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Les histoires d'A...

Il venait de me sodomiser avec la fougue d’un taurillon que la feria de Pampelune aurait enivré, lorsqu’au petit matin les puissantes et écumantes cuisses déferlent dans les rues en rut, au point que mon anus hésitait encore à se refermer imaginant plaisamment un nouvel assaut. Mais au lieu de cela, à ma grande surprise, il m’adressa la parole :

• — Et si on se mariait ?
• — Mais qui nous épouserait ?
• — Tu ne m’as pas compris. Je voulais dire : si on s’aimait ?

Chaque jour, je me demandais quelle débauche il allait encore inventer, mais cette fois la proposition me choqua. Bien sûr, je suis une fille ouverte, qui n’a pas honte de son corps, qui n’a pas peur de crier sa jouissance dans la nuit moite lorsque les voisins montent le son de Sacré Soirée. Je me prête à toutes les perversités, mais de là à s’aimer…

• — C’est-à-dire ?
• — C’est-à-dire qu’on ressentirait quelque chose l’un pour l’autre.
• — Oui, mais quoi ?
• — Eh ben, de l’amour.

C’est alors que je me suis souvenue d’un exemple d’amour et que j’ai pris peur. Roméo et Juliette. Certes, ils s’aimaient. Mais mourir empoisonnée, pour remourir après avec un couteau parce que l’autre il a cru que vous étiez vraiment empoisonnée et que ça lui a fichu un tel coup qu’il s’est donné un coup de poignard direct dans le cou pour être sûr de son coup. Tout ça parce qu’il l’aimait beaucoup. Imaginons qu’il ne l’aime pas. Eh bien, il la trouve comme morte, il se dit qu’il pourrait bien la baiser encore une fois avant de l’enterrer. Comme il la prend en levrette, elle se réveille et lui dit : Oh, mon prince ! Et tout s’arrange. Sans oublier que Bertrand ne s’appelle pas Roméo, mais que moi, je m’appelle bien Juliette.

• — Alors, on s’aime ou quoi ?
• — Éros et Thanatos sont toujours liés, tu sais.
• — Freud a bien montré que Thanatos, ce n’est pas la mort.
• — Ah bon, première nouvelle !
• — C’est la pulsion de la mort du plaisir, de la frustration en somme, ce qui n’a rien à voir avec la pulsion de mort proprement dite. Nuance.
• — Les histoires d’a… Les histoires d’amour finissent mal en général.
• — Oui, Rita, mais ça justement, c’est quand elles finissent. Si elles ne finissent pas…
• — Moi, je me vois mal m’embarquer dans une histoire qui n’en finit pas.

Nous en sommes restés à ce stade de la discussion. Mais la nuit qui a suivi, j’ai été hantée par un cauchemar horripilant, au sens ancien du terme, à savoir qu’il m’a fait dresser les cheveux sur la tête et les poils sur le pubis soyeux. J’ai rêvé que je faisais l’amour avec un squelette dont les os me pénétraient : un tibia dans la fente, un humérus dans la bouche et un fémur dans l’anus. Et j’entendais des anges battre des ailes en psalmodiant : éros, thanatos, des os, des os, rien que des os…

Le soir, au moment où l’angélus sonne au clocher de son dard luisant dans la brume de ma respiration, je m’agenouille pour le fellationner à la lapone (à base de glaçons et d’herbes de bison) et voici que de nouveau il m’adresse la parole :

• — Moi, je vais t’aimer dès maintenant, mais toi, tu peux attendre un peu si tu veux.
• — Oui, il faut… GLOP… au moins… GLUP… attendre… GLOUPS… que les glaçons fondent…
• — Non, je veux dire : prends ton temps. On n’a pas obligé de s’aimer en même temps.

De ce point de vue, il avait raison. Au début, nous ne faisions même pas l’amour en même temps. Il me prenait pendant que je repassais ses chemises et mes cours. Et moi, je le suçais alors qu’il conduisait ma mère à l’hôpital. Ma sœur est comme moi. L’autre jour, je sonne. Elle met un temps fou à m’ouvrir et elle m’explique : Excuse-moi, mais mon fils tétait, mon mari baisait et moi je tricotais un napperon avec un point de croix que la voisine me montrait.

Le lendemain soir, nous recevions Amélie et Roland pour le dîner, car ils nous avaient invités chez eux le 17 février, après être venus chez nous le 12 janvier et nous avoir reçus le 9 décembre suite à notre invitation du 4 octobre et de la réception qu’ils avaient donnée le 2 septembre. C’était donc bien à nous de les convier à dîner.

• — Au fait, nous avons décidé de nous aimer.
• — Non !?
• — Sans blague ?!
• — Enfin, moi.
• — Enfin lui ; moi j’hésite encore.
• — Nous, nous continuons à nous aimer, mais nous allons nous séparer.
• — Non !?
• — Sans blague ?!
• — Oui, Roland a des projets homosexuels que je respecte bien sûr, mais…
• — Dis la vérité, s’il te plaît, Amélie.
• — Eh bien, la réalité, c’est que Roland s’est entiché de mon amant. Et moi, j’aurais trop la tentation de tromper mon mari si j’ai cet homme tout le temps sous la main. Surtout qu’il adore qu’on le branle.
• — Et vous allez continuer à vous aimer ?
• — Oui, parce que pour l’amour, on n’a besoin que de tendresse.
• — Moi, je pensais qu’il fallait aussi de l’amour.
• — Non, pas nécessairement. Mais je reprendrais bien de la charlotte.

Le repas s’est continué sans complication jusqu’au moment de l’invitation que nos amis devaient rendre. Ainsi nous serons chez Amélie le 25 mars et chez Roland le 5 avril. Nous avons pris congé et nous sommes allés nous coucher. Bertrand m’a donné un baiser dans le cou. Et voilà la tendresse qui s’installe entre nous. Tout ce que je craignais avec cette idée bizarre qu’il a de m’aimer. J’ai bien essayé de réveiller ses sens déjà endormis par les trois tranches de charlotte et les quatre flûtes de champagne.

• — Tu sais ce qui me ferait plaisir. C’est que je m’assoie nue sur une fourmilière et que tu me pisses dessus en visant bien pour que les insectes ne puissent me pénétrer qu’après une lutte qui resterait dans les annales de mon anus boursouflé par une myriade d’infimes piqûres, ressentant toute la frustration jouissive d’un Gulliver dont le corps est parcouru par une armée de nains qui s’infiltrent et m’enfilent.
• — À ce que je vois, toi, tu n’es pas près de m’aimer.

Les jours qui ont suivi, nous nous sommes peu parlé. Visiblement, chacun réfléchissait. Roland attendait ma décision de l’aimer ou pas. Et moi, j’hésitais toujours. On parlait d’autre chose.

• — J’ai trouvé un nouveau préservatif au goût de sperme.
• — C’est bien, cela. Toujours des préservatifs à la fraise, à la vanille, c’est idiot.
• — C’est comme si on vendait des yaourts au goût de foutre.
• — Moi, je préfère nettement que la capote sente la queue. Et non l’inverse.
• — Angéline dit la même chose.
• — Angéline ?
• — Ah oui, je ne t’ai pas dit ?
• — Non.
• — Je baise avec elle.
• — Ah bon ? Et pourquoi ?
• — Pour te rendre jalouse et pour que tu m’aimes enfin.
• — C’est pas con.
• — Oui, j’ai lu cela dans Psychologie Magazine.
• — Tu voudrais que je lui crève les yeux ?
• — Ce serait gentil de ta part et ça prouverait ton amour.
• — Oui, mais si je vais en prison ?
• — On s’en fout de la prison. Je t’écrirai des lettres enflammées comme Sartre n’en a jamais écrites à Simone de Beauvoir ou à Brigitte Bardot. Et toi, tu me répondras avec la lubricité d’une Marguerite Duras amoureuse de son propre style. Et en t’attendant je baiserai Angéline. Une aveugle, c’est mon rêve. Il paraît que ses sens sont surmultipliés les nuits de pleine lune quand les chauves-souris viennent frôler de leurs ailes incertaines le ventre nu qui offre à leurs vols sauvages, sagaces et salaces sa toison humide et sa grotte suintante.

Le lendemain, je rencontrai Angéline. Je me contentai de lui tirer les cheveux et les vers du nez.

• — Mais moi, je l’aime Bertrand, tandis que toi, d’après ce qu’il m’a dit…
• — C’est vraiment l’amour qui a foutu la merde dans notre couple, vois-tu !
• — Quand il met sa main dans mon corsage, je ressens la même chose que la fois où je me suis baignée dans l’Océan et qu’une étoile de mer a voulu faire l’amour avec moi. Ce n’est que volutes de voluptés si tu préfères. Ce que j’aime chez Bertrand, c’est sa peau si légèrement salée. Quand je suis dans ses bras, je me sens nue même habillée, au point que je rougis, que je me cache et que je prends un imperméable pour mettre au-dessus de mes habits. En revanche, parfois je suis persuadée que je suis habillée de sa tendresse et l’autre jour je suis sortie à poil sans m’en rendre compte jusqu’au métro.
• — Tu as dit tendresse …
• — Oui, mais je voulais dire délicatesse.
• — C’est encore pire, non ?

En réalité, je ne lui ai pas crevé les yeux, mais qu’est-ce que ça prouve ? Tout simplement que je ne suis pas jalouse. C’est tout. On peut très bien aimer quelqu’un sans ressentir ce sentiment peu glorieux de la jalousie. Surtout en 2014. Je me disais aussi que Bertrand devait m’aimer vraiment sérieusement pour perdre du temps à baiser cette Angéline qui ne m’a laissé qu’une impression de cheveux gras quand je lui ai crêpé le chignon. Il est resté dans ma main comme une déjection de mouette à m’en donner un haut-le-cœur jusqu’à ce que j’achète un chausson aux pommes pour me réconforter de l’affront d’un tel affrontement. Quand même, je voulais être sûre d’être indemne de jalousie. Aussi, une fois rentrée à la maison, sur mon ordi je chopai une photo de Bertrand et je recherchai les clichés suggestifs d’actrices torrides. Ainsi je plaçais Penelope Cruz à cheval sur les genoux de mon compagnon, Léa Seydoux accroupie devant sa braguette ouverte, Scarlett Johansson et Kate Blanchett nues et lui léchant les fesses. C’est fou ce qu’on peut réaliser avec Photoshop. Pour voir, avec d’habiles ciseaux et un découpage savant de Closer, je tentais même une étreinte compromettante avec Brad Pitt, mais je ne ressentais rien du tout, pas la moindre jalousie.

• — Tu sais, tu peux arrêter avec Angéline. Ça ne me fait nichons ni froid.
• — Oui, mais elle m’aime.
• — Tu ne vas pas passer ta vie avec une fille sous prétexte qu’elle t’aime quand même ! Tu vas te faire chier enfin !
• — Oui, tu as raison. Je vais lui dire qu’on n’a plus rien à se dire.
• — Mais si vous n’avez plus rien à vous dire, qu’est-ce que tu vas lui raconter ?
• — Oui, tu as raison. Je vais rien lui dire.
• — Tu sais, je me suis promenée dans le bois de Saint-Grison et je suis tombée sur une fourmilière bien active… Avec de grosses fourmis rouges affamées de cul…
• — Ça tombe bien, j’ai une envie de pisser aussi forte que lorsque j’ai bu le champagne qui coulait sans discontinuer le long de ton ventre glabre puisque tu avais rasé ta toison pour mon anniversaire, ce jeudi 22 avril. Glacé en se projetant sur tes seins, le champagne arrivait à peine froid sur ta fente fiévreuse et dégoulinait tiède de tes fesses écarlates de désir pour bouillir rageusement dans ma bouche volcanique.
• — Vite ! On fonce au bois. Tu n’entends pas crisser l’impatience des fourmis ? Je n’ai rien sous ma robe que les ronces vont déchirer avidement. On aura bien le temps de s’aimer dans une autre vie.