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Bad day

• — Et pour ce monsieur, ce sera ? me demande la serveuse avec un air coquin.
• — Euh… m’entends-je répondre bêtement.

Je suis sidéré. J’aurais jamais dû accepter de me laisser traîner là-dedans. Tu parles d’une bouffe expérimentale !

Je regarde très rapidement mes compagnons de table : Lydia et Fred sont parfaitement absorbés dans une quelconque discussion à laquelle je ne capte rien ; Estelle et Seb me regardent avec un grand sourire qu’ils doivent sans doute vouloir réconfortant.

Je replonge les yeux sur la carte que je tiens toujours niaisement et propose une nouvelle réponse à la serveuse :

• — Je… euh… voyons… peut-être un…

Malgré moi, j’observe encore à la dérobée la jeune femme qui veut prendre ma commande. Elle est à demi nue et provocante comme personne. Et c’est une bombe qui donnerait envie à n’importe quel frustré comme moi.

• — Tu pourras te la taper, si tu veux, mais après…

Estelle m’a dit ça tout naturellement, comme si on parlait de sortir fumer une clope ou d’aller aux chiottes. Je suis gêné.

• — Euh… promets-je encore à la serveuse avec un sourire embarrassé.

Mais elle est ravie, cette greluche ! Elle se contente de me répondre tranquillement :

• — Voulez-vous que je repasse prendre votre commande dans quelques minutes ?

Non. Je veux pas. Ce sera pareil dans quelques minutes. Ou même dans quelques heures. Ce sera sans doute même pire.

• — Bah, allez, Gufti, si t’as pas d’idée, t’en prends un au pif, tu verras bien…

Elle est gentille, Estelle. Gentille, mais un peu pénible des fois. Mais c’est vrai que je suis chiant, là, il faut le reconnaître. Je soupire en avisant deux des plats délirants qui figurent sur la carte et me lance enfin :

• — Bon… je… j’hésite entre les « Bourses d’ânes aux girolles » et les « Mamelles de belettes flambées »…
• — Dans ce cas je peux vous suggérer la formule « Double trouble » : deux plats, un dessert et la surprise de la serveuse.

Et tout ça avec la légèreté la plus naturelle… Je regarde tour à tour tous mes amis, qui ont l’air parfaitement réjouis, puis fixe à nouveau la serveuse avec des yeux sans doute vides ou au mieux inquiets.

• — Et c’est quoi la surprise de la serveuse ? trouvé-je encore bon d’ajouter.
• — Ah bah ça c’est une surprise ! me répond-elle bravement.
• — Oui, forcément… Bon, ben, va pour ça.

Fred et Lydia ont l’air soudainement soulagés et Seb pousse carrément un soupir de satisfaction.

• — Je vous emmerde ! leur notifié-je, devançant leurs remarques.
• — Mais tu nous fais chier, Gufti ! Regarde, on est cools, là, on est dans un endroit paradisiaque, on va manger des trucs ultra-raffinés qu’on n’aurait jamais pu se payer…
• — Ultra-raffinés, mais tu te fous de ma gueule, Seb, ou quoi ! Moi je vous dis qu’on est vraiment cons de venir claquer notre blé là-dedans !
• — Mais on s’en fout ! intervient Fred. Du blé on en a à crever, maintenant !
• — Oui mais c’est pas une raison pour en faire n’importe quoi !
• — Et puis regarde, Gufti, me dit encore Estelle, à demi rêveuse. Tout ce beau monde autour de nous. C’est la première fois de ma vie que je mange dans la même pièce que des gens de cette classe…
• — Mais j’en ai rien à foutre, moi, de ces bobos !
• — Oh, t’es pénible, là, vraiment !
• — Vous me faites chier, j’me casse ! C’est naze, ici !

Sous leurs yeux incrédules, je me lève et m’éloigne. Je les entends beugler derrière moi, aussi fort que la bienséance le permet dans un restau de cette classe. Mais je les emmerde, vraiment ! Et puis s’ils pensent que je vais les suivre dans leurs délires à la con, ils se gourent, je suis pas leur clebs. C’est pas parce qu’on a réussi ensemble ce coup phénoménal que je leur dois quoi que ce soit.

Okay, je suis super riche et c’est grâce à eux, mais je m’en fous. Je continue de me tirer, insensible même à l’ultime tentative de me retenir d’une serveuse presque à poil à moitié cachée derrière ses gros seins. Je sais pas trop où je vais aller, je sais juste que je veux foutre le camp de ce restau de tarés et aller profiter de mon fric comme moi j’ai envie de le faire.

En arrivant vers la porte, qu’un loufiat me tient déjà avec déférence, j’entends un cri, devant moi. Le veilleur tourne aussi la tête juste au moment où un type, un asiatique, entre en courant et en poussant un hurlement strident. Le mec à la porte essaie de le choper, mais le rate.

• — Eh ! Que faites-vous ? Arrêtez !

Le Chinois fonce tête baissée, serrant sur son bide une sorte de sac à dos.

• — Monsieur, arrêtez-le ! m’ordonne le costumé de la porte.

Mais tu parles ! J’ai pas encore envie d’aller me foutre dans une nouvelle embrouille. Je me contente de m’écarter pour laisser passer le sprinter chinois, en lui criant avec subtilité :

• — Eh, relax, Tchang ! Y a encore de la place…

Et puis, la seconde d’après, c’est le pingouin qui gardait la porte qui se met à courir comme un dératé pour essayer de rattraper l’autre. Il me frôle en me lançant un regard mauvais dans lequel je peux lire qu’il ne me remercie pas. Avec l’impression de sortir d’un asile, je parviens enfin dans la rue et soupire en me demandant où je vais bien pouvoir aller bouffer un truc normal. Et je me sens d’un seul coup violemment catapulté en avant, à l’instant même où une explosion horriblement assourdissante retentit derrière moi. Je m’éclate la tronche contre une bagnole stationnée.

***

J’ai dû être assommé par le choc ; j’ai été inconscient quelques minutes, semble-t-il. Quand je reprends mes esprits, il y a plusieurs gars penchés sur moi, apparemment soucieux de mon état. Une grosse fumée grise a envahi la rue, il y a des gyrophares partout et des sirènes gueulent dans tous les sens ; mais j’aperçois déjà des dizaines de flics et autant de pompiers qui cavalent partout devant l’entrée du restau.

Enfin, de ce qui reste du restau. Merde ! C’est hallucinant : le bâtiment s’est quasiment effondré ! On dirait qu’il y a eu un tremblement de terre. Je me relève en repensant au Chinois. Ce trou du cul portait une bombe ! Putain, et les autres ! Fred, Lydia, Seb, Estelle… Écartant les gobe-mouches venus se délecter du bordel ambiant, je fonce vers les ruines, mais un flic m’arrête net :

• — Mais fous-moi la paix, le poulet ! l’engueulé-je en voulant forcer le passage.
• — Non, monsieur ! Personne ne rentre !
• — J’étais là-dedans avec des potes ! Laisse-moi passer !

Je me débats, mais un autre costumé vient à son renfort.

• — Putain, mais bordel ! Vous allez me laisser passer, oui !
• — Non, vous restez là !
• — Je dois aller voir mes potes ! Ils ont peut-être besoin de mon aide !
• — Monsieur, y a que des cadavres en morceaux, là-dedans…

Je m’arrête net, les regardant l’un après l’autre. Je suis seulement en train de réaliser l’ampleur du truc.

• — Vous dites que vous étiez dans ce restaurant, monsieur ?
• — Euh… oui… enfin, non… enfin, si, mais je venais de sortir… Est-ce qu’y a des survivants ?

Ils secouent simplement la tête. Putain, c’est pas vrai, merde !

• — Mais c’est un Chinois qu’a fait le coup !

Je sais même pas pourquoi je leur dis ça. Ça me sort tout seul. Je ferais peut-être mieux de la mouler, mais ça doit être nerveux. Ils me regardent avec deux airs cons.

• — Je l’ai vu. C’est un Chinois, je vous dis ! Au moment où je sortais, il est arrivé en courant avec un sac plaqué contre son bide. Il gueulait de toutes ses forces. Le gusse à la porte a essayé de l’attraper, et même de lui courir après, mais…
• — Attendez, monsieur, me répond calmement l’un des flics. Je pense que vous êtes blessé et choqué. Vous allez d’abord vous faire ausculter, et soigner si besoin, et après on reparlera de tout ça, d’accord ?

Je tremble de partout et je commence à réaliser que j’ai très mal au bras et à la tête. Et puis ça coule du sang au-dessus de mes yeux.

Je me retourne et regarde tristement la foule des badauds désormais repoussés à l’écart par un cordon d’autres flics. Et ça y est, la presse a débarqué. Je sens qu’on me prend par le bras.

• — Venez, monsieur, suivez-moi.

Je me laisse conduire jusqu’à une ambulance. Et puis je dois retomber dans les vapes.

***

Je me souviens de plus rien jusqu’à la vision de deux nouveaux costumés debout devant moi qui suis couché sur mon plumard d’hôpital triste.

• — Ça y est, chef, il se réveille.
• — Où est-ce que je suis ?

J’essaye de bouger, de me redresser. Mais mon bras me fait toujours très mal et je suis couvert de bandages de partout.

• — Vous êtes à l’hôpital, monsieur Shank ; à l’hôpital Robert Legros, au service traumatologie.
• — Mais qu’est-ce que je fous là ? Et pourquoi je suis momifié comme ça ?

Je peine à sortir du coaltar ; le flic, patient, me rafraîchit un peu la mémoire :

• — Vous avez été amené là après l’explosion, au restaurant, vous vous souvenez ?

Oui, ça me revient, d’un seul coup. Tu m’étonnes que je m’en souviens ! Les images d’horreur défilent de nouveau à l’intérieur de mon crâne emmitouflé.

• — Nous voudrions vous poser quelques questions, monsieur Shank. Vous avez dit à un agent que vous étiez dans le restaurant juste avant l’explosion ?
• — Oui, j’ai bouffé là avec des potes. Enfin, non, en fait, j’ai pas bouffé là ; ils ont voulu me faire bouffer là, mais c’était vraiment trop naze et je me suis tiré.
• — Il semblerait que vous ayez bien fait…

J’éclate soudain en larmes, sans même comprendre pourquoi. Sans doute parce que je repense à Lydia, à Estelle, à Fred, et à Seb.

• — Monsieur Shank ?
• — Ouais, ouais, c’est bon, ça va aller…
• — Vous avez mentionné un kamikaze asiatique ?

Alors je leur déballe une fois de plus ma grande histoire du sprinter chinois. Ils ont l’air contents.

Et moi, pendant qu’ils notent mes réponses à leurs éternelles dernières questions, je commence seulement à réfléchir. Et à flipper… Le restau qui se fait dégommer juste au moment où on s’y trouve, alors même qu’on vient de réussir un braquage digne du livre des records…

Les poulets m’abandonnent après m’avoir relu et fait signer ma déposition. Je me retrouve tout seul avec ma perfusion et ma paranoïa. Et si cet attentat avait été commandité par ceux qu’on a volés ? Ça paraît gros, mais qui aurait intérêt à faire exploser un restau ? Et à zigouiller des tas de pauvres types innocents ?

***

J’ai fini par me rendormir. Et c’est l’infirmière qui m’a réveillé. Une belle blonde avec des gros seins, un vrai fantasme sur pattes.

• — Tout va comme vous voulez, monsieur Shank ?

Quelle conne !

• — Formidable ! Je me suis jamais senti mieux !

Elle farfouille vaguement je ne sais quoi dans mon cathéter puis pose attentivement une main sur mon visage. Elle a l’air contente. Et voilà qu’elle ôte le drap qui me recouvre et soulève tranquillement mon espèce de chemise de nuit. Qu’est-ce qu’elle fout, cette cruche ?

• — Euh… et vous, ça va ? commencé-je.
• — Détendez-vous, me raconte-t-elle en attrapant mon sexe. Vous vous sentirez mieux après cela.

Et elle se met tranquillement à me caresser, à me masser doucement les burnes. Même si je capte pas trop, ça marche. Je bande rapidement bien comme il faut et me décide à savourer cette petite branlette. La belle infirmière y met du cœur et s’applique consciencieusement à sa tâche. Je tente de lever le bras pour attraper un de ses gros seins.

• — Non, monsieur Shank, tranquillisez-vous.

Ben bien sûr !

• — Euh… vous faites ça avec tous vos clients ?
• — Nos patients, corrige-t-elle. Oui, des recherches ont montré que le corps se remet mieux lorsqu’il est dans un état post-orgasmique.

Je me souviens effectivement avoir vaguement lu un jour un truc là-dessus. Mais je savais pas qu’ils appliquaient directement la méthode dans les hostos. Bah, tant mieux pour moi. Surtout avec cette bombe.

• — Ben écoutez, tant qu’on y est, je veux bien une pipe.

Elle me regarde d’un air fripon puis s’exécute tranquillement et se penche pour me pomper sous mes yeux incrédules. Hmmm ! Et elle s’y prend bien, en plus ! Là, pour le coup, je me détends… et je savoure.

• — Vous avez un très gros sexe, observe-t-elle en se redressant légèrement et en frottant sa mâchoire.
• — Oui, oui… réponds-je distraitement en lui rappuyant sur la tête.

La porte de la chambre s’ouvre soudain. Ça doit être un toubib qui vient me prendre le chou. Elle aurait dû foutre un panneau « do not disturb : traitement en cours ». Elle se redresse complètement et se retourne. En fait d’un toubib en belle blouse blanche, c’est un pauvre type en marcel noir et en jeans qui rentre d’un pas décidé. De grosses lunettes à la Top Gun cachent ses yeux. Je recommence à flipper en l’apercevant.

• — Vous n’avez rien à faire ici, monsieur ! déclare fermement mon infirmière en lâchant ma queue et en se tournant vers l’inconnu. Veuillez sortir.
• — Toi, ta gueule ! lui répond le lascar.

Et en un éclair, il sort un gros flingue, le pointe sur l’infirmière et tire. Blam ! Blam ! Deux détonations. La jolie blonde se prend les deux balles en pleine poitrine. C’est con, elle avait de beaux seins. Et elle s’écroule en arrière sur mon plumard. Dire que je flippe grave est un euphémisme.

• — T’as essayé de nous baiser ! m’informe l’assassin. Fais ta prière.
• — Euh… attends, bafouillé-je en essayant de repousser le corps de la jeune femme. Attends, on peut peut-être s’arranger…

Tiens, c’est curieux, y a pas une goutte de sang sur mon drap, ni sur mon corps.

• — Laisse tomber tes boniments ! T’aurais jamais dû t’attaquer à une organisation comme la nôtre. Et maintenant, t’es mort !

Il lève le flingue vers ma tête. Je me crispe et ferme les yeux.

• — Je vous ai demandé de sortir, monsieur !

Je remonte les paupières. C’est l’infirmière qui se relève bravement. Sa voix n’est plus qu’un vague murmure électronique qui semble sortir de son bide. Putain, c’est un robot ! Le connard qui me braque est aussi déstabilisé que moi et la regarde avec étonnement. J’en profite pour repousser vivement sa main, de mon bras valide, et détourner le flingue. Dans un réflexe, il balance une dizaine de bastos qui vont éclater le mur derrière moi en me faisant tomber dessus des kilos de plâtre. Mais je tiens bon, malgré les éclats qui volent.

• — Monsieur, je me vois dans l’obligation d’insister, relance courageusement la greluche synthétique.

Le type se recule, récupérant le contrôle de son arme. Mais il n’a pas le temps de s’en resservir : le robot s’énerve soudain et se jette presque sur le gus, qui se met à se contracter curieusement avant de s’écrouler. Je soupire de soulagement.

• — Il est mort ?
• — Non, m’informe la voix artificielle, il est juste en état de cataplexie.

L’infirmière se tourne vers moi avec ses deux gros trous dans le bide. Son buste n’est plus franchement aligné avec le bas de son corps, ses bras sont agités de convulsions, ses yeux tournent dans toutes les directions et ses lèvres bougent comme si elle parlait, alors qu’elle ne parle pas. Elle est nettement moins belle que tout à l’heure, en fait.

• — Mais reprenons, monsieur Shank, me propose-t-elle.
• — Mais oui, bien sûr ! C’est mon rêve, de me taper un robot à moitié cramé…

Je sais pas si elle comprend encore grand-chose, en fait. Elle s’approche tout de même de moi et cherche visiblement à attraper de nouveau ma queue, pourtant redevenue redoutablement molle. Mais elle fait n’importe quoi, ses gestes sont désordonnés ; elle me fout soudain un grand coup sur le bide. Cette saloperie de robot est capable de me castrer sans le faire exprès. Je m’écarte vivement et arrache l’aiguille de perfusion.

• — Détendez-vous, monsieur Shank, beugle-t-elle encore en agitant vivement sa main, comme si elle me masturbait, mais dans le vide.

Je la laisse branler du vent et la contourne pour aller ramasser le flingue du débile étendu par terre, auquel je fous un grand coup de pied au passage.

• — J’aime sentir votre gros sexe, raconte encore l’autre folle d’une voix sans doute censée être provocante.
• — Ouais, ouais, ouais…

Je vais attraper mes fringues dans la petite armoire et les enfile aussi vite que possible avec mon bras en carafe et ma tête qui me fait mal de nouveau. Le robot s’est tourné vers moi et tente de s’approcher en chancelant et en zigzaguant.

• — J’ai envie de sentir votre sperme s’écouler sur mes doigts.

Je réponds même plus. Je lui dépose gentiment ma chemise de nuit sur la tête ; elle essaie un moment de l’enlever mais se pète la gueule. Bon, allez, j’arrête de m’occuper de cette cruche, il faut que je me tire. Je suis pas en sécurité, ici. Je sais pas trop où j’y serai, d’ailleurs, mais faut de toute façon que je commence par me barrer de cet hosto. Et vu comme ça a été facile pour l’autre connard d’y entrer avec un gros flingue, ça devrait pas être bien dur d’en sortir. Je lui refous justement un grand coup de latte dans les côtes, pour la forme, avant de sortir de la piaule, le flingue coincé entre mon fute et ma taille, recouvert de mon tee-shirt, et avec toujours mon bras dans le plâtre et ma tête emmitouflée.

Penses-tu qu’y aurait un quelconque gugusse ou une autre infirmière qui essaieraient de me retenir ? Deux ou trois me demandent ce que je fais ; je leur raconte que je me promène avant de retourner dans ma chambre et ils sont ravis. Et je sors tranquillement par une issue de secours.

Il faut que je chope un taxi, que je me tire des environs. Ça m’étonnerait que l’autre guignol ait agi seul ; il doit avoir des potes en planque dans le coin. Je marche en baissant la tête d’un air affairé, jusqu’à un gros boulevard. Quand j’aperçois un tacot se pointer, je lève la main à son attention. Il s’arrête ; je monte.

• — Où voulez-vous aller, monsieur ?

J’en sais rien. Chez moi, mais c’est sans doute pas une bonne idée. Si ces salauds ont été capables de me retrouver à l’hosto, ils doivent déjà avoir fait le vide dans mon appart.

• — Peut-être que je devrais vous emmener à l’hôpital, monsieur, m’informe encore le taximan en considérant longuement mon bras et ma tête ensachés.
• — Non, non, c’est bon, j’en sors.

Mais putain, où aller ? Mes potes sont morts ; mon peu de famille doit déjà être surveillée… Les flics ? Mais ça voudrait dire qu’il faut que je leur raconte tout notre super coup. Non merci.

• — Euh… avenue des Trois Vallées, au bar « la Tempête », s’il vous plaît.
• — C’est parti.

Ça m’est venu d’un seul coup, comme un flash ! Y a que lui qu’a pu nous balancer ! Marco ! Cet enculé de Marco ! Il était seul à savoir. Il nous aura fait suivre, sans doute. Je vais aller lui rendre une petite visite, avec mon gros flingue. Et j’en profiterai pour récupérer les papiers qu’il devait nous faire et le fric qu’on lui avait laissé.

***

• — Marco, je te donne dix secondes pour te confesser.
• — A… attends, mec, arrête, déconne pas ! Déconne pas, baisse ce flingue, putain ! Je sais même pas qui tu es !
• — Tu me reconnais pas, Marco ? Ben moi je te reconnais, et je suis venu pour te faire la peau.
• — Arrête, mec ! Qu’est-ce tu racontes ? Je sais pas de quoi tu parles !
• — Je parle de rien, encore ; j’attends que ce soit toi qui parles.
• — Mais putain puisque je te dis que…

Blang ! Un coup en l’air, juste au-dessus de sa tête, ça va peut-être le décider un peu. Deux ou trois bouteilles explosent tandis qu’il beugle en se foutant à plat ventre derrière son espèce de comptoir.

• — Arrête, putain ! Mais t’es cinglé ou quoi ?
• — Je te l’ai dit, je compte jusqu’à dix. Ensuite, je te descends.

Je commence à compter jusqu’à trois en tirant une bastos à chaque chiffre, faisant exploser une grande partie des alcools derrière lui. Je l’entends brailler. Mais alors que je vais balancer mon quatrième poireau dans les stocks de Marco qui diminuent à vue d’œil, une autre voix, une voix de femme s’élève derrière moi, forte et ferme :

• — Police ! Jetez vos armes !

Merde ! J’avais pourtant verrouillé la porte… Je lève mon bras valide, mais sans lâcher mon gun, et pivote doucement.

• — Jetez votre arme ou je tire !

C’est une belle petite nana brune, en jean et chemisier, qui pointe vers moi une arme à feu, un regard menaçant, et deux gros seins. Derrière elle, la porte du troquet a volé en éclats.

• — Jetez votre arme ! répète-t-elle vivement.

Je m’exécute, laisse tomber mon flingue. De l’autre côté, Marco relève vaguement la tête derrière son rade.

• — Sortez de là ! hurle la donzelle en dirigeant son revolver vers le tenancier.

Il se redresse au beau milieu des éclats de verre qu’on l’entend piétiner.

• — Ne vous inquiétez pas, madame, bobardé-je en me tournant vers la police-girl, c’est juste une dispute entre copains. Pas de quoi s’affoler.

Deux coups de feu retentissent soudain. Je sursaute. Et me retourne à nouveau. Elle vient d’étaler Marco. Sans hésiter.

• — Mademoiselle ! répond-elle en rangeant son arme à feu.
• — Mais… mais que…

Contournant le comptoir, je me précipite en direction de l’apprenti cadavre.

• — Il allait tirer, se justifie brièvement la jeune femme.

Marco agonise, avec deux bastos en plein torse. Un fusil à pompe à côté de lui. Il bredouille en crachant des bulles de sang :

• — Elle…
• — Appelez une ambulance, madame ! Vite !
• — Elle… elle…
• — Mademoiselle, je vous ai dit ! Et laissez tomber, il a son compte…

Effectivement, il toussote encore un peu, pousse un dernier râle, et c’est fini.

• — Oh putain ! Merde !

Je panique à moitié. La nana, parfaitement froide, ramasse mon gun puis s’assoit tranquillement à une table de la salle de bar.

• — Vous êtes bien Gufti Shank ?

Je la regarde avec inquiétude.

• — Je suis l’inspectrice de police Johanna Stun. Vous voulez bien me faire un café, Gufti ?
• — C’est ça, pour qu’il y ait mes empreintes partout…
• — Il y a déjà vos empreintes partout, sur la porte, sur ce flingue…
• — Comment… comment savez-vous mon nom ?
• — Je suis sur votre piste depuis un moment. L’explosion, l’agression à l’hôpital… Je savais que vous reviendriez ici tôt ou tard.
• — Hein ? Mais… pourquoi ça ?
• — C’est évident : il n’y a que Marco qui a pu vous balancer, vos amis et vous. C’est en partie grâce à lui que vous avez réussi ce coup magistral.
• — Euh… je ne comprends pas… quel coup ?
• — Ne faites pas l’innocent, je suis au courant de tout. Les soixante millions dérobés à la Camora, juste en infiltrant leur réseau, et en vous faisant passer pour les « livreurs » habituels. Belle opération, il faut bien le reconnaître. Mais vous auriez dû être plus prudents. La Camora ne plaisante pas…

Je pousse un profond soupir. Hallucinant : les flics étaient déjà au courant de tout.

• — Qu’allez-vous faire de moi ?
• — D’abord vous mettre en sécurité… Ensuite, nous verrons avec mes supérieurs.

Je soupire de nouveau. Je suis foutu, quoi qu’il arrive. Me faire courser et buter par les mafieux ou bien aller crever dans une taule… Belles perspectives !

• — Écoutez, Johanna, j’ai un peu de fric de côté. Je vous offre un million si vous me laissez filer et un autre million si vous me procurez des faux papiers.

Elle lève vers moi son joli minois et ses yeux clairs presque amusés.

• — Vous seriez prêt à abandonner deux millions juste pour pouvoir filer ?
• — Du fric sale de la Camora… De l’argent du crime… Autant qu’il serve à quelque chose, non ?

Elle me regarde d’un air toujours enjoué. Je pourrais peut-être la maîtriser… ou bien l’assommer pendant qu’elle s’y attend pas… Mais c’est risqué, elle a toujours son gun à la main, et la façon dont elle a descendu Marco prouve qu’elle n’hésitera pas à tirer.

• — Vous êtes très beau, Gufti, ce serait dommage de devoir vous abîmer encore plus…

Merde, elle a lu dans mes pensées, ou quoi ? Elle papote un instant dans une sorte de portable, sans doute pour que ses collègues viennent investiguer le bistro. Puis elle reporte son attention sur moi.

• — Allez, venez.
• — Où allons-nous ?
• — Vous verrez bien.

En garde à vue, sans doute… Pffff !

• — Et vous ne me passez pas les menottes ?
• — Vous êtes si pressé que je vous attache ?

Ses yeux espiègles et moqueurs m’inquiètent presque.

• — Mais s’il vous prenait la mauvaise idée de fuir, je vous tire dans les jambes. Et vous avez vu, je vise bien…

***

Après quelques minutes de trajet, la belle inspectrice Johanna Stun me fait descendre de la berline noire impersonnelle qu’elle a conduite à toute allure à travers les faubourgs pourtant encombrés. Elle me passe finalement une menotte et m’entraîne vers l’entrée d’un immeuble minable.

• — Où allons-nous ?
• — Chez moi. Vous y serez en sécurité.
• — Je sais pas si c’est bien réglementaire, ça…
• — Vous préférez le central de police ? Ou les bureaux de la Camora ?

Je garde évidemment le silence.

• — Votre histoire de millions m’intéresse, chuchote-t-elle.

Je la contemple, abasourdi. Elle m’adresse un sourire mutin et me dévore de ses yeux flamboyants, avant de reprendre :

• — Et puis il y a autre chose qui m’intéresse…

***

• — Vous comprenez bien que je doive vous attacher, Gufti, n’est-ce pas ?

Ça ne m’amuse pas franchement d’être menotté à un fauteuil, surtout avec mon plâtre, mais, oui, ça, à la rigueur, je le comprends à peu près. Ce que je ne capte pas, c’est plutôt pourquoi elle se désape lentement devant moi… Son chemisier, d’abord, qui révèle un push-up noir comprimant ses deux seins merveilleux… Son jean et sa culotte, ensuite… Ses cuisses magnifiques et ses courbes enchanteresses qu’elle effleure en se déhanchant langoureusement…

• — Je vous plais, Gufti ?

J’ai beau être convalescent, l’effet est très net. Elle s’approche pour le constater d’une main entre mes jambes, puis continue un instant à se caresser, libérant sa lourde poitrine à quelques centimètres de mon visage, avant de s’agenouiller devant moi pour déboutonner et abaisser mon pantalon.

• — Hmmm ! Et ça non plus, ça n’est pas très réglementaire… chuchote-t-elle en extirpant ma queue bandée à tout rompre. Il ne faut pas un permis pour un engin de cette taille ?

Je soupire d’envie et de désir.

• — En tout cas, je vais me régaler !

Elle me suce quelques minutes avec passion, se délectant de mes gémissements d’extase, puis se redresse pour venir s’asseoir à califourchon sur mes cuisses, s’empalant d’un mouvement puissant sur mon sexe qu’elle a maintenu tendu au-dessous de son corps.

***

• — Aaaahh ! J’ai vraiment adoré !

Je peine à m’en remettre, remarque. L’insatiable inspectrice en connaît un rayon, niveau cul. Et toujours, je peine à gauler pourquoi elle fait ça.

• — Ça fait longtemps que j’avais pas pris un tel pied. Mais remarquez, avec une bite comme ça, vous n’avez pas beaucoup de mérite…

La salope me pique au vif.

• — Détache-moi et je te ferai jouir dix fois plus que ça !
• — Hmmm… mouais, on verra ce soir.
• — Hein ? Mais tu vas me garder là jusqu’à quand ?

Elle prend soudain un air sombre et me répond d’une voix sévère :

• — Jusqu’à ce que vous m’ayez rendu les soixante-dix millions !
• — Hein ?

Je capte pas, là. Je suis pris d’un grand coup de flippe, même.

• — Que… tu… vous… qui êtes-vous ?

Elle éclate de rire devant la tronche décontenancée que je dois lui afficher.

• — Je m’appelle Johanna, je vous l’ai dit. Mais je ne suis pas vraiment inspectrice de police… En fait, je travaille pour l’organisation que vous avez eu l’affront de voler.
• — Mais… je…

Je suis interrompu par un bruit de porte. Cinq types entrent soudain, affublés de grosses lunettes et d’impers noirs. L’un d’eux, un petit vieux excité qui doit probablement être le chef, se marre en matant ma bite, et m’explique ensuite calmement :

• — Notre belle Johanna prend beaucoup de plaisir à baiser avec nos condamnés à mort.

Je déglutis pesamment.

• — C’est dommage, apprécie justement celle-ci en tournant les talons, il avait une belle queue…
• — Tu la veux, sa bite ? s’enflamme le gradé en sortant un monstrueux cran d’arrêt et en s’approchant de moi.
• — Aa… aaa… attendez… c’est une erreur ! Je ne suis pas celui que vous croyez !

Le type s’avance encore et pointe son couteau contre ma gorge.

• — Écoute, petit, je vais t’offrir une chance de garder ta bite encore un peu. Je te donne une heure pour me restituer mes soixante-dix millions.
• — Mais… je… c’est… je n’ai pas cet argent ! Ce sont mes amis qui l’avaient et… et ils sont morts !
• — Je te donne une heure.

Putain ! Merde ! J’ai pas ce fric ! On avait chacun notre part. Aucun ne savait ce que les autres avaient fait de leur pognon.

• — Les gars, je vous le laisse, beugle encore le petit mafieux à ses gorilles. Faites ce que vous voulez, relayez-vous pour le sodomiser si vous voulez, mais dans une heure je veux qu’il ait parlé. Pendant ce temps, je vais discuter un peu avec Johanna…

Et ce disant, il met une main au cul de la belle avant de s’éloigner avec elle vers une pièce voisine. Je regarde l’un après l’autre les quatre lascars qu’on m’a laissés pour compagnie. Ils ont l’air horriblement cons. Je suis presque sûr que je vais passer une mauvaise heure. Et quand je pense à l’autre petit gland qui va aller se taper la bonnasse pendant qu’on va me défoncer la gueule, ou peut-être même le cul…

***

• — Aaaargggh !

Et putain de merde ! Encore une mandale ! Ces connards ne cognent pas pour rire ! En plus de mon bras dans le plâtre et de mon crâne emmitouflé, j’ai maintenant la tronche en sang, la mâchoire et le bide en vrac, et sans doute des côtes pétées. Et pendant ce temps-là, on entend gémir d’extase dans la pièce voisine. Quand il aura fini de se vider les burnes, le trouduc reviendra sans doute pour m’achever si j’ai rien à lui dire.

• — A… attendez, arrêtez ! Je vais tout vous dire !

Blam ! Et j’en reprends une ! Ces blaireaux doivent être sourds, ou alors ça les éclate vraiment !

• — Arrêtez, je vous dis ! C’est bon ! Je vais parler !
• — Alors qu’on commence à peine à s’amuser…
• — Allez, vas-y, on t’écoute.

Faut que je pipeaute. N’importe quoi, c’est pas grave.

• — Le fric, il est sur un compte.
• — Et où ça ?

Sblang ! Ils m’en remettent une pour faire passer la question.

• — Ah putain ! Arrêtez, merde ! Ou je pourrai plus parler !

Ils s’en foutent. Shlak ! Encore un pain !

• — Où ça, on t’a demandé !

Un long râle de jouissance ponctue la scène de manière goguenarde. Ça fait se bidonner les quatre stars du catch. Et quand ils ont fini de se fendre la poire, l’un d’entre eux me remet une taloche, sans doute par acquit de conscience.

• — Où ça, bordel ?
• — À… euh… à… à la Banque Postale !

Ils se regardent sans savoir s’ils doivent se marrer à nouveau. Du coup ils me remettent une beigne. Mais la porte de la chambre voisine s’ouvre soudain et la splendide Johanna en sort, ne portant qu’une culotte, et s’avance lentement en roulant des hanches. Malgré eux, les gorilles la regardent en bavant.

• — Le patron vieillit, murmure-t-elle en provoquant les bœufs, il m’a tout juste excitée…

Elle se caresse la poitrine en passant sa langue sur ses lèvres.

• — Je crois que j’ai encore très envie de grosses queues bien dures…

Les quatre parasites se marrent à nouveau comme des baleines. L’un d’entre eux me décoche un ultime coup de latte en me précisant :

• — On finira avec toi dans quelques minutes.

Et tandis que face à eux, la greluche continue son cinoche, ils entreprennent de s’avancer vers elle en ouvrant leur ben pour nous gratifier de leur virilité. Mais ils ne devaient pas s’attendre à la suite… Moi non plus, d’ailleurs… En à peine quelques secondes, la bombe sexuelle passe une main derrière son dos, sort un flingue qu’elle avait dû coincer dans l’élastique de sa culotte, et vidant son chargeur dans un délire de détonations endiablées, aligne tout raides mes quatre têtes de nœud qui s’écroulent dans une mare de sang sous mes yeux ahuris.

• — Ça va ? Pas trop de bobos ? me demande la belle quand elle a fini son carton.
• — Non, c’est parfait, je ne me suis jamais senti mieux !

Elle ne répond rien, pose son flingue sur une commode, où elle prend également les clés des menottes qui me retiennent prisonnier, puis s’approche de moi en prenant soin de ne pas marcher dans les flaques d’hémoglobine par terre.

• — Vous pouvez vous lever ? s’inquiète-t-elle après m’avoir libéré.
• — Pourquoi vous faites ça ? lui demandé-je en retour en matant ses seins.
• — J’aime bien votre queue, répond-elle en riant.

Sans comprendre, je la regarde s’éloigner vers la chambre où elle s’est tapé le big boss. J’essaye rapidement de faire tourner mes méninges, mais ça patine. Je me lève, avec peine. Ça va être coton : j’ai vraiment mal au bide. Je manque de me croûter au premier pas.

• — Attendez, j’arrive, je vais vous aider, me crie la tueuse depuis la chambre.

J’attends, donc. En essayant de réfléchir. Se peut-il qu’elle soit vraiment de la police ? Ou d’une bande rivale ? Elle revient finalement, rhabillée de son jean et de son chemisier, un mouchoir à la main avec lequel elle va astiquer le flingue.

• — Je vais encore juste reposer ça et j’arrive. Essayez de pas marcher dans le sang, ça glisse.

Elle s’éloigne de nouveau quelques secondes puis reparaît.

• — Et le vieux ? demandé-je en désignant la chambre.
• — Il a clamsé, tout seul, quand on baisait. Crise cardiaque, sans doute. Il vieillissait, vraiment…

Comme je comprends toujours que dalle, j’insiste :

• — Vous… vous êtes de la police ?

Elle prend un air pas joice et un autre flingue :

• — Encore une insulte de ce genre et je vais regretter de pas vous avoir buté aussi…
• — Mais je pige pas : pourquoi vous avez tué ces mecs ?

M’épaulant de mon côté valide, elle me soutient jusqu’à la sortie de l’appartement.

• — S’ils s’étaient aperçus que le patron avait clamsé dans mes bras, c’est sans doute moi qui aurais passé un mauvais quart d’heure. Et le type qui va diriger la Camora désormais ne me porte pas franchement dans son cœur. Il fallait agir vite ; je me suis dit que c’était l’occasion de changer de vie.

Je l’écoute en hallucinant et en tentant de pas me péter la gueule à chaque mouvement. Elle me guide jusqu’à sa berline noire.

• — Et comme j’aime vraiment bien votre queue…
• — J’en suis fort aise.
• — Je me suis dit que c’était la bonne occasion : une nouvelle vie, un nouveau mec, avec une super bite et soixante-dix millions de côté…

Au risque de me faire buter, je préfère ne rien dire quant au fait que je n’ai qu’à peine cinq fois moins.

• — Bon… et… qu’est-ce qu’on fait, maintenant ? demandé-je après m’être péniblement installé sur le siège passager.

Elle démarre en trombe.

• — Je vais passer chez moi, j’ai quelques affaires à prendre, et ensuite, il faut qu’on quitte le pays. Vous avez un passeport ?
• — Euh… oui… mais on peut peut-être se tutoyer, après tout ça, non ?

Elle me lance simplement un regard en coin et un sourire que je ne sais pas franchement comment interpréter.

• — Tu as un passeport ?

J’acquiesce.

• — Et un portable ? Il faut les jeter. Tu dois déjà être recherché, à cause de ta disparition de l’hôpital.
• — Comment tu m’as trouvé ?
• — Comme je te l’ai dit. Je savais que tu reviendrais à un moment ou à un autre chez Marco. C’est lui qui vous a trahis, tes amis et toi.
• — Et à l’hôpital ?
• — Les flics ne sont pas très discrets, surtout si on sait un peu les arroser.

Je soupire, agacé, chagriné, meurtri de partout, dedans et dehors. Je suis sous la coupe d’une bombe sexuelle qui m’a déjà trois fois de suite retourné la situation de fond en comble. Est-ce que je dois me fier à elle ? Mon silence doit être pesant car elle finit par demander :

• — Tu ne me fais pas confiance ?

C’est la deuxième fois que j’ai l’impression qu’elle lit dans mes pensées. Je réfléchis un instant avant de répondre, pour faire en sorte de ne pas franchement dire non.

• — Euh… c’est-à-dire que… depuis que je te connais, tu as buté tous les mecs que nous avons croisés…

Elle éclate de rire.

• — Et ça te fait marrer, en plus ?
• — Oui, je suis désolée, mais oui. Si ça peut te rassurer, c’étaient tous des méchants, des pourris. C’étaient tous ces types, les responsables de la mort de tes amis et d’une bonne centaine d’innocents.
• — Ouais, je sais bien, mais…
• — Bah, t’en fais pas, je te promets de plus toucher à un flingue et de plus tuer qui que ce soit aussitôt qu’on aura quitté le pays.
• — Parce que ? D’ici là il peut encore nous arriver des merdes ?

Elle ne répond pas.

• — Pourtant j’ai déjà été bien loti, aujourd’hui, niveau embrouilles…
• — Il me reste juste une ou deux bricoles à régler et après, promis, c’est fini.
• — Des bricoles ?

Un moment, de nouveau, elle garde le silence, tout en garant la berline dans une ruelle chic du centre, au pied d’un hôtel avec plein d’étoiles.

• — Il nous faut des papiers, des billets d’avion, et du fric.

Du fric, j’en ai à la pelle, mais je ne vais pas tout de suite le lui rappeler. Si elle a d’autres plans, c’est bien. Elle ouvre la portière après avoir pris soin de cacher son arme dans sa ceinture sous son chemisier. Je m’extrais avec peine de la voiture.

• — Et on va où ?
• — Dans ma chambre, à l’hôtel. J’ai quelques affaires à prendre.
• — Non, je voulais dire : on décolle pour quelle destination ?
• — Je sais pas, t’as une préférence ?
• — Non… mais j’ai toujours rêvé de connaître la Nouvelle-Zélande.
• — Alors va pour Wellington. Je ne connais pas non plus. On fera les touristes.

Je suis impressionné par sa capacité à me citer du tac au tac la capitale de la Nouvelle-Zélande… Pendant qu’on traverse aussi rapidement que je le peux le hall de l’hôtel grand luxe sous les yeux ravis des pigeons de la réception, ma belle compagne pianote à toute allure sur son téléphone. Et quand nous sortons de l’ascenseur, au neuvième étage, elle m’annonce :

• — Il y a un vol demain matin pour Sydney. Il reste des places. De là-bas nous aviserons. Qu’en dis-tu ?

Je ne me voyais pas quitter le pays aussi vite. Mais après tout… J’acquiesce en souriant. Avec une clé magnétique, elle ouvre la porte d’une immense piaule fastueuse. Je contemple la déco avec respect pendant qu’elle pose son flingue, son portable, ses clés, sur une commode à côté d’un autre revolver.

• — Déshabille-toi, je vais regarder tes blessures.

***

Quelques soins et une bonne séance de baise (un peu douloureuse quand même) plus tard, je me traîne jusqu’à la salle de bains en avisant avec envie la gigantesque baignoire. Derrière moi, Johanna comate sur le plumard XXL.

• — Ouaouh ! C’était génial ! J’ai jamais ressenti ça !
• — Et encore, entre mon bras dans le plâtre et mon bide tout défoncé, j’étais vraiment pas à fond… Ça t’ennuie si je prends un bain ?

Elle se lève péniblement.

• — Non, tu as raison, autant que tu m’attendes ici.
• — Tu vas où ?
• — Te chercher un passeport et des papiers d’identité.
• — Ce n’est pas dangereux ?
• — Je ne serai pas sans défense, rigole-t-elle en saisissant son arme.

C’est assez curieux de la voir ainsi, à poil avec ses courbes enchanteresses et son flingue énorme. Elle s’éloigne jusqu’à un coffre-fort planqué dans un mur, qu’elle ouvre en tapotant un code, et en sort plusieurs liasses de billets de cinq cents balles.

• — Je ne devrais pas être absente très longtemps, m’explique-t-elle depuis la douche pendant que je me glisse dans la baignoire. D’ici là, n’ouvre à personne, ne réponds pas au téléphone, n’utilise pas ton portable…

***

C’est la température de l’eau qui me réveille. Il fait nuit noire. Il doit être au moins vingt-trois heures. Ça fait bien cinq heures que Johanna est partie et elle n’est apparemment toujours pas rentrée. Je me sèche et me rhabille rapidement. Son absence doit-elle m’inquiéter ? Je décide que non et zone encore un peu devant l’écran 3D de la suite. La sonnerie du visiophone me sort bientôt de ma torpeur ; ma nouvelle copine m’a enjoint de ne pas répondre, mais j’hésite ; elle avait assuré rentrer rapidement. Je finis par accepter la communication. L’image que j’aperçois n’est pas de bon augure : un type en costar et lunettes noirs avec une toute sale gueule.

• — Monsieur Shank ?
• — Euh… qui le demande ?
• — Je suis Antonio Mallenza, j’ai avec moi une personne qui pense que vous seriez d’accord pour nous restituer une certaine somme que vous auriez par mégarde dérobée à mon association.

Le ton avec lequel il parle n’est pas très cordial. Mais c’est surtout à Johanna que je pense. La salope m’a encore trahi !

• — Euh… je… je crains que vous ne fassiez erreur, monsieur Mallenza.

Mon interlocuteur, en guise de réponse, déplace quelque peu le champ de la caméra de son visiophone et je découvre soudain ma somptueuse compagne entravée, quasi inconsciente, maculée de sang et visiblement passée à tabac. Les ordures ! Ils n’hésitent pas à cogner même une nana.

• — J’aurais souhaité vous rencontrer au plus vite, monsieur Shank.

J’ai le ventre qui se noue encore.

• — Euh… je crois que ça ne va malheureusement pas être possible ces jours prochains.
• — À tout hasard, j’ai tout de même envoyé à votre hôtel quelques hommes qui se feront un plaisir de vous escorter jusqu’à nos locaux.

Merde !

• — Je compte sur vous, monsieur Shank.
• — Attendez ! Je…

Mais c’est trop tard. Le type a rompu la communication. Merde merde merde ! Et les types sont sans doute déjà devant l’hôtel à attendre que je foute le nez dehors. Je cours jusqu’à la fenêtre, mais ne vois rien. Il ne faut absolument pas que je sorte ou je suis un homme mort. Mais Johanna ? Oh et puis merde ! Elle n’a que ce qu’elle mérite… Non… Je ne peux pas la laisser se faire dézinguer comme ça. Elle me plaît quand même, la petite… Et puis, de toute façon, les costumés qui m’attendent ne vont pas lâcher l’affaire comme ça. Alors que faire ? La police ? Mais ce serait devoir tout avouer…

• — Toc toc toc !

Je sursaute. Putain ! On frappe à la porte. Sans doute l’escorte promise par le gros mafieux, qui devait attendre dans le couloir le feu vert du boss. Je zyeute à tout va dans la turne. Le petit revolver est toujours sur la commode. Je m’en saisis et éteins en hâte toutes les lumières.

• — Monsieur Shank ? Antonio Mallenza désire s’entretenir avec vous. Ouvrez.

Mort de flippe, je me planque derrière un des gros rideaux encadrant la fenêtre, puis déverrouille mon flingue et vérifie qu’il y a des munitions. On cogne encore contre la porte. Je m’arrête de respirer. Et elle vole soudain en éclats…

***

Je sursaute. Je suis toujours dans mon bain, et Johanna me regarde en souriant.

• — Je suis désolée, je t’ai réveillé en ouvrant la porte.

C’était juste un rêve… J’ai du mal à émerger, mais qu’est-ce que c’est bon de savoir que ce énième délire de la journée n’était qu’un cauchemar.

• — Oh putain ! Tu peux pas savoir ce que je suis content de te voir !
• — Je t’ai manqué à ce point-là ?

Si j’étais moins mal en point, je crois que je l’attraperais pour la faire tomber dans la baignoire, mais je peine déjà à me redresser.

• — Tiens, regarde, ça y est, nous sommes mariés…

Elle me tend deux passeports, aux noms de Thomas et Alice Landrin.

• — Et j’ai réservé deux allers simples pour Sydney aux mêmes noms. On décolle demain matin à huit heures de Genève.

Bon, allez ! Je l’attrape quand même pour la faire tomber dans la baignoire ! Ça mérite bien ça…

***

Long Horn, Nouvelle-Zélande, quatre jours plus tard :

Johanna et moi sommes affalés sur le sable mouillé, savourant les rayons du soleil de la fin d’été austral. On vient tout juste de faire l’amour sur cette plage presque déserte, nous roulant à demi dans les vagues chaudes. Elle me caresse les cheveux, je la serre contre moi. Elle est vraiment sublime, et adorable. Je sais que je ne vais plus arriver à lui mentir bien longtemps…

• — Euh… écoute, je crois qu’il faut que je t’avoue quelque chose…

Elle se redresse, plonge dans les miens des yeux inquiets.

• — Je… je n’ai pas vraiment soixante millions.

Elle paraît surprise, mais pas vraiment alarmée non plus.

• — Soixante-sept millions, c’était le montant total du braquage.
• — Mais vous avez partagé, c’est ça ?
• — Euh… oui, plus ou moins…
• — Comment ça, plus ou moins ?
• — En fait, je n’ai quasiment rien fait là-dedans, moi ; j’ai juste soumis l’idée à deux amis quand j’ai vu ce qu’ils parvenaient à faire avec un ordi entre les mains. Ce sont eux qui ont tout organisé. Avec leurs copines qui ont joué de leur cul pour rouler les livreurs. Du coup, ils ont gardé la majorité du fric et m’ont juste filé une demi-part…

Elle soupire et me sourit.

• — Moi aussi, il faut que je t’avoue quelque chose…

Pendu à ses lèvres, je soutiens avec un brin d’inquiétude son regard profond.

• — Je m’en fous !

Je l’observe sans comprendre.

• — Oublions tout ça ! Tirons un trait sur notre vie d’avant. Je suis heureuse ici avec toi. Plus heureuse que je ne l’ai jamais été.

Elle se serre encore contre moi et m’embrasse à pleine bouche. Ça le fait plutôt bien. Effectivement, on devrait être heureux un petit moment, ici, tous les deux…