Une Histoire sur http://revebebe.free.fr/

Revebebe devra attendre encore un peu

Une bonne douche ; rien de mieux qu’une bonne douche par ces temps de canicule !

Je me balade dans mon appartement uniquement vêtu d’un drap de bain noué autour de la taille. La baie vitrée grande ouverte laisse entrer une brise légère, les fins rideaux flottent mollement.

Je me promènerais bien sur la terrasse si la vieille bignole d’en face ne me reluquait pas à la jumelle ; je crois qu’elle apprécie mon corps d’athlète, ma silhouette de rêve. Je ne vais pas baguenauder ainsi vêtu, les yeux vont lui sortir des orbites !

À moins qu’elle n’espionne tous les habitants de ma résidence.

À mon grand regret, mon orgueil dut-il en souffrir, je crains que la seconde hypothèse ne soit la bonne.

Presque nu, je me sens bien ; quelques gouttes d’eau s’évaporent sur mes testicules et mon gland.

Je me sers un verre de Talisker*, laissant toutefois la bouteille à portée de main, je m’assieds face à l’écran de l’ordinateur et réfléchis. Que vais-je pouvoir raconter comme âneries ?

En effet j’écris.

Oh, pas de grands romans, pas d’essais philosophiques, pas de grandes envolées lyriques, non ! Juste de petites nouvelles pleines d’humour, d’amour et de poésie, parsemées – je l’avoue – de scènes coquines. Pour m’amuser, je poste ces écrits sur un site d’histoires érotiques, un site connu de nombreux initiés. Initiés cultivés et de bonne compagnie, bien évidemment, que j’espère faire rire et rêver.

Sur Revebebe, nulle histoire grasse, nulle pratique honteuse… enfin, j’idéalise quelque peu.

Je coince en ce moment sur un texte ; je crains de devoir faire attendre mes lecteurs. Parfois l’inspiration vient d’un coup, d’un fait divers, d’une expérience personnelle. En ce moment, peau de zob, cet état de fait étant dû, selon moi, à cette chaleur qui me ramollit les neurones.

Écrire semble facile ; pourtant, l’exercice demande beaucoup de temps, d’attention, de méditation.

Il faut choisir ses mots selon le contexte. J’aime aller chercher de vieilles expressions de nos jours peu usitées pour en épicer mes écrits plutôt que d’employer un anglicisme barbare. Il en va des termes comme des outils : si vous ne vous en servez plus, ils tombent dans l’oubli et finissent par disparaître, délaissés de tous. Notre langue a ceci en commun avec la biodiversité : un mot qui meurt est une espèce animale ou végétale qui s’éteint.

J’aime aussi créer de nouveaux termes, jouer à l’apprenti sorcier, quitte à faire maronner les correcteurs. Point trop s’en faut, sinon ils se fâchent.

J’en suis là de mes réflexions lorsqu’un mouvement sur la terrasse attire mon attention.

Une jeune femme blonde juste vêtue de son innocence se tient près de la baie vitrée. Un bras et une main posés sur sa poitrine, l’autre au confluent de ses cuisses et de son ventre, elle essaie d’attirer mon attention.

• — Psst, psst, Monsieur… Pourriez-vous m’aider ? murmure-t-elle.

Vu sa tenue et sa silhouette, je n’ai aucune hésitation.

• — Entrez, je vous prie. En quoi puis-vous être agréable ?

Svelte, les cheveux lui tombent presque aux reins ; elle possède de longues jambes, la taille fine, la peau couleur de lait. Malgré sa main posée sur sa poitrine, je devine ses seins ronds, fermes et de belle taille.

Pour ne pas paraître vulgaire, j’essaie de ne regarder que son visage, loin d’être désagréable ; un petit nez mutin, de jolies lèvres pulpeuses que j’aimerais savourer, un regard vert et de longs cils de biche.

• — Pourriez-vous me tirer d’un mauvais pas ?
• — Si cela est dans mes possibilités, volontiers.

« Et même te tirer tout court, s’il t’en vient l’envie ! » Une chance que mon drap de bain soit ample, car une partie de mon anatomie commence à prendre ses aises face à cette charmante vision.

• — Voilà, j’entretiens une relation extraconjugale avec votre voisin. Nous nous ébattions au lit quand son épouse est arrivée ; elle serait selon lui d’une jalousie maladive et potentiellement violente.
• — Vous voudriez vous cacher chez moi ?
• — Pas exactement, elle est capable de venir ici.
• — Ah bon… Et que désirez-vous alors ?
• — Vous faire passer pour mon amant.

J’en reste baba.

• — Qu’en pensez-vous ? Faites vite, elle va rappliquer d’ici peu.
• — Vous m’en voyez flatté : j’accepte volontiers.
• — Quel est votre prénom ? Moi, c’est Marie.
• — Pierre, pour vous servir, dis-je en lui tendant la main.

Elle me tend la sienne en un geste réflexe, dévoilant deux beaux globes fermes et blanc nacré, aux grandes aréoles rosées décorées d’une drupe appétissante. Elle rougit, se mord les lèvres et laisse tomber la main qui cache son mont de Vénus.

• — Maintenant que nous sommes amants… sourit-elle, fataliste.

Quelle belle petite hermine se pelotonne sous sa main ! Un joli mustélidé au pelage châtain très clair, le minois fendu d’un doux sourire, les joues rebondies.

Nous entendons des cris et des bris de verre chez les voisins. Sale temps ! Une tornade ravage l’appartement et la vaisselle vole bas.

• — Marie chérie, tu prends un Talisker ou un verre de rosé bien frais ?

Quitte à jouer un rôle, autant bien le jouer.

• — Un rosé.

Alors que je lui donne le verre couvert de buée et que je dépose un léger baiser sur ses lèvres – j’adore ce rôle –, une femme entre dans mon salon par la terrasse. Cela devient une habitude ! Elle a dû, comme, Marie enjamber la rambarde.

• — Vite, aidez-moi ! me demande cette grande brune en ôtant sa veste.
• — Que puis-je pour vous ?
• — Mon mari me cocufie, alors je viens de lui annoncer que, moi aussi, je le trompe. J’ai un amant, explique-t-elle en baissant son pantalon.
• — Je ne vois pas ce que je viens faire…
• — Mon amant, c’est vous ! continue-t-elle en retirant son body.

Deux petits seins tressautent tandis qu’elle sautille en faisant passer le sous-vêtement par-dessus ses chevilles. Un buisson sombre et fourni surmonte deux jolies lèvres zinzolines.

Me voilà avec deux beautés nues dans mon salon. L’une blonde scandinave, l’autre le teint mat, les yeux de braise, une Méditerranéenne au sang chaud.

La brune semble soudain se rendre compte de la présence d’une autre femme.

• — Je dérange peut-être…
• — Marie, se présente la blonde en lui faisant la bise.
• — Paula…

Elle s’interrompt soudain, hume les cheveux blonds.

• — C’est vous ! Celle qui pieutait dans mon lit ! Le même parfum !
• — Je peux expliquer… commence Marie.

Elle est interrompue par des cris venant de la terrasse.

• — Salope ! Reviens ici, reviens tout de suite ou je te fais la peau.

Dans quel merdier me suis-je fourré ? Ou plutôt, dans quel merdier viennent-elles de me fourrer ?

Les deux grâces m’entourent et se pressent contre moi. Les cris se rapprochent. Je veux fermer la fenêtre ; trop tard : un gus entre, une chemise de traviole et mal boutonnée qui sort de son froc, les yeux injectés de sang et la bave aux lèvres. Je frissonne et je sens les deux naïades frémir à mes côtés. Ce taré a un pétard à la main. Pistolet ? Revolver ? Un Glock ou un Geluck, que sais-je.

• — Je vais vous faire la peau.

Apparemment, môssieur n’hésite pas à faire des accrocs au contrat de mariage, mais déteste en être la victime. Il nous tient en joue ; sa main tremble. Tenir une arme pareille d’une seule main me semble dangereux : non tenue fermement, le coup peut partir à tout moment, par accident.

Les femmes et moi faisons ce que tout un chacun fait face à un flingue : nous levons les bras.

Moi qui peine à débuter un texte érotique, je vais passer vite fait dans la Série Noire. Je vois d’ici les titres des journaux de demain : « Un écrivain amateur et grivois victime d’un mari jaloux ». Maigre consolation, ça va faire de la pub au site Revebebe.

• — S’il y en a une qui doit gueuler ici, c’est moi ! hurle Paula qui reprend du poil de la bête.

~o~

• — Monsieur, posez votre arme.

Deux flics viennent d’entrer à leur tour, un homme et une femme. Ils ont chacun un pistolet à la main. Merde, ça va finir comme dans un western ou un thriller : L’arrière-train sifflera trois fois ou Poulpe friction.

Mon salon se remplit petit à petit ; il va bientôt ressembler à un hall de gare à l’heure de pointe. Qui va arriver maintenant ? Les pompiers, le SAMU, le GIGN ou les gardes suisses ?

• — Monsieur, calmez-vous !
• — Nan, ce sale type me fait cocu.
• — Euh… avec laquelle ? s’enquiert poliment le policier mâle, le plus gradé.
• — Avec moi, répondent d’une seule voix la brune et la blonde.

Le cornard accuse le coup.

• — Pas les deux… Marie ? Paula ? Non.

J’entends le flic murmurer :

• — Deux fois cocu, en même temps, par le même type, tu te rends compte…
• — Cocu au carré, en quelque sorte ! dit la fliquette mathématicienne qui semble impressionnée.
• — Pourquoi ? gémit le (cocu)².

Pourquoi fait-on cocu son conjoint, ou même son amant ? Vaste sujet, que même Marc ou Bernard-Henri Lévy n’ont jamais osé affronter. On trompe, car on aime trop l’un et plus assez l’autre ; nous ne désirons plus la bonne personne, ou trop d’autres à la fois.

Il existe toujours un instant i, un nœud spatio-temporel, un instant-clef où le destin s’occupe de votre avenir, comme le disait Stephen Hawking. Nous nous trouvons dans un de ces moments où un fait quelconque et banal peut tout bouleverser, telle la baignoire d’Archimède ou la pomme de Newton.

Nous nous tenons toujours les bras en l’air lorsque mon drap de bain se fait la malle. Détail anodin pourtant lourd de conséquences. La fliquette repère mon mât de cocagne ; je vois son regard s’éclairer et sa bouche s’arrondir tandis qu’elle murmure un « Oh… » appréciateur.

• — Pourquoi ? À cause de ça, explique Paula en désignant mon sexe.
• — Ceci n’est pas une simple bite ni une vulgaire mentule.
• — Ceci est un roc, un cap ; que dis-je, un cap… une péninsule !
• — Au goût si suave et si délicat que mes diverses lèvres s’en humectent de désir.
• — Et il sait s’en servir, le bougre ! assène Marie, enfonçant le clou. Les dimensions ne font pas tout, mais quand tu associes la taille et la manière, tu tutoies les sommets du plaisir, tu deviens un artiste, un virtuose, un Vermeer.
• — Tu trouves aussi ? dit la brune.
• — Oui : il sait faire vibrer une femme, lui ! Pas seulement avec son bel organe.
• — Il t’a fait le coup avec la langue, sur les seins et la chatoune ?
• — Oui. Et ses doigts, hmmm… une merveille !
• — Ses doigts qui jouent de tes nerfs et de ton corps comme d’une harpe.

Je ne sais plus quel comportement adopter. Faire le mariole ou me faire tout petit. Je deviens le centre de l’attention générale, car non contentes de chanter mes louanges, elles caressent avec ravissement et délectation l’objet du débat qui réagit aussi sec.

La jeune policière ouvre la bouche, subjuguée.

• — Regarde et prends exemple, minus : ceci est un archet, un plectre qui sert à faire résonner un corps de femme. Il pense à elle avant son propre plaisir ; pas comme toi, pauvre type !
• — Ses caresses, reprend la blonde, te plongent dans un autre univers, quand il remonte ses doigts et ses lèvres depuis tes chevilles jusqu’à ta grotte merveilleuse, qu’il te lèche les tétons rigides tels des stalagmites ; je suinte rien que d’y penser…
• — Sa bouche et sa langue sur la porte de ton arrière-cour, ses grosses mains qui pétrissent et écartent tes miches, soupire Paula.
• — Son obélisque qui te transperce lentement, avec délicatesse et tendresse, qui t’emmène là-haut, au-dessus de cimes… mon Dieu, que c’est bon !
• — Ses lèvres qui emprisonnent ton petit haricot, qui le tiennent au chaud et de son capuchon le font sortir, murmure la brune.
• — Ses doigts, renchérit la blonde Marie, la mine extatique ; ses doigts qui s’insinuent dans ton fondement et dans ton calice, qui viennent découvrir des points dont tu ignorais jusque-là l’existence même…
• — Et qui une fois détectés et caressés te laissent inanimée sur les berges de la félicité.

Que c’est beau… Je ne me connaissais pas si expérimenté.

• — Il a compris une chose : si tu donnes du plaisir à une femme, elle te le rendra au centuple.
• — Prends-en de la graine ! termine Marie en me serrant les bijoux de famille.

J’ai maintenant la grande aiguille qui pointe et vibre sur midi. La jeune policière se passe la langue sur les lèvres ; son collègue murmure un « Nom de Dieu ! » admiratif. Le cocufieur cocufié éclate en sanglots et laisse tomber son arme.

Les deux poulets le menottent tandis que mes deux co-otages continuent de me manipuler le rostre en un concerto à quatre mains, deux diaphanes et deux hâlées.

Je n’y tiens plus. Je ferme les yeux, balance un cri de ravissement, puis j’envoie la purée à travers la pièce, une giclée sur la chemise du mari, une autre sur la chaussure de la poulette, les dernières dans les mains de mes deux Maja Desnuda.

• — Il ne faut rien perdre, dit Paula en se léchant les doigts, un sourire coquin aux lèvres.
• — Ce serait péché que de le jeter, renchérit la blonde en faisant la même chose.

Je m’enfile le verre de whisky pour me remettre de mes émotions. Toujours dans le plus simple appareil, je m’approche des policiers.

• — Comment êtes-vous arrivés si vite ? Et comment saviez-vous…
• — Nous avons été prévenus, me dit le sergent en me montrant la pipelette à sa fenêtre, jumelles à la main.

« Faudra que j’aille lui faire une bise le jour de l’an… »

• — Nous vous contacterons pour recueillir votre témoignage, m’avertit la policière.

Alors qu’ils emmènent le menotté, je vois le flic qui montre la chaussure de sa collègue et qui lui dit :

• — Paraît que ça nourrit le cuir.

Paula et Marie m’attendent sagement l’une à côté de l’autre, toujours habillées de leur seule vertu.

• — Merci, me dit Paula en déposant un baiser sur mes lèvres.

Sa langue vient s’amuser avec la mienne. Ses petits seins se pressent sur mon torse. Je caresse ses hanches et ses fesses.

• — Il nous faudra faire plus ample connaissance, bientôt, me souffle-t-elle dans l’oreille. Et refaire toutes les choses… que tu es censé nous avoir déjà faites.
• — Je ne saurais dire mieux, conclut Marie en prenant la place de la brune. Pourquoi pas tous les trois ensemble ?

« Gloups ! »

Je les regarde sortir côte à côte ; elles discutent comme de vieilles amies. Vues de dos, leurs chutes de reins valent bien celles du Niagara ou Victoria ; je les Zambèzerais volontiers !

Mes jambes tremblent un peu. Je m’assieds dans le canapé et me sers une grande rasade de « Rocher Escarpé »* pour me remettre de mes émotions. Lors de notre câlin, j’ai égaré mes doigts dans de sombres et suaves contrées gorgées d’humidité. Il semble que la simple évocation de nos hypothétiques ébats les ait émues au plus haut point, tout comme moi.

~o~

Je vais reprendre une douche. Je me verse un autre verre de Talisker et tente de poursuivre l’écriture de mon texte, toujours vêtu de mon éternel drap de bain. Je suis tout de même tourneboulé par mes aventures de ce tantôt.

À peine ais-je tapé le premier mot que l’on sonne.

À ma porte se tient la jeune et jolie policière de cet après-midi. Toujours accoutrée de son uniforme si peu seyant. Je la contemple, étonné.

• — Puis-je entrer ? m’interroge-t-elle.
• — Faites, dis-je en m’effaçant. Que me vaut l’honneur de votre visite ?
• — Je voudrais éclaircir certains points de l’enquête avec vous ; quelques détails m’intriguent.

Ce faisant, elle ôte sa casquette, libérant une longue cascade de cheveux de jais et baisse la fermeture Éclair de son blouson, rendant la liberté à ses seins opulents, aussi sombres que sa chevelure, un buste qui attire mon regard et mes mains comme un aimant attire la limaille de fer. Elle arrache mon drap de bain ; mon menhir se dresse déjà au garde-à-vous. Elle m’embrasse à pleine bouche ; nos langues s’affrontent, nos dents se heurtent. Je caresse son dos et sa poitrine ; elle se saisit de mon calibre comme elle empoigne son arme de service.

• — Je voudrais procéder à une reconstitution, m’informe-t-elle entre deux baisers.

Quelle abnégation ! Quelle conscience professionnelle dans ce beau corps qu’est la police nationale !

Je gobe les mûres ornant son orgueilleuse poitrine. Renversant les rôles, j’effectue une méticuleuse fouille au corps. Pour me faciliter le travail, je baisse son pantalon.

• — C’est nouveau dans la police de ne plus porter de chaussures ? questionné-je, intrigué.
• — Je les ai laissées à la porte pour aller plus vite : ça prend du temps de délacer ces trucs.

J’apprécie ce sens de l’anticipation.

Le futal vole à travers la pièce. Nous dansons tous deux, serrés l’un contre l’autre, lèvres soudées, moi lui baissant sa mignonne petite culotte rose, elle me caressant la matraque.

Je risque deux doigts vers son bénitier ; je le découvre rasé de près et dégorgeant d’humidité.

• — C’est moi qui te fais cet effet ?
• — Oui. Depuis que je suis sortie d’ici, j’ai même dû changer trois fois de slip !

Arrivés près du canapé, je l’y allonge et plonge mon visage vers sa fontaine de Jouvence.

• — Ouuiii, s’exclame-t-elle, enthousiaste.

Tout aussi soudainement, la policière reprend le dessus.

• — Nooon, arrête, tout de suite !

Je ne comprends plus, surtout qu’elle prend sa voix de représentante des forces de l’ordre pour me le signifier. Un ton autoritaire et impératif.

Elle me retourne et se vautre sur moi, tête-bêche. Je comprends et aime mieux cela.

Elle embouche goulûment ma corne d’abondance.

J’ai au-dessus de moi une œuvre de Stendhal, Le Rouge et le Noir : lèvres rubicondes sur peau d’onyx. Je plonge le nez dans ce roman. Je le dévore, j’en écarte les feuillets, j’y glisse une langue inquisitrice, titille le bourgeon au sommet de la cicatrice.

Je sépare les fesses fermes, insinue un doigt dans sa fleur et un autre dans son trou noir**.

• — Roohh ! rugit ma panthère noire, la bouche toujours occupée.

Elle pose son nénuphar dégoulinant sur ma bouche. Dans cette configuration, difficile d’appeler police-secours… Elle me saisit les valseuses et me pompe de plus en plus énergiquement ; je me déverse dans sa bouche tandis qu’elle me serre le visage entre ses cuisses et m’inonde.

Allongés sur le canapé, nous reprenons notre souffle. Elle se retourne et vient se nicher dans mes bras, sa poitrine s’écrasant sur mon torse.

• — Je ne connais même pas ton prénom.
• — Mélusine.
• — Enchanté.

À peine terminées les présentations d’usage, nous voyons entrer Marie et Paula, toujours nues. Ma vieille voisine ne doit plus savoir où donner de la jumelle !

• — Nous avons entendu des bruits inquiétants ; nous passions voir si tout allait bien.
• — Je menais juste un petit interrogatoire complémentaire.
• — Nous ne vous dérangeons pas plus.
• — Restez, dit ma policière, je vais avoir besoin de votre aide : je crois qu’il a encore des choses à confesser.

Ce n’est pas ce soir que je vais commencer mon texte. D’ailleurs, que pourrais-je bien raconter ? Revebebe devra attendre encore un peu.

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*Talisker : « Rocher escarpé », en langue viking. Merci à l’ami qui me l’a fait découvrir.

Merci à Edmond Rostand et Henri Beyle pour leurs conseils avisés.

Une pensée pour Goya, source d’inspiration (Francisco, pas Chantal).

**Voir Trous noirs et bébés univers de S. Hawking.