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À cette époque-là, j’ai vingt-cinq ans, je suis un homme, un vrai, pas tatoué, ce n’est pas encore la mode. Au début des années 80, il n’y a que les motards, les légionnaires et les punks pour exhiber des aigles flamboyants, des croix douteuses, des « Maman je t’aime » et autres « Sandra pour la vie ». Moi, je suis propre sur moi, conventionnel, un peu bourge diraient certains. J’ai un bon job, un appart, une voiture. Une vieille R5L, 782 cm3, levier de vitesse sur la planche bord, un peu pourrie (la R5, pas la planche de bord, quoique !).

Bon, enfin… pas vraiment un aspirateur à minettes en tous cas.

Cela dit, de ce côté-là, ça va, ça vient. C’est l’essentiel non ?

J’ai déménagé, quitté mon patelin, à cause de mon boulot. Je suis monté à la capitale. Régionale la capitale, on se calme ! C’est cool : ville universitaire, ça bouge, des fêtes, des occases sympas. Et sinon, je sors en boîte le week-end. Régulièrement, je ramasse une poulette ou je me fais embarquer par une tigresse.

Le soir, deux ou trois fois par semaine, je vais au ciné. J’ai dégoté une salle Art et Essai, l’entrée est moins chère qu’au Gaumont et on y passe des bons films. J’ai découvert « Répulsion » de Polanski avec Deneuve (choupette à vingt-deux ans !), revu « Vol au-dessus d’un nid de coucou », trop génial et aussi « Parfum de femme », aaahhhaaAAgostina Belli…

En sortant du cinoche, j’ai pris l’habitude de faire une halte chez Nono. Chez Nono, c’est un bistrot vieillot, à cinq minutes de chez moi. Noël et Marguerite tiennent la boutique depuis des lustres sans doute et sont deux petits vieux bien gentils. Pour sûr, côté clientèle, c’est pas super jeun’s (comme on ne dit pas encore à l’époque) ; il y a un flipper, d’accord, mais modèle 1962 « Bugs Bunny contre Elmer Fudd ». Rien de renversant. Mais Nono est sympa, sauf les soirs où il a effectué un peu trop de contrôles qualité sur ses tireuses Kro et rabâche mél-alcoolique, genre « ♫ Avec le temps, avec le temps, va tout s’en va ♫ ».

Sinon, côté avantages, ce sont les bières les moins chères du secteur et puis, on y risque pas de s’éterniser : les vieux baissent le rideau vers 23 heures maxi. C’est mieux, quand on bosse le lendemain.

Un soir, j’étais en train de discuter sérieux… avec ma bière entre une nana qui s’installe au bar, juste à côté de moi. Mignonne, grande, blonde, un peu trop peinturlurée à mon goût, un peu trop de ricil et mascara (ah, c’est pareil ? bon !), mais bien, vraiment bien, la meuf. Juste, un peu trop, c’est tout. Habillée très court. Notez que je n’ai pas dit trop, j’ai dit très ! Ajoutez un décolleté ravageur et pas de soutif sous le lycra diaphane. Bref, vous l’aurez compris, la demoiselle est une pute. Non, stop, calmos, ce n’est pas un jugement de valeur, juste un constat : c’est une pro, une péripathétique-chienne de garde.

On discute. Sympa, la meuf. Et pas con, même pas vulgaire. Nono, derrière sa tireuse, ne dit rien : a priori, il la connaît, et visiblement, il l’aime bien, Rebecca. Et Marguerite aussi visiblement l’a à la bonne. On discute. Longtemps ; les p’tits vieux commencent à monter les chaises sur les tables.

On a quitté le bar pour une table dans un coin.

Comment c’est arrivé, je ne sais plus, mais le fait est qu’on parle… d’art ! Elle me raconte « Le Cri » de Munch, son émotion la première fois qu’elle a vu une repro de la toile, et sa passion pour les impressionnistes. « Moi, je préfère les pré-impressionnistes comme Turner », je dis. Pas pour me faire mousser, mais parce que c’est vrai. Point. Voilà. Je n’ai aucune raison de vouloir l’impressionner et surtout, surtout, j’ai pas envie de lui mentir. Pourquoi ? Je-sais-pas !

On parle, on parle, Marguerite a fini de passer le balai, Nono ferme le rideau de fer.

• — Vous monterez vos chaises et vous éteindrez en partant, qu’il dit à Rebecca en lui collant une bise sur le front. Tu fermeras bien, d’accord ?

Rebecca m’explique :

• — On passera par derrière, j’ai la clé.

Oh-oh !

Seuls, on continue à discuter, à rigoler, et un peu à spleener… Cool. Longtemps.

Au moment de partir, Rebecca me dit :

• — Si tu veux, on va chez moi ?

Et tout de suite, elle ajoute :

• — Cadeau !

Embarrassé (je ne veux pas lui faire de peine, allez savoir pourquoi !), je réponds :

• — Non, t’es gentille et très mignonne, mais non,… merci.

Elle n’insiste pas, petit sourire tristounet. Sur le trottoir, on se fait les bises

• — Salut ! À une prochaine fois… c’était chouette !

On part dans des directions opposées, mais je me retourne pour zieuter son joli petit cul…

Le surlendemain, re-cinoche, mais le film est nul, enfin, il ne me plaît pas et… et à 10 h 20, je suis au bar. Nono ne fait aucune allusion, mais Marguerite, c’est une première, est venue me faire la bise quand je suis entré. À croire que je fais partie de la famille désormais ! Je me descends deux Fischer et Nono me glisse :

• — Maintenant, tu rentres mon grand, perds pas ton temps ce soir, mais… à demain.

Trop cool pépère !

Dans le mois qui a suivi, on s’est vu sept ou huit fois Rebecca et moi. C’est pas beaucoup ? Oubliez pas quand même, elle est censée bosser de nuit ! À chaque fois qu’on se voit, on parle, on se raconte, on se fait des confidences, on partage des émotions, nos envies, nos espoirs. On a toujours quelque chose à se raconter.

Elle ne m’a plus jamais proposé de la raccompagner chez elle. Juste, la deuxième fois qu’on s’est vu, elle m’a demandé :

• — Pourquoi tu veux pas monter avec moi ?

Bien embarrassé le mec !

• — J’te dégoûte, c’est ça !
• — Mais non, au contraire, sois pas bête !
• — T’es du genre jaloux ! Tu partages pas !
• — Jaloux, moi ? Pas du tout mon genre ! Non, mais écoute, l’amour tarifé, j’ai essayé, c’est pas mon truc, même si c’est cadeau. C’est pas ça, je ne sais pas comment te dire, mais… baiser pour baiser et sans baisers au pluriel, vite fait su’l’gaz, bonsoir Mademoiselle, ben… c’est pas mon truc, c’est… plus mon truc…
• — Je vois, qu’elle a dit, t’attends le grand amour, la femme de ta vie et là, moi…

Elle n’a pas fini sa phrase, et je n’ai pas su quoi lui dire. Je ne voulais pas lui faire de peine. Ou j’étais trop con tout simplement. Mais bon, stop, mettez-vous à ma place, là, c’était notre deuxième rencontre, je ne la connaissais que depuis l’avant-veille ! Donc, il y a eu un blanc, on a bu un coup (de bière, pas de blanc) et on est reparti dans nos discussions art-ciné-bouquins-et-je repeins le monde.

Et çà donc, pendant un bon mois. Parfois, en nous voyant dans le miroir piqueté à côté de notre table, j’avais l’impression qu’on jouait Milord « ♪ ♫ Allez venez Milord, vous asseoir à ma table ♫ ». Rebecca aussi aimait Piaf, même si ce n’était pas de notre âge ! Elle était gentille, Rebecca, je la trouvais même de plus en plus… gentille. Et pas que ! Mais, entre nous deux, avec le décor un peu minable du café, ça aurait risqué de finir comme les Amants d’un Jour « ♪ ♫ ; On les a trouvés se tenant par la main ♫ ».

Un soir, au bout d’un mois donc, au moment de se quitter, sur le trottoir, elle me demande : T’es libre demain soir – moi oui – je serai là vers neuf heures.

Elle a débité sa phrase d’un trait et me fixe avec un regard anxieux. No prob, je viens ! Neuf heures, OK… même… qu’on pourrait… se retrouver plus tôt et se faire un resto si tu veux ?

Là, elle est sciée la môme et piaffe : Tu… tu irais au resto avec moi ? Craquante ! Ben oui,… m’enfin, si t’as aut’chose à te mettre que… ton bleu de travail…

Elle rit, aux anges. T’es couillon toi ! Merci pour l’invite, mais pas demain, une autre fois. Mais c’est d’accord, hein, demain neuf heures !

Le temps de dire oui, elle me colle un bisou express sur la bouche et part en courant. J’en reste comme deux ronds de flan, à me suçoter les lèvres.

Le lendemain samedi, toute la journée, je suis comme un gamin ! Heu-reux ! Putain (oui, facile, je sais !), je suis aux anges « ♪ ♫ … tout le restant m’indifè-èè-re, j’ai rendez-vous avec vous ! ♫ ».

Et donc, neuf heures moins juste, j’entre chez Nono et Marguerite. Merde, y a une gonzesse installée à notre table ! Mer-deuh ! Je suis déjà prêt à aller engueuler Nono (gentiment, j’ai le respect des têtes chenues) quand la meuf me fait signe.

Je sais bien que la lumière est pas violente dans le troquet, mais quand même, c’est qui cette brunette cheveux courts toute timide ?

Oh putain, je le crois pas, c’est Reb !

C’est bien elle qui se lève, toute gênée, pas de perruque blonde ou rose, pas de maquillage, juste un peu masca… ricil, nature ! Petite robe stricte, même pas décolletée. Manque juste les chaussettes blanches pour faire étudiante sage.

• — Pas trop déçu ? demande-t-elle en me faisant les bises
• — Tu rigoles ? Tu es… belle, simplement belle ! J’peux pas mieux dire Reb ! Et… ce teint de pêche, si lumineux, c’est tellement plus beau que tes couches de fond de teint ! Oh Rebecca…

On s’est assis, je la mange du regard.

• — Philippe, je dois t’avouer quelque chose, je ne m’appelle Rebecca, je m’appelle… Steph, enfin Stéphanie sur ma carte d’identité. Tu veux la voir ?
• — Meuh non, j’te crois ! T’as rien à me prouver, m’enfin !

Elle sourit, enfin, et son regard est doux, rasséréné, confiant. Moi, je ne sais plus sur quel pied danser. Les pensées se bousculent dans ma tête : Merde, elle est trop jolie – Je craque – Et c’est quoi ce rendez-vous ? – Qu’est-ce qu’elle me veut ? – On va où ? – Putain, je la veux – Oui mec, mais c’est une pute, oublie pas ! – M’en fous, j’suis raide dingue ! – Mer-deuh, je l’aime !

Tout de suite les grands mots ! Je n’ai jamais su faire dans le détail !

Rebecca, enfin Steph, voit bien que je suis un peu perdu et elle reprend l’initiative.

• — Philippe, je voulais te montrer ça, ce soir.

La voilà qui se penche et attrape un grand carton à dessin, genre A1. Elle ouvre cet immense porte-feuilles et commence à faire défiler des dessins. Ses dessins, je vois bien la signature. Il y a de tout, des fusains, des gouaches, des esquisses, des pastels, des encres de Chine… Portraits, paysages, natures mortes, nus,… Dans tous les styles : abstrait, figuratif, hyper réalisme, pointillisme…

J’ai beau être amateur d’art, à vingt-cinq piges, je ne vais pas prétendre être un expert pour autant. Mais j’en sûr, c’est beau, c’est top, c’est vraiment du grand art ! J’adore !

J’en bafouille :

• — Mais… ?
• — J’ai fait deux ans aux Beaux-Arts, m’explique-t-elle.

Putain (oh-merde !), je le savais ! Je savais que cette fille n’était pas juste une pute ! Qu’elle était bien plus que ça !

Tout de même, à cet instant, on me demanderait d’additionner 1 + 1 que je serais incapable de donner la réponse ! Paumé, largué, éparpillé par petits bouts façon puzzle, je ne sais plus comment je m’appelle !

• — Philippe ? Tu ne dis rien ! Ça va ?

Complètement étourdi, je contemple ma voisine :

• — Reb, enfin… Stéph, je suis… je suis… je… je ne sais plus ce que je suis ! Sidéré ? Sur le cul !

Steph affiche une mine inquiète. Elle a replié le porte-folio et l’a repoussé sur le côté de la table. Elle se tient toute droite sur sa chaise, les avant-bras sur le formica, les mains jointes, doigts serrés en poing.

• — Moi y en plus rien comprendre !

Elle saisit la balle au bond :

• — Attends, je vais t’expliquer !
• — Non, stop !

J’ai décidé ! Je ne veux pas la laisser poursuivre. Je pose mes mains en conques sur ses poings joints, les caresse un instant avant de les soulever pour les porter doucement à ma bouche. Je dépose une kyrielle de baisers légers sur ses doigts qui lentement se desserrent. Nos regards sont suspendus l’un à l’autre, verrouillés.

• — Non, Steph, pas d’explications, pas maintenant, je ne veux pas ça ce soir !

Je sens ses mains trembler contre ma bouche. À moins que ce ne soient mes lèvres qui tremblent. Longtemps, nous restons immobiles, sans parler, sans ciller. Le temps s’est suspendu, les secondes sont des heures, nos gestes ralentis.

• — Mais si tu ne veux pas ça ce soir, qu’est-ce tu veux ? me demande-t-elle.

Sa voix n’est qu’un chuchotis, à peine audible, un souffle frémissant, trahissant ses interrogations, sa peur, ses attentes. Je voudrais la rassurer tout de suite, ne pas la laisser sur des charbons ardents, mais je suis tellement partagé, tiraillé entre les sentiments et le désir que j’ai pour elle et… et ce qu’elle est, ce que je suis, la complexité évidente, criante, d’une relation entre nous. Je cogite à toute allure, je tente de peser le pour et le contre, de raisonner.

Comme s’il était possible de raisonner sous adrénaline !

Car c’est bien ce qui se passe, des flots de cet euphorisant acide stressant ont remplacé l’hémoglobine et bloquent le bêta transi. Paralysé, le pépère !

Stéphanie, d’un simple geste de tête et les yeux écarquillés, renouvelle son interrogation.

• — Je veux… Je veux tout Stéphanie, tout ce que tu voudras me donner, mais rien, surtout rien de ce que tu ne veux pas, rien de ce dont tu n’as pas envie réellement, irrésistiblement. Tout, Steph, et d’abord, avant tout et par-dessus tout… tes lèvres !

La pauvre est visiblement ébranlée par ma déclaration. Sourcils froncés et air incrédule, Stéphanie se lève lentement, semble hésiter, balance d’un pied sur l’autre. Elle jette un coup d’œil derrière elle, croise le sourire confiant de Marguerite qui opine doucement du chef. Je me suis levé moi aussi, prêt à bondir si jamais elle tournait les talons, prêt à dire d’aussi énormes bêtises que « Je t’aime », par exemple.

Mais l’adorable se tourne vers moi, s’approche, pose sa main sur ma joue et vient doucement se blottir contre moi.

• — Tu es sûr de ce que tu veux ? me demande-t-elle timidement.
• — Absolument certain, Stéphan…

Délicieux bâillon, sa bouche se soude à la mienne, nos lèvres se palpent, se goûtent, se fondent. Si nous n’étions pas en totale apnée, nos souffles bien sûr se mélangeraient et la seconde d’éternité de cette fusion magnifique nous transporte bien au-delà de nos désirs les plus fous. Nos peurs s’évanouissent, la transgression nous magnifie, le monde s’évanouit et le petit bistrot minable se mue en décor hollywoodien, où nous sommes le couple éternel.

Stéphanie lance un regard à Marguerite et désigne silencieusement son carton à dessins. Petit signe de tête de la mamie qui confirme qu’elle se chargera de ranger le porte-folio.

Sans rien dire, nous sortons dans la rue et j’entraîne ma compagne.

• — J’habite à deux pas, lui dis-je.

Mon appart est effectivement très proche, mais il nous faudra de longues minutes pour atteindre mon immeuble. Nous courons certes, mais stoppons tous les quinze mètres pour nous étourdir de baisers, nous câliner. Nous avons si faim l’un de l’autre ! Et peu importe la pluie !

• — Dis donc vous deux, tu ferais mieux de rentrer chez toi ! Philipp, tu prendre l’petite et tu vas le glisser sous le couette ! Vous sera mieux que sous le pluie !

Si Steph est surprise par cette interpellation étrange, moi je souris et me retourne :

• — Vous avez raison madame Betty ! Bonne soirée à vous !
• — Hum, meilleur pour vous je crois !

J’entraîne ma chérie en lui glissant :

• — C’est ma voisine – une adorable vieille british.

Arrivés à destination, nous reste encore un marathon à parcourir jusqu’à ma chambre, course d’embûches où nous débarrassons fébrilement de presque tous nos vêtements qui alors parsèment les interminables deux mètres soixante-trois du couloir.

Sur la page blanche du lit, nous voulons écrire notre passion. Étreintes fulgurantes, baisers passionnés, caresses affolées, nous prenons le temps de nous découvrir. Nos sous-vêtements, derniers remparts de nos pudeurs, ultimes barrières à l’explosion de notre désir, attendront pour voler que nos peaux se soient amadouées, reconnues, apprivoisées. Nous nous serrons l’un contre l’autre, nous pressons aussi fort que possible comme à vouloir pénétrer, envahir, submerger le corps de l’autre. Nous savourons cette fusion des chairs impatientes.

Ma bouche finit par oublier les lèvres brûlantes de ma douce timide, glisse dans son cou, aborde le satin doré de sa gorge. Les fines dentelles noires du soutien-gorge reculent, découvrant peu à peu l’opalescence d’un sein dont je devine le téton érigé sous les dentelles ajourées. J’ai compris que Steph ne prendra aucune initiative, me laissera le contrôle, ne fera aucun geste pour m’encourager, ni me refréner. Je comprends sa réserve, sa prudence : elle sera sage ! Offerte, mais sage. Pure ! Je suis ému et heureux de la sentir se tendre, réagir à mes caresses, haleter sous les circonvolutions de mes doigts horripilants sur sa peau dorée. Chaque fois que mon regard plonge dans le sien, j’y lis son impatience apeurée. Elle est petite fille effrayée, impatiente et offerte.

Je défais l’agrafe coquine entre les bonnets qui, libérés, s’écartent et dénudent les petits monts laiteux, préservant quelques instants encore leurs sommets turgides. Doucement, je repousse un des triangles de soie noire, le laisse s’accrocher au sombre pic dressé avant de le repousser complètement. L’aréole est si contractée qu’elle a disparu pour se fondre en un insolent fanfaron qui me nargue et appelle mes caresses et ma bouche.

Ma langue vient aborder doucement l’irrésistible fraise, le premier contact, léger, fait sursauter sa belle propriétaire. Sur sa peau hérissée, je lis en braille les séismes qui la parcourent, les ondes délicieuses qui la transportent. Ma bouche, gourmande désormais, joue du téton dressé, s’amuse de sa fermeté, en jauge la résistance, s’extasie de sa surface grumeleuse. Ma main gauche, exploratrice charitable, est partie en mission humanitaire sur l’autre sein : il ne s’agirait pas d’en faire un laissé-pour-compte !

Sous cette avalanche de caresses et suçons, Stéphanie ondule, se tend, s’effondre avant que de nouveau propulser ses seins pour subir de nouveaux assauts de ma langue. Dans mon dos, ses mains s’affolent, plantent des ongles douloureusement expressifs dans ma peau.

Pour échapper à ces sévices délicieux, laissant à mes mains le soin d’entretenir le feu dans les seins raidis, ma bouche abandonne les mandarines pour continuer le voyage du tendre. Friponne, elle lèche le ventre plat, s’insinue dans le nombril, dégringole jusqu’à l’orée d’une petite forêt bouclée dont quelques arpents se sont échappés des dentelles d’une fine culotte.

Je devrais prendre mon temps, deviner dans les ajours de la broderie le dessin délicat de l’autel velu, me saouler des fragrances enivrantes du sacré bénitier, mais mon impatience s’est faite douloureuse. Je fais glisser l’encombrante culotte et découvre, émerveillé comme un gamin innocent, le sombre triangle frisotté qui surplombe les berges dodues du ravin scintillant d’un miellat doucereux.

Délicatement, ma langue dardée va explorer ces berges rosées à peine parsemées de duvet, aller et venir, monter et descendre sur la ligne de crête avant d’effleurer les replis délicats des petites lèvres ennoyées. Je les gobe ces petites lèvres crénelées, bois à la fontaine avant, insidieux manipulateur, de venir agacer l’étonnant bourgeon dressé dans le haut de la fente, l’impudique farfadet qui darde sa perle irisée. La réaction de ma consentante victime est à la hauteur de mon attente : ses doigts, perdus dans ma chevelure, se crispent et appuient sur ma tête, me plaque sur son con ruisselant. Stéphanie se cabre, tressaute, se tord et ondule. Elle crie, gémit, pleure et rit, emportée par la vague assassine de son plaisir. Peu lui importe à cet instant que je me noie en elle, que je m’étouffe dans ses soubresauts erratiques, dans les flots de son miel, elle prend le plaisir que je lui offre avec tant de bonheur. Je participe à ce séisme dont je suis le fier déclencheur, en goûte la force, en savoure l’exquise puissance.

L’étau des mains sur ma tête se desserre peu à peu, j’émerge et te trouve dévastée, embrumée, ensuquée dans un bonheur dont tes yeux embués témoignent. Tu m’attrapes aux épaules, me hisses vers ta bouche. Tes baisers, doux et légers, me comblent. D’incompréhensibles syllabes s’échappent de ta bouche, comme si tu voulais parler, mais refusais en même temps que des paroles définitives ne franchissent tes lèvres. Je te sens torturée, comprends combien tu es empêtrée de ce que tu es, coincée ton statut misérable, paria bâillonnée, interdite d’innocence et surtout de franchise.

• — Stéphanie, je me fous de ce que tu es, tu es belle, tu es douce et… je t’aime !

Une vraie panique passe dans son regard, Steph me repousse sur le côté, se redresse :

• — Non, tais-toi ! Ne dis pas des choses que tu regretteras dans à peine trois minutes.

Comme je veux répondre, elle enchaîne, plus véhémente encore :

• — Tais-toi ! Et laisse-moi parler !

Je comprends que je ne pourrai plus l’empêcher de parler, de me livrer ce que, tout à l’heure déjà chez Nono, elle voulait me dire.

Alors Stéphanie parle. Elle me raconte, les Beaux-Arts, ses petits boulots étudiants, le soutien de ses parents. Et puis, le chômage, brutal, pour son père et sa mère lorsque la boîte où ils bossaient l’un et l’autre a brutalement fermé, le PDG étant parti avec la caisse. Les traites de la maison, la déprime, l’impossibilité pour eux de continuer à financer ses cours.

La dèche. Le trou noir.

Le studio dont elle ne sait pas comment elle va pouvoir renouveler le bail et la troisième année aux Beaux-Arts, compromise.

Et puis, sa meilleure copine, Pauline, compatissante, qui lui avoue arrondir ses fins de mois difficiles en vendant son corps. Le refus. La réflexion. L’impasse.

La chute.

Trois mois, depuis début août, trois mois et quatorze jours passés dans la rue ; les passes, les pipes, les totales, toujours protégées, toujours, insiste-t-elle.

Les aveux, désespérés :

• — Tu sais, une pipe avec préservatif, c’est comme sucer un bonbon à la fraise, un bout de plastique. Et pour la totale, c’est à peine pire…

Je ne suis pas convaincu :

• — C’est vrai ?

Son regard est douloureux :

• — Non ! Non, c’est pas vrai. Pas vrai du tout ! Mais c’est ce que je me disais, ce que je me répétais, à chaque fois, de toutes mes forces. Mais non, non, je n’ai jamais réussi à m’en convaincre. Je me sens encore sale, souillée…

Elle pleure, doucement, sans hoquet, sans renifler. Des vannes se sont ouvertes, de l’eau coule de ses yeux, simplement, irrésistiblement. Je serre la pauvrette contre moi, son visage sur mon torse, ses larmes inondent ma poitrine. Je la laisse s’épancher, j’attends qu’elle se calme. Je compatis, m’associe à son désarroi.

Et je réfléchis.

Tout doucement, je demande :

• — Trois mois depuis début août, trois mois et quatorze jours ? Mais… on est le 10 novembre !

Steph se redresse, me sourit timidement :

• — Depuis mi-octobre, c’est fini la rue ! J’ai un job !
• — Ouais ? Un job ? Un vrai ?

Elle lâche un petit rire :

• — Oui, un vrai de vrai. Je suis dessinatrice-conceptrice dans une boîte de publicité.

Devant mon air ahuri, elle explique :

• — Les Beaux-Arts ouvrent leurs portes aux entreprises. La boîte de Com nous a fait réaliser quelques travaux, sous forme de concours. J’en ai gagné trois sur quatre ! Quand ils ne m’ont pas trouvée à la rentrée, ils ont demandé où j’étais passée. C’est Pauline, ma consœur qui m’a prévenue. Et voilà, j’ai été embauchée. Ferme !
• — Waouh, mais c’est trop génial !

Après quelques instants, quelques rouages ayant correctement fonctionnés dans ma petite tête, je demande :

• — … mais… attends, ça fait un mois qu’on se connaît et… donc ça fait au moins quinze jours que… Mais moi, je t’ai toujours vue… en tenue de… travail ! Jusqu’à ce soir !

Steph marque un temps, prend une profonde respiration :

• — Tu m’as connue… pute, tu m’as… appréciée malgré ça, tu as été gentil. Je ne voulais pas tout à coup me présenter comme une petite fille bien sous tous rapports, si je puis dire !

Je caresse doucement sa joue :

• — Tu voulais être sûre que j’étais bel et bien tombé amoureux de toi ! Que je t’aimais vraiment, malgré…
• — Ne m’en veux pas, je crois que je suis tombée…, enfin, que j’ai été attirée par toi dès notre première rencontre…

Les mots, certains mots, n’arrivent pas à franchir le bord de ses lèvres.

• — Steph, j’ai aimé Rebecca, pourquoi je n’aimerais pas Stéphanie !

J’ajoute, avec force :

• — Je t’aime, Stéphanie !

Voilà qu’elle pleure à nouveau. Tremblante, avec une toute petite voix chevrotante, elle ose, enfin :

• — Je t’aime, Philippe.

Ses lèvres frémissantes ont le goût salé de ses larmes.

Mais avec quand même un sacré goût du bonheur !

oooOOOooo

• — Hey, Philipp !

Je suis en train de glisser ma clé dans la serrure de mon appart. Je reconnais immediatly la voix de ma british voisine.

• — Tu viens prendre une scotch avec moi ?

Sacrée Betty ! Toujours à me guetter pour m’alpaguer et me voler un petit quart d’heure. Quand c’est pas toute une soirée. Elle aime ma compagnie, la veuve !

• — Oui, mais vite fait, je n’ai pas trop le temps ce soir.
• — Oh-oh, ton petit copine vient ce soir ?
• — … oui, mais pas avant 9 heures.

Le con, il est dix-huit heures, j’ai parlé trop vite : elle va me coincer assez longtemps pour que je me ramasse une musette ! Et j’ai pas envie ! Je veux garder la forme moi ! J’improvise :

• — Il faut que je prépare un petit repas.
• — Hum-hum, des pâtes avec du sauce ketchup ? Je vois !

Pas la peine d’essayer de l’embrouiller la rosbif ! Sacrée bonne femme ! J’adore son accent, ces « r » qu’elle avale, ces « u » qui sonnent toujours « ou » et ces féminins-masculins qu’elle mélange sans arrêt. À croire qu’elle le fait exprès de se planter aussi systématiquement !

• — Cheers, me dit-elle avant d’avaler une goutte de son excellent whisky tourbé. Dis donc, il est très mignonne le petite. Vous avez eu une bon week-end je pense, petites coquins !

Non, mais ho, mamy, Tu veux des détails peut-être ?

Je me contente de bougonner…

• — Tu le laisses pas filer celle-là !

Celle-là ? Tiens, ça a dû lui échapper !

• — Non-non, j’ai pas l’intention ! Du tout !
• — Hey ! Amoureux le garçon ? You fell in love, tu l’aimes ?

M’enfin ! De quoi je me mêle !

• — Euh… oui.

Betty fait la moue, avale une gorgée du tourbé :

• — Pas très convaincante ça, mon garçon !
• — Si-si… enfin voilà !
• — Problem ?
• — Non, non, pas de problème enfin…
• — Tu peux tout me dire ! Tu es amoureux OK, mais sous le couette, ça a bien passé ?
• — Ça a bien passé ? J’ai envie de rire. Oui-oui, t’inquiète, « ça a bien passé.

Comme je ne réponds pas, elle enchaîne :

• — Parce que des fois, tu es amoureux crazy, mais après, au lit, ohou ! C’est pas ça ! Déçu ?

Eh merde, elle insiste ! Non, je ne suis pas déçiou ! Je proteste :

• — Non-non très bien, pas de problème !
• — OK, perfect ! À part ça, qu’est-ce que tu as à me raconter à propos de cette petite ?

Qu’est-ce que j’ai à lui… ?

Non, mais attends ! Hey ! J’ai pas rêvé, elle a paumé son accent tout à coup : pas de « r » avalé, un « tu » parfait ! Non, j’ai pas rêvé, elle cause comme vous et moi, sans accent !

Et elle rigole, et elle se paye ma tronche !

• — Surprise, lâche-t-elle clair et net. Eh oui, je peux parler comme n’importe quelle frenchie. Bon, je t’explique : en fait, je suis née ici, dans cette ville ! et puis, en 66, j’avais même pas vingt piges, je suis allée à Londres avec mon copain de l’époque. On s’est perdu de vue et… je ne suis revenue ici qu’après la mort de mon mari, ce cher Sir Edward Lampton, il y a vingt-cinq ans. J’ai alors gardé mon accent british parce que cela m’offre pas mal d’avantages. On en reparlera. Mais je suis une vraie Lady, par mon mariage. Allez, bois un coup, ça te fera du bien !

Waouh mémère, tu pourras te vanter de m’avoir épaté !

• — Oh ben merde alors ! Vous me la coupez, là ! Putain !
• — M’oui bon d’accord, mais doucement jeune homme quand même !
• — Non, mais excusez-moi, je voulais pas vous… Oh merde putain !
• — Oui, bon, t’insistes. Ben tiens, puisque t’en causes, en parlant de putain, si on parlait de Rébecca-Stéphanie ?
• — HEIN !

Schkling fait mon verre en tombant sur le carrelage !

Franchement, je vous le dis, LÀ, je traverserais la rue, un double-decker bus, dégringolant du quatorzième étage d’un gratte-ciel me tomberait pile sur la tronche (oui, je sais, c’est pas crédible parce que comment qu’il aurait fait, le bus,… pour justement tomber pile au bon moment, sur ma tronche, hein ?), mais bon, admettons, qu’il le ferait, l’Impérial, que j’en serais moins assommé !

Hey, mais c’est qui cette mémé ? Comment qu’elle sait pour Steph ? Elle a pourtant pas la tête d’une James Bond Girl ! C’est… Tata Harry, une Mata Hari, version rosbif de l’espionne de nos cours d’histoire ?

Et elle est contente avec ça hein ! Ça la fait bien marrer !

Pendant que je ramasse les bris de mon verre et éponge le scotch pour que King Charles, son clebs, ne se ramasse une cuite, elle commence à raconter :

• — Bon, calme mon lapin, je t’explique. Mais je commence par le début. Comme dit, juin 66, je suis à Londres pour un week-end, avec Marc, mon copain de l’époque. Il veut assister à la finale du Championnat du Monde de foot, Angleterre-Allemagne à Wembley. Pendant le match, Marc se fait chauffer par une British, mini-jupe ras-la-touffe. Un moment donné, l’English disparaît. Trois minutes plus tard, Marc me dit :
• — Bouge pas, je reviens dans cinq minutes. Il ne verra jamais le deuxième but des British à la 76e ! Moi, je l’ai vu ! Mais Marc, ben lui, je ne l’ai jamais revu ! Jamais !

Elle enchaîne :

• — Le match fini, les gradins se sont vidés, je suis comme une conne devant le stade. J’ai la trouille, total panic : j’ai quasiment pas un rond en poche, et surtout, je n’ai pas mes billets de trains et de ferry pour le retour. J’attends. L’angoisse. Il n’y a bientôt plus personne. Juste moi, asperge désespérée qui fait les cent pas. Une pute s’approche de moi, m’engueule, veut me faire déguerpir. Elle comprend vite que je suis française : coup de bol, elle aussi, à Londres depuis six mois. Elle est cool, comprends que je suis en panique et un peu plus tard, après… son service, comme je suis toujours là, elle m’emmène chez elle.

Bon, Mamy, accélère, je m’en tape de tes petites aventures.

Mais elle continue son histoire, tranquille : la putain la recueille et au bout de quelques jours, l’initie au taf ! Quoi ? Eh ben, merdum ! Lady Betty Lampton a été pute ! Si je m’attendais à ça ! Eh bé, elle en a d’autres des comacs ?

• — Un soir, dans la rue, Margaret (c’est comme ça qu’elle se faisait appeler), Margaret était montée avec un client, j’étais seule donc. Un type me tombe dessus et veut me piquer mon sac. Je me dégage et je traverse la rue en courant au moment où arrive une bagnole. Paf, pouf, schblimbk, je vole : jambe cassée – fracture ouverte ! Le conducteur de la voiture me ramasse et nous enfile, façon de parler, dans sa Bentley, moi et Margaret qui venait juste de revenir dans la rue. Direction l’hosto. Là, il reste tout le temps de mon opération et annonce prendre tous les frais en charge. Ouf ! Le gentleman revient le lendemain, et tous les jours suivants. Il reste avec moi des heures, il me fait la conversation. À ma sortie de l’hôpital, il nous installe, Margaret et moi, dans un superbe appartement. Il vient nous voir tous les jours, surtout moi, en tout bien tout honneur. Deux mois plus tard, il me fait sa demande, un genou au sol. Entre temps, note, il ne m’a jamais touchée ! C’est pas que je n’aurais pas voulu d’ailleurs, au contraire, parce qu’il était vraiment adorable et craquant. Vingt ans de plus que moi, mais bon…, gentleman jusqu’au bout des ongles ! Il m’a épousée, vingt-sept années d’un bonheur sans nuage. Et Margaret est devenue notre gouvernante… et partenaire de jeu, si tu vois ce que je veux dire…

Oui, me dis-je, je vois assez bien… mais bon… épargnez-moi les détails please !

• — Quand mon cher Edward est mort, il y a vingt-cinq ans, j’ai voulu revenir ici et Margaret m’a suivie. On avait une petite cinquantaine l’une et l’autre. Tu l’auras peut-être deviné, Margaret, c’est… Marguerite. Elle a rencontré Nono et file depuis, le parfait amour avec son gentil bistrotier. Bon, voilà, tu sais tout ! Maintenant, mon garçon, si je t’ai raconté tout ça, c’est pour que tu comprennes bien qu’on n’a rien contre Rebecca. Au contraire !
• — Solidarité corporatiste !
• — Petit con va ! dit-elle en riant. Mais oui, en quelque sorte… Marguerite s’est entichée de la petite, dès le départ. Elle l’a soutenue, conseillée, consolée bien souvent, poussée à quitter le métier. On était prêtes toutes les deux à la prendre en charge. Mais, voilà, tu es arrivé ! Marguerite a tout de suite compris ce qui se passait, sans doute bien avant que vous ne le sachiez vous-même ! Elle vous a observés, avec tendresse. Quand Rebecca lui a annoncé son embauche comme graphiste dans l’agence de publicité, ça a été la fête. Sacré coup de bol quand même, ces concours des Beaux-Arts ! Cela dit, c’est ensemble, qu’elles ont décidées que Rebecca poursuivrait la mascarade de la putain, pour te tester, pour voir jusqu’où tu irais.
• — OK, je sais, Steph me l’a dit… Mais pourquoi me parler de tout ça ? Vous n’étiez pas obligée de me raconter… tous les détails ?

Betty me sourit gentiment :

• — Parce que je suis sûre que, même complètement toqué de cette petite nana, tu dois te poser des questions ! Je me trompe ?
• — Euh, oui… Non !
• — T’es jaloux ? Gêné par son ex-… profession ?

Là, je n’hésite pas une seconde :

• — Non, ça je m’en fous ! Honnêtement ! J’ai compris le pourquoi du comment, qu’elle n’avait pas le choix. Comme elle me l’a dit, c’était juste un job, pas banal, pas facile, et même très difficile, mais…
• — Elle a quand même écarté les cuisses pour pas mal de bonshommes qui…

Je la coupe :

• — Oui d’accord ! Mais avec préservatifs. Et d’ailleurs, pour tout vous dire, enfin…
• — Oui ? Vas-y, tu peux tout me dire !
• — Ben… quand on a fait l’amour la première fois, elle m’a dit qu’il n’y avait pas de risque, qu’elle n’avait jamais… fait l’amour… sans capote, de toute sa vie d’ailleurs. Eh bien, moi, je l’ai crue, tout de suite, direct, sans hésiter !
• — Et maintenant, tu regrettes, tu te poses des questions, t’as peur qu’elle ne t’ait refilé…

Je la coupe, proclame avec force :

• — Non, pas du tout ! J’ai totalement confiance en elle ! Je l’aime, ajouté-je timidement.
• — Bien, très bien ! Mais alors, raconte, c’est quoi tes questions ? T’as peur qu’un jour, tu finisses par lui reprocher son ancien job ? Que tu la détesteras à cause de ça, que tu la traiteras de…
• — Non ! Si un jour, c’est fini entre nous, si elle part avec un autre, qu’elle me trompe, oui, sans doute, je la traiterai de salope, de putain, de sale p’tite pute. Mais avec une autre, ça serait pareil dans les mêmes circonstances ! Non, tout ça, je m’en fous ! Je m’en tape !
• — Alors quoi ?

Non, mais Mamy, tu crois que c’est facile à dire des trucs pareils ?

• — Ben, voilà. Je me demande… si on pourra vraiment avoir une relation… normale !

Betty fronce les sourcils, m’interroge du regard. Je reprends, intimidé :

• — Ben oui, hier, on… s’est envoyé en l’air toute la journée. Normal non ? Un moment, pendant que…, ben à un moment, ça m’a échappé : je l’ai traitée de putain. Enfin pas elle, c’est juste que je lui ai dit « Putain, t’es… trop bonne… » ou je sais plus quoi d’ailleurs. Elle n’a pas réagi, du tout, elle ne s’est pas vexée, mais moi, j’étais… gêné ! Mais j’avais dit ça comme je l’ai déjà dit à d’autres petites amies… Sans le penser !
• — OK ! Et à part ça, il y a autre chose ?
• — Euh non, pas vraiment, mais c’est juste que, si un jour, je lui demande un truc… un peu… enfin, vous voyez, je ne voudrais pas qu’elle pense que j’ose lui demander çà parce qu’elle a été… pute !

Betty se recule, s’adosse confortablement dans son fauteuil :

• — Bien ! Voilà justement pourquoi je t’ai raconté mon histoire ! Pour que tu comprennes que vous serez un couple comme un autre, tant que vous vous aimerez ! Et vous baiserez comme les autres ! Sir Edward était un gentleman, mais il était aussi un peu un obsédé ! À soixante-sept ans encore, jusqu’à la veille de son infarctus, je peux te dire qu’il continuait à me sauter deux à trois fois par semaine. Et plutôt bien ! Il ne fallait pas lui en promettre ! D’une manière générale, Edward était très tendre et romantique, mais parfois, dans le feu de l’action, il s’emballait un peu, il me demandait de faire la pute, d’être sa petite putain, une salope qui écarte les cuisses ou se fait mettre par-derrière ! Et quand on s’amusait avec Margaret, je te promets que ça pouvait être gratiné ! Mais Edward me traitait de putain, moi, comme il aurait traité une autre femme de la même façon ! Et il le pouvait : il m’aimait ! Vraiment, sincèrement ! Alors oui, parfois, souvent même, j’étais sa pute ! Sans complexe, sans me poser des questions, parce que je l’aimais, parce qu’il m’aimait et parce qu’on adorait la baise ! Et pour vous, ce sera pareil : baisez, envoyez-vous en l’air autant que vous voulez, amusez-vous ! Vous êtes jeunes ! Et que tu l’appelles Stéphanie, ma chérie, ma petite pute, salope ou putain, ça n’y changera rien. Vous vous aimez !

Elle me laisse digérer son sermon, si on peut appeler ça comme ça ! Gonflée quand même, mémère, pas froid aux yeux, et pas la langue dans la poche ! Dans le genre direct et sans fard, elle se posa là !

• — Moi, ce que je te demande juste, c’est d’être gentil avec elle. Elle le mérite ! Et je peux te dire que je t’ai à l’œil, mon gars ! Rends-la heureuse, c’est tout ce qu’on te demande. Sinon, gare à Mamy Betty et à Marguerite. Et à Nono aussi ! On est peut-être des vieux schnocks, mais fais-nous confiance pour te remonter les bretelles s’il le faut !

Je suis un peu scotché par tout ça ! En même temps, il me vient une énorme tendresse pour cette incroyable Lady putain ! Je me lève et m’en viens lui coller un énorme bisou sur la joue, je la serre fort contre moi :

• — Merci Betty !

La vieille dame se détache de moi, surprise par cet élan de tendresse. Elle me repousse gentiment :

• — Bon hey, tu te calmes, gamin !

Et reprenant son vrai-faux accent british :

• — Maintenant, tu rentres à ta maison et tu prépares une bon repas à ton chérie !

oooOOOooo

Nous sommes pelotonnés l’un contre l’autre, imbriqués, le dos de Stéphanie plaqué à mon ventre. Position fœtale. Tendresse, volupté, sérénité. Nous apprécions la douceur du moment, le lent atterrissage duveteux et confortable d’après orgasme. Stéphanie ronronne.

• — Tu sais, j’ai croisé ta voisine en rentrant : elle promenait King Charles et n’avait plus une once d’accent. Elle m’a dit que tu m’expliquerais. Mais bon, elle m’a surtout dit qu’elle avait discuté avec toi !
• — Ah oui, et elle t’a dit quoi ?
• — Elle m’a parlé de tes angoisses… existentielles ! Tu sais, tu ne dois pas t’en faire. Si parfois tu me traites de pute, c’est pas grave, tant que ce n’est pas dans le cadre d’une engueulade, tant que c’est un mot d’amour, pas une injure. Au lit, ça ne me gêne pas du tout, ça ne me gênera jamais de faire la pute pour toi, avec toi ! Au contraire, avoue-t-elle à voix basse. Tu peux me traiter de pute, comme tu le ferais avec n’importe quelle autre, non ? Alors, pas de timidité mal placée, en amour, tout est permis… tant que tu ne me fais pas mal, car je ne suis pas maso ! Ni sado d’ailleurs. J’accepte tout le reste. D’ailleurs, à l’occase, si tu veux, j’ai ma copine Pauline, qui adorerait… te ren-con-trer, si tu vois ce que je veux dire !

Je l’embrasse dans le cou, dans la nuque. Mes mains titillent ses seins, caressent sa peau.

• — Je t’aime, Stéphanie !
• — Oh toi alors, t’es fou !… Moi aussi, je t’aime Philippe ! me dit-elle en se tordant le cou pour m’offrir un bisou léger.

Notre position, dos à dos, doit être propice aux confidences :

• — Tu sais, je veux te dire aussi : quand tu m’appelles Stéphanie, c’est très bien. Mais, et c’est idiot et je serais incapable de te dire pourquoi, je n’aime pas qu’on m’appelle Steph. Par contre, j’adorais quand tu m’appelais « Reb ». Si tu veux, tu peux continuer, même en dehors du lit : ça pourrait être mon petit nom d’amour. On a qu’à dire que nous sommes fans de Daphnée du Maurier et d’Hitchcock, que Rebecca, c’est le premier film qu’on a vu ensemble, dans ton ciné Art et Essais.
• — Oh ben oui bien sûr, trop-trop simple ! Avec une telle référence, tout le monde every body comprendra. Of course ! Et puis moi alors, il ne me reste plus qu’à le voir, ton flim !
• — Ouais bon, je sais ! Et en plus… c’est vrai, tu verras, Rebecca, c’est vraiment pas un ange. Mais moi non plus, je ne suis pas un ange, conclut-elle en glissant sa main dans son dos, entre mes cuisses.

Ouff, la gourmande, elle n’a pas l’air décidé à me laisser récupérer bien longtemps !

• — Chéri, tu sais, je t‘avais dit que j’étais… à moitié vierge. Bon, déjà, tu as été le premier… à entrer en moi… sans capote. Le tout premier ! Et puis aussi… personne n’est jamais… venu me prendre… par-derrière. Enfin, je veux dire… Je voulais réserver ça à l’homme que j’aimerais vraiment, à lui seul. Alors je suis peut-être idiote, peut-être que j’me plante, mais… j’ai envie que ce soit toi !

Elle est trop, cette nana ! Je lui souffle :

• — Si tu le veux vraiment, Reb, seulement si tu veux !
• — Toi non ? me demande-t-elle un peu penaude, confiouse comme dirait Lady Betty.
• — Bien sûr que si, ma chérie ! Avec ma queue justement contre ton petit cul adorable, bien sûr que j’ai envie de… forcer ton petit trou !

La pauvrette pousse un soupir de soulagement.

Je sais tout ce que cela représente pour elle : un cadeau. L’acte d’une soumission consentie, ultime, totale. Peut-être plus encore pour elle que pour aucune autre !

• — Alors, viens, vas-y, je t’offre mon cul, mon amour ! Encule-moi ! Mais fais…
• — Doucement, je sais !

Reb se couche à plat ventre sur le lit.

• — Non, chérie, pas comme ça !

Je la fais se retourner, s’allonger sur le dos, lui relève les jambes et bascule son bassin. J’ai la double vision bénie de sa conque et de son cul serré, tout en pouvant capter, dans son regard, ses appréhensions, sa douce terreur impatiente. Trop bon !

• — Comme ça, on ne se quittera pas des yeux. Tu veux de la vaseline ?
• — Non, pas besoin, je crois, répond-elle en glissant ma main sur son coquillage.

Je prélève en effet suffisamment du mélange de sa mouille et de mon sperme pour bien lubrifier la raie.

Les yeux dans les yeux, doucement, je porte d’abord mon majeur à l’entrée inviolée, masse l’étoile plissée qui se détend peu à peu. Quand le doigt la pénètre, ma douce sursaute un peu, ferme les yeux un instant, les rouvre et me sourit.

• — C’est bon, murmure-t-elle. Viens maintenant, mets-moi ta queue !

Calmement, je pousse mon gland vers l’entrée de service. Stéphanie relève encore son bassin, écarte les globes de ses fesses des deux mains. C’est elle qui vient s’empaler sur mon chibre, son cul avale mon nœud, ma tige coulisse dans l’anneau étroit de son cul.

Elle sourit toujours, m’encourage :

• — Viens vite, défonce-moi à fond, explose-moi le cul !

Ma queue coulisse sans difficulté dans l’étoile Polaire, plonge dans le trou noir. Je lui ramone le fond, je la bourre, sans ménagement désormais. Mon adorable petite pute se malaxe un sein et se branle le clito. Les yeux écarquillés, lèvres serrées, elle subit avec bonheur mes coups de boutoir. Le plaisir sera express, je le sais, pour elle comme moi. L’attrait de l’inédit sans doute, le parfum de l’interdit, de l’exclusive. D’une… première fois !

Quand l’orgasme nous emporte, entre deux cris de jouissance, elle proclame :

• — Je suis… à toi ! Toute à toi ! Rien… qu’à toi !

Je suis le roi du monde, elle est ma reine !

Une putain d’impératrice !