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La rentrée

• — Dépêche-toi, Lætitia, tu vas être en retard !
• — Oui, maman, j’ai presque fini.

Marie s’exaspère. Tous les matins, sa fille, pourtant âgée de huit ans, reste un temps infini dans la salle de bain. Ce matin, elle est plus pressée que les autres jours : enseignant-chercheur en mathématiques à l’INSA, c’est la rentrée des étudiants. Une petite brunette, le cartable en bandoulière, les yeux rieurs, sort enfin. Elle embrasse son mari Marc, qui lui aussi traîne et sort avec ses deux enfants.

• — Ce soir, je finis tard, c’est papa qui vous récupère.

Les enfants embrassés, elle prend la direction du campus. Elle retrouve ses collègues dans l’amphithéâtre n°1 où le recteur, devant un tableau projeté, se lance dans une logorrhée qu’elle écoute d’une oreille. Elle repère Cécile et se place à ses côtés.

• — Quelles sont les nouvelles pour cette année ?
• — Comme d’habitude : moins d’argent, plus de travail. La seule information intéressante, c’est la présentation du nouveau directeur de recherche de la section tribologie. Le mec, il est beau comme un dieu ; et si tu voyais son cul…
• — Tu es incorrigible : toutes les fois qu’un nouveau collègue arrive, il faut que tu fantasmes dessus. Ce qui est sûr, c’est qu’il ne peut pas être plus moche que le dernier.
• — T’es marrante toi ! Le soir, tu as ta famille ; et moi, à part mes jouets, pas grand-chose. Alors excuse-moi si j’essaie de me caser.
• — Mais tu ne sais même pas s’il est marié ou non !
• — Il ne porte pas d’alliance ; et puis, je m’en fous.

Cécile est blonde, petite, aux formes harmonieuses ; mais pour une raison qui lui échappe, elle n’arrive pas à se fixer. Elle ne manque pas d’amants ; et même, un soir de beuverie, elle lui a avoué avoir couché avec plusieurs hommes. Mais elle n’arrive pas à s’attacher, et souvent c’est elle qui les quitte après quelques semaines de relation.

La réunion est terminée, et ce soir nous nous retrouverons pour la soirée organisée par le recteur. Tous les enseignants sont conviés, pratiquement obligés de venir. Nos partenaires technique et financier sont disponibles : des contrats pour l’année sont parfois négociés dans cette soirée.

Arrivée au bureau, elle reprend son travail de recherche fondamentale sur la conjecture de Poincaré et, le soir arrivant, elle se dépêche de rentrer pour un brin de toilette et une tenue plus appropriée pour la soirée. Elle se regarde nue dans la psyché de la chambre. « Presque quarante ans, pense-t-elle ; je ne suis pas si mal que ça encore… » Les seins ont souffert des deux maternités, et ils n’ont plus le tonus de jadis ; les deux adorables monstres qui les ont maltraités n’ont pas été si méchants. Grâce à la salle de sport, son corps, bien qu’un peu empâté, est toujours agréable à l’œil, même si elle aimerait perdre une ou deux tailles de pantalon ; mais elle préfère ses fesses, qu’elle trouve plus rondes et plus bombées que dans sa jeunesse. Le seul point noir, pour elle, ce sont ses cuisses : elles ont perdu leur galbe. La musculature est toujours là, mais enrobée dans une couche de graisse qui ne fond plus, même en pratiquant du rameur de façon intensive en salle.

Ses doigts effleurent ses seins ; un frisson la surprend, ses tétons s’érigent. Elle est surprise, mais elle continue et saisit les pointes et les pince ; elles durcissent, et les frissons reprennent, plus fort, plus ciblés aux creux de ses reins. Elle se couche sur le lit. Ce n’est pas la première fois qu’elle se caresse, bien sûr ; souvent, le soir, dans son lit, alors que son mari dort, elle se livre aux plaisirs solitaires. Mais comme cela, juste en se regardant dans la glace, jamais. Elle déplace sa main entre ses cuisses ; son index écarte ses grandes lèvres et plonge en son ventre. Un deuxième, puis un troisième le rejoignent et, la bouche ouverte, elle imagine un monstrueux sexe la pilonnant, infatigable. Elle ne résiste pas à la vision très longtemps ; elle écarte ses cuisses et enfonce ses doigts au plus profond de son intimité, déclenchant un violent orgasme.

Elle est encore bouleversée quand elle appuie sur le bouton de l’interphone de Cécile. Comme elle ne conduit pas, elle vient la chercher.

• — Entre, je ne suis pas prête.

Cécile court dans le salon, uniquement vêtue d’un string. Ses petits seins sautillent alors qu’elle fouille dans son armoire à la recherche de la tenue la plus adéquate pour la soirée.

• — Tu es très belle comme cela, Marie.

Soudain elle reste en arrêt et la dévisage.

• — Qu’est-ce qui t’arrive ? Tu n’es pas comme d’habitude ; il y a un problème ?

Marie rougit. Elle lâche d’une petite voix :

• — Tout à l’heure, je me suis masturbée devant la glace.
• — Et alors, où est le problème ? Ce n’est quand même pas la première fois.
• — Si, bien sûr que si ; mais jamais comme ça, dans la journée.
• — Bah, il n’y a rien de grave. Et tu as joui ?
• — Oui, c’était fort.

Devant le désarroi de son amie, elle remplace le ton goguenard par une voix douce et inquisitrice :

• — Ton mari ne te comble plus ?

Elle secoue négativement la tête.

• — Maintenant, nous faisons l’amour une fois par semaine, et encore… Toujours les mêmes positions, et il jouit si vite que je suis obligée de simuler. Après je me caresse.
• — Tu as essayé de lui en parler ?
• — Il élude toujours la discussion ; j’ai l’impression que je ne suis là que pour l’hygiène. J’ai changé de look, j’ai acheté des sous-vêtements sexy ; j’ai même essayé de lui proposer de nouvelles positions : pas de résultat.
• — Pauvre chérie, quand je pense que je te chambre avec mes problèmes… Et ça dure depuis longtemps ?
• — Depuis la naissance de Lætitia, tout s’est dégradé lentement. Mais depuis un an…
• — Tu sais ce que je pense de ton mari ? C’est une sommité dans son domaine, mais un sale con dans la vie ! À tous les coups, il voit une autre femme.
• — Tu déconnes complet, explose-t-elle, je m’en serai aperçue !
• — C’est toujours la femme la dernière informée, dans une histoire pareille. Tu te souviens du stagiaire, il y a deux ans, Thierry ? Eh bien, j’ai appris qu’il était marié. Je m’en foutais, mais quand il m’a larguée, je suis allé voir sa femme ; elle est tombée des nues.

Elle a fini de s’habiller pendant la conversation.

• — Allez, ce soir on va faire la fête ! On va dynamiter le pince-fesses du recteur.

Elle la scrute sérieusement sous toutes les coutures.

• — D’abord, tu retires ton soutien-gorge. Tes seins sont mignons : il faut les mettre en valeur. Si tu savais le nombre de fois où j’ai eu envie de les toucher…

Marie s’offusque. Elle coupe court :

• — Oui, je sais, tu n’as pas de tendances lesbiennes, et je suis une incorrigible vicieuse ; mais je n’y peux rien, tes seins me plaisent.

Quand elles arrivent dans la salle, le recteur, sur son piédestal, lance la soirée. Pour une fois, son discours n’est ni long ni roboratif. Cécile amène deux mojitos et les pose sur la table basse.

La première partie de la soirée est classique : buffet, contact avec les mécènes et les futurs clients. Elle est approchée par le responsable d’un fabricant de poids lourds, Gérôme Lancin, et après échange de cartes, elle retrouve Cécile en grande conversation avec un jeune homme, plus intéressé par la jupe fendue que par les hautes compétences en mécanique des fluides de son amie. Puis la musique monte en intensité et les groupes se séparent et s’installent autour des tables et sur les fauteuils disposés dans les coins de la salle.

• — Respire, bombe ta poitrine. Tu vas voir, je suis certaine de ton attirance. D’ici vingt minutes, nous pêcherons deux beaux mecs à notre table.

Marie n’est pas à l’aise ; ses seins libres sous son bustier la gênent.

• — Regarde, c’est le nouveau ! Comment il s’appelle déjà… André.

Elle se lève et se dirige directement vers lui. Grand, svelte, habillé de façon décontractée mais très soignée, il dépasse Cécile d’une bonne tête, ce qui lui donne une sorte de fausse condescendance. Elle engage la conversation, et finalement elle le dirige – ou plutôt le pousse – vers leur table. Un peu gêné, il s’assoit en face de Marie.

• — Bonsoir, André.

Il lui tend la main ; la poignée est franche et délicate.

• — Marie.

Elle remarque que les yeux d’André plongent dans le décolleté ; elle se sent rougir.

• — Votre amie, c’est une vraie tornade : elle m’a alpagué, et il est difficile de se soustraire à son emprise.
• — Je suis désolée, mais je la connais depuis l’université et elle n’a pas changé.

Cécile arrive, chargée de boissons alcoolisées. La discussion reprend. D’autres personnes s’agrègent au trio, des hommes et des femmes, et les boissons défilent. La chaleur monte et les inhibitions tombent. Son amie s’est désintéressée rapidement d’André pour jeter son dévolu sur un jeune homme qu’elle drague éhontément. Ils dansent ensemble, et le déhanché de Cécile allié à ses positions subjectives obtiennent l’effet escompté.

Marie se lève ; sa tête tourne. Elle commence à bouger en cadence au centre de la piste improvisée. Les yeux se croisent ; certains sourires sont parfois salaces. Elle sent même une main qui traîne sur sa hanche. La densité augmente encore et les corps se rapprochent, les odeurs de transpiration mélangées aux différents parfums sont entêtantes. Bloquée au centre de la piste, elle se trouve encadrée d’hommes et de femmes ; la musique est forte, et les corps se déhanchent. Par intermittences, un frôlement atteint ses fesses : une braguette, possible. La chaleur et l’alcool absorbé la poussent à une action qu’elle n’aurait jamais pensé exécuter : elle se cambre plus, et le contact est plus fort. Dans un mouvement, elle arrive à se retourner. Ses yeux croisent une personne, la cinquantaine dégarnie, bedonnante : elle reconnaît Gérôme Lancin. Son pantalon est fortement déformé par une belle érection. Il sourit niaisement. Un éclair de lucidité la saisit : elle fend la foule pour retourner à sa table. Elle se retrouve seule devant son verre, cherche son amie, mais ne la discerne pas dans la cohue. Elle est plongée dans ses pensées quand André s’assied à côté d’elle, un nouveau verre plein en main.

• — Vous voulez que je vous en amène un autre ?
• — Non merci, je crois que j’ai déjà dépassé la dose prescrite.

Elle se rend soudain compte de la tenue indécente qu’elle renvoie : le bustier humidifié par la transpiration ne cache que partiellement les larges aréoles des seins, et les pointes – sans doute encore excitées par le contact du membre gonflé qui tout à l’heure frottait ses fesses – pointent à travers le tissu. Elle sent la honte empourprer son visage. Désespérément, elle cherche une échappatoire à cette situation ; la seule qu’elle trouve, c’est la fuite. Elle se lève et se dirige vers les toilettes.

Devant le miroir, elle se trouve pathétique : son maquillage est en déroute, et ses seins sont honteusement visibles. « Quelle idée d’enlever le soutien-gorge… À quoi je ressemble, maintenant ? » Elle en est à cette constatation quand Cécile entre.

• — Je te cherchais ; c’est André qui m’a informée que tu étais là. Ça va ?
• — Ben non, regarde : je ressemble à rien.
• — Tu rigoles, tu es magnifique !
• — Mais mon bustier est transparent, tu te rends compte ?
• — Oui, et alors ? Tu ne t’es pas aperçue comment André te regarde ? Il te mange des yeux. Vas-y, fonce !
• — Non, je ne peux pas. Je crois que je vais rentrer.
• — C’est ton choix, mais c’est idiot. Rentre sans moi : je pense que j’ai trouvé un véhicule pour rentrer.

De retour à table, le jeune homme qui tout à l’heure conversait avec Cécile s’est incrusté à notre groupe. Enfoncée dans son fauteuil, Marie observe son amie, nageant sans difficulté entre le jeune homme et un collègue. Les deux hommes sont de plus en plus entreprenants, et des mains furtives explorent les formes offertes sans que Cécile ne s’en offusque. Elle est ébahie par l’aisance et l’absence de gêne de son amie. André, un portable vissé sur l’oreille, s’approche de la table, sourit à Marie.

• — Je vous laisse, il est temps de rentrer.
• — Je vous suis : moi aussi je n’attendais qu’un prétexte pour partir.
• — Vous voulez que je vous ramène ?
• — Non, je suis motorisée.

Elle est étonnée par la mine déconfite de son collègue. Sur le trottoir, l’air frais lui redonne une certaine lucidité.

Il est plus de minuit quand elle se glisse le lit conjugal. Son mari ne s’est même pas rendu compte de son retour, il dort profondément. Couchée sur le dos, elle n’arrive pas à dormir. Les événements de la soirée se bousculent dans son esprit. Elle se souvient de l’excitation qu’elle a suscitée sur la piste de danse, et d’André ; elle ne pensait plus susciter d’intérêt pour un homme. Elle regarde son mari tourné vers le mur. Pourquoi, depuis un an, n’éprouve-t-il plus de désir pour elle ?

Sa tête retombe sur l’oreiller. Elle ferme les yeux, mais toutes les images bouleversent son esprit, et son corps demande des caresses. Sa main effleure ses mamelons ; son cœur s’accélère et son souffle est court. Elle se fige soudain : son mari vient de grommeler. Elle reste statique bloque sa respiration ; le souffle régulier de son partenaire reprend. Sa main se glisse entre ses jambes. « Mon Dieu… Ma toison est toute trempée ! » Son index trouve le clitoris. Elle serre les dents, les pupilles dilatées, les lèvres pincées. Son index frotte avec frénésie le petit morceau de chair turgescent. Malgré le contrôle de son corps, elle ne peut laisser échapper un petit cri et une forte secousse qui balaie son corps lors de la délivrance ; des vagues de plaisir irradient dans tout son corps.

La semaine se termine, et tous les enseignants ont retrouvé leurs classes et leurs travaux universitaires. Elle a croisé plusieurs fois André dans les couloirs, mais juste un bonjour, bonsoir, sans plus. Rentrée à la maison, son mari lui rappelle qu’il part pour l’Angleterre pour une semaine. Le soir, les enfants couchés. Comme d’habitude, après une soirée canapé, ils se retrouvent au lit. Sagement couchée sur le côté, elle commence à somnoler quand une main débute des caresses molles et mécaniques. Comme d’habitude, elle feint de ne se rendre compte de rien. La main progresse, dépasse l’élastique de la culotte et force le tissu. Elle enlève sa culotte, se place sur le dos et attend. Ce soir, il est pressé : après un doigt pour contrôler l’humidité de sa femme, il lui impose une levrette. Il la pénètre. Ce pourrait être agréable, son sexe est de bonne taille, mais la saillie ne dépasse généralement pas les deux minutes. Une fois de plus, elle reste sur sa faim et, la tête appuyée sur l’épaule de son mari, elle sent sa semence couler entre ses cuisses. Il s’endort. Elle est submergée par une tristesse qui se transforme en rage.

Au matin, devant le bol de café, sa rage n’a pas disparu. Son mari est parti à l’aube, et le week-end risque d’être long. Ses enfants dorment encore. Elle ouvre son ordinateur, vérifie ses mails. Une heure s’égrène ; elle n’a pas envie de faire le ménage. Elle saisit son téléphone, appelle Cécile. Une sonnerie, deux, trois. Une voix embrumée de sommeil décroche.

• — Oh, excuse-moi, je t’ai réveillée ?

Elle entend des froissements, puis une porte qui se ferme, et dans un murmure :

• — Non, non, pas de problème.
• — Tu es libre cet après-midi pour une balade ?
• — Ben, ça ne va pas être facile ; je ne suis pas seule : j’ai remis le couvert avec les prétendants de la réception.
• — Les deux ?
• — Ben oui, je n’ai pas pu me décider.

Elle reste bouche bée, puis une vague de tristesse la submerge, et d’une voix atone elle s’excuse du dérangement et raccroche. Elle jette de rage son téléphone sur le canapé, et des larmes coulent sur ses joues. Elle reste prostrée, dans un état de misère psychologique. Elle se dirige vers son bureau et, un crayon à la main, elle reprend son travail sur la conjecture de Poincaré, mais elle n’arrive pas à se concentrer. Elle jette le crayon et tape sur son moteur de recherche « trio, sexe, vidéo ». Une avalanche de sites apparaît sur l’écran ; elle clique sur le premier venu, et trois jeunes gens s’ébattent dans un sauna. Pas de scénario. La femme est une bombe siliconée, et les hommes, totalement épilés, sans un gramme de graisse. Des érections monstrueuses besognent la jeune femme avec une bande-son pleine de gémissements même pas synchronisés. Elle clique sur une autre vidéo : même situation, mais cette fois-ci dans une piscine. « C’est consternant ; rien de réaliste : juste bon pour traumatiser les gamins qui tombent sur ces vidéos. »

Elle change de mots-clés : « club libertin, région lyonnaise ». Là encore, une foule de sites dont un qui retient son attention : c’est un annuaire qu’elle ouvre. Une fois paramétré, une liste des établissements avec des notes et des appréciations. Les noms sont évocateurs ; tous possèdent un lien sur le site du club. Les premiers bien notés ne l’accrochent pas. Un nom différent des autres attire son attention : Carpe Diem. Du latin de cuisine, mais au moins cela change. Les notes sont moyennes, mais la critique est assez intéressante. Elle clique sur le lien.

C’est un petit établissement qui ne ressemble en rien aux usines qu’elle a déjà visitées. La philosophie du club semble simple, et en adéquation avec le nom du club. « Tiens, il y a des photos des soirées. » Malheureusement, il faut être membre. Elle hésite, puis saute le pas ; elle se crée un pseudonyme et remplit tous les items. Elle reçoit la validation, et elle entre dans l’onglet désiré. Ce ne sont que des photos où les protagonistes sont floutés, mais les personnes sur l’image ne sont pas des professionnels : tous les âges sont représentés, et les physiques aussi. Elle reste captivée, déroulant tous les albums disponibles. Elle ressent une sorte d’intérêt envers l’établissement ; certaines images sont équivoques : elles respirent le plaisir sans entrave entre les personnes. Elle compulse, comme hypnotisée par les images qui se déroulent sur l’écran. Elle navigue sur les profils des membres : certaines photos de couples et leur présentation correspondent à ses fantasmes.

• — Maman !

Lætitia se trouve juste derrière elle. Paniquée, elle éteint l’écran. Le cœur battant, la honte aux joues et la voix chevrotante, elle se retourne :

• — Viens, ma puce, je te prépare ton chocolat.

À la hâte, toute tourneboulée par ce qui s’est déroulé, elle place la table. Baptiste, son fils, arrive dans la cuisine. « Je m’occupe de mes enfants, et puis je vais vite me désinscrire. »

La journée se déroule entre sorties au parc de la Tête d’Or et saucisses-purée à la cafétéria. Son seul souhait : rentrer à la maison et en terminer avec cette pulsion ridicule.

Devant l’ordinateur, elle tape fébrilement le nom du site, insère ses identifiants. Un message se trouve dans sa boîte ; elle hésite, puis l’ouvre. Ce sont les gérants de l’établissement. Ce n’est pas un message engendré par un ordinateur lui souhaitant la bienvenue, mais une vraie missive. Le style et l’orthographe sont parfaits :

Elle pose le curseur de la souris sur « désinscrire » ; elle fouille le canapé et ressort le téléphone, compose le numéro du Carpe Diem. Une voix féminine répond, énonçant le nom du club.

• — Bonsoir… Je viens de recevoir votre message, et…
• — Ah, vous êtes Christianne… Enchantée de faire votre connaissance. C’est bien de nous rappeler.
• — Oui, j’étais sur le point de supprimer mon inscription quand j’ai remarqué votre message.
• — Oui, je comprends : vous n’avez pas le profil des femmes seules qui s’inscrivent ; c’est pour cela que je me suis permis de vous contacter. Je suppose que vous n’avez aucune expérience dans le milieu du libertinage. Il faut savoir que ce qui auparavant était un passe-temps et une philosophie de vie réservée aux nantis, est devenu un business lucratif aujourd’hui, et qu’à partir de ce moment toutes les dérives apparaissent : prostitution déguisée, drogue, blanchiment… Nous sommes maintenant confrontés à deux types d’établissements, comme dans le secteur marchand : les grandes surfaces du sexe, et les artisans, souvent des épicuriens. Nous sommes de la deuxième catégorie. Je ne veux pas vous vendre ma salade, mais nous sommes une petite structure où nous nous retrouvons plutôt entre amis. Toutes les personnes présentes à nos soirées, comme vous avez pu le visualiser sur nos photos, suivent une règle de bienséance : rien n’est forcé ; tous choisissent leurs relations, et la façon dont ils ou elles veulent les exercer, et avec qui. La liberté prime, et aucun jugement sur les personnes n’est porté. Vous pouvez passer la soirée sans que, si vous le désirez, une personne ne vous importune : nous veillons, mon compagnon et moi-même, à la bonne tenue de nos invités. Je vous conseille, si vous le désirez, que nous nous rencontrions pour vous donner un aperçu de nos activités. Il se trouve que mardi prochain nous organisons une soirée couples et trios constitués sur réservation ; il n’y aura que des habitués : c’est une opportunité pour la débutante que vous êtes.

Devant le mutisme que lui renvoie le téléphone, elle continue :

• — Normalement, la soirée est sur réservation puisque nous dînons tous ensemble ; mais pour les personnes comme vous qui hésitent, je ne vous demande pas de réponse. Venez, si vous le désirez, et à l’entrée vous donnerez le « pseudonyme » que vous avez sur le site ; mon compagnon vous accueillera avec grand plaisir.
• — Si, tentée que je vienne, comment dois-je me vêtir ? J’ai remarqué sur votre site que les femmes sont, comment dirai-je… peu habillées.
• — Il ne faut surtout pas copier les looks que vous avez pu apercevoir sur notre site ; il faut que vous vous sentiez à l’aise : la tenue n’a aucune espèce d’importance.
• — Eh bien, je ne vous promets rien, mais je vais réfléchir à votre proposition.

Elle raccroche. Son esprit erre… Elle repousse : « Je me déciderai… Oui, demain ! »