfinissable, sans lien avec son parfum. À chaque fois, je m’échoue sur son aine, en effleurant presque sa petite motte, la laissant languissante. Je me fais violence pour ne pas plonger sur ce joli fruit rose et brun, palpitant et luisant de crème et de cyprine.

Je m’attaque ensuite à ses bras, puis à son visage, je butine ses yeux, son front, son nez, le menton, savoure ses joues, évite sa bouche, malgré ses protestations, ses menaces, ses prières.

• — Jean, tu es un salaud, un sadique !
• — C’est toi qui l’as voulu !

Sa petite toison est lavée, lissée avec soin. Surtout résister à l’appel de son petit bouton dressé, à la senteur musquée, entêtante, qui couvre celle de la crème ! Héroïque et stoïque, je remonte vers le nombril légèrement proéminent, que je laisse propre comme un sou neuf. Tout son ventre est devenu le terrain de jeu de ma langue, de ma bouche. Elle n’a pas réussi à s’en mettre sur le dos, ouf !

Je la pousse vers le lit, la couche en arrière, les pieds toujours posés au sol.

Maintenant, le plat de résistance avant le dessert, je récure rapidement le haut de sa gorge, puis le pli sous ses seins, je les contourne, les cerne. Je décris des huit, passe de l’un à l’autre, Lydia gémit de plus en plus, s’agite, je dois lui tenir les mains pour l’empêcher de m’imposer le chemin de ma bouche.

Enfin, le téton du sein gauche est en vue, je l’évite, marque de la pointe de la langue l’aréole chocolat foncé. J’attaque l’autre colline. Lydia commence une danse de Saint-Guy, essaie de m’échapper, me traite de pervers.

Quand enfin je me jette sur ses tétons dressés que je torture d’un ballet lingual endiablé, un grognement de satisfaction lui échappe :

• — Enfiiiiin !
• — C’est toi qui l’as voulu !
• — S’il te plaît, ne me laisse pas comme ça, viens ! Je te veux !
• — Non, non, je n’ai pas encore fini ta toilette !

Maintenant pour terminer mon repas, un joli abricot au sirop, que je déguste délicatement, d’abord les grandes lèvres, puis les nymphes roses et nacrées, la crème a déjà disparu. Lydia est devenue fontaine de vie et de miel. Je me concentre sur sa grotte, la lèche, la gobe, la mange, la pénètre. Je remonte vers le clitoris frémissant, veux marquer un arrêt, mais ses mains impatientes que j’avais lâchées m’agrippent par les cheveux. Puisqu’on m’y oblige, contraint et forcé, je m’exécute, tète, suce, lèche la petite tige : ça a l’air de lui plaire.

• — Viens, viens ! Je te veux !

Des deux mains, elle m’attire à elle, m’embrasse à pleine bouche, tandis que sa main s’empare de moi et me guide vers son fourreau. Je m’enfonce avec délice dans un océan de volupté. Comment fait-elle pour que tout en elle soit douceur ? Ses mains : douces et enveloppantes comme du duvet, sa bouche en pétales de rose, sa conque de velours où je me noie…

Je suis submergé par une émotion inattendue, des larmes coulent sur mes joues :

• — Tu pleures ? s’inquiète-elle.
• — Oui, de bonheur…

Je vais et viens langoureusement en elle, je lui mordille les tétons, les oreilles, le cou. Ses gémissements m’encouragent. J’accélère le rythme, alternant coups profonds et coups superficiels.

Soudain elle s’accroche à moi et bascule sur le côté, pour finalement me chevaucher.

• — Maintenant à mon tour de te faire l’amour, laisse-toi aller !

Tandis qu’elle malaxe mon sexe de l’intérieur, elle se penche au-dessus de moi. Ses seins taquinent mes tétons. Le fruit de ses lèvres charnues dépose sur mon visage des baisers légers comme des papillons. Ses mains glissent sur mes cheveux, sur ma nuque, sur mon torse.

Nos respirations deviennent courtes, hachées. La sueur perle sur nos peaux. Je n’ai jamais ressenti une telle sensualité. Je sens que je viens, lentement, inéluctablement. Je sais qu’elle m’attend – c’est le monde à l’envers. Quand j’explose en elle à longs jets, elle part dans un long cri modulé, puis s’effondre sur ma poitrine, haletante, apaisée.

Le souffle court, je lui dis à l’oreille :

• — Tu remercieras ton amie de ma part !
• — De la mienne aussi, crois-moi !

Et le sommeil nous emporte vers un jardin de roses, de vanille et de cannelle.

***************

Vers treize heures, nous émergeons péniblement. Je suis tellement détendu que j’ai de la peine à me lever. Nous nous traînons jusqu’à la douche. Nous nous savonnons l’un l’autre, en nous embrassant et je la serre dans mes bras tendrement d’abord, puis passionnément, l’étouffant presque.

Comblés et repus, la démarche incertaine, nous gagnons la salle à manger pour le repas de midi. Nous mangerons à trois : l’épouse du Conseiller est kibangiste et le culte de cette religion dure tout le dimanche, du matin au soir.

Le père de Lydia arrive peu après nous, un sourire indéfinissable sur les lèvres, le regard pétillant de malice.

• — Il me semble, ma fille, que tu es devenue pêcheuse de perles !
• — C’est Jean qui me les donne, papa. Je ne sais pas jusqu’où nous irons avec cette relation, je sais seulement qu’aussi longtemps que Jean le voudra, je serai sienne. Si un jour il me quitte, je garderai un morceau de son cœur en moi, mais il y aura alors une perle sombre à mon collier, dit-elle la voix cassée par l’émotion.
• — Vis au présent, ma fille. Vous vivez une belle histoire, mais vous n’êtes pas maîtres de toutes les pièces du jeu. L’alliance que Jean porte au doigt le rappelle à suffisance… Carpe diem !

Le rappel de mon état-civil a l’effet d’une douche froide.

• — Mais je voudrais parler avec vous d’autre chose, Jean. Pourriez-vous éclairer ma lanterne sur votre passé afghan ?
• — Je vous l’ai dit, c’est une longue histoire. Mais sans grand intérêt. Quoique cela ait embêté alors la sûreté d’État belge autant que l’ANR aujourd’hui. À l’époque, au début des années nonante, je travaillais en Libye pour une société de droit belge, basée en Allemagne, pour le compte de patrons syriens. Si on ajoute à cela que je partageais mon appartement de Bonn avec un étudiant iranien, que je suis porteur d’un diplôme de Génie nucléaire, et qu’étudiant, je militais dans une organisation trotskyste, quand je suis parti en Afghanistan, tous les signaux étaient au rouge clignotant pour ceux qui devaient me surveiller. Heureusement cette destination n’avait pas encore le côté sulfureux qu’elle a aujourd’hui !
• — Pourquoi l’Afghanistan ?
• — Le hasard ! J’avais sympathisé dans l’avion entre Malte et Zurich avec l’épouse d’un médecin français, membre d’une ONG active en Afghanistan. Nous avions échangé nos adresses et quelques semaines plus tard, elle m’invitait chez elle pour rencontrer son mari, Pierrot, et surtout sa fille qui filait un mauvais coton et qu’elle espérait me voir remettre sinon sur le droit chemin, au moins sur un meilleur. J’ai toujours plu à mes beaux-parents, c’est ainsi…

Pour la fille, ce fut un flop monumental. Mais avec le père, ce fut un coup de foudre humain et humaniste. Il me fit des descriptions enflammées de ce pays magnifique, de ses habitants rudes et fiers, me montrant des centaines de diapositives.

Les vacances suivantes, je partais le rejoindre là-bas. C’était l’époque des batailles de Kaboul, Massoud venait d’être démis de son poste de ministre de la défense. Pierrot le connaissait et voulait absolument me présenter à lui. Je n’étais pas très chaud de rencontrer un de ces chefs de guerre qui ensanglantaient le pays. J’imaginais un géant brutal et inculte, hirsute, bardé de cartouchières. Au lieu de cela, je fis la connaissance d’un homme mince, élégant, raffiné même, souriant, au regard pénétrant, brillant d’intelligence, portant une fine barbe, un treillis militaire et cette coiffe typique des montagnards afghans.

Était-ce mon statut d’occidental, l’amitié de Pierrot ? Toujours est-il que Massoud me prit en sympathie et depuis lors je passai toutes mes vacances en Afghanistan dans la vallée du Panshir, suivant Ahmad partout, souvent près des combats, mais jamais armé. En 2001, je me mariai et ne pus le rejoindre, sinon j’aurais probablement été présent et partagé son destin lors de l’attentat qui lui coûta la vie. Ironie du sort, les assassins portaient des passeports belges et étaient tunisiens comme ma femme… Depuis je n’y ai plus jamais remis les pieds.

• — Comme ça, je comprends mieux. Et ce Pierrot, vous l’avez revu ?
• — Non, nous avons échangé quelques mails, puis nos liens se sont distendus. J’ignore ce qu’il est devenu.

La discussion continue à bâtons rompus durant le repas, puis au salon. Confortablement installés, Lydia et moi dans un canapé, son père trônant dans son fauteuil tribal, nous échangeons nos points de vue sur la religion, la philosophie, la politique, la vie en Europe… Les heures passent, rythmées par le tic-tac de la vieille horloge.

Bientôt, c’est l’heure du thé. La cuisinière apporte un plateau garni de biscuits, d’une théière fumante et de trois tasses en porcelaine blanche ornées d’un liseré doré.

Le thé n’est pas encore versé que la porte s’ouvre avec fracas, laissant passage à Madame. Elle rentre étonnamment tôt du culte, ce dimanche. Très agitée, essoufflée, elle nous regarde, puis apostrophe ma douce :

• — Le pasteur nous a mis en garde contre les sorciers et les magiciennes, fils et filles de Satan ! Tu n’es pas la bienvenue, Sorcière de Kibombo. Et toi, le Blanc, prends garde, tiens-toi loin d’elle avant qu’elle ne te mange le cœur !

Lydia s’est levée, furieuse, son teint a viré au gris, comme de la cendre. Elle va répliquer quand son père l’interrompt et invective son épouse :

• — Femme, c’est moi, ici, qui décide qui est ou non le bienvenu. Tu me fais honte sous mon propre toit. Ton pasteur ne prêche-t-il pas les vertus de l’hospitalité ? Va, retire-toi maintenant, si tu ne veux pas subir ma colère !

Tête basse, mais visiblement courroucée, elle passe devant nous, lance un regard mauvais à mon ange et s’éclipse dans ses appartements.

• — La peste soit des bigotes, fulmine le Conseiller.
• — Qu’est-ce que cette histoire de magie et de sorcellerie, demandé-je.

Lydia lance un regard suppliant à son père.

• — Non, ma fille, il doit savoir !

Le patriarche prend une profonde respiration, cherche ses mots, puis se lance :

• — Mon garçon, il y a des réalités qui nous dépassent et auxquelles vous, les Blancs, ne croyez pas : les hommes-léopards, les hommes-crocodiles, plus généralement la sorcellerie traditionnelle, combattue en vain par le colonisateur, ses médecins et ses prêtres.

Parmi les sociétés secrètes du Congo, celle à laquelle appartiennent Lydia et sa mère, celle des « sorcières de Kibombo », est parmi les plus anciennes, les plus mystérieuses et paradoxalement les plus connues. Composée uniquement de femmes, guérisseuses, jeteuses de sorts, expertes dans l’art de l’amour, son pouvoir est transmis de mère en fille aînée.

Un lien subtil relie toutes ces femmes, jeunes et vieilles, comme si un même savoir les habitait, comme les éléments d’un même corps. Personne ne peut contrer leurs charmes, celui qui porterait la main sur l’une d’elle connaîtra un sort aussi tragique qu’inéluctable : la morsure du mamba noir, aussi venimeux que le cobra ; elles peuvent transformer l’homme le plus sage en un pantin fou de désir. Mais celui qui aime l’une d’elles, et en est aimé en retour, jouira de la protection de toute la communauté, jusque dans la diaspora.

Il marque une pause, ferme les yeux quelques instants, puis reprend :

• — Contrairement à ce que l’on raconte sur mon compte, je n’ai pas répudié ma première femme. Je lui ai rendu sa liberté, quand elle me l’a demandé. C’était convenu ainsi. J’ai vécu la séparation comme un veuvage. J’espère que cela te sera épargné, conclut-il sombrement.
• — Papa, tu veux faire fuir Jean ou quoi, reproche-t-elle.
• — Non, mais il doit savoir à quoi il s’engage et ce qui va lui arriver bientôt, car je sais que tu ne pourras résister à la tentation d’utiliser le « charme de la cousine » !
• — Papa !
• — Je ne peux rien vous dire, sinon qu’il vous faudra oublier vos repères d’Européen et faire confiance à ma fille. Ne me posez pas de questions, ne lui demandez rien, elle restera muette. Mais le moment venu, vous comprendrez. Maintenant, allez manger en ville, l’ambiance risque d’être électrique ici, ce soir.

Le 3615 est trop animé et je n’ai pas envie qu’on prenne Lydia pour une belle de nuit. Je décide d’aller souper à la Résidence 165 sur le boulevard du Trente Juin, un complexe hôtelier situé du même côté que le 3615, mais quelques kilomètres plus loin en direction de N’Galiema. J’en apprécie la terrasse couverte : un vaste plancher ciré, une cascade dans un coin et surtout de hauts murs, garants de calme et de discrétion. Ici, ni marchand ambulant ni demoiselle à l’affût. De vraies tables avec nappe, un service simple et professionnel, une cuisine délicieuse et raffinée, je recommande, publicité gratuite !

Lydia ne connaissait pas l’endroit et est positivement impressionnée.

• — C’est beau, vaste, aéré et bien éclairé, apprécie-t-elle.
• — Je viens souvent ici avec Marc… Pour des repas d’affaires, bien sûr.
• — Bien sûr, répond-elle taquine.

Je ne relève pas.

Le repas se passe comme un rêve, le plaisir d’être ensemble, des mets succulents et de la Tembo, une bière brune du Katanga, au fût, bien glacée pour arroser le tout. Lydia me raconte son enfance à Kindu, ses grands-parents à Kibombo, son adolescence et ses études à Kinshasa.

• — Papa a beaucoup exagéré le pouvoir des sorcières, tu sais. Nous sommes surtout des guérisseuses.
• — Ne dis rien, ce sont vos secrets. C’est la magie de tes yeux et de ton sourire qui m’a charmé.
• — Flatteur.
• — Tu es ma sorcière bien-aimée.
• — Et toi, mon « Jean-Pierre » !
• — C’est moins flatteur !
• — Pourquoi ? Il est trop mignon avec son air contrarié, fulminant. Il l’adore sa sorcière, non ?
• — Bien sûr qu’il l’adore !

Nous rentrons à la maison relativement tôt. Demain, la réalité me rattrape. Allez, ne pas penser à ce grand tour qui reste à niveler. Ce soir est encore à nous. Nous faisons l’amour doucement, tendrement et sombrons dans le sommeil sans même nous en rendre compte.

(à suivre)