Avril 2012

J’ai une femme formidable. Oui, d’accord, c’est vrai : j’ai peut-être attendu trop longtemps pour le reconnaître. Il faut dire que vingt-cinq ans de mariage commencent à compter ; mais j’ai des excuses.

Voilà ; tout de suite après notre mariage, j’ai créé mon entreprise. Les entrepreneurs, patrons, artisans peuvent sûrement se reconnaître dans mon parcours. Ce n’est pas facile tous les jours ; et encore, j’ai eu de la chance. Le démarrage a été laborieux mais, petit à petit, j’ai prospéré. Recherches de débouchés, de fonds, de collaborateurs, et le temps passe. Journées de dix-huit heures : cela veut dire quitter la maison alors que tout le monde dort et rentrer après le dîner. Je reconnais que je ne voyais pas beaucoup mes enfants et ma femme.

Pourtant, jamais un reproche, sauf quelquefois pour des fêtes d’enfants oubliées. Ondine – c’est ma femme – s’est occupée de tout : de la maison, des enfants et de tout le reste alors même qu’elle travaillait à mi-temps. Financièrement, ce n’était pas nécessaire ; mais manifestement, pour elle, c’était très important.

J’aurais pu continuer dans cette voie si mon cœur et ses tuyaux ne m’avaient fait une mauvaise farce. Heureusement, l’opération s’est bien passée. C’est fou ce que les toubibs sont capables de faire, juste en passant des outils dans les veines !

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Donc, depuis quelque temps, je suis de retour à la maison, dorloté par mon épouse qui, je crois, a eu plus peur que moi pendant cette période. Convalescence, donc repos. J’avais oublié ce que repos voulait dire. Un nouveau rythme à prendre. Une stricte hygiène de vie, au moins pour quelques semaines.

Le missionnaire… Quelle position moquée, montrée du doigt comme le sexe pépère. Mais le chirurgien nous a parlé de « missionnaire inversé » et la plaquette que nous a donnée son secrétariat est tout à fait explicite : l’homme est assis ou allongé, et la femme le chevauche ou est allongée sur lui. Enfin, ce qu’il faut retenir, c’est que je ne dois pas trop m’agiter.

Je suis sûr que vous croyez que j’invente cette histoire de plaquette et de recommandations sur la façon de faire l’amour après une opération ; pas du tout ; cela existe : renseignez-vous.

Ondine doit donc prendre le commandement. C’est vrai que jusqu’à maintenant – enfin, les jours où j’étais disponible et en forme – c’est plutôt moi qui menais la danse. Oh, ne croyez pas qu’elle soit insensible aux joies du sexe. Pas du tout : Ondine est une bonne amante, et elle accepte toujours nos parties de baise. Je ne pense pas que ses cris soient simulés. Enfin, je ne me fais pas trop d’illusions : quelquefois, elle a dû feindre pour se débarrasser de mon ardeur. C’est normal, dans un couple. Enfin, c’est ce que je pense. Mais une femme ne suce pas son mari comme elle me le fait si elle n’aimait pas cela. Le devoir conjugal a des limites !

En tout cas, je ne sais pas si ce sont les médicaments ou mon subconscient qui me rappelle que le coup est passé très près, mais toujours est-il que ma libido se déchaîne. Il suffit d’une pensée, d’un regard sur ma femme qui passe, habillée ou en petite tenue, pour que ma verge me rappelle à l’ordre. Et, comme a dit le toubib, « Évitez les contrariétés. » Aussi nous évoluons entre « éviter les contrariétés » et « sexe sage ».

C’est un bonheur fou et d’un érotisme torride de n’être qu’un objet entre les mains de sa femme. Je dois préciser :

• — un objet, oui, mais animé de sa propre vie. Un objet de chair qui est capable de se déployer d’une seule caresse, rester longtemps vigoureux et se transformer en lance à incendie. Quant aux « mains de sa femme », c’est trop limité pour être exact. Non ; la liste est trop longue : langue, lèvres, chatte, seins, etc.

Ondine se révèle une amante sans pareille. Elle prend toutes les initiatives et le chef d’entreprise que je suis se laisse mener à la baguette. Dans le lit – ou sur le canapé – elle me chevauche. Ma verge disparaît dans sa gorge, entre ses seins, dans sa chatte. Chaque fois, j’éjacule avec une jouissance sans pareille dans sa bouche. J’attends, presque avec impatience, qu’elle absorbe ma liqueur puis vienne m’embrasser pour me faire partager ce goût âpre du sperme. Elle est formidable ; elle a même innové dans nos jeux.

Ce jour-là elle est sur moi, mais en 69. Nous pouvons ainsi nous caresser mutuellement. Elle joue avec ma verge. Je joue avec sa chatte. Je sens sa main qui se glisse entre nous, puis elle me donne ses doigts à lécher. Elle les fait entrer dans sa chatte, repoussant mon visage. Elle joue à se posséder. Elle les ressort et, sous mes yeux, son majeur pousse sur son anus, force le passage et disparaît presque entièrement. C’est chaud ! Elle utilise son doigt comme une petite verge, entrant, sortant, le faisant tourner.

D’habitude, c’est moi qui la « doigte » ; enfin, quelquefois, car elle n’a jamais semblé apprécier cette caresse et je n’ai pas voulu la forcer. Mais là, c’est différent, très différent. Elle montre du plaisir et ses lèvres se font plus pressantes autour de ma verge. Je ne peux pas résister. Je salive sur mes doigts et, moi aussi, je joue dans son sillon. Elle me laisse la place. L’index entre facilement, si facilement que j’ose le majeur. C’est plus dur, mais la corolle cède et je suis dans la place. Oh, elle me mordille le gland… Je la branle et tourne dans un sens puis dans l’autre. L’anus s’assouplit. Le sphincter, ce chien de garde, semble accepter son nouveau maître. Il ne rugit plus et ses muscles se détendent. Je vais tenter avec l’annulaire.

Je n’en ai pas le temps : Ondine se lève et, toujours en me tournant le dos, vient s’accroupir sur ma queue. Sa position ne doit pas être confortable, les pieds en appui sur le lit, genoux fléchis, jambes écartées. Mais j’ai une vision d’enfer sur ses fesses et ma queue qu’elle guide de la main pour la conduire dans sa fente. J’entre sans effort. Ou plutôt, elle s’embroche sans difficulté. Mais le meilleur reste à venir… Elle remonte et, sans hésiter, c’est vers son cul que le bâton est dirigé. Elle est plus prudente, mais je suis époustouflé de la facilité avec laquelle elle se sodomise. Je n’ai qu’un regret : c’est de ne pas voir son visage alors que ses fesses entrent en contact avec mon bassin. Je suis serré de toute part ; le conduit est étroit, pas habitué à ce traitement particulier. Ondine bouge. Elle s’allonge sur moi, prenant appui sur ses bras qu’elle place de part et d’autre de mon corps.

C’est dans une position comme celle-là que la pratique du sport et de la danse rythmique se révèle précieuse. Elle fait le pont, uniquement en appui sur ses pieds et ses mains. Ce n’est pas tout à fait vrai : le pont possède un pilier central, ma queue. Et c’est sur elle, avec elle, qu’Ondine s’encule, par des coups de reins rageurs.

J’ai un autre regret : celui de ne pas pouvoir résister plus longtemps. C’est si beau, si nouveau, si érotique que je jouis très vite. Je ne suis pas certain que ma cavalière ait eu le temps d’atteindre l’orgasme. Mais ce n’est que partie remise. J’ai encore la vision de ma liqueur s’écoulant lentement, comme à regret, de l’anus lorsqu’elle s’est relevée. Le paradis sur terre.

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Juin 2012

Oubliez tout ce que j’ai écrit plus haut. Ma femme est une salope ! Elle m’a trompé ; elle me trompe peut-être encore, depuis des années.

Comment je le sais ? C’est simple : en allant dans son armoire pour regarder la taille de sa lingerie. Oui ; car, comme un imbécile de mari, je voulais lui offrir une série de sous-vêtements qui auraient mis en valeur sa plastique superbe et – je le reconnais – concrétisé un certain nombre de mes fantasmes. Qui n’a pas envie d’admirer son épouse en tenue sexy, voire avec de la lingerie osée ? Vous savez, ces petits morceaux de dentelle qui laissent deviner, souligner, pointer ces régions si dignes de notre regard. Quoi de plus beau qu’une chatte mise en valeur par un voilage fin et soyeux ? Quoi de plus bandant qu’une poitrine soutenue et dirigée par un soutien-gorge demi-bonnet ? Quel bonheur de pouvoir jouer avec des tétons qui explosent d’un soutien-gorge fendu qui comprime le reste des seins !

Je me disperse ; excusez-moi. Donc, comme je le disais, c’est dans son armoire que j’ai trouvé une collection d’enveloppes – a priori anodines – avec juste son nom marqué dessus. Même pas des enveloppes timbrées à notre adresse. Non : du courrier, soigneusement caché sous ses petites culottes. Mesdames, vous savez combien cet endroit est intime, protégé et personnel. Je m’excuse ; mais le viol de son intimité était justifié par de bonnes intentions.

Ces enveloppes, soigneusement ouvertes, m’ont révélé des courriers qui m’ont fait plonger dans l’état peu enviable du mari cocufié. Ces lettres manuscrites, signées par un certain Vladimir – quel prénom ridicule ! – ne prêtent pas à interprétation. Tout est clair. Tout est évident. Il baise ma femme. Depuis quand ? Difficile de le dire… Ces torchons ne sont pas datés, du moins pas avec précision. Juste le jour : lundi, mardi, etc. Chaque page relate une situation, détaille avec précision leurs séances de fornication.

Car l’enfoiré se plaît à rappeler tous les détails, les sensations les plus intimes qu’il a ressenties.

Pire que cela : au travers de ses phrases, de sa prose descriptive, on peut reconstituer les situations et, ce qui fait le plus mal, les réactions de ma femme. Chaque mot fait mal. Chaque mot fait mouche. Savoir qu’elle a joui sous ses assauts. Savoir qu’elle a crié de plaisir. Savoir qu’elle l’a sucé, caressé, branlé avec envie. Un pieu dans le cœur n’est qu’une caresse à côté de ce que j’ai ressenti.

Vous croyez que j’exagère ? Vous croyez que je fais partie de la grande famille des cocus comme beaucoup, ni plus ni moins, oui ? Alors écoutez, ou plutôt lisez les quelques passages que je rapporte ici.

Alors, vous trouvez toujours que j’exagère ? Savoir que votre femme vous trompe est une chose. Avoir sous les yeux le récit détaillé et cru de ses coucheries en est une autre. Je me demande même si des photos ou des vidéos ne seraient pas moins cruelles.

Si ces lettres ne sont pas datées, je peux cependant en replacer quelques-unes dans leur contexte, ou plus exactement dans le fil de ma vie de couple. Un comble ! C’est le cas de l’une d’entre elles où l’enfoiré fait allusion à l’opération de chirurgie esthétique que ma femme avait souhaitée pour augmenter le volume de ses seins.

Vous voyez ? Et encore, ce n’est qu’une partie de la prose. Car il devient poète, ce porc, ce moniteur de bas étage, ce danseur de cabaret ! Oui, je sais ou ils se rencontraient. Bien sûr, dans ce club où ma femme se rendait deux fois par semaine. Manifestement, elle pratiquait d’autres sports que la danse rythmique… La garce !

Vous savez ce qui fait le plus mal ? Messieurs, vous en avez bien une idée ?

D’être cocu, bien sûr ; mais encore ? De pouvoir lire toute cette prose et ces détails sordides, bien sûr ; mais encore ? Vous ne trouvez pas ? Mais si ; écoutez : c’est de savoir qu’un homme a fait avec votre femme – votre épouse devant Dieu, la mère de vos enfants – des choses que vous n’avez pas osé faire. Pas osé faire avec elle. Pourquoi ? Une idée rétrograde du couple, une éducation castratrice ; enfin, des conneries.

Le pire, c’est que vous le faites avec d’autres. Pas vous ? Alors je plaide coupable : moi, je l’ai fait. Ces soirées à l’hôtel, loin de chez soi, après une dure journée de négociations ; vous rencontrez souvent des jeunes femmes qui attendent au bar. Elles ne sont pas farouches, et avec elles vous faites des choses que vous pensez impossibles chez vous, à la maison, dans le lit conjugal. La branlette espagnole, c’est un grand classique. D’autres choses, aussi.

À ce propos, tenez ; lisez la suite.

Eh oui. Ce plaisir-là, je ne l’avais pas osé. Avec les femmes des bars, oui. Mais pas avec Ma Femme.

Mais elle, elle a osé avec son amant. Elle lui a donné sa rondelle. Pourquoi ne me l’a-t-elle pas proposée, à moi.

Pas étonnant que, pendant ma convalescence, j’ai trouvé ce chemin étrangement facile.

Voilà. Je vous fais grâce du reste. Je vous fais grâce des autres lettres.

Pendant des jours et des jours j’ai ruminé. Mais je suis resté le même. On me reconnaît cette qualité : celle de toujours rester maître de moi et de mes émotions. Mais est ce vraiment une qualité de tout mesurer à l’aune de la raison avant de prendre une décision ?

Pendant ce temps, Ondine et moi vivons le parfait amour. Étrangement, ses frasques sexuelles ne me perturbent pas : au contraire, elles me stimulent. Honneur de mâle bafoué, sûrement.

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Août 2012

Si je devais donner un titre à cette troisième partie, j’hésiterais entre :

« torts partagés » et « équilibre ».

Pourquoi ce revirement ? Vous allez penser que je suis une vraie girouette. Peut-être, mais le vent a vraiment tourné.

C’est en photocopiant la prose de son amant que j’ai remarqué une lettre que je n’avais pas lue. Sur le moment, je me suis dit qu’une de plus ou une de moins ne changerait rien. Mais je l’ai lue, et je ne le regrette pas. En voici des extraits.

Vous voyez que cette lettre méritait d’être lue. Il est toujours agréable de connaître l’amour que vous porte un être cher.

Ainsi, elle savait pour mes « soirées thérapeutiques ». J’ai tout de même du mal à accepter sa propre version du « sexe thérapeutique ». Dans mon cas, il s’agissait de petites baises rapides, alors que les lettres de son amant donnent une image très « impliquée » de mon épouse. Elle est l’exemple parfait de la double personnalité. Bien sûr, pas celle qui mène à la dépression, voire à la violence. Non : plutôt celle qui, sans se rendre compte, la vie, les habitudes, le qu’en dira-t-on, provoque doucement.

D’un côté, la femme mariée, mère de famille. Celle que, de mon côté, j’ai doucement étouffée par ma sexualité de dominant, prolongeant dans mon lit une attitude de chef d’entreprise.

De l’autre, la femme qui a des besoins sexuels bien légitimes qu’un mari absent ou fatigué ne satisfait pas ou pas assez. C’est cette femme-là que le fameux Vladimir a rencontrée. Et avec lui, elle s’est imposée, libérée. Aucune contrainte, aucun tabou : elle pouvait tout se permettre.

Blanc/Noir. Ange/Démon. Gentils/Méchants. La vie n’est pas si simple. Le pardon, le compromis permettent de surmonter nos épreuves. Je suis cocu, ou plutôt j’ai été cocu. J’ai trompé ma femme. Faut-il compter les points ? Une fellation contre une sodomie ? Une branlette contre une double pénétration ?

C’est ridicule. Laissons le temps faire son travail. Je ne suis même pas sûr qu’il faille oublier.

C’est dans cet état d’esprit que je vais remettre les lettres dans l’armoire d’Ondine. Mais tout est chamboulé : ses affaires ont changé de place, d’étagère. Elle a dû constater la disparition des enveloppes. Depuis combien de temps sait-elle que je… ? Je replace tout de même le courrier. Bien en évidence. Cela ne sert à rien de cacher.

Elle sait. Je sais. Elle sait que je sais.

Les jours qui suivent, nous jouons notre rôle de couple sans faire aucune allusion à tout cela. Étrange situation, mais tout se passe bien. Je suis attentionné, j’offre des fleurs. Je suis tendre, elle aussi. La page se tourne.

Mais il me reste tout de même en mémoire cette phrase qu’elle a écrite dans sa lettre de rupture :

Pourquoi ne pas utiliser les descriptions de son amant pour en faire des scénarios ? Il suffit d’un premier pas.

Je vais reprendre toutes les lettres qu’elle a replacées avec ses culottes. Après une rapide relecture, j’attribue un numéro à chacune, numéro que j’écris en grand sur l’enveloppe. Puis je replace l’ensemble bien en évidence sur l’étagère, prenant bien soin de mettre la lettre numérotée 1 sur le haut. J’imagine sa surprise et sa perplexité lorsqu’elle va découvrir ce classement.

—ooOoo—

Quelques jours plus tard, je l’invite au restaurant. Nous sommes assis côte à côte. J’ai commandé du champagne en apéritif. Ma main se fait câline et glisse sous la robe pour caresser sa cuisse. Je lui susurre à l’oreille :

• — Viens me rejoindre aux toilettes pour hommes.

Sans lui laisser le temps de réagir, je me lève.

Quelques minutes plus tard, elle entre dans les toilettes sous le regard d’abord surpris, puis égrillard, d’un homme qui en sort. Je l’attends. Sans un mot, je la guide dans un compartiment et ferme la porte derrière nous. Avant de la faire asseoir sur le siège, je fais glisser sa petite culotte que je range dans ma poche. Je suis face à elle, et la position ne prête pas à interrogation sur ce que je veux. Elle défait ma ceinture et, très vite, le pantalon sur les chevilles, mon sexe est libéré de toute entrave. Je suis si excité que je bande ; ma queue trouve le chemin de ses lèvres. Elle entreprend une fellation comme je les aime : profonde, gourmande. Mais c’est encore meilleur car je revis ce que le Vladimir a si bien décrit. Finalement, sa prose n’était pas si mauvaise…

• — Caresse-toi, demandai-je à ma femme.

Bien sûr, elle s’exécute et ses mains quittent ma verge et mes bourses pour se glisser sous sa robe, atteindre son puits secret alors que l’autre caresse sa poitrine en passant sous le soutien-gorge.

Spectacle exquis d’une maîtresse qui se caresse pendant que sa gorge vous pompe.

Mais il manque quelque chose. J’ai bien relu le scénario.

J’attrape sa main, l’attire vers ma bouche et suce ses doigts. Sans cesser de me pomper, elle lève les yeux, interrogative. Je pense « Attends ; tu vas comprendre… » Je guide alors sa main entre mes cuisses, faisant pointer l’index que je place près de mon œillet. Un long discours n’est pas nécessaire et le doigt viole mon cul.

Il avait raison, ce con : c’est super ! J’ai l’impression que ma queue gonfle, et sans prévenir je balance la crème.

Elle n’est même pas surprise de la rapidité de ma jouissance et, en bonne maîtresse experte, accueille mes flots de sperme.

Avant de remonter dans la salle de restaurant, je lui demande de me donner son soutien-gorge ; et c’est une femme sans dessous que je retrouve à table. Voilà un fantasme qui demandera à être développé.

Nous avons terminé tranquillement notre repas, et c’est dans la voiture que je lui dis :

• — Comment as-tu trouvé le scénario numéro 1 ?

Je suis idiot : c’est à la lumière que j’aurais dû faire cette remarque, afin de suivre sur son visage le chemin de ses pensées jusqu’à ce qu’elle comprenne. Cela aurait été super. Tant pis.

À la maison, dès que la porte se referme derrière nous, elle me dit :

• — Ne bouge pas, je reviens.

À son retour, elle m’entraîne dans la pièce qui me sert de bureau et, tout en m’embrassant avec fougue, me déshabille. Pour elle, il suffit de faire glisser sa robe : j’ai toujours ses sous-vêtements dans mes poches.

Elle se penche sur mon bureau et pousse d’une main les papiers qui l’encombrent. Un seul document – en réalité deux – se détache sur le bois foncé : une enveloppe avec un grand 2 et une feuille qu’elle parcourt. Quelle femme extraordinaire… Elle entre aussitôt dans ma proposition de jeu.

Elle monte sur le meuble, s’allonge tout en plaçant les pieds sur le bord. Elle est offerte, indécente, provocante.

• — Viens ; suce-moi…

Cela ne vous rappelle rien ? Cette fois, je ne vais pas faire concurrence à ce cher Vladimir, au moins pour le texte. Quant au reste, croyez-moi sur parole, les murs se souviennent encore de nos cris de jouissance.

—ooOoo—

Tout l’été, nous avons reproduit les scénarios. Enfin, ils ont servi de trame car nos imaginations et nos fantasmes retenus depuis si longtemps ont multiplié les situations.

En cette fin d’après-midi, nous reprenons notre souffle après une séance très chaude. Au fait, merci Docteur : mon cœur assure. L’irrigation est parfaite. Ma queue se gonfle avec entrain.

Donc, je disais, on est allongé et, une nouvelle fois, je félicite ma femme pour sa plastique parfaite.

• — Vraiment, chérie, la gym t’a forgé un corps de reine. C’est dommage d’avoir arrêté.

À ce stade de ma phrase, je sens son regard dirigé vers moi. Et comme je flatte mon ventre rond et flasque, je continue :

• — Peut-être pourrais-tu reprendre, et je t’accompagnerais ; qu’est-ce que tu en penses ?

Elle hésite un instant avant de répondre.

• — Oui, c’est une très bonne idée. Justement, une nouvelle salle va s’ouvrir en septembre au coin de la rue.
• — Très bien : nous irons nous inscrire. Mais j’ai beaucoup de retard pour atteindre ton niveau et te faire honneur. Je me demandais si je n’allais pas prendre un coach personnel. J’ai justement vu une annonce. Quelqu’un qui conseille, encadre et assure même les massages. Il vient à domicile.

Et je lui donne l’annonce que j’ai imprimée. Le coach est en réalité une coache, magnifique créature en tenue de sport des plus moulantes. Si la photo est aguicheuse, l’annonce est pourtant bien réelle. J’insiste :

• — Si tu veux, nous pourrons la partager.

Je ne sais pas si elle a bien saisi l’allusion à sa lettre de rupture. Oh, que si, car sa main attrape mes bourses et les serre.

• — Tu me fais mal. Je proteste !
• — C’est juste pour que tu comprennes qu’elles sont à moi et qu’il n’est pas question qu’une coache puisse en profiter.

Et, tout en glissant le long de mon corps, juste avant d’enfourner ma verge, elle ajoute :

• — En tout cas, pas pour l’instant.