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L'incandescence des sens

Samedi 17 septembre, 17 heures tapantes.

Le 16, le 14, et voilà le 12. Charmant pavillon bien fleuri à front de rue. « Julie Béré – Scientific Writing » est bien indiqué à la sonnette, que j’actionne, un peu intimidé. La porte s’ouvre sur celle qui attendait ma venue.

• — Bonjour Julie, lui lancé-je, et ne sachant trop choisir entre la bise et la poignée de main, je lui tends d’emblée à deux mains ce que je venais lui apporter.
• — Bonjour Laurent, c’est gentil de me rapporter les affaires de mon petit monstre.
• — Avec plaisir, je n’avais rien d’autre à faire. Cela m’a permis de faire une petite balade dans le quartier. Par ce beau temps, il faut en profiter, non ?

Qu’est-ce qu’elle est mignonne pieds nus, dans sa robe bain-de-soleil bleue, ample, légère, toute sage. Mais cette jolie encolure licou retenue par un nœud derrière la nuque doit lui faire un dos beaucoup moins sage.

• — Cela ne doit pas vous empêcher d’entrer un moment ?
• — Si vous insistez, mais je ne voudrais pas vous déranger.
• — Vous ne me dérangez pas. Je profitais de ce que ma progéniture passe l’après-midi chez mes parents pour apporter les dernières corrections à un texte, et je viens de terminer. Venez, fermez la porte derrière vous et entrez.

Sans attendre, elle pivote sur elle-même et avant qu’elle n’ait tourné le coin du couloir, j’ai le temps d’obtenir la confirmation que son dos est vraiment très peu sage. Mon regard peut y dégouliner sans retenue depuis les épaules jusqu’au bas des reins. Là, il se laisse absorber par le léger tissu flottant paisiblement sur, sans doute, d’harmonieux volumes.

Je repousse doucement la porte et profite juste une seconde de la fraîcheur du couloir pour dissiper une bouffée de chaleur qui m’est montée au visage. D’un pas que je veux à la fois assuré et tranquille, je m’avance pour me retrouver derrière le coin, à l’entrée du séjour. Julie me tourne encore le dos, déposant sur la table les objets rendus, juste à côté du bouquet de fleurs qu’elle m’avait montré en milieu de semaine. Petit souvenir crispant.

Mon regard revient bien vite sur sa silhouette, délicieusement immobile. Seul son visage se tourne un peu sur le côté. Elle s’assure que je suis bien là, derrière elle, à portée de vue. Alors, sans que je m’y attende, elle lève ses deux mains au-dessus de la tête, les fait se rejoindre sur le nœud de tissu ornant sa nuque. Un geste simple, un seul, suffit à donner toute liberté à sa robe qui se soumet, malgré sa légèreté, à l’attirance complice du sol. Une vérité toute nue se dévoile à moi, celle d’une Julie qui a percé mes envies les plus secrètes. Mais comment a-t-elle pu ?

Ses mains jouent avec ses cheveux, les lissent, amenant ses épaules à se déplacer un peu, juste assez pour que le galbe d’un sein ravisse furtivement l’angle de ma vue. Elle finit par se tourner entièrement vers moi, avec un naturel désarmant, ramenant un avant-bras sur sa poitrine, posant une main sur son bas-ventre. Elle se sent de toute évidence aussi habillée que quand elle m’a ouvert la porte. Ce même regard, ce même sourire, et cette franchise qui illumine son visage épanoui.

Je ne sais plus où j’en suis. Je ne sais plus où je suis. Attend-elle que je m’enfuie ? Ou que je me jette sur elle ? Je ne peux faire ni l’un ni l’autre. Mon corps n’obéit plus. Elle attend, souriante. Elle attend. Son regard glisse sur moi, plus bas, et là où il se pose, je surprends mon corps à lui obéir. Elle s’en réjouit. Je me sens de plus en plus mal à l’aise. Mal à l’aise ? Non. Un bien-être m’envahit. Elle s’approche enfin de moi, tout près de moi, à m’en toucher. Sans un mot.

J’ose poser mes mains sur ses hanches. J’ose une caresse sur ses fesses.

Sa main se détache d’un sein, et s’empare de ma nuque, entraînant mon visage dans le creux de son épaule. Elle y fait voyager mes lèvres, qui se prêtent au jeu. Sans hésitation, sans interruption, la flânerie de ma bouche sur sa peau se poursuit, au gré des indications que ma nuque reçoit de sa main. Légère pression, qui m’emmène vers l’arrondi de l’épaule, m’en éloigne en suivant la clavicule, me fait passer dans le creux du cou, et filer vers l’autre épaule.

Je capture l’odeur de sa peau.

Une traction précise me tire la tête plus bas, me fait mettre un genou au sol. Ma bouche atteint la naissance d’un sein, le gravit, et est priée de s’arrêter sur la pointe érigée. Un pincement sur la nuque et voilà mes lèvres qui s’ouvrent, mes dents qui s’entrouvrent, ma langue qui recouvre en tournoyant l’aréole sensible.

Je capture le goût de sa peau.

Même saveur retrouvée sur la pointe de l’autre sein qu’elle me fait explorer. Une poussée sur ma nuque vers le bas, et mes lèvres descendent sur son ventre qui se creuse. Elles butinent, s’extasient, se délectent, jusqu’à atteindre le bord de sa main toujours posée sur les secrets de son intimité.

Je capture la chaleur de sa peau.

Est-ce la fin du voyage ? Va-t-elle le prolonger vers des contrées plus obscures ? Ses deux mains se joignent sous mon visage, l’enserrent, le soulèvent lentement le long de son corps. Je me relève. Nos regards se retrouvent. Puis tout s’accélère. Ses mains plongent à ma taille, agrippent le bord de mon T-shirt pour le tirer vers le haut, y faire passer la tête en me forçant à lever les bras. Avant que je ne puisse m’en extraire, ses mains envahissent mon torse, en effleurent la moindre partie. C’est léger, furtif, surprenant. Elle inspecte plus qu’elle ne caresse.

C’est à peine si je réalise que ses mains s’attaquent à la boucle de ma ceinture, à l’agrafe et à la tirette de mon jean. Elles le font passer sous mes hanches, juste ce qu’il faut pour pouvoir s’enfouir entre peau et tissu afin d’extirper et exposer au grand jour le but de sa quête. Elle se contente de palper, de jauger, elle prend la mesure de ma réalité, pièce principale et accessoires. Et en finale, une pression résolue de la main pour apprécier la virile consistance. Ponctuant son inspection d’un « waouw » discret, elle me laisse là, à me débattre encore avec le T-shirt m’emprisonnant bras et tête, alors qu’un ustensile qui m’est cher se retrouve bien seul, dressé dans toute son austère candeur.

Elle se détourne vivement de moi, fait trois pas pour atterrir dans un canapé accueillant. Elle s’y assied en entourant de ses bras ses deux jambes repliées contre la poitrine. Menton appuyé sur les genoux, elle rit. Elle savoure sa prouesse, et s’interroge pour la suite.

Entre la femme sensuelle qui s’offrait silencieusement, et la gamine mutine qui me nargue de ses yeux espiègles, je n’ai pas à faire un choix. Elle m’impose le tempo de notre expédition insolite. Et comme je ne veux pas ruiner son attente, je vais devoir faire appel à tout mon savoir-faire d’homme mûr pour ne pas me vautrer lamentablement dans un one-man-show improvisé devant mon unique spectatrice, et même très unique.

Résumons-nous. Dans l’ordre, je dois me défaire de ce foutu T-shirt menottant encore mes poignets, enlever mes chaussures rien qu’avec les pieds (c’est plus classe), baisser mon futal… Non, rectification, remonter mon futal en remballant la marchandise pour pouvoir lever une jambe et enlever une chaussette, tout en gardant l’équilibre sans sautiller bêtement sur l’autre pied. Voilà qui est fait. Pareil maintenant pour l’autre chaussette. C’est moins réussi, je dois reposer le pied par deux fois. Et enfin, me débarrasser de tout ce qui m’encombre encore sous la taille, au mieux avec élégance, ou pour le moins avec un certain naturel. Pas mal. Je m’attribue la mention « Assez Bien ».

Bon, et maintenant ?

Je choisis de prendre la pose « I’m the King of the World », fier et conquérant, les bras en croix face à l’horizon. Et j’évite de penser au naufrage titanesque qui est inscrit dans le scénario.

Pas de réaction évidente chez la spectatrice qui se contente d’arrondir une bouche admirative. Mais la situation reste figée.

Je dois donc faire mieux. Allons-y pour une autre tentative de présentation, moins statique. Mais dans quoi suis-je suis en train de m’enfoncer, alors que je sais fort bien où j’aimerais m’enfoncer ? Allons courage, remontons sur le pont.

Je pivote pour lui tourner le dos. Cela lui offre une autre vision de ma nature. Je crie :

• — Moussaillon, gaaaarde-à-vous ! Présenteeeez… armes !

Revenant de face, le moussaillon, allure raide, raidie et martiale :

• — Voilà, Capitaine. Je suis à vos ordres, armes présentes et bien présentées !

De dos, le capitaine :

• — Bien, Moussaillon, je constate que votre équipement est au niveau le plus haut, bien qu’il exige d’être encore un peu plus astiqué. Prêt à l’abordage ?

De face :

• — Oui,Capitaine, le sabord est relevé, le canon est pointé, les boulets sont posés ! Quelle est la cible ?

De dos :

• — La cible est identifiée sur la côte devant nous, mais est encore réfugiée dans ses retranchements.

De face :

• — Capitaine, le vent est vigoureux, la houle est forte et portante, qu’attendons-nous ?

De dos :

• — Moussaillon, je me tâte, j’aimerais avoir une vision plus claire du lieu de l’abordage.

De face :

• — Capitaine, je vous en conjure, n’attendons pas que la mer se retire, que le vent mollisse et que la voile faseille…

Subitement, sur la côte, naît un crépitement, un applaudissement nourri, alors que la cible fait glisser son bassin vers le bord du canapé en écartant largement les jambes.

• — Capitaine, je vois devant nous une crique et sa végétation luxuriante. J’entends le ressac de la mer tourmentée, je distingue une écume abondante recouvrant les contours de la grotte où se cache notre cible. Je lève l’ancre. Sus à l’ennemi.

Sur la côte une petite voix s’élève :

• — Beau corsaire, venez, mais par pitié, pas de violence inutile, mon trésor est tout à vous !

Oh là, que nous vaut ce revirement. Une ruse est-elle à craindre ? La belle compte-t-elle se soustraire à l’ardeur du soldat au combat ? Pas de fanion blanc en vue. Méfiance.

Je m’avance. Elle me tend ses mains jointes en coupe pour y reprendre mon visage qu’elle avait quitté un peu plus tôt. Les mains le dirigent cette fois vers la crique qu’inonde la marée haute de ses envies.

Un coquillage se présente à moi. Les mains qui m’emprisonnent la tête ne m’offrent qu’une option, celle de le prendre à pleine bouche. Ma langue l’ouvre, le roule, l’enroule, je le suce, je l’aspire, jusqu’à tenter de le déglutir. Il se laisse malmener, mais oppose une résistance souple à ma succion diabolique.

Je commence à manquer d’air. Trop d’écume sur mon museau fouineur m’empêche de respirer. Je lâche un instant prise pour aspirer une goulée d’air. Deux mains énergiques m’enfoncent à nouveau et aussi vite la tête sous la surface. Elles m’obligent à harceler la chair juteuse d’un assaut tournoyant, vigoureux, implacable. Je suis au bord de l’évanouissement, asphyxié. Je dois absolument me frayer un passage vers le haut, faire émerger au moins mes narines à l’air libre, à tout prix. Il me faut de l’oxygène, extra-pur de préférence. Je vais exploser. Et alors qu’un filet d’air arrive péniblement à me garder en vie, un étau d’os et de muscles contractés se referme impitoyablement sur ma tête, la ballotte en tous sens, l’immerge dans le tourbillon d’une déferlante dévastatrice.

Julie jouit. Je me réjouis.

Le séisme se calme. La vague se retire. Je refais surface. Je jette un œil au-dessus d’un buisson détrempé par la marée. Je vois le paysage d’un corps dans la tourmente d’une respiration encore haletante. Et, venant de loin, une voix :

• — Viens… prends-moi… maintenant…
• — … ?
• — S’il te plaît…

Comment refuser une demande aussi polie ? On ne peut que la satisfaire, et avec le plus grand plaisir.

Je me redresse, les creux de ses genoux toujours posés sur mes épaules, mes mains soulevant son bassin. J’allonge la belle dans la longueur du canapé. Je la regarde, intensément. Je la touche, je la sens. Je goûte l’instant présent. Et je me redis mes mots :

Elle écarte largement les jambes pour offrir son calice.

Sur elle je m’étends…

Deux de ses doigts entrouvrent l’entrée du couloir des délices.

En elle je me tends…

ooO00oo

Lundi 12 septembre, dans l’après-midi. Voir.

C’est l’heure. Je laisse là mon travail de finition. Ce sera pour ce soir ou demain. Direction la Petite École. J’aime y arriver bien avant la sortie des enfants. Je peux alors m’asseoir dans le petit parc sur un banc encore libre. De là, j’observe parents et grands-parents qui viennent chercher leur mioche.

Moi, c’est Léa que j’attends. Quel bonheur de pouvoir m’occuper de ma petite-fille avant que mon fils et ma belle-fille ne reviennent du boulot. À quatre ans, pas d’hésitation, on préfère rester avec son papy plutôt qu’à la garderie !

Il reste dix minutes avant la sonnerie. Il fait beau. Mon banc est libre. Je les vois arriver, les grands-mères, imbues du rôle primordial qu’elles se sont attribué. Elles papotent souvent entre elles. Les grands-pères, plus isolés, certains découvrant enfin ce que c’est que de communiquer avec un petit. Et puis il y a quelques pères, la plupart tripotant leur mobile, ou téléphonant en se donnant un air important. Et enfin, il y a les jeunes mères.

C’est sur elles que mon regard reste le plus souvent accroché. Je les décortique, tentant de deviner qui elles sont. Je leur donne un petit nom. Il y a l’angoissée qui-se-ronge-les-ongles-en-espérant-que-son-chéri-ne-se-soit-pas-fait-de-bobo. Il y a la pétasse qui-défile-comme-un-mannequin-qu’elle-rêvait-d’être. Arrive l’exténuée qui-pousse-un-landau-où-braillent-des-jumeaux-de-six-mois. Et voici la spitante qui-bouge-tout-le-temps-en-chantonnant. Je l’aime bien la spitante. J’ai souvent les yeux braqués sur elle, avec mes pensées qui dansent en même temps qu’elle. Elle me regarde, me fait un petit signe de la tête. Enfin, je crois. Je sens un autre regard sur moi. C’est celui de la cérébrale qui-sourit-toujours-de-voir-ce-qu’elle-voit. Finalement, elle est comme moi. Elle observe. Elle se fait une idée, sans doute souvent fausse, de ce que sont les gens.

Sonnerie. Voilà Léa qui sort et se rue vers moi en sautant à cloche-pied.

• — Bonjour papy. Tu peux aussi marcher comme moi ?

Un bisou sur le haut du crâne, et nous voilà partis, à cloche-pied bien sûr. Mais pourquoi donc serais-je pris pour un fou si je marchais comme cela dans la rue, sans ma petite Léa à côté de moi ?

ooO00oo

Mardi 13 septembre, dans l’après-midi. Toucher.

Léa sort de l’école en chantonnant. Il fait beau, il fait chaud. Profitons-en.

• — Cela te dirait d’aller à la plaine de jeux ?
• — Oh ouiiii. Je voudrais faire de la balançoire.

Sans m’attendre, elle se précipite vers la seule balançoire encore libre. À côté, un petit copain de classe se balance déjà.

• — Regarde comme je vais haut, s’exclame-t-il alors que Léa vient juste de se lancer.

Elle a l’air de pouvoir se débrouiller. Je la laisse faire et cherche à m’installer quelque part. Là-bas, je vois un banc. Une bonne moitié est occupée par une grand-mère au gabarit imposant. Il reste un peu de place entre la grand-mère et une mère assise à l’autre extrémité. Oh, mais c’est ma cérébrale. Elle est bien mignonne aujourd’hui avec son ample chemisier sans manche recouvrant à la taille une courte jupe claire. Je m’approche, m’adresse à elle :

• — Bonjour. Je peux m’asseoir ?
• — C’est à vous de voir, me dit-elle tout sourire, lorgnant vers sa voisine qui prend ses aises.

La voisine en question la fusille du regard tout en se basculant un peu vers l’extérieur pour montrer sa bonne volonté. Ma cérébrale voulant faciliter mon arrivée, se pousse un peu plus à l’extrémité du banc, et croise les jambes tout en tirant sur sa jupette. C’est fou ce qu’une femme peut faire comme effort pour ajuster une jupe courte, voulant se montrer convenable et décente, alors qu’elle ne fait qu’attirer un peu plus le regard sur ses jambes. Je laisse donc mon regard faire ce qu’il a à faire et m’encastre entre les deux fessiers.

À peine ai-je pris contact avec le banc que la grand-mère se fait revenir à sa position initiale, en débordant même un peu plus et me poussant franchement vers mon autre voisine.

• — Désolé, soufflé-je à l’oreille de la cérébrale, tout en hochant un peu la tête pour faire comprendre le problème.
• — Vous êtes le bienvenu, me répond-elle tout bas en pouffant.

J’apprécie le contact de son épaule nue, de son bras posé sur sa cuisse.

• — C’est votre fille sur la balançoire ? me demande-t-elle.
• — Non, c’est ma petite fille.
• — Elle est très jolie. À côté, c’est mon fils Louis.
• — Sa maman est très mignonne, lui lancé-je précipitamment.

Petit regard en coin de ma voisine.

• — Ma belle-fille est très mignonne, rectifié-je, me rendant compte de mon propos équivoque.
• — J’avais compris, me répond-elle en pouffant à nouveau.

Je me sens très bête. Je détourne la tête et aperçois un peu plus loin une autre mère jouant à la marelle avec sa fille. Je reconnais ma spitante, toujours aussi remuante. Qu’est-ce qu’elle est sexy avec son polo blanc moulant sa poitrine haut perchée. Je n’ai d’yeux que pour elle et ses sauts souples et précis.

• — Vous aimez jouer à la marelle ? me demande ma voisine taquine qui voit tout.
• — Disons que j’ai passé l’âge, mais si ma petite fille me le demandait, je ferais comme d’autres parents, lui indiquant du menton ma petite spitante.
• — Elle est fringante la petite…
• — Ah vous trouvez aussi, lui dis-je un peu décontenancé de voir mes pensées percées à jour.
• — … la petite fille, rajoute-t-elle, contente de m’avoir piégé.

Bon, je décide de ne pas en rajouter et de profiter pleinement du spectacle que m’offre ma spitante.

Je ne sais si c’est pour détourner mon attention vers elle, mais voici ma cérébrale qui tend les bras au ciel en croisant les doigts, et allonge les jambes sur toute leur longueur. Jupe et chemisier battent en retraite, abandonnant à la taille et au haut des cuisses un peu de ce qu’ils refusaient à mes yeux juste avant. Ravissante perspective sur terrain découvert.

Elle s’étire à fond tout en étouffant un bâillement. Et évidemment, je ne peux m’empêcher de bâiller à mon tour, à m’en décrocher la mâchoire.

• — Je vous fatigue déjà ? me lance-t-elle un rien moqueuse.

Je la regarde, interloqué, ne sachant quoi dire. Et c’est là que Léa me sauve la mise.

• — Papy, tu peux venir me pousser ?

Oh que oui, je peux aller la pousser. Et je la pousse donc.

• — Encore plus fort, m’intime-t-elle, cheveux au vent.

Sur ce, le petit copain se donne à fond, jusqu’à aller plus haut que Léa.

• — Ouééé, j’ai gagné, dit-il en lâchant les chaînes pour lever les bras en signe de victoire.

Oui, il a gagné… un envol peu contrôlé. D’une main il rattrape une des chaînes, mais ne peut éviter de racler de ses genoux le tapis d’écorce. Je me précipite sur lui, le prends dans mes bras, m’assure qu’il n’y a pas de bobo plus grave qu’une petite égratignure. Derrière moi, une voix se fait entendre.

• — Au secours, on vole mon enfant !

J’ai bien compris que la maman plaisante.

• — Mais non, c’est votre enfant qui apprend à voler !

Là, elle éclate franchement de rire et me tend les bras pour reprendre son fiston à la mine déconfite. Mais dans la manœuvre, mon bras se trouve emprisonné entre elle et son fils.

• — Au secours, on vole mon bras !

Elle rit de plus belle, et relâche un peu la pression de sa poitrine sur mon bras, juste assez pour que je puisse le retirer, et juste assez pour pouvoir apprécier la fermeté de ses seins, et m’apercevoir de leur grande liberté.

Je ne sais si cette prise de contact avec ma cérébrale est fortuite, mais me voilà agréablement… comment dirais-je… touché !

Elle nous quitte en consolant son rejeton.

Je me retourne vers le jeu de marelle, espérant que ma spitante est encore là. Plus personne. Il n’y a plus qu’à s’en aller. Cela arrange Léa, un peu échaudée par la chute du copain Louis.

ooO00oo

Mercredi 14, à midi. Sentir.

Mercredi après-midi, c’est congé. Pas de chance ce midi, mon banc est déjà occupé par les commères du quartier. En plus, elles ne sont même pas là pour chercher un enfant. Je fais donc les cent pas, le nez en l’air, scrutant dans le ciel des nuages qu’il n’y a pas. Quelle belle fin d’été.

Surprise, voilà ma cérébrale qui arrive, un petit bouquet de fleurs à la main. Petit, mais plein de couleurs. Et sans doute de senteurs, car son nez se promène au-dessus comme une abeille voltige de fleur en fleur. Elle me voit, s’approche de moi, me sourit.

• — C’est pour moi ? lui dis-je innocemment en lui rendant son sourire.
• — Euh, pas vraiment, je viens de le recevoir d’une connaissance, pour mon anniversaire.

C’est bien connu, un homme n’aime pas entendre une femme charmante lui dire qu’elle a reçu des fleurs d’un autre. Je n’ai plus qu’à ravaler ma jalousie déplacée et à essayer d’être plaisant :

• — C’est une belle attention pour une jeune mère.
• — Jeune, jeune, je me rapproche dangereusement de la quarantaine. Et vous, jeune grand-père, vous ne devez pas être beaucoup plus âgé ?
• — Oh, je suis plus près de la cinquantaine que de la quarantaine…
• — C’est bien ce que je pensais, une dizaine d’années tout au plus nous séparent.
• — Ben non, j’ai 53 ans !

Toute cérébrale qu’elle est, elle reste interdite une fraction de seconde, avant d’éclater de rire.

• — Bien joué, je me suis laissé avoir. Cette subtilité spirituelle mérite une récompense. Je vous offre le parfum de mes fleurs.

Et elle me fourre sous le nez son bouquet qui, en effet, a les senteurs à la hauteur des couleurs.

• — Ça sent bon, hein ? me dit-elle en approchant elle aussi son visage du bouquet.

Et là je remarque qu’au parfum des fleurs, vient s’ajouter celui d’une agréable fraîcheur. Cette touche parfumée n’était pas présente hier sur le banc, j’en suis certain. Est-elle destinée à la « connaissance » qui lui a offert le bouquet ?

On reste là, tous les deux à humer les senteurs, presque front contre front, quand j’entends simultanément deux voix d’enfants :

• — C’est toi, papy, qui as donné les fleurs ?
• — Maman, pourquoi le monsieur t’a donné des fleurs ?

Deux dénégations synchronisées plus tard, on s’en retourne, chacun chez soi. J’entends encore Louis insister :

• — C’est qui qui t’a donné les fleurs ?

Et alors que je tends une oreille indiscrète, Léa brouille la communication en me lançant :

• — Qu’est-ce qu’on fait cet après-midi ?
• — La piscine, ça te va ?
• — Ouéééé…

Je ne saurai donc pas qui lui a offert les fleurs.

ooO00oo

Jeudi 15 septembre, dans l’après-midi. Goûter.

Houlà, je suis en retard. Quelques enfants sont encore au pied de l’instit’ qui commence à s’impatienter. Me voyant, elle laisse filer Léa qui déboule vers moi en criant :

• — Papy, je peux avoir une glace ? Regarde, Louis va en avoir une !

Je me retourne pour voir qu’en effet, Louis et sa maman font la file devant la camionnette du glacier.

• — D’accord, on y va.

Sur le temps d’arriver jusque-là, un client s’est déjà rajouté à la file. Léa fait des grands gestes pour attirer l’attention de Louis. Mais celui-ci n’a d’yeux que pour son cornet de glace que le marchand lui tend. Et la maman aussi s’est offert un beau cornet à deux boules. Elle nous voit, nous fait un petit signe en montrant un coin de pelouse à l’ombre.

• — Tu veux quoi Léa ?
• — Un cornet avec une boule au chocolat et une boule à la fraise.
• — Et pour moi, ce seront deux boules vanille entre deux galettes, dis-je au marchand en lui tendant la monnaie.

Léa file s’installer à côté de Louis. Sa maman est assise en tailleur sur la pelouse, dans l’ombre d’un grand arbre qui lui fait face. Elle est totalement concentrée sur sa glace déjà fondante. Je m’adosse à l’arbre, à deux pas d’elle.

Tout en la regardant, je plonge ma langue entre les deux galettes pour atteindre la fraîcheur blanche et sucrée. J’en recueille un filet coulant, le lape. Un délice.

C’est un autre délice que de voir ma mangeuse de glace se débattre avec son cornet. D’abord une douce succion sur le dessus des boules. Puis un coup de langue précis, traînant tout le long du cornet, de bas en haut, pour rattraper la crème qui s’écoule. Le risque devient grand qu’une goutte atterrisse sur son jean. Prestement, elle écarte les jambes, bien largement, en redressant les genoux pour s’y accouder.

Ses lèvres s’arrondissent autour des boules glacées, les enferment, les réchauffent. Ses joues se creusent un peu pour en extraire le jus crémeux. Les boules réapparaissent, moins vaillantes. Quelques tétées encore, et le reste de la glace disparaît dans le cornet. Ma gourmande y enfonce la langue, profondément, mais c’est l’échec. La glace se dérobe et se réfugie tout au fond du cornet.

Je ferais bien de m’occuper un peu de mes boules qui se font écraser par les deux galettes que je presse. Ma langue se promène sans discontinuer sur la fente d’où s’échappe le liquide onctueux. Je me penche un peu en avant, histoire d’éviter les dégoulinades. En même temps, je relève le regard et vois deux yeux complices qui me fixent.

Elle sourit, revient vers son cornet et réfléchit à la façon de lui faire son affaire. Elle choisit de se laisser basculer en arrière et pose la tête sur la pelouse. Elle dresse le cornet au-dessus de sa bouche, la pointe vers le bas. Elle le titille de ses lèvres, le suçote, l’imprègne de sa salive sucrée. Elle se décide à l’engager entre ses dents, le tranche résolument. Je la vois pomper le liquide, le déglutir, goulûment. Une dernière goutte. Il n’y a plus qu’à grignoter le biscuit qui disparaît bientôt dans sa bouche, pour toujours. Elle inspecte ses doigts, les suce un à un pour les débarrasser de toute trace révélatrice de son régal. Quel régal !

Elle relève un peu le buste en s’appuyant sur les coudes, et m’observe à nouveau. Remarque-t-elle de l’émoi dans mon regard ? Je me dis que oui, car elle se met à bouger doucement les genoux, les rapprocher, les écarter, les rapprocher à nouveau, les écarter… Mes yeux plongent honteusement vers son entrejambe, là où la couture du jean sépare deux dunes mouvantes qui se laissent bercer par le mouvement de ses jambes.

Je goûte la sensualité du moment. Mon esprit s’envole. Des mots surgissent. Ils ne m’aideront pas à m’endormir ce soir. Ma nuit s’annonce agitée.

ooO00oo

Vendredi 16 septembre, dans l’après-midi. Entendre.

Cette fois, c’est ma chère cérébrale qui est en retard. Je dirais même ma sensuelle cérébrale, après tout ce qu’elle m’a fait adorablement endurer hier.

Léa ne veut pas quitter son petit copain qui, ne voyant pas sa maman, commence à sangloter.

• — Pleure pas, Louis. Ta maman va arriver.

Et en effet, la voilà qui surgit au bout de la rue, et au pas de course.

• — Tu vois, qu’est-ce que je disais, rajoute Léa très fière du réconfort qu’elle a pu prodiguer. Tu veux bien venir jouer avec moi, maintenant ?

La maman, tout en embrassant Louis pour le consoler, entend la proposition de Léa.

• — Désolée Léa, mais je suis pressée et déjà en retard. Je dois absolument remettre un colis à un client.

Là, je me dis que je peux arranger les choses.

• — Si vous le voulez bien, je peux ramener Louis chez moi avec Léa. Vous viendrez le rechercher dès que vous le pourrez.
• — Vous êtes sûr que cela ne vous dérange pas ? Je ne dis pas non, cela m’aiderait vraiment.
• — C’est d’accord alors. Je vous écris mon adresse et mon numéro de mobile sur un bout de papier. Je n’habite pas loin.
• — Oui en effet, je vois où c’est. Et voici ma carte avec mes coordonnées au cas où vous devriez me contacter. Louis, sois bien sage avec le papy de Léa, je viens te chercher très vite. Une demi-heure, trois quarts d’heure au maximum, rajoute-t-elle à mon intention. À tout à l’heure.

Et me voici parti avec un bambin dans chaque main, et leurs sacs d’école accrochés à mon épaule. On arrive en cinq minutes à la maison. Le temps d’avaler une gaufrette au miel et un verre d’eau, et les voilà devant les pièces d’un puzzle que Léa connaît par cœur. Louis se sent bien inutile devant l’habileté de sa copine qui termine le puzzle en un temps record.

• — Et voilà, il est fini, annonce Léa assez contente de sa performance. On en fait un autre ?
• — Oh non, lui répond Louis, complètement dégoûté. Je veux jouer à la bataille !
• — D’accord, on y va !

Et Léa entraîne Louis, prenant au passage quelques vieux journaux. Je les vois entrer dans mon bureau pour y tenir un conciliabule, histoire de fixer les règles de la bataille. J’entends les feuilles de journaux se faire déchirer, froisser, écraser. Les préparatifs se prolongent. Les munitions ne vont certainement pas manquer.

Et puis c’est la guerre, avec ses clameurs belliqueuses à chaque tir de boulet de papier, et avec ses hurlements de victoire, ou de défaite, c’est selon. Les combats sont acharnés et se déplacent de pièce en pièce.

Un petit coup de sonnette m’annonce l’arrivée de la « ScientificWriting Expert » prénommée Julie, comme je l’ai découvert sur sa carte professionnelle.

• — Me voilà, j’ai fait au plus vite, me dit-elle un peu haletante.

Décidément, elle n’arrête pas de courir aujourd’hui.

• — Venez, entrez un moment, car je crains qu’il sera difficile d’imposer tout de suite la fin des hostilités, lui dis-je tout sourire en l’invitant à entendre les cris de sioux survoltés.

Elle éclate de rire.

• — Je crois qu’un petit verre vous ferait plaisir, non ? Un petit vin blanc ?
• — Houlà, je ne dis pas non, mais je sens qu’il va me faire de l’effet après la course que je me suis payée.

Pendant que je nous sers, elle jette un regard circulaire sur la salle de séjour où elle s’est assise pour reprendre son souffle.

• — Je peux être indiscrète ? Vous vivez seul ? me demande-t-elle avec une franchise polie.

Petit moment d’hésitation douloureuse.

• — Oui en effet, lui dis-je en levant mon verre à sa santé.

On savoure une première gorgée, et je poursuis :

• — Quelques jours après la naissance de Léa, ma femme a perdu la vie accidentellement. J’ai reporté toute ma tendresse sur ma petite-fille. Tous ceux qui ont connu sa grand-mère trouvent que Léa, du haut de ses quatre ans, lui ressemble vraiment. Plus tard, je lui dirai qu’en se mettant devant un miroir, elle pourra voir sa mamy lui sourire.

Trop d’émotion. Je vide mon verre. Elle fait de même, en me montrant un visage peiné de m’avoir amené à remuer ces souvenirs. Je nous ressers.

• — Oh, doucement avec la boisson, me taquine-t-elle.

Elle reprend néanmoins une bonne lampée, comme pour s’aider à me dire quelque chose. Elle semble troublée. Elle se lance, émue, avec un timbre de voix qui devient plus ample, plus grave.

• — Moi aussi je vis seule. Je veux dire, seule avec Louis. Avant sa naissance, j’ai vécu plusieurs années avec ma compagne. On s’aimait. On travaillait toutes les deux dans un laboratoire de recherche.

Un jour, j’ai été invitée à donner une conférence sur les résultats de mes travaux. Ce congrès de cinq jours était organisé à Saint-Louis, dans le Missouri. Je faisais partie des invités qui devaient parler le premier jour. Nous étions logés dans un même hôtel.

En fin de journée, je suis sortie sur le balcon de ma chambre pour prendre l’air. J’entendais siffloter sur le balcon voisin. Je me suis penchée pour jeter un œil par-delà la séparation entre les deux balcons. Je reconnus un des orateurs du matin. Je connaissais la qualité de sa recherche. J’avais apprécié la clarté de son exposé. Je lui ai envoyé un « hello » sonore. Il sursauta, et pouffa en voyant ma tête dépasser dans le vide. On s’est mutuellement congratulé pour le succès de nos exposés. On s’est mis à discuter de leur contenu.

Voulant nous montrer des résultats, on s’est dit que ce serait plus simple de les discuter dans ma chambre. Il rentra dans la sienne pour aller les chercher. Je me suis dirigée vers la porte du couloir pour lui ouvrir. Surprise, je l’entendis rentrer par la porte-fenêtre de ma chambre. J’ai éclaté de rire en pensant au risque qu’il avait pris pour enjamber la rambarde des balcons. On était quand même au sixième.

Les résultats étaient intéressants. Les données propres. Nos interprétations divergeaient. La discussion s’enflammait, chacun voulant imposer son point de vue. Nous restions sur nos positions, inflexibles. On s’impressionnait mutuellement, scientifiquement. On se découvrait.

Nos corps se sont découverts. On s’est aimé…

Les quatre soirs suivants, on se retrouvait, soit dans sa chambre, soit dans la mienne, mais toujours en enjambant le garde-fou de nos balcons. On était un peu fou. Fou de l’autre.

Le dernier soir, on s’est promis d’enfermer pour toujours notre aventure dans nos jardins secrets, sans plus y faire allusion en aucune façon.

Elle s’interrompt, reprend une gorgée de blanc, en apprécie la fraîcheur. Sans un mot, je la laisse décider pour la suite.

• — Le lendemain, on s’est dit adieu à l’aéroport. Il prenait un avion pour l’Australie. Moi pour l’Europe. Nous emportions nos souvenirs. Sans le savoir, il m’avait laissé un petit souvenir, très personnel. Neuf mois plus tard, le petit souvenir prit le nom de Louis, en mémoire de la ville où j’ai connu son père, qui était beau, intelligent, spirituel, et très tendre… Le désir d’un enfant me taraudait à cette période. Ces jours-là, j’étais féconde. Il ne savait pas. Ces soirs-là, il m’a fécondée. Il n’a jamais su…

Elle laisse sa phrase suspendue à ses lèvres.

• — Ce fut trop dur pour ma compagne d’être une seconde maman pour Louis. On se sépara. Et pour pouvoir assumer au mieux mon rôle de mère célibataire, j’ai quitté mon boulot de recherche et me suis mise à mon compte pour fournir une aide pour la traduction ou la rédaction d’articles scientifiques. C’est passionnant, car je suis toujours confrontée aux problèmes qui m’intéressent. Et cela me permet de me libérer quand je le veux pour m’occuper de Louis.

Elle guette ma réaction, le regard un peu inquiet.

• — C’est la première fois que je me confie comme cela. Vous avez mis quelque chose dans le vin ? me lance-t-elle en riant pour surmonter son émotion.
• — …
• — Et vous, vous êtes aussi maître de vos horaires, me semble-t-il. Je peux savoir ce que vous faites ?
• — Oh moi, j’ai pour mission de rendre le sourire aux gens…
• — … ???
• — … sans même leur parler, sans même les voir…

Je la laisse un instant face à l’énigme. Je veux poursuivre, mais suis coupé dans mon élan par un braillement.

• — Maaamaaan, Léa triche, beugle Louis en fonçant se réfugier chez sa mère.
• — Même pas vrai, répond Léa barricadée au fond du couloir.
• — Et pourquoi elle triche, Louis ? lui demande sa mère dans l’intention de résoudre le conflit.
• — Je lui ai jeté un boulet de papier et je l’ai touchée.
• — N’ai rien senti, bougonne Léa toujours au loin.
• — Ah ça, Louis, tu vas apprendre que c’est comme ça dans la vie. Souvent on pense qu’on n’a rien senti, qu’on dit qu’on n’a pas été touché. Mais c’est pas pour ça qu’on triche.
• — Et toc, baragouine Léa profitant du renversement de situation pour revenir triomphante vers nous.

Et toc, dis-je en moi-même, comprenant la fine allusion.

• — Allez, viens Louis. Je crois qu’il est temps de rentrer pour prendre ton bain, manger et ensuite dodo. Je prends ton sac d’école. Tu fais la bise à Léa ?
• — Nan. Je fais pas la bise à une tricheuse.

Haussant les épaules, Julie me fait comprendre qu’on va laisser aller. M’offrant une main énergique et un regard dont elle a le secret, elle me fait à nouveau entendre sa voix pleine de chaleur :

• — Il me reste à vous remercier et à vous dire à bientôt, Monsieur…

Je l’interromps aussi vite :

• — Non Julie, pas Monsieur, mais Laurent…

Et elle reprend, goguenarde :

• — Il me reste à vous remercier et à vous dire à bientôt, Monsieur… le prothésiste dentaire…

Lui prenant la main et l’attirant vers moi, je lui souffle :

• — Bravo Julie, quelle perspicacité, vous méritez une récompense !

Et je lui dépose un petit baiser sur sa joue qui me semble rosir.

• — Merci Laurent, merci pour tout.
• — Au revoir Louis, à bientôt.
• — Au revoir Léa, merci d’avoir joué avec Louis.

Et après avoir fait quelques pas, elle tourne furtivement la tête vers le perron, voit que je la fixe encore. Louis aussi se retourne, et tous deux, sans se concerter, font un petit signe de la main, l’un à Léa, l’autre à moi.

• — Dis papy, pourquoi la maman de Louis ne reste pas ici avec toi ?
• — Mais ma chérie, toi tu es déjà avec moi.
• — Oui, mais moi je vais rentrer à la maison. Toi, tu vas être tout seul ce soir.
• — Mais il faut beaucoup s’aimer pour être toujours ensemble, comme papa et maman.
• — Louis dit que sa maman t’aime beaucoup quand elle mange une glace avec toi. C’est vrai ?

Je me croyais observateur, mais il y en a un qui est vachement précoce. Il doit tenir de ses parents. Sans répondre, j’entame une diversion. Il est temps de partir. Mon fils doit être maintenant rentré chez lui…

ooO00oo

Samedi 17 septembre, 10 heures.

J’ai à nouveau passé une nuit agitée, pleine de rêves où je n’étais pas seul. Tous mes sens étaient en éveil.

Je me décide à inspecter les pièces qui ont servi hier de champ de bataille. Le sol est jonché de boulettes de papier. Quelques barricades de chaises renversées rappellent l’âpreté des combats. Là, dans un coin, je trouve une bouteille d’eau entamée, une boîte à tartine vide et une pochette de crayons de couleur. C’est à Louis. Je m’amuse à penser que ce sont peut-être les restes d’un bivouac.

Voilà une belle occasion pour appeler la maman et lui signaler l’oubli.

• — Allo, Julie ? Bonjour. C’est Laurent.
• — …
• — Je vous appelle pour vous dire que Louis a oublié chez moi deux trois choses. Je peux passer pour vous les rapporter ?
• — …
• — Vers 17 heures, c’est parfait. À tout à l’heure.

ooO00oo

Samedi 17 septembre, un très bon moment après 17 heures.

… Tous mes sens sont sens dessus dessous. Nos corps gisent alanguis au pied du canapé. On a dû en tomber durant nos ébats. Je n’ai aucun souvenir précis, si ce n’est cet abandon total au moment de la fusion de nos orgasmes. Je suis anéanti sous son corps qui m’emprisonne encore. Ses lèvres me ramènent à la vie en me taquinant le lobe de l’oreille.

• — Jamais je ne revivrai une telle jouissance, lui soufflé-je à l’oreille.
• — Après l’amour, le premier qui parle dit une connerie (Sacha Guitry), me répond-elle rieuse, tout en roulant sur le côté pour me libérer.
• — Mais, dis-moi un peu, comment as-tu pu être sûre que je n’allais pas tourner les talons en voyant ta robe se dérober ? Ce qui d’ailleurs est un comble pour une robe, la taquiné-je.
• — Tu sais, tout comme toi, j’ai beaucoup de plaisir à observer les gens autour de moi, tous ces parents et grands-parents venant chercher leur petit.

Dès la rentrée des classes, je t’avais remarqué, avec ton regard scrutateur et ton sourire bienveillant. Tu devenais pour moi l’observateur observé. J’avais vu tes yeux s’attarder bien souvent sur une petite brunette qui ne manquait pas de piquant. De temps en temps, ton regard me frôlait, mais bien trop furtivement à mon goût.

Je te trouvais beau, habillé de la sagesse de ton âge.

Par bonheur, Louis et Léa semblaient bien s’entendre. Et mardi, voilà que tu t’installes à côté de moi sur le banc de la plaine de jeux. Je n’ai pas résisté à l’envie de te frôler le bras. Et même à le presser contre mes seins, avides d’être touchés.

Mais je ne décelais chez toi aucune réaction. Ou bien je n’étais pas celle qui pouvait éveiller tes sens, ou bien tu cachais bien ton jeu. Pour mon moral, j’optai pour la deuxième possibilité.

Mercredi midi, je me suis acheté un petit bouquet de fleurs, en te faisant croire que je l’avais reçu pour mon anniversaire. J’espérais une petite attention, un « bon anniversaire » accompagné d’un bisou claquant. Rien ! Je te signale tout de suite que ce n’était pas mon anniversaire et qu’il faudra encore un peu attendre pour le fêter passionnément, ajoute-t-elle en laissant tomber sa main légère sur son nouveau jouet pour l’instant engourdi dans son écrin de toison mordorée.

• — Là, je t’arrête. Oui, mardi tes frôlements m’avaient troublé, mais je n’étais pas sûr qu’ils fussent intentionnels. Et pour mercredi, c’était normal de ne pas te souhaiter un bon anniversaire puisque ce n’était pas le bon jour, lui dis-je avec une mauvaise foi évidente et un gentil coup de coude dans les côtes.
• — Faux cul, va, se défend-elle en tordant les boules de son jouet.
• — Aïeeeu… Bon, d’accord je ne le savais pas, mais comme je me disais que les fleurs t’avaient été offertes par ton petit ami, je me suis tout à coup senti très triste et sans envie d’en rajouter. Réaction normale du mâle déçu, non ?
• — Voilà ma malice féminine prise en défaut. Heureusement, il y eut ce jeudi avec sa température très estivale. Là, j’ai joué le grand jeu, et tu n’as pas mal participé. Le coup du léchage de glace était sublime. Tu me lançais de temps à autre un coup d’œil pour t’assurer que je ne ratais pas ton numéro, et surtout pour profiter du mien. Je n’ai jamais dégusté un cornet de crème glacée avec une telle volupté. Je croyais tenir ton sexe en main, avec l’envie de le faire fondre sur ma langue.
• — Waouw ! Pour moi aussi c’était hyper-chaud. Le jeudi soir, je n’ai pas arrêté une minute de penser à toi. Ni le vendredi soir après que tu m’as raconté des choses très personnelles.

Elle dépose sur mon épaule un baiser furtif. Devinant le réveil imminent de la proie qu’elle enserre, sa main s’ouvre et, du bout des doigts, part à la découverte des frissons qui m’envahissent.

• — Hier soir, arrivée à la maison avec Louis, j’ai voulu ranger ses affaires. Je me suis aperçue qu’il avait vidé son sac chez toi pour y mettre ses munitions de guerre. Il y restait beaucoup de boules de papier journal, et aussi quelques boules de papier provenant sans doute de la corbeille de ton bureau. Je me suis permis de les déplier pour vérifier que Louis n’avait rien subtilisé d’important.

Elle me laisse un moment réfléchir à la question, puis poursuit :

• — Je crois que sur une feuille se trouvaient des mots que tu as dû écrire très récemment en pensant intensément à une personne.

Un coup de chaud me paralyse le corps et l’esprit. Elle le perçoit, se remet à califourchon sur moi, promène son sexe impatient sur mes abdos tendus, les enduit amoureusement de nos fluides mélangés. Elle prend mes mains, les pose délicatement sur ses seins, leur impose une juste pression, une juste palpation ondoyante. Rapprochant son visage du mien, elle me murmure :

• — Les plus beaux mots d’amour qu’un homme peut écrire à une femme sont ceux qu’il ne lui fera pas lire.
• — …
• — J’ai donc jeté cette boule de papier avec toutes les autres. Je ne peux plus lire tes mots, me bredouille-t-elle en entourant mon visage de ses mains comme pour s’excuser. Je ne peux plus les lire… Mais je peux les dire…

L’émotion nous enveloppe, une larme passe d’elle à moi. Puis, retrouvant toute sa fougue, elle ajoute de sa voix grave et chaude, accompagnée d’un sourire carnassier :

• — Et maintenant, tu vas te rendre compte que ce que tu as dit tout à l’heure était une belle connerie.

Et elle enfonce au plus profond d’elle mon membre à nouveau insoumis… et fécond…

Y aura-t-il une petite surprise déposée par mon jus libéré en Julie Béré ? Je me promets d’être le premier à parler après l’amour, pour lui livrer ce jeu de mots tout pourri, et lui confier un souhait amoureux, tendrement sérieux. Et ce ne sera pas une connerie…