Dans un pays imaginaire et à une époque indéterminée, Gisela enquête.

Gisela Prytsk se réveilla en sursaut, en sueur… Les histoires de condamnation à mort n’étaient pas sa tasse de thé, loin de là.

À chaque fois qu’elle y était confrontée, la même fureur l’envahissait.

À chaque fois, le même cauchemar revenait.

À chaque fois, elle repensait à lui, Samir Lacem : coupable ou innocent ?

Gisela, à maintenant soixante-dix ans et sous les ors de la Confédération, présidait, pour quelques jours encore, la Haute Chambre d’Éthique. La HCE qui surveillait si, dans ladite Confédération, tout se passait démocratiquement, que les droits individuels étaient garantis. Que la vie s’écoulait paisiblement pour tout un chacun. Que les débordements de la police, de l’administration ou de la magistrature ne perturberaient pas la vie des confédérés.

Comme à chaque fois, pour une demande de grâce suite à une condamnation à mort, le Président Confédéral demandait l’avis de la HCE avant de rendre son arrêt. Avis le plus souvent suivi, cela l’exonérait de sa propre responsabilité. Les situations, les affaires souvent délicates, nécessitaient une analyse circonstanciée. Ses services avaient fait le job et un avis de clémence serait préconisé et pourtant… :

Pourtant, il y avait Samir Lacem… !

Quel âge avait-elle à cette époque… ? Trente ans tout au plus. Elle venait de se rendre célèbre dans des manifestations contre la peine de mort. Gisela par-ci et Gisela par-là, elle devenait la porte-parole involontaire d’une cause où son nom était mis en avant pour une gloire éphémère et imméritée.

Samir Lacem, pourquoi l’avait-il choisie, elle, et pas une autre, pourquoi… ? Sans doute, une conséquence de sa médiatisation.

**********

Quarante ans plus tôt :

• — Tu m’emmerdes, asséna avec véhémence Mathieu Karl (dit « Mat) le rédacteur en chef du Quotidien. Tu crois que je n’ai que cela à foutre, te sortir de prison après chaque manifestation ?
• — Mais Mat, c’est important de manifester contre la peine de mort, lui répondit Gisela avec son sourire le plus angélique possible.

D’ange, elle n’en avait pas que le sourire, mais aussi le faciès. À maintenant trente ans, sa blondeur vénitienne, ses taches de rousseur et son nez en trompette, la classaient dans les ados attardées. Attardées et attachantes du genre qui exaspère, mais que l’on a envie de protéger. Vu le caractère bien trempé et les convictions inébranlables de la jeune fille, des protections, elle n’en avait aucun besoin. Elle avait acquis une certaine notoriété dans les milieux progressistes qui se battaient, entre autres, contre la peine capitale, mais aussi contre le colonialisme rampant qui ne disait pas son nom, le gaspillage des ressources naturelles et le massacre de la nature. Bref, toutes choses qui à ce moment-là intéressaient quelques personnes et laissaient indifférente la grosse majorité.

• — Tu me ponds un article d’au moins cent lignes, sur cette manif et fissa, le prote te fera une tête au carré si tu retardes l’impression.
• — Oui chef, dit la jeune journaliste sans quitter son inébranlable sourire.

Rédiger cet opus ne présentait aucun problème et elle expédia cela en un rien de temps. Cet encart était maintenant sur le bureau du rédacteur en chef, à lui de se débrouiller avec !

Gisela, désormais libérée des contraintes de son métier, sortit de son sac le courrier qu’elle avait reçu le matin même. Ce n’était pas le premier du genre, car tous les condamnés à mort de la confédération cherchaient désespérément une aide, un soutien. Pourtant, cette lettre était différente. Loin du ramassis des propos incohérents habituels, cette missive était structurée et circonstanciée. Elle relevait les légèretés de l’accusation, les circonstances un peu « folkloriques » du procès d’assise et surtout, surtout, le condamné se targuait de connaître le véritable coupable.

La jeune reporter voyait déjà les difficultés. Cette affaire se déroulait dans la fédération de l’extrême sud : quatre mille kilomètres ! Cela occasionnerait des frais et Mat serait dur à convaincre. Il faudrait probablement coucher. Quel ennui : le rédacteur en chef se montrait un amant déplorable…

Et puis, il y avait le dossier de cet énergumène, pas très reluisant. Escroc à la petite semaine, c’était un spécialiste de la détrousse de vieilles dames à leur domicile. Beau parleur, il avait fréquenté l’université, mais sans jamais arriver au bout de ses essais. Son premier faux pas, il le dut à sa libido débridée. À soixante-cinq balais, la dame concernée lui accorda un ramonage en bonne et due forme, mais quand le quidam força la porte interdite, les ennuis commencèrent pour lui comme pour elle. On pouvait comprendre qu’à un certain âge on ne veuille plus se faire dépuceler l’entrée de secours, mais l’air goguenard des policiers (et policières) dissuada la plaignante de pousser plus avant sa demande de réparation. Cependant, les fonctionnaires, consciencieux, firent les prélèvements et constations d’usage. Ainsi l’homme se retrouva répertorié au fichier des empreintes génétiques, section délinquant sexuel. Quand dans une affaire on retrouva un mouchoir en papier souillé de sperme et concordant avec son ADN, bien évidemment, la maréchaussée l’interpella.

Affaire sordide. La victime avait été violée et tuée. Sordide, avions-nous dit, plutôt innommable quand on avait lu l’âge de la victime : huit ans. L’enquête fut expédiée et le coupable condamné. La guillotine allait bientôt reprendre du service.

Ce que relevait ce courrier interpella tout de même Gisela. Le mouchoir avait été trouvé à plus de cent mètres de la victime et l’endroit était connu pour être non seulement un lieu de rencontres, mais aussi une décharge publique. Combien de jeunettes avaient perdu leur virginité dans les environs, nul n’aurait pu le dire, mais elles étaient nombreuses, et puis, et puis, argument suprême, l’auteur de la lettre connaissait le violeur assassin.

Convaincre Mat ne fut pas une mince affaire. Les quelques nuits, décevantes, que la belle accorda à son chef, firent bien sûr pencher la balance dans le bon sens, mais c’était surtout son argumentaire qui emporta l’affaire. Mat était certes un amant très doux et très caressant, il savait faire monter le désir à son paroxysme, mais, il y avait un mais, la suite était moins héroïque. Sa prestation s’arrêtait le plus souvent à la pose du préservatif par une éjaculation qui souillait les mains de la belle. Au mieux, la pénétration durait trois secondes et obligeait l’amante à se satisfaire, seule, dans la salle de bain.

Maintenant à l’entrée de la prison fédérale d’Al Sijn, Gisela s’interrogeait sur le motif de sa présence à cet endroit et s’inquiétait des conséquences. Sa demande de visite fut examinée et réexaminée. L’officier tournait et retournait le papier dans ses mains, embarrassé.

• — Madame. Le prisonnier que vous désirez visiter est extrêmement dangereux. Il est de mon devoir et de ma responsabilité de vous mettre en garde.
• — Certes, répondit-elle et que dois-je faire ?
• — Vous, rien, Madame, mais je suis dans l’obligation de vous affecter une salle d’audience sécurisée. C’est un colosse, de plus un violeur et un meurtrier. Il nous est interdit par la loi d’être présents, ni même d’écouter vos conversations. Nous ne pourrions pas intervenir en cas de danger.

Gisela regarda le maton et lut dans ses yeux une réelle inquiétude. Que faisait-elle là, pensa-t-elle à nouveau, vraiment, que faisait-elle là ? Pourquoi avait-elle répondu à cet appel ?

• — Acceptez-vous cette entrevue sécurisée, insista-t-il.
• — Oui, comme vous voudrez.

La salle sécurisée était réellement sordide. Deux rangées de barreaux, d’un diamètre tout à fait dissuasif, la séparaient du condamné. L’homme assis derrière ces protections ne semblait pas si dangereux. Un franc sourire éclairait son visage et son niveau de langage se révéla des plus corrects.

• — Bonjour, Gisela, je suis Samir Lacem.
• — Bonjour, oui, je m’en doute, je suis spécialement venue vous voir.

Les protagonistes se regardaient comme des chiens de faïence, pour le moment imperméables aux questionnements de leurs locuteurs.

• — Vous êtes très jolie, Gisela.
• — Je ne pense pas que c’est pour me dire ce genre de niaiseries que vous avez souhaité ma présence.
• — Certes non, mais je ne connaissais que votre nom, maintenant je connais votre visage.
• — Si nous en venions au fait de votre demande.
• — Bien sûr. J’imagine qu’avant de venir, vous avez lu mon dossier.
• — Évidemment, répondit la belle.
• — Pas reluisant ?
• — Non, je confirme, pas reluisant.
• — Pourtant vous êtes venue.
• — Bien sûr, cela fait partie de mon job.
• — Uniquement de votre job ?
• — Oui, uniquement, dit-elle froidement.
• — Dommage, rétorqua-t-il avec un sourire narquois

Gisela en venait à s’impatienter et les airs cauteleux du condamné commençaient à l’indisposer.

• — N’empêche, vous êtes très jolie.
• — Si je reprends votre courrier, vous connaîtriez…
• — Vous n’aimez pas quand je vous dis que vous êtes jolie ?
• — Vous connaîtriez le nom du véritable coupable.
• — En d’autres circonstances, je vous proposerais de boire un verre à une terrasse.
• — Je constate, Monsieur Lacem, que je suis la seule à m’intéresser à votre dossier. Vous agissez comme un ado puéril.
• — J’adore, en plus vous avez du caractère, j’aime.

Quelque part, la jeune journaliste s’amusait de la situation. Un condamné à mort qui lui faisait du rentre-dedans, dans un parloir sécurisé où ils étaient séparés d’au moins cinq mètres par cette double rangée de barreaux.

• — Si nous revenions à votre affaire. Qui est le véritable coupable ?
• — Pensez-vous que je sois innocent ?
• — Mais, je n’en sais rien !
• — J’aimerais que vous en soyez convaincue.
• — Et comment ?
• — Allez voir les lieux du crime et discutez avec les lieutenants inspecteurs.
• — Vous croyez que cela suffira ?
• — Demandez au Lieutenant Sullivan, comment il trouve des preuves dans ce que l’on pourrait appeler une décharge publique.
• — …
• — Demandez aussi au Lieutenant Durand pourquoi il porte un poignard accroché à sa cheville sous son pantalon.
• — Que voulez-vous dire ?
• — Faites-vous une idée et quand celle-ci sera bien ancrée en vous, revenez me voir.
• — Mais je…
• — Gardien, tonitrua Samir pour mettre fin à l’entrevue.

Celui-ci sortit du parloir menottes aux mains, mais avec un sourire narquois au coin des lèvres. Un sourire de défi, un sourire qui, tel un coup de pied au cul, vous propulse vers votre destinée.

Gisela connaissait le dossier par cœur, à force de le potasser. Elle ne s’attendait tout de même pas à se retrouver dans une vraie décharge publique comme lieu du crime. Maintenant en milieu de journée, le ballet incessant des camions-bennes alimentait ce tas d’immondices. Quel indice pouvait être pris en compte dans un tel fatras de détritus… ? Elle ne comprenait pas et pourtant les autorités y avaient trouvé de quoi alimenter l’acte d’accusation.

La journaliste continua donc ses investigations et se rendit au commissariat. Elle eut la chance d’y trouver le lieutenant inspecteur Sullivan qui daigna la recevoir. Après les présentations d’usages, il lui offrit un siège et lui dit :

• — Que puis-je pour vous ?
• — Je viens pour l’affaire Lacem.
• — Je m’en doute, dans un trou perdu comme le nôtre, où il ne se passe jamais rien, il y a une affaire intéressante tous les cinquante ans… ! Pour qu’une journaliste du Quotidien se déplace depuis la capitale, ce ne peut être que pour cette affaire.

L’hostilité du policier était manifeste, mais il en fallait plus pour désarçonner la jeune femme.

• — C’est vous qui avez fait les constatations sur le site du crime ?
• — Oui, et alors ?
• — C’est une décharge publique… !
• — Bien sûr, où est le problème ?
• — L’indice incriminant Lacem était à près de cent mètres de la jeune victime.
• — Cent deux mètres soixante.
• — N’est-ce pas un peu loin pour lier l’indice au crime ?
• — Peut-être, ce n’est pas mon problème.
• — Pas votre problème ?
• — Non, pas mon problème, moi, je constate, je ne juge pas !
• — Mais, votre rapport… !
• — Quoi, mon rapport, mon rapport fait part des constatations un point c’est tout. Si vous n’avez pas de questions plus intelligentes, alors dehors, compris ?

Gisela, perplexe, quitta le commissariat pour y revenir dans la soirée. Le lieutenant inspecteur Durand l’y attendait. Si Sullivan avait l’aspect du campagnard mal dégrossi, Durand avait plutôt l’air de la fouine, rusée et retorse.

• — Que me veut une journaliste du si prestigieux Quotidien ? Depuis quand la ville s’intéresse-t-elle aux culs-terreux ? demanda le policier sur un ton hargneux.
• — Une journaliste, par définition s’intéresse à tout, Lieutenant Inspecteur Durand. Surtout quand la vie d’une personne est en jeu.
• — J’imagine que vous parlez de cette ordure de Lacem, pas de la petite qu’il a violée.

Gisela regarda un long moment l’officier. Il dégageait une haine bestiale, un peu comme si c’était sa propre fille qui avait été tuée.

• — Vous connaissiez bien la victime, Lieutenant ?
• — Bien sûr, ici tout le monde connaît tout le monde, madame la citadine.
• — Jusqu’à quel point, demanda-t-elle en ignorant délibérant le sarcasme.
• — C’était une amie de ma propre fille, elle venait souvent jouer chez nous.

La jeune femme jaugea encore une fois le policier et reprit.

• — L’accusation repose essentiellement sur les aveux de Lacem et sur ce mouchoir contenant son ADN !
• — Bien sûr, et encore heureux qu’il ait avoué, ce salopard.
• — Prenez connaissance de ce courrier, où il dit explicitement que vous lui avez extorqué ses aveux.

Le condé prit la lettre et la parcourut, puis la jetant sur le bureau, il dit :

• — Foutaises… !
• — Donc, Lieutenant Inspecteur, vous niez avoir menacé Lacem, avec le poignard que vous cachiez, sanglé sur votre cheville droite ?
• — Bien sûr que je nie, ce n’est qu’un ramassis de mensonges.

Gisela rassembla ses papiers et fit mine de tout ranger dans son attaché-case, mais au dernier moment elle darda le fonctionnaire d’un regard inquisiteur.

• — Pouvez-vous relever le pantalon sur votre cheville droite ?
• — Non !
• — Et pourquoi non ?
• — Cela ne vous regarde pas, c’est un assassin et un violeur et il a ce qu’il mérite.
• — Votre refus peut me laisser supposer bien des choses.
• — Dehors… !
• — Votre réaction vaut validation de la thèse du condamné.
• — Dehors, connasse !
• — Ne voulez-vous pas adopter une autre attitude et m’expliquer ce qui s’est passé pendant cette garde à vue ?
• — Fous le camp, espèce de fouille-merde, avant que je ne te vire moi-même à coups de pied au cul.

La reporter rassembla calmement ses affaires et sortit du commissariat, pensive.

Gisela, à nouveau dans le parloir de la prison d’Al Sijn, ne savait que croire. Samir venait de s’installer en face d’elle, tout sourire, presque hilare. Elle le regardait, dubitative.

• — Alors, chérie, tu as vu les keufs ?
• — Je ne suis pas votre « chérie ».
• — OK, mais tu as fait ta petite enquête.
• — Oui
• — Et ?
• — Et rien ! Vous pourriez avoir raison, mais je n’en sais rien, absolument rien !

Ils se regardèrent un long moment puis Samir reprit.

• — Tu ne serais pas revenue si tu n’avais pas au moins un doute.
• — Un doute, oui j’en ai un, mais il me manque l’essentiel.
• — Qui est ?
• — Vous me disiez connaître l’assassin.
• — Bien sûr.
• — Et qui est-il ?
• — Tu me crois innocent ?
• — Je vous ai déjà dit, je n’en sais rien, j’ai juste un doute.

Un ange passa, les ailes chargées d’interrogations puis le condamné se décida :

• — Mickael Fourey
• — Quoi, le « voyageur de la mort » ? Mais c’est n’importe quoi. Il a déjà quarante meurtres sur le dos.
• — À toi de faire ton enquête, « chérie ».

Puis le prisonnier partit d’un tonitruant « Gardien » qui clôtura l’entretien.

En journaliste sérieuse, Gisela fit des recherches. Première chose troublante, Fourey et Lacem avaient occupé des cellules attenantes pendant deux mois et avaient l’air de bien s’entendre, jusqu’au jour où il fallut les séparer, Lacem voulant étrangler Fourey. Certes déconcertant, mais là où la curiosité de la reporter fut vraiment piquée au vif, était que ledit Fourey avait été signalé à quelques kilomètres de là, le jour du crime.

Comment appréhender la chose, elle ne savait. Les deux étaient des dangers publics. Enfin, pour Samir, il ne lui était reproché qu’un seul crime, le reste, c’était de la petite bière, de l’arnaque à la petite semaine, où des rombières se faisaient baiser… dans les deux sens du terme. La jeune femme trouvait que le condamné n’avait pas le genre à violer une gamine… Quoique… Elle ne savait pas.

Pour l’autre, c’était plus net, c’était un tueur. Pour un oui ou pour un non, il tuait. Toute personne qu’il rencontrait était en danger de mort. Bizarrement, il était prouvé qu’une personne l’accompagnait dans son périple sordide et pourtant il ne voulut jamais en parler. C’était une femme probablement aussi déjantée que lui, mais jamais il ne divulgua son nom.

Obtenir une visite de Michael Fourey ne fut pas une mince affaire. Si Lacem était incarcéré dans un quartier de haute sécurité, son acolyte relevait de la très haute sécurité. L’ennemi public numéro un était son sobriquet. Néanmoins le poids de son journal fit la différence, avec malheureusement, à l’appui, une nuit bien terne avec Mat.

La jeune femme se retrouva donc en face du malfrat dans des conditions de sécurité similaires à celle de l’entrevue avec Lacem.

• — Que voilà une agréable visite.
• — Bonjour, Monsieur Fourey, je mène actuellement une enquête sur les circonstances de la condamnation de Monsieur Lacem.
• — Ce connard, qu’il crève, par contre, tu as de jolis yeux !
• — Monsieur Lacem vous met en cause dans le crime pour lequel il a été condamné.
• — Non seulement tu as de jolis yeux, mais tes petits seins me font bander.
• — Pouvez-vous me confirmer que vous êtes impliqué dans cette affaire ?
• — J’aimerais bien les suçoter, tes seins.
• — Monsieur Fourey, si j’ai désiré vous voir, ce n’est sûrement pas pour discuter de mon anatomie, mais de faits qui vous ont fait condamner.
• — T’as du caractère, poulette. J’aime bien !
• — Pouvez-vous répondre à ma question, Monsieur Fourey ?
• — Bien sûr, poulette, c’était une bonne, ta gamine.

Gisela eut un haut-le-cœur à ce demi-aveu, mais poursuivit, très professionnellement.

• — Vous avouez donc avoir violé et tué cette enfant.
• — Absolument pas !
• — …
• — Par contre, comme tu as un beau cul, je vais te dire quelque chose.
• — …
• — La gamine a été égorgée, non ?
• — Oui.
• — Tu trouveras le couteau dans la buse sous le chemin d’accès à la décharge.
• — Donnez-moi quelques précisions…
• — Non. Gardien, le parloir est terminé.

Mat et Gisela cogitèrent un bon moment sur la conduite à tenir. Le rédacteur en chef prit les choses en main et se rendit dans la fédération de l’extrême sud. Il réussit bien sûr à faire déplacer le procureur, le juge, les inspecteurs et tout le bas bout des instances judiciaires pour un examen du tuyau incriminé. À la surprise des autorités, celui-ci contenait bien un eustache qui après analyse révéla des traces sanguines dont la liaison ADN avec la jeune victime ne faisait aucun doute.

Le Quotidien fit, bien sûr, ses choux gras de ce scoop. La chose fut si bien montée qu’un procès en révision fut promulgué et la sentence ne se fit pas attendre bien longtemps. Samir fut libéré et blanchi de tous les chefs d’inculpation.

Le procès fut pénible, car il opposait deux camps inconciliables. Dans la salle d’audience, le lieutenant inspecteur Durand ne quittait pas Gisela des yeux. Après le rendu du verdict, il s’approcha d’elle pour lui dire à l’oreille :

• — T’es contente, fouille-merde, maintenant il pourra en violer encore quelques-unes… !

Puis l’officier de police s’éloigna, laissant la journaliste mal à l’aise.

Un tel coup d’éclat propulsa Gisela sur le devant de la scène. Des associations diverses et variées en firent leur égérie. Une invitation au siège du gouvernement lui fut même communiquée, au cours de laquelle elle fut intronisée consultante auprès de la direction de la HCE. Tout le monde savait que c’était le strapontin, la marche, le passage obligatoire vers de très prestigieuses fonctions. Dans quelques années elle serait au directoire et peut-être que…

Bref, au Quotidien on regardait Gisela d’un autre œil. L’image de l’ado attardée avait fait place à la professionnelle d’expérience. Plus « d’open space », mais un bureau particulier, plus de demandes récurrentes d’autorisations, plus de coucheries imposées avec le rédacteur en chef, mais une ligne de crédit permanente pour ses frais professionnels. Elle faisait maintenant partie de la crème des journalistes du plus puissant journal de la confédération.

Gisela, dans son luxueux bureau, tournait et retournait la lettre dans ses mains. Elle avait facilement reconnu l’écriture, point besoin de regarder la signature. Samir lui avait écrit. Samir la remerciait, Samir l’invitait à déjeuner !

Réticente au premier abord, elle accepta tout de même l’invite, sa curiosité surpassant toujours ses inquiétudes. Maintenant dans cette sympathique guinguette, elle commençait à se détendre. L’homme, devant elle, n’avait plus rien à voir avec le détenu en combinaison fluo. Il avait une élégance raffinée en face de laquelle sa tenue faisait ringarde.

Après les politesses d’usage, ils s’assirent à une table et ce n’est qu’après la commande et quand Gisela regardait son convive en transparence du verre d’apéritif, qu’elle lui retrouva cet air séducteur qu’il avait affiché lors de leur première rencontre. Une idée provocatrice lui vint :

• — Qu’allez-vous faire maintenant ? Reprendre vos anciennes activités ?
• — Et quelles sont-elles, pour vous ?
• — Détrousser de vieilles dames, peut-être ?

Samir regarda intensément son interlocutrice puis reprit.

• — Ou trousser de plus jeunes, dit-il avec un grand sourire.

Elle le regarda avec un sourire mi-amusé, mi-interloqué.

• — Vous êtes bien présomptueux, Samir.
• — Que non, Gisela, juste réaliste, savez-vous dans quel genre d’établissement nous sommes ?
• — Oui, répondit-elle amusée ? Un restaurant.
• — Que nenni, chère amie, c’est un hôtel-restaurant.
• — C’est la même chose.
• — Toujours que nenni la différence est dans « hôtel ».
• — Ah ?
• — Et qui dit hôtel dit chambre et qui dit chambre dit lit… !
• — Si je comprends bien, vous voulez m’y mettre dans ce lit ?
• — Tout à fait et même maintenant, en guise d’apéritif.
• — Vous êtes plus que présomptueux, actuellement !
• — Quand je vais vous présenter mon bras et que vous allez le prendre pour me suivre, tous les gugusses du bar vont se dire : « Il va se la faire, la baiser, la troncher, la niquer ».

Ce faisant, Samir se leva et présenta respectueusement sa main puis son bras à la jeune femme. Interloquée, puis amusée elle le prit et le suivit :

• — Donc, Samir, vous allez me « niquer » ? dit-elle à très haute et très intelligible voix.

Arrivée dans la chambre, Gisela fit des yeux, le tour du propriétaire. Rien d’extraordinaire, une chambre propre et correcte, sans plus. Pas un nid d’amour comme elle l’avait rêvé, non, pas non plus un grabat sordide. Elle sentit l’homme derrière elle, qui posait ses mains sur ses hanches. D’une légère pression, il la fit s’avancer à travers la pièce. Quand ils dépassèrent le lit, elle tendit le bras dans sa direction et dit :

• — Le lit est là… !
• — Le lit, c’est pour après le repas, quand je te ferai l’amour, maintenant je vais juste te… « niquer »… ! dit-il doucement à son oreille.

Il continua sa pression et dirigea la jeune femme vers un guéridon, ses mains délaissèrent les hanches et l’une d’elles se mit sur le dos de la journaliste et d’une pression douce, mais ferme, la plaqua sur le meuble.

Gisela sentit toute la puissance de cette main et se laissa faire. Elle devina que l’autre devait probablement libérer un sexe avide. Cette pensée la mit en émoi. Sa jupe fut prestement relevée et sa culotte descendue à mi-cuisse, sans autre forme de procès. Un doigt inquisiteur vérifia ses bonnes dispositions et ouvrit le chemin au sexe. Sur le moment, elle se demanda si c’était réellement le pénis de l’homme et non un artefact surdimensionné. Les deux mains reprirent leurs places sur les hanches et l’immobilisèrent totalement. Commença alors un pilonnage en règle où peu à peu elle perdit pied pour partir dans un éther de plaisirs. L’homme éjacula en elle, mais elle resta un long moment, pantelante, encore à demi allongée sur le guéridon. Ce n’est que quand elle sentit des coulures sur ses cuisses qu’elle reprit ses esprits et porta une main à son sexe. Constatant les dégâts, elle dit :

• — Merde, Samir, t’avais pas mis de capote ?
• — Non, répondit-il sobrement.
• — T’es vraiment con.
• — Si c’est une fille, appelle-la Yasmine.

Interloquée, elle le regarda puis dans un demi-sourire, elle dit :

• — Non, ce sera Marie.
• — Non, Yasmine… !
• — En plus d’être con, tu es têtu ! Ils se regardèrent encore une fois avant de partir dans un fou rire.

**********

Gisela prenait de plus en plus d’assurance et de poids dans son journal, mais la HCE lui faisait aussi des propositions. Elle eut un statut hybride avant de se consacrer exclusivement à la fonction que le gouvernement lui octroyait et c’est presque dix ans plus tard que cette histoire continua. À maintenant plus de quarante ans, madame la vice-présidente Gisela Prytsk était une personne en vue et son avis était suivi par les plus hautes instances. Néanmoins, elle accordait assez largement audience pour ne pas perdre pied avec la réalité. C’est pourquoi elle reçut ce policier, le capitaine enquêteur Durand. Le nom ne lui disait plus rien, mais le visage si… !

• — Bonjour, madame la vice-présidente.
• — Bonjour, monsieur, cela fait longtemps, que me vaut le plaisir de votre visite ? répondit-elle.
• — Plaisir, je n’irai pas jusqu’à là, madame, juste les nécessités de ma profession.
• — Vous m’en voulez encore pour l’affaire Lacem ?
• — Certes non, madame, vous avez été meilleure que moi et vous avez gagné, mais j’ai le temps pour moi.
• — Que voulez-vous dire ?
• — Je ne lâche jamais le morceau et enquête encore.

La journaliste, désormais magistrate, regardait le condé interrogativement. Sans être un bel homme, il avait les traits énergiques d’un potentiel prédateur. Une fouine, aussi, qui, si elle avait flairé une piste, ne la lâchait pas.

• — J’ai bien sûr d’autres occupations, mais Samir Lacem m’intéresse toujours.
• — Vous n’êtes toujours pas persuadé de son innocence, capitaine ?
• — Non, madame.

Gisela prit le temps pour répondre et observa son interlocuteur attentivement. Tout en lui faisait penser au bulldog. Quelqu’un qui ne lâchera jamais rien, jamais.

• — J’imagine que si vous m’avez demandé audience, vous devez avoir des faits nouveaux. Je ne suis plus journaliste, mais magistrat auprès de la HCE. Je suis donc tout ouverte à des révélations, pour autant que vous en ayez…
• — Des révélations, c’est beaucoup dire, juste des soupçons.
• — Expliquez-vous, dit-elle sur un ton agacé.
• — J’ai suivi le bonhomme et un certain nombre de coïncidences m’ont interpellé.

La directrice ne savait que penser. Les fougues de la jeunesse et de l’esprit journalistique l’avaient quittée au profit d’une tempérance et d’une réflexion approfondie de la chose :

• — Expliquez-moi, dit-elle.
• — Dans neuf affaires de viol et de meurtres, Lacem a été repéré dans un périmètre très rapproché. Les coïncidences peuvent expliquer la chose si elles n’étaient pas si nombreuses.
• — Comme vous dites, capitaine, ce ne sont peut-être que des coïncidences.
• — Certes, Madame, certes et je ne vous aurais pas dérangée s’il n’y avait pas eu la mort de Marina Martin.
• — Encore une supposée jeune victime de viol ?
• — Non, pas vraiment, car elle a plus de quarante ans et n’a pas été violée.
• — Pouvez-vous m’expliquer le rapport, capitaine ?
• — Samir Lacem a été un temps interpellé pour son meurtre, puis relaxé faute de preuves.
• — Bon, je ne vois toujours pas le rapport.

Durand se carra confortablement dans le fauteuil visiteur, sûr de son coup, il prenait son temps.

• — Le meurtre de Marina Martin s’est produit très peu de temps après la libération de Lacem.
• — …
• — Il est sûr que personne ne pouvait faire le lien avec lui, car le procureur de l’époque travaillait sur une affaire classifiée par votre administration pour protéger des citoyens.
• — Ah ? Comment cela ?
• — Vous n’êtes pas sans savoir, madame, que les témoins repentis bénéficient du secret décennal.
• — Certes oui… !
• — Ce secret est tombé il y a quelques jours concernant l’affaire Mickael Fourey.
• — Que vient-il faire là-dedans, celui-là ? Il a été exécuté depuis longtemps.
• — Certes, Madame, mais son dossier révèle que c’est son ancienne compagne qui l’a dénoncé et qui a donné toutes les preuves pour le faire condamner, et cette compagne s’appelle Marina Martin.
• — Et ?
• — Fourey et Lacem ont très bien pu passer un marché : Lacem le venge en tuant son accusatrice et en échange, il l’innocente du crime de viol et meurtre. Il en a déjà tellement sur le dos qu’un de plus ou de moins ne change plus rien. Déjà à l’époque j’avais soulevé un problème.
• — Ah, lequel ?
• — Fourey est un malade, un tueur psychopathe, mais n’a jamais violé personne. Il ne supportait pas que l’on frappe un enfant. Il avait mis une balle entre les deux yeux d’un gus qui venait de gifler son gamin.

Un ange, les ailes chargées d’interrogations, passa dans le bureau. Gisela, pensive, regardait le policier.

• — En quelque sorte, capitaine, vous m’accusez d’avoir favorisé le meurtre de Marina Martin ?
• — Certes non, madame, nous avons tous été manipulés dans cette affaire.
• — Vous avez des preuves circonstanciées ?
• — Non, madame, et c’est bien le but de ma visite. J’ai besoin de votre aide pour trouver des preuves tangibles.
• — Ah ?
• — Oui, Madame, votre organisme a le pouvoir de réquisitionner des officiers de police pour des compléments d’enquêtes.
• — Vous avez raison, c’est dans la constitution, mais mettez-vous à ma place, je vous engagerais pour prouver que l’affaire qui m’a donnée mon poste actuel était « bidonnée ».
• — Nous n’avons pas toujours été en accord, madame, mais s’il y a bien une chose dont je vous donne quitus, c’est votre intégrité et votre probité.

Gisela se voyait déjà destituée et soumise à l’opprobre général, pourtant elle ne pouvait accepter l’idée de continuer à vivre dans l’erreur. Elle fit un léger geste de la main, puis dit :

• — Je crois que vous avez raison, je vais demander votre détachement pour que vous enquêtiez pour nos services.
• — Merci, dit-il sobrement.

Ils se dévisagèrent un petit moment, se serrèrent la main et se quittèrent.

Comme toujours dans une enquête policière de ce type, les choses avançaient lentement. Le capitaine enquêteur Durand rendait compte à la vice-présidente une fois par mois, mais rien de spécial ne se passait. Après deux ans de surveillance, la magistrate soucieuse des deniers de son administration aurait pu faire cesser cette intervention, mais quelque part, le policier avait su lui communiquer ce feu intérieur qui l’obligeait à continuer. D’ailleurs pour son dernier rapport, l’officier était pratiquement sûr de pouvoir faire le lien avec une affaire qui venait de se produire.

Gisela fut interloquée en apprenant la mort violente de son chargé de mission. Durand avait été abattu d’une seule et unique balle dans la nuque. Son sang se glaça, car elle savait très bien après qui il courait. Ayant compétence dans l’ensemble de la confédération, elle se déplaça donc vers le lieu du meurtre, un swamp, une mangrove insalubre où la progression sur ce sol de tourbière était plus que malaisée. Tout cela pour ne trouver qu’un lieu de crime tout à fait improbable, perdu au milieu de nulle part. Un endroit juste fréquenté par quelques pêcheurs ou quelques chasseurs. Elle interrogea les policiers locaux :

• — Vous avez quoi comme indice ?
• — Pas grand-chose, madame. Le seul indice est le calibre de la balle.
• — Ah, expliquez-moi.
• — C’est du gros, du 6, pas courant ici. On tire plus les oiseaux que les grosses pièces.
• — Que dit la balistique ?
• — Pas grand-chose, madame, c’est un fusil de chasse à âme lisse qui laisse très peu de traces sur la balle.
• — Donc aucune chance de pouvoir retrouver l’auteur.
• — Pas tout à fait, madame, l’arme est rare ici, et nous essayons de savoir qui en possède.

La magistrate s’était adjoint deux lieutenants inspecteurs, habituellement détachés à ses services. Louis et Pierre. Elle les lança tout de suite sur une piste :

• — Cherchez si un certain Samir Lacem a séjourné ici !
• — Qui ça ? Firent simultanément les deux jeunes policiers.
• — Samir Lacem !
• — Puis-je vous demander pourquoi spécifiquement cet homme ? demanda Louis.
• — Parce que le capitaine Durand enquêtait sur lui.

Les deux jeunes hommes se regardèrent et comprirent que leur supérieure avait une idée derrière la tête. Et puis c’était un collègue qui avait été assassiné, il fallait retrouver le coupable. La réponse ne se fit pas attendre très longtemps. Les jeunes hommes vinrent le soir même faire leur rapport.

• — Alors, vous avez du neuf demanda-t-elle ?
• — Oui, Madame, l’homme est connu, il est né ici et possède encore la maison de ses parents.
• — Il y est, actuellement ?
• — Nous ne savons pas, personne ne l’a vu. C’est au bord de la mangrove, nous l’avons localisé, mais il nous faut un mandat pour agir dans une propriété privée. Vous avez autorité pour nous le donner.
• — Certes, je vais même effectuer cette perquisition moi-même.

Les deux jeunes pandores se regardèrent, puis examinèrent la vice-présidente. Elle présentait bien dans son tailleur de grand couturier, mais ses escarpins à talons et ses bas de quinze deniers n’étaient pas vraiment compatibles avec l’exploration d’un bayou. Ils s’exclamèrent de concert :

• — Mais, madame, c’est dangereux !
• — Meuh non, répondit-elle en leur souriant et en se dirigeant vers la pièce voisine.

Elle en ressortit quelque temps après, vêtue d’un pantalon, d’une veste de grosse toile et avec aux pieds, des pataugas.

La « propriété » de Lacem, si elle était située dans un cadre idyllique, n’était pas à proprement parler un palace, à moins que l’on construise lesdits palaces de bouts de planches et de tôles ondulées. Il valait mieux ne pas s’écarter du chemin d’accès, car l’environnement marécageux était le piège idéal pour l’aventurier inexpérimenté. Gisela observait la situation à la jumelle, puis s’adressant à ses subalternes elle leur dit :

• — Une seule possibilité d’accès, je vais y aller seule. Il me connaît et cela ne posera pas de problèmes. Vous pourrez vous rapprocher par la suite, je retiendrai son attention pour qu’il ne vous voie pas.
• — Madame, j’insiste, c’est dangereux, laissez nous y aller à votre place.
• — Mais non, jeune homme, ce n’est pas dangereux, d’ailleurs n’intervenez que s’il y a un grand barouf.

Chose inhabituelle pour une personne de son rang, elle leur fit un clin d’œil de connivence, monta dans la voiture et se dirigea vers l’habitation.

Le bruit du moteur avait bien évidemment alerté Lacem et il accueillit sa visiteuse sur son perron. Il la regarda descendre du véhicule et se diriger vers lui.

• — Que me vaut le plaisir de ta visite lui demanda-t-il ?
• — J’étais dans la région et j’avais envie de te revoir.
• — Tiens donc… ! Et tu savais que j’habitais ici ?
• — Si tu veux bien me laisser entrer, je t’expliquerai tout cela.

Sans rien dire, il s’effaça pour laisser entrer la femme. Si l’extérieur donnait l’impression du taudis, l’intérieur était tout à fait acceptable et même cosy. Il l’invita à s’asseoir dans un fauteuil et l’imita. Ils se regardèrent un moment, puis Gisela prit la parole.

• — Je vais te raconter une histoire.
• — …
• — Il était une fois
• — Ça commence bien…
• — Laisse-moi parler. Il était une fois un vilain garçon qui aurait fait du mal à une petite fille, il fut bien sûr puni. En prison, il rencontra un autre vilain garçon et ils firent un pacte. L’un innocentait l’autre et en contrepartie l’autre le vengeait de la personne qui l’avait dénoncé. La chose fut faite et le vilain garçon fut libéré et put recommencer à faire du mal à des petites filles. Un policier avait eu vent de ces mauvais agissements et avait voulu le remettre en prison, mais le vilain garçon l’avait tué.

Un ange passa, les ailes chargées d’histoires lugubres.

• — J’imagine que tu veux dire que j’ai tué Durand ?
• — Oui
• — Tu aimes bien les histoires, veux- tu que je t’en raconte une autre ?
• — Oui, bien sûr… !

Lacem prit son temps avant de prendre la parole et regardait son antagoniste avec acuité.

• — Il était une fois deux ripoux qui tenaient toute une cambrousse sous leur joug. Ils s’amusaient bien, les zèbres. Ils avaient dépucelé plus d’une donzelle, mais personne ne parlait, la peur régnait. Un couac arriva et ils durent couvrir un de leur dérapage, un meurtre. Facile pour des ripoux, surtout qu’ils menaient l’enquête. Un pur hasard, sûrement, mais on trouva un mouchoir avec du sperme et, ô chance, le mec était fiché. Après un bon passage à tabac, on arrive à faire parler n’importe qui.
• — …
• — Tu veux que je continue ?
• — Euh oui, dit-elle, un peu abasourdie.
• — Arriva une jeune et jolie journaliste qui avait juste le mérite de bien faire son travail et qui innocenta le vilain garçon. Les ripoux n’étaient bien sûr pas d’accord et tendirent un traquenard pour le meurtre de la dénonciatrice du deuxième vilain garçon. Manque de bol, les flics concernés et distants du fief des ripoux ne furent pas dupes et relâchèrent le vilain garçon. Je continue ?
• — Euh, oui ?
• — Le ripou traqua sans cesse le vilain garçon et un jour il y a confrontation et c’est le vilain garçon qui gagna.
• — Tu veux dire que tu as tué Durand ?
• — Oui.

Gisela regardait son interlocuteur, effarée, elle poursuivit.

• — Et les autres ?
• — Pour les autres, je n’y suis absolument pour rien. Tu vois, cela ne change rien, je vais être guillotiné à cause de ce connard et je n’ai aucune chance de pouvoir m’expliquer, c’était un flic et moi je suis un repris de justice, je n’ai aucune chance.
• — Si tu te rends, je t’aiderais par tous les moyens.
• — Je ne veux plus que tu m’aides.
• — Mais que veux-tu, alors ?
• — Toi.

Cette réponse laissa la jeune femme pantoise, interloquée. Samir se leva de son siège et s’approcha d’elle. Il prit appui sur les accoudoirs de son fauteuil et fléchissant les bras, il approcha son visage du sien. Elle lui accorda un baiser long et apaisé, un baiser de vieux couple.

Se relevant, il lui présenta sa main et elle lui dit avec un petit sourire :

• — Tu vas me « niquer »… ?

Un simple sourire fut la réponse. Gisela ne se rebiffa pas, défit elle-même la ceinture de son pantalon, le descendit à mi-cuisses et s’allongea à demi sur la table dans l’attente de l’homme. Elle attendait le mâle et quand il la pénétra, elle partit d’un grand râle. L’ex-journaliste n’avait jamais eu l’orgasme discret et à l’extérieur, les jeunes agents étaient dans l’expectative. Leur responsabilité était grande et même si les cris de leur supérieure laissaient plutôt penser à une joute amoureuse, le viol ne pouvait pas être exclu.

Leur incursion fut violente, Samir se détourna de son amante pour se saisir de son fusil, mais n’en eut pas le temps. Plusieurs balles le clouèrent sur place. La mort ne tarda pas. Gisela toujours étourdie ne comprenait pas. Tandis que Pierre avec toutes les précautions d’usage, s’assurait du décès de Samir, Louis, prenant sur lui, prit l’initiative de rajuster sa supérieure en évitant des pensées grivoises. Gisela contemplait maintenant ce corps sans vie qui venait de la faire tellement vibrer.

***********

Trente ans plus tard

Gisela, sortant de sa rêverie, prit en main le portrait de sa fille, Yasmine. Pensive, elle regardait ce visage : ils avaient les mêmes yeux. Ces mêmes yeux qui l’avaient fait chavirer.

Pendant toutes ces années, « l’affaire Samir Lacem » avait semé le doute dans son esprit. Elle voulait croire à l’innocence de Samir, mais ne savait pas vraiment. Elle reposa cette photo avec brutalité en pensant : « Et merde, Samir, qu’as-tu réellement fait ? »

Après presque quarante ans, s’emparant rageusement de son stylo et malgré le doute, malgré ce doute persistant, elle parapha la demande de clémence de ce justiciable qu’elle ne connaissait pas.