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Convoitise généreuse

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Juillet - Août 2014 – Convoitise généreuse

Sommaire :

Les saintes filles

Jeudi 17

La grille avait disparu, livrant ainsi à mes lèvres celles de Lucile. Puis toute séparation entre elle et moi, si bien qu’elle avança les mains, écarta le bas de ma soutane et approcha sa bouche de mon bas-ventre. Les rêves font fi de la logique, ma soutane s’était ouverte sans avoir été déboutonnée et cela ne m’a pas étonné. Mes draps ont une fois encore gardé la trace de mon plaisir. Est-on responsable de ses rêves ? La question se pose pour moi, qui suis un être que tourmentent tant de désirs impurs. Pour autant, je ne suis pas homme à utiliser haire et discipline comme le personnage de cette comédie dont Monseigneur dit le plus grand mal. Je pense en effet que la souffrance que l’on s’inflige nous procure trop souvent une jouissance malsaine. Quoi que l’on fasse, c’est le démon qui est vainqueur, les messieurs de Port-Royal n’ont peut-être pas tort.

• — Vous êtes le mieux à même, m’a dit Monseigneur, de confesser ces saintes filles, qui ne doivent pas avoir grand-chose à se reprocher.

Quel aveuglement que le sien ! Ou quelle hypocrisie peut-être, car les hauts prélats prennent souvent bien des libertés avec les commandements de l’Église.

• — Mon père, j’ai gravement péché car j’ai été impure, seule et avec d’autres… Mon père j’ai de mauvaises pensées, des idées de luxure et j’y succombe trop souvent… Mon père je quitte ma cellule, la nuit, toute nue, pour en rejoindre une autre… Mon père quand on me sollicite je ne dis pas non et le plaisir coupable que j’en ressens est ineffable. Punissez-moi !

Elles ne me disent pas qui les sollicite mais je le sais. C’est leur mère supérieure, qui doit avoir son propre confesseur, car elle m’ignore. Les autres me demandent sans cesse de douloureuses pénitences, si bien que certains de mes rêves sont peuplés de filles nues que je fouette vigoureusement, et j’en souille mes draps. D’aucuns affirment que nos rêves ne sont pas condamnables s’ils ne résultent pas d’une complaisance de notre part quand nous sommes éveillés. Or je suis de toute évidence coupable de cette complaisance. Je m’en confesse au vieux père Guillaume, qui en a entendu bien d’autres et qui me donne l’absolution comme on jette une aumône.

Vendredi 18

Ce matin Lucile murmure et je sens un léger souffle contre mon oreille. Je tourne un peu la tête et je respire son haleine. Je ne l’entends plus mais peu m’importe, c’est toujours la même chose : mon père punissez-moi parce que j’ai péché. Elle devait dire bénissez-moi, elle ne l’ignore pas. Elle me confie qu’elle regrette d’avoir trop souvent la faiblesse de partager le lit d’une autre alors qu’elle voudrait tant être fidèle à ceux qu’elle aime : Jésus, et moi qui Le représente. Puis elle s’accuse de se donner du plaisir d’autres nuits en songeant au seul homme à qui elle peut parler, moi, encore moi.

Ah ! Lucile, si tu savais que moi aussi je te désire follement ! Il n’est pas sain d’enfermer ainsi ces filles, comme il n’est pas sain de contraindre à une cruelle chasteté un jeune homme comme moi, plein de vigueur. Et comme il est périlleux pour moi, le fait de confesser ces religieuses ! Certaines sont vieilles et ne s’accusent que de vétilles. Mais les jeunes… Comment ne pas imaginer sous leurs sombres voiles leurs corps pantelants, leurs seins qui palpitent, leur bas-ventre que l’on a follement envie d’investir ? Mais on ne le peut pas ! Je ne pèche qu’en pensée car ces filles sont cloîtrées et que sont bien solides les grilles du confessionnal.

Je dirai à la sœur tourière que je souhaite être entendu par sa révérende mère. J’aurai la réponse de cette dernière la semaine suivante. Bien qu’issue d’une des plus grandes familles françaises, elle daignera recevoir le trop jeune prêtre que je suis, parce qu’il est le confesseur du troupeau dont elle a la garde.

Vendredi 25

Elle est encore jeune et fort belle. Une mèche de cheveux blonds s’échappe de sa coiffe insuffisamment ajustée. Elle me sourit, bienveillante :

• — Eh bien, mon jeune père, qu’avez-vous donc à me dire ?
• — Ma révérende mère…
• — Point de titres inutiles, allons au fait.
• — Soit. Étant le confesseur de vos filles…
• — Et pas là-même tenu au rigoureux secret de la confession.
• — Sans aucun doute, mais…

J’avais préparé notre entretien. Je comptais lui laisser entendre que je n’ignorais pas qu’elle recevait dans son lit quelques-unes des filles placées sous son autorité. Il m’apparut que je devais m’y prendre d’une autre manière.

• — Ma mère…
• — Laissons cela, vous dis-je !
• — J’ai moi-même une confession à vous faire.

Son sourire s’accentua.

• — Je vous écoute.
• — Amené, par l’exercice de mon ministère, à… entendre vos filles dans l’intimité du confessionnal, je dois vous avouer que certaines d’entre elles ne me laissent pas indifférent.
• — Que voulez-vous dire par là ?
• — Que j’en rêve la nuit.
• — Voyez-vous cela ! Il en rêve la nuit ! Et alors ?
• — Alors, bien involontairement, je souille mes draps.
• — Vous souillez vos draps ! Vous êtes jeune et ardent. La chasteté vous pèse. Si je voulais plaisanter, je dirais qu’elle vous crucifie… Voyons, mon jeune ami, dites-moi donc lesquelles de mes chastes filles partagent ainsi votre lit, mais en songe seulement.
• — Lucile, surtout Lucile.

Elle sursauta, fronça les sourcils puis s’apaisa.

• — Sœur Marie des anges est en effet une fille des plus charmantes. Frais minois, innocence de façade, bientôt dix-neuf ans cependant. Cadette d’une famille bourguignonne, son père quelque peu ruiné ne pouvait pas la marier, il nous l’a confiée… Lui avez-vous laissé entendre qu’elle ne vous laissait pas indifférent ?
• — Je crois qu’elle s’en doute.
• — Si elle le pouvait, répondrait-elle de bonne grâce à vos désirs ?
• — Je le pense.

Suivit un instant de silence, puis elle reprit la parole, fort doucereuse :

• — Vous êtes un jeune homme… séduisant. Je la comprends et je lui pardonne bien volontiers. Mais il n’est pas question pour elle de briser ses vœux, elle est ici et elle y restera. Quant à vous, que ne portez-vous vos regards sur quelque autre jeune femme, plus libre ?
• — Je n’en connais pas.
• — Vous n’auriez peut-être pas à chercher bien loin.

Son sourire enjôleur me mit sur la voie : elle s’offrait à moi pour garder Lucile ! Elle se leva, alla fermer sa porte à clef pour en ouvrir une autre, celle de sa cellule – une chambre plutôt qu’une cellule, en vérité – qui jouxtait l’antichambre où nous nous tenions. Je vis le lit sur lequel Lucile venait si souvent la rejoindre.

Je fus à même de constater que la révérende mère supérieure, si elle aime les jeunes filles, ne déteste pas non plus les jeunes hommes comme moi. Pour que je ne répande pas en elle ma semence, elle la fit jaillir sur sa poitrine, qui est fort belle. Elle me fit jurer de cesser de penser à Lucile.

• — Elle est à moi, comprends-tu ! Je me donne à toi, généreusement, parce que je l’aime et entends la garder pour moi seule.

Pour ses saintes filles elle va demander à Monseigneur de désigner un autre confesseur, vieux et bien laid. Mais elle acceptera volontiers de me recevoir quand je lui en ferai la demande.

• — Ce sera pour moi un sacrifice… pas désagréable, m’a-t-elle assuré. Ensuite, tu me confesseras. Elle a repris ce dernier mot en le séparant en deux, curieusement : con-fesseras.

Je n’ai pas l’impression d’avoir véritablement commis un péché. Si Dieu nous a donné un corps… Mais je me confesserai quand même au père Guillaume, pour être tranquille. Il doit absoudre aussi quelques hauts prélats qui ont des maîtresses sans même s’en cacher. Alors, pourquoi pas moi ?

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Il

Il passe souvent dans le chemin du bois Benoît. Il laisse sa bécane dans le fossé, il va sous les arbres et il se met à lire, à lire et à écrire. Martine a eu tort de me confier qu’elle finirait bien par l’avoir, car je le veux pour moi, mais sans le dire. Il est étudiant en droit à Lyon. On ne le voit donc que pendant les vacances, quand il est chez Sidonie, sa grand-mère.

• — Sidonie a plus d’un amant, chantonne Martine.

Elle imite bien Brigitte Bardot, ce qui n’est pas difficile. Elle est blonde comme elle, et délurée comme elle. Des garçons du village et des alentours elle en fréquente un paquet et depuis belle lurette, Martine…

• — Tu devrais les laisser faire, me suggère-t-elle quand elle me voit repousser ceux qui me serrent de trop près, dans nos bals du dimanche où il ne vient jamais, lui. Les laisser faire ? Sûrement pas, puisque je suis amoureuse !

Assises maintenant sous un pin, nous l’attendons. J’aimerais tellement qu’il soit le premier à me faire l’amour ! Et le seul, évidemment. Et moi la seule pour lui, bien sûr. Chaque soir dans mon lit c’est à lui que je pense, la main gauche sur mes seins si durs, et la droite entre mes cuisses.

• — Le voilà ! annonce Martine, les yeux brillants de convoitise.

On le voit venir de loin, sur son vélo bleu.

• — Ohé ! Ohé !

Martine s’est soudain dressée, elle lui fait de grands signes.

• — Va-t’en, laisse-moi seule avec lui, m’ordonne-t-elle.

Elle me pousse :

• — Mais va-t’en, enfin ! Fous le camp !

Je m’éloigne. Ils vont aller dans la carrière de pouzzolane, ils se tripoteront, ils feront pire encore. Plus jamais je ne serai amoureuse, ça fait trop mal. Dimanche, au bal, j’irai avec le premier venu, il fera de moi ce qu’il voudra et lui je l’oublierai, je l’oublierai.

Il ne la rejoint peut-être pas. Il peut continuer sur le chemin… Non, il monte. Alors je cours reprendre ma place à côté de Martine. Elle ne peut rien me dire, il est déjà tout près. Il nous sourit :

• — Bonjour !

Il ne s’arrête pas ! Il va plus haut dans le bois.

• — Il fait chaud, dit Martine. On est bien, à l’ombre… Il y a de la place à côté de moi.

Il se retourne. Elle tapote le sol à sa gauche. Il rit :

• — Entre vous deux, plutôt !

Je bouge pour lui faire de la place. Jamais je n’ai été aussi près de lui ! Sa chemisette est humide de sueur. Ses mollets sont musclés. Ses cuisses aussi, que ne cache pas son short de toile. Martine frétille. Elle lui agrippe le bras :

• — Tu allais où, comme ça ?

Il la regarde :

• — Mais… plus haut dans le bois.
• — Tu cherchais quelqu’un ?
• — Non, pas précisément.
• — Eh bien, tu m’as trouvée.

Elle pose sur sa cuisse une main de propriétaire. Il rit encore, doucement. Mais il mérite mieux que Martine qui ne l’aime pas, qui veut seulement l’inscrire sur son tableau de chasse, un de plus. Moi je l’aime et je veux le rendre heureux. Et moi aussi je peux poser ma main sur sa cuisse !

• — Tu veux que je parte ?

Encore il rit. Mon dieu que son rire est clair, et son sourire adorable !

• — Mais non, reste donc !

Il passe ses bras autour de nos épaules et nous voilà toutes les deux appuyées contre lui. Son souffle sur mes cheveux noirs, puis sur les cheveux blonds de Martine.

• — Vous pouvez bien rester toutes les deux…

Sa main cesse de tenir mon épaule pour descendre frôler mon chemisier, juste au-dessus de mon sein droit. C’est moi qu’il préfère. …Non, il fait pareil de l’autre côté ! Pire, même, parce qu’il a glissé sa main gauche dans le corsage de Martine. Elle roucoule. Il passe un doigt sous son soutien-gorge. Mais moi aussi j’ai des seins qui lui plairont, personne ne les a encore touchés, ils sont pour lui alors qu’est-ce qu’il attend ? Je cale mon dos contre sa poitrine, sa main droite n’a qu’à se glisser dans l’échancrure de mon chemisier, je n’ai pas de soutien-gorge, moi, et Martine n’aura qu’à partir !

Voilà, mon sein droit est à lui. Ses lèvres sont dans mes cheveux. Il suffit que je tourne la tête pour qu’elles rencontrent les miennes, trop brièvement hélas mais comme il bat follement, mon cœur !

• — Et moi ?

Martine ose demander sa part ! Il rit une fois de plus, se tourne vers elle sans lâcher mon sein. S’il l’embrasse je pars… Mais si je pars il sera pour elle seule. Comme leur baiser est long ! Sa langue doit être dans la bouche de Martine, c’est horrible. Je vais me mettre à pleurer… Non, il se tourne vers moi, et j’ai dans ma bouche sa langue qui explore et caresse la mienne. Victoire ! Sa main gauche a délaissé le sein de Martine pour appuyer sur ma nuque. Je n’ai pourtant pas envie de mettre fin notre baiser, moi !

Pourquoi avais-je fermé les yeux ? Les siens sont si beaux ! Du vert, du bleu aussi, avec du noir au centre. Sa main droite quitte mon sein pour descendre, se glisser sous la ceinture de ma jupe, puis sous l’élastique de ma petite culotte de coton… Je coule comme la fontaine de la place de l’église.

C’était si bon que j’ai failli crier. Mais il est déjà debout.

• — On va dans la carrière ?

Je suis à lui, il est à moi. Mais il se tourne vers Martine :

• — Tu viens aussi ?
• — Mais bien sûr !

Bon, il nous veut toutes les deux. Eh bien, allons-y !

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Hips don’t lie

• — Je te préviens, tu vas être déçu du peu.
• — Même pas peur. Une nana qui raconte sa meilleure expérience en boîte libertine, ça ne peut pas être décevant.
• — Pas la meilleure, la plus troublante !
• — Du pareil au même.
• — Vous, les mecs, y a des choses que vous ne comprendrez jamais. Bon, tu te souviens de Pierre, mon ex ?
• — Pas vraiment, mais raconte quand même.
• — Depuis que c’est un ex, on s’entend de mieux en mieux. Sur tous les plans. Donc, si j’ai besoin de compagnie, je l’invite.
• — Le garde du corps idéal.
• — Tu ne crois pas si bien dire. En plus, c’est un lécheur de compétition. Non seulement il tient les indésirables à distance, mais il sait m’allumer rien qu’à tourner sa langue dans ma bouche, ou ailleurs.
• — En résumé, tu étais en boîte avec lui, bien allumée et encerclée par une poignée de mecs qui mataient vos préliminaires.
• — Au début, il n’y avait pas encore de mateurs. Juste une autre fille, qui s’occupait de mes seins pendant que Pierre officiait entre mes cuisses. C’est un rituel immuable pour commencer ce genre de soirée. Au moment où je sors de mon premier orgasme, la fille attire mon attention sur un mec qui danse à quelques mètres de nous. Elle précise qu’elle le garderait bien pour elle, mais qu’il semble plutôt s’intéresser à moi.
• — Belle générosité échangiste, non ?
• — Surtout que le mec était complètement nu, et que sa manière de bouger était juste époustouflante. En plus, il était grand, le dos large, les fesses musclées, les cuisses solides. Tout ce qui me fait chavirer.
• — Le fantasme de l’étalon.
• — Disons qu’il dégageait une incroyable animalité. Son avidité de plaisirs se lisait dans chacun de ses gestes. Superbement obscène sans être jamais vulgaire, il était… magnétique.
• — Et qu’est-ce qu’il faisait de si animal ou de si obscène ?
• — Il dansait, les yeux fermés, comme perdu dans ses pensées intimes. Enfin, danser c’est beaucoup dire : il tournait lentement sur lui-même, ancrant ses pieds dans le sol à chaque fois qu’il basculait son bassin vers l’avant. Un rythme d’une bouleversante constance, fait de l’inlassable répétition de coups de reins, dont il gratifiait une femme visible de lui seul.
• — Un mec qui mime la copulation pour titiller les meufs, ça ne doit pas être très inhabituel dans un tel lieu.
• — En plus de tanguer de tout son corps, comme s’il plongeait avec délectation dans un giron voluptueux, il faisait aller et venir sa main droite sur sa tige, avec une régularité de métronome.
• — Pour faire court, tu me décris un mec qui se branle après t’avoir regardée jouir sous les coups de langue de ton ex et les doigts experts d’une inconnue. L’équivalent masculin d’un numéro de pole dance un peu poussé. Je n’y vois toujours rien de très exceptionnel.
• — Ferme les yeux, pour mieux te représenter la scène ! Si je te dis que sa main battait la mesure à quelque chose comme cent coups minutes, alors que son bassin y répondait tous les quatre coups, tu commences à comprendre ? Ne me dis pas que tu restes de marbre en matant Shakira qui danse Hips don’t lie ! (1)
• — Ah oui, s’il met son plaisir en scène dans le registre pop rock, en plus à un rythme aussi soutenu, c’est déjà plus parlant. Et ça a duré longtemps ?
• — Tu ne peux pas imaginer l’endurance du type. J’en ai longuement profité, l’imaginant en moi, chaque secousse de ses hanches se prolongeant jusqu’au fond de mon ventre. Seule ombre au tableau, comme sa main était placée, je ne voyais pas sa queue. Il me semblait bien gaulé, mais il cachait son jeu. Cruelle incertitude…
• — Tu as donc fini par abandonner Pierre et la fille, pour offrir ton cul à l’inconnu, qui t’a prise sauvagement, comme personne n’avait jamais osé le faire auparavant ?
• — Pire, j’avais tellement envie de me gaver de son énergie sexuelle, que je me suis enroulée autour de lui, mes tétons pressés contre son dos. Ce salaud a continué son manège comme si je n’existais pas. Sauf que maintenant ses fesses comprimaient mon bas-ventre, puis s’en éloignaient en laissant un grand vide, toujours à ce même rythme d’enfer. Accrochée à son cou, par derrière, j’étais secouée dans tous les sens. Les mouvements de son torse malaxaient mes seins, faisant monter en moi des sensations inconnues.
• — Alors là, grimper sur le dos d’un mec pour se faire jouir, je reconnais que c’est inédit !
• — En fait, je n’avais aucune envie de jouir, à ce moment. Seulement profiter de l’instant. Jusqu’à ce que je sente qu’il n’allait pas tenir beaucoup plus longtemps.
• — Et alors ?
• — Tiens, ça commence à t’intriguer ?
• — C’est surtout de t’imaginer aussi excitée qui m’intéresse. Je suis toujours partant pour apprendre des trucs utiles.
• — Donc, je sens le type se préparer à tout lâcher. Son corps irradie du désir d’en finir en beauté. Rien que la chaleur de sa peau me met en transe. Sauf que moi, je voulais absolument voir comment il était construit avant d’aller plus loin, avec ou sans lui.
• — C’est là que tu glisses tes mains entre ses cuisses et que tu l’achèves de quelques secousses bien ajustées.
• — Bien plus jouissif ! Je me mets à genoux devant lui et lui offre mes mains, pour le plaisir, puis mes seins, pour se répandre. J’ai trop envie de le regarder éjaculer, de sentir l’odeur de son sperme, de contempler chaque contraction de son ventre, chaque frémissement de son membre.
• — Et alors, ce phallus si ardemment convoité, il a tenu ses promesses ?
• — Au-delà de toute espérance. Dès la première giclée je perds le contrôle. Avant qu’il ait fini de tout cracher, je décolle et le rejoins dans la volupté. Mes mains crispées sur ses fesses, sa bite encore dégoulinante contre ma joue, ses grognements de satisfaction dans les oreilles, je ne me retiens plus de crier mon plaisir. Un orgasme d’une intensité incroyable. Si je n’avais pas déjà été au sol, je crois que mes jambes auraient flanché.
• — J’imagine le tsunami ! Mais Pierre, pendant ce temps, laissé en rade à quelques brasses du rivage ?
• — C’est là que j’ai réalisé qu’en me poussant vers le danseur magnétique, la fille convoitait en fait ma place.
• — Donc, en gros, vous vous êtes généreusement convoités parmi. Mais c’est toi qui as tiré le gros lot.
• — On peut dire ça comme ça. Sauf qu’il n’était pas gros, juste bon vivant et jouisseur. Et, putain qu’est-ce que j’aime avoir ce genre de mec entre les mains.

(1) http://www.youtube.com/watch?v=DUT5rEU6pqM&feature=kp

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Filles de rêve

Le journaliste avait fait un long voyage depuis New-York, en avion d’abord jusqu’à Tucson, puis en bus jusqu’au Mexique, et enfin dans un taxi branlant, aussi poussiéreux que ce paysage écrasé de soleil, de la frontière civilisée de l’état au fin fond de la Sonora, dans ce recoin oublié qu’était la cité de Tasir. Tout ça pour se retrouver devant une triste masure en torchis, que les gamins du village lui avaient indiquée avec des moues salaces et des clignements d’yeux complices.

C’était le plus étrange bordel dont le yankee ait jamais entendu parler. Des filles incroyablement belles et lascives, prêtes à toute sorte de galipettes, y compris « à cru » avec les paysannos du coin, infectés de chancres et de pustules, ou les touristes assez fous pour se risquer dans ce coupe-gorge. Le seul endroit du Mexique (et probablement du monde) où pour quelques malheureux pesos vous pouviez vous taper des reines de beauté. Personne ne savait d’où elles venaient, nul ne les ayant jamais entendues dire un mot, comme si elles étaient muettes ou incapable de parler la langue.

Une histoire diablement étonnante, assez étonnante en tout cas pour qu’un journaleux de la grosse pomme accepte de traîner ses guêtres dans ce trou paumé.

Tiré de ses réflexions par les nuages de mouches bourdonnantes, le journaliste finit par se signaler au taulier de ce peu ragoûtant établissement. Il toqua délicatement à la porte, une planche mal dégrossie, se demandant s’il avait bien fait de se déplacer jusqu’à ce bouge sordide. Un raclement lui indiqua qu’on venait.

La porte s’entrouvrit sur une brune absolument magnifique, dotée d’un visage resplendissant et d’un corps à se damner, à peine dissimulé sous un léger calicot. Elle lui tendit sa main, l’invitant à entrer. L’américain se saisit des doigts les plus délicats qu’il ait tenus de sa vie et la suivit, subjugué. La beauté miraculeuse de cette fille éclipsait la crasse et le désordre qui régnait dans la sombre masure.

• — Tu la veux, gringo ? 200 pesos et elle est à toi…

John Fenniway jeta un œil alentour. Six ou sept filles, tout aussi belles que la brune, étaient alanguies autour du patron, un mexicain râblé, cuit par le soleil et velu comme un ours. Son sourire madré exhibait une douzaine de chicots noircis, vision horrifique y compris pour un odontologiste endurci. Sur ses genoux, une poupée blonde en tout point sublime, dont il palpait sans vergogne les attributs mammaires singulièrement développés. Attirant la fille à lui, le mac l’embrassa à pleine bouche. La blonde ne sembla pas le moins du monde incommodée.

• — En réalité, je ne suis pas venu pour … consommer.
• — Pour quoi faire, alors ? éructa le type, émettant une sorte de braiement qui se voulait un rire.
• — Pour causer. Ou plutôt, vous écouter.
• — Es loco, amigo !
• — J’aimerai savoir pourquoi des filles pareilles acceptent de se prostituer dans votre… établissement, interrogea John, sans chercher à dissimuler son dégoût. Et puis aussi d’où elles viennent et pourquoi elles ne parlent pas.
• — Et au nom de quoi je devrais te réponde, hombre ?

Le journaliste tira une épaisse liasse de sa veste.

• — Voilà cent mille pesos qui me semblent être autant de bonnes raisons.
• — Bueno l’américain…. Seulement, il faudra garder tout ça pour toi. Ni una palabra a nadie. J’ai aucune envie de voir débarquer ces salauds de journalistes !
• — Marché conclu. Dites-moi ce que vous savez et l’argent est à vous.

D’un claquement de doigts, le patron envoya une rouquine à moitié nue chercher des verres et un pichet dans un meuble bas. En pleine rue, la frangine aurait provoqué une émeute. Le mexicain remplit deux verres, aussi crasseux l’un que l’autre, et en tendit un à John.

• — ¡ Salud ! lança-t-il, ne faisant qu’une lampée du sien, bien que le gringo ne daigna pas l’accompagner.

Le type laissa échapper un rot satisfait. Puis il fit encore une fois promettre à Fenniway le silence absolu, sous peine de mort. Il accompagna ses menaces d’un sinistre geste de pouce au niveau du cou.

• — Ces poupées ne sont pas des femmes ordinaires. Ce sont des filles de rêves…
• — Je ne peux qu’être d’accord, acquiesça John.

Il était hypnotisé par le manège de la rousse. Oscillant sur place au rythme d’une musique audible d’elle seule, elle finissait de se dévêtir sans pudeur. Ses phalanges le démangeaient à l’idée de les enfoncer dans la fourrure tiède de la jeune femme.

• — T’as pas compris, l’ami. Je veux dire que ces filles sont directement issues de mes rêves.
• — Comment ça marche ? Vous avez envie d’une nana et pouf elle apparaît ? ironisa le journaliste.
• — Pero es la verdad… ¡ Ahora dame el dinero !
• — Jamais rien entendu d’aussi grotesque. Et je t’assure que je vais pas payer cent mille pour cette mauvaise blague !

Excédé, le mac fit jaillir un long coutelas de l’étui en peau de serpent qui pendait à sa ceinture. Avant que John ait pu faire un geste, le mexicain avait tailladé le bras de la blonde. Fenniway laissa échapper un grognement, choqué par cette brutalité atroce, nauséeux à l’idée du sang qui n’allait pas tarder à pisser de la plaie béante.

Justement, aucun jet sanglant ne se produisit… Au lieu de ça, une sorte de sève blanchâtre se mit à sourdre des bords de l’entaille. Laquelle ne tarda pas à se recoller sous les yeux exorbités du journaliste, comme suturée par une fermeture éclair invisible.

• — ¿Has visto? Es una encarnación de la fantasía …

L’incarnation d’un fantasme ? Des filles issues de l’esprit pervers d’un souteneur, prenant vie par génération spontanée ? Fenniway sentit vaciller sa raison. Il palpa le bras de la fille à l’endroit même de la coupure. Rien ! Pas la moindre rougeur, la plus légère boursouflure. La peau, fabuleusement douce, était exempte de tout stigmate.

• — Et maintenant, tu me crois gringo ?
• — Oui. Je… je vous crois. Dites-m’en plus ! Comment tout ceci est-il arrivé ?

L’homme prit quelques secondes pour réfléchir à la meilleure façon de raconter son histoire. Le phénomène avait débuté il y a deux ans environ, à la fête de la vierge. Suite à un pari perdu, Alfonso – c’était le nom du mac – avait mis les pieds dans une église pour la première fois de sa vie. Assis à côté de lui, il y avait la plus belle femme qu’il ait jamais vu – un ángel del cielo !. À la fin de la messe, cette femme mystérieuse lui avait chuchoté quelques mots à l’oreille avant de disparaître.

Le lendemain, au réveil, Alfonso avait été éberlué de trouver une fille nue dans son lit. Cette brune n’était pas l’apparition de l’église, mais elle l’égalait en grâce et en sensualité. Le plus étrange, toutefois, c’est qu’elle ressemblait comme deux gouttes d’eau à la femme dont il avait rêvé cette nuit-là. Fou d’excitation, Alfonso lui avait fait l’amour trois fois de suite – vu sa tronche, il n’avait pas si souvent l’occasion de tirer son coup –, avant de la questionner sur sa présence chez lui. Impossible de lui tirer un mot, la fille semblait muette et ne savait que sourire, redemandant encore et encore sa dose de sexe.

Après deux jours à baiser comme des malades, l’apparence de la brune avait commencé à changer. Son corps devenait… translucide, elle perdait en consistance, tel un mirage en train de s’évanouir. Jusqu’à ce qu’elle disparaisse comme une bulle de savon qui éclate. Alfonso en fut très affecté ; son long célibat, à peine interrompu, avait repris.

Mais une semaine plus tard, le miracle eut lieu à nouveau. Après une nuit riche en songes humides, il s’éveilla au côté d’une splendide rousse. La fille dont il venait de rêver était là, dans son lit, prête à lui offrir ses formes sublimes, et ce avec une générosité confinant à la nymphomanie. Cette fois-ci, la chica sueña – la « fille des rêves » – put le gâter toute une semaine avant de se désagréger. Puis il en vint une autre, et une autre encore. C’était sans fin…

Ces séances de baises quasi ininterrompues lui avaient farci la tête d’images salaces. Et plus il fantasmait, plus les filles « persistaient » dans le réel, toujours aussi belles et avides de sexe. Vint un moment où il en eut plusieurs à la fois dans son lit. Quand il était trop vidé pour bander encore, il les regardait forniquer inlassablement, pour son seul plaisir. Sa libido ne baissait pas, il ne se lassait pas, chaque nuit et chaque journée devenant à la fois un paradis et un enfer. À ce rythme-là, il allait finir par y passer !

Il décida alors d’en confier quelques-unes à ses amis, de pauvres bougres comme lui qui n’en revenaient pas de cette aubaine. La seule condition était de tenir sa langue. Pas un ne l’avait trahi. Quant aux filles, elles ne parlaient pas, ne mangeaient pas, ne buvaient pas. Tout ce qu’elles voulaient, c’était faire l’amour. Et mon Dieu, c’était amplement suffisant !

Quand il n’eut plus assez d’amis de confiance à qui prêter des filles, Alfonso décida d’ouvrir un bordel. Les chicas sueñas adoraient baiser, peu importe avec qui… Alors autant en faire profiter la population mâle majoritairement miséreuse de Tasir city, en ponctionnant au passage quelques pesos. Une compensation ma foi bien faible pour avoir l’insigne privilège de saillir des top-modèles.

John n’en doutait pas, ce que le mexicain venait de lui raconter était vrai. Oui m’sieur, entièrement véridique ! Il tenait là le papier du siècle. Le journaliste n’avait qu’une hâte, rentrer à Brooklyn pour taper son article sur sa bonne vieille Remington. Il fourra les billets dans la pogne d’Alfonso et se dirigea vers la porte.

• — ¡ Espera un minuto ! Prends Carmenita avec toi, l’ami, tu l’as bien gagnée… Et puis il ne lui reste plus que quelques jours d’existence, elle sera sûrement contente de voir du pays.

Près de l’entrée, la brune fit battre ses paupières avec coquetterie. Son regard vert émeraude débordait de chaudes promesses. Lui faire passer la frontière ne serait pas chose aisée, mais c’était là une occasion inouïe d’illustrer son article avec des photos chocs. De la chair tailladée en train de se ressouder, un corps voluptueux devenant transparent… Il pourrait peut-être même contacter un médecin légiste peu scrupuleux pour la disséquer avant qu’elle ne disparaisse tout à fait. Mais seulement après qu’il se soit payé du bon temps avec elle, bien sûr.

• — Entendu, elle vient avec moi. Merci, Alfonso.
• — De nada, gringo. De nada…

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