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Stop ou encore ?

• — Pas plus loin, Thomas, s’il te plaît. Je vais craquer et ce n’est pas une bonne chose.

Le déroulement exact des faits au cours des dernières minutes n’est plus très précis dans ma tête. Toujours est-il qu’au sortir de la soirée à laquelle Charlène et moi étions invités, je me retrouve avec elle devant la porte de son appartement, mon torse contre son dos, mes mains sur son ventre, mes lèvres effleurant la peau parfumée de sa nuque.

Son injonction coupe net mon élan sensuel.

• — Pourquoi cesses-tu de m’embrasser ?
• — Tu viens de dire que ce ne serait pas une bonne chose.
• — En français érotique, ça veut dire que ce serait au contraire une très bonne chose. Enfin, très agréable.
• — Mais ?
• — Mais rien, une chose très agréable qui va me faire craquer.
• — Pourtant, un refus est un refus.
• — Ah, je vois, Monsieur est de la mouvance du consentement explicite en toutes choses.
• — Monsieur essaie d’être dans le respect de tes désirs.
• — Et que sais-tu de mon désir à l’instant ? Que sais-tu de mes désirs à ton égard ? Que sais-je moi-même de mes désirs quand je suis entre tes bras, ta queue contre mes fesses, tes mains chaudes sur mon ventre, ta bouche si douce sur la zone la plus dangereusement érogène de mon anatomie ?

Elle se retourne, tout en restant contre moi. D’un geste doux, peut-être même tendre, elle caresse mon visage, effleure ma bouche.

• — Ton respect de mon intégrité féminine me touche. Mais il nous force à une explication détaillée à laquelle je préférerais pouvoir me soustraire au moment où j’ai juste envie de te bouffer tout cru. Genre valse-hésitation qui casse ma libido.
• — Que sais-je de ton envie, si elle n’est pas exprimée ?
• — Pour simplifier, disons que ta proximité physique rend mes envies instables et mes barrières fragiles. Mais à bien y réfléchir, ton regard de chien à qui on vient de piquer son os pourrait rendre assez sexy le dialogue philosophico-genré que tu exiges de moi. À la mode Simone de Beauvoir racontant dans le détail à Sartre ce qu’elle vient de faire dans le lit de Nelson Algren.

Elle glisse sa main entre nous, et caresse mon sexe en cours de redimensionnement suite à la tournure que prennent les évènements.

• — C’est bien ce que je craignais, ce genre de conversation te fait réduire la voilure. Or le nœud du problème, c’est justement ce qui s’est passé en moi au moment où tu as pressé le tien, de nœud, entre mes fesses pendant que tu m’embrassais.
• — Pardonne-moi, je n’aurais pas dû !
• — Nous nous connaissons mieux en amis que sur ce plan. Après la soirée passée à tes côtés, j’avoue que ce plan me conviendrait.
• — Tu m’as pourtant demandé d’arrêter. Comment savoir, au-delà des mots ?
• — En mentalisant brièvement un algorithme-cul valable pour plus ou moins toutes les nanas. Ai-je dit non ou stop ?
• — Ni l’un ni l’autre.
• — Donc demi-ouverture possible. Me suis-je éloignée de toi, ai-je enlevé tes mains de mon ventre ?
• — Ni l’un ni l’autre.
• — Donc demi-ouverture confirmée. T’ai-je demandé de ne pas aller plus loin ou l’ai-je sèchement exigé ?
• — Demandé, si je comprends bien le sens de « s’il te plaît ».
• — L’ouverture est donc passée d’une demie à trois quarts. Ai-je donné une raison à mon refus ?
• — Oui, que tu allais craquer.
• — Donc je voulais t’inciter à me convaincre de renoncer à renoncer. Le fruit est mûr, et particulièrement juteux, si tu veux bien te donner la peine de vérifier. Est-ce si difficile à comprendre que ça ?
• — Je…

Elle m’empêche de répondre en m’embrassant à pleine bouche. Elle reprend rapidement son souffle avant de continuer ses explications.

• — L’idée ne t’a pas effleuré qu’en te disant que j’allais craquer, j’avouais avoir envie d’un mec qui me bouscule ? Que l’envie de toi, qui m’échauffe le ventre, est plus forte que la raison qui menace de dessécher ma culotte si tu continues à me forcer à voir la réalité en face.

Joignant le geste à la parole, elle descend la fermeture éclair de sa robe qui tombe au sol, s’offrant à mes regards, en dessous chics. Je la savais élégante, là, elle est juste époustouflante de sensualité.

• — Déclaration de consentement : j’ai envie que tu me baises, pas que tu me fasses l’amour. Je veux ton sexe, je veux ton désir brut, parce que le moindre mot d’amour ou même de tendresse suffirait à me terroriser. Je veux tout cela, et je le redoute. D’où mes hésitations. Je ne sais plus ce que je fais, non parce que je suis ivre, mais parce que tu combles tout ce que je n’ai pas dans ma relation actuelle et que ça rend la midinette en moi folle d’envie d’essayer un nouveau jouet d’amour (1). Capiche ?
• — Alors, pourquoi m’avoir demandé d’arrêter ?
• — Parce que je crève de trouille d’ouvrir les vannes. Parce qu’il y a longtemps qu’un tel désir n’a plus fait gonfler mon ventre à ce point. Ce que je ressens à l’instant est trop fort, trop délicieux, trop fondamental pour y renoncer. Sauf que j’ai une vieille histoire de couple non résolue qui traîne dans un coin. Je t’en supplie, remplis vite ma bouche de ta bite pour m’éviter de dire les mots inavouables qui titillent ma langue.

Médusé, je la laisse ouvrir la boucle de ma ceinture, conscient qu’elle nous met ainsi sur des rails qui vont nous mener droit en enfer.

Ses doigts tremblent.

Ne devrais-je pas prendre cette hésitation pour une forme de refus ?

La divergence entre les mots et les gestes n’est-elle pas le symptôme d’un état de fragilité psychologique ? De dépendance sensuelle ? D’incapacité de discernement hormono-dépendant dont je devrais la protéger, fût-ce à son corps défendant ?

Les mouvements ciblés du bout de sa langue sur le bout de mon membre me font percevoir la situation d’un œil différent. Je suis débraillé devant la porte de l’appartement d’une femme pratiquement nue, qui me suce pour me convaincre de la baiser sans l’aimer. Alors qu’en vérité je suis à deux doigts de l’aimer, sans même savoir si je la baiserai un jour.

Car c’est une femme que j’admire depuis des semaines. Une femme dont l’attitude ambivalente fait monter non seulement de puissantes vagues de désir entre mes reins, mais met le feu dans ma tête et dans mon cœur.

Une femme à qui je veux pouvoir murmurer des trucs insensés en m’enfonçant en elle. Une Charlène que je ne pourrai jamais baiser sans éprouver d’émotions dévastatrices, si d’aventure j’acceptais son deal pourri.

• — Ne va pas plus loin, Charlène, s’il te plaît. Je vais craquer et ce n’est pas une bonne chose.
• — Et m…, la machine à remonter le temps s’est déréglée, renaude-t-elle en se redressant. Monsieur fait dans le scrupule ? Monsieur a peur de souiller la bouche de la dame d’une éjaculation tonitruante.
• — Malgré le violent désir qu’il en a, le Monsieur ne pourra pas se contenter du seul cul de la dame.
• — Explique, demande-t-elle en ouvrant ma chemise pour mieux caresser mon torse, sans respect des limites de mon consentement potentiel.

Poussant la provocation un peu plus loin, je prends tout mon temps pour répondre. Je finis d’abord de me déshabiller, dégrafe le soutien-gorge de Charlène et m’empare du haut de son shorty en dentelles.

Elle prend mes mains en signe d’acquiescement. Je lui retire ce dernier rempart de moralité.

Ma queue pointe en direction de son pubis. Ses tétons pointent en direction de mon torse. Nous sommes entrés dans un face-à-face de tous les possibles.

Sauf que nous sommes dans une cage d’escalier. Mais ce n’est pas le moindre charme de cette fille que d’apprécier l’ambiguïté de la situation.

Sans cesser de me regarder, elle glisse ses doigts entre ses cuisses et les enduit de mouille avant de les poser sur mes lèvres. Je découvre la saveur de son intimité en léchant un doigt après l’autre.

En jeu de miroir, je récolte une goutte qui perle de ma queue pour en mouiller les bouts de ses seins.

• — De quoi as-tu peur, Monsieur, à part de voir l’ascenseur arriver à cet étage ?
• — De l’après… !
• — Parce que ni toi ni moi ne sommes libres ?
• — Charlène, nous sommes déjà bien au-delà de cette peur-là. Non, mais je sais déjà que ma frustration sera aussi intense que le plaisir que tu vas m’offrir si tu m’interdis toute émotion, tout sentiment, toute tendresse.
• — Que veux-tu de plus ?
• — Que tu m’apprennes toi. Avant, pendant et après.
• — C’est beaucoup trop dangereux, je n’en suis pas capable cette nuit. Mais je suis prête à une concession.
• — Laquelle ?
• — À défaut de me baiser, orgasme-moi ! Si tu veux renoncer au plaisir, pour éviter les frustrations ou une relation parallèle, libre à toi. Moi je suis tendue comme un arc, j’ai envie de jouir. Je suis même prête à t’apprendre à me faire jouir. Voilà pour la Charlène « pendant ». L’avant tu l’as déjà eue, un peu.
• — Où est la concession ?
• — J’accepte le risque de mots de tendresse de ta part, parce que je les sais malheureusement sincères. Et qu’ils me troublent, tout en me faisant envie. Mais je ne t’apprendrai pas l’après de Charlène. Je ne veux plus te revoir avant que j’aie tout digéré. Je sens sur ta peau trop de choses intenses qui me terrifient. Je veux les vivre sans te laisser en découvrir les conséquences sur moi. Viens maintenant !

Il y a lors d’une première fois de chaque couple quelques étapes cruciales, des rites de passage incontournables dont le succès détermine la qualité de ce qui va suivre.

De fragiles instants suspendus qui ouvrent la porte étroite du septième ciel ou provoquent la chute fatale de libido.

Le déshabillage, mutuel ou séparé, est l’une de ces étapes. Sans doute la plus facile à franchir tant l’impatience de découvrir le corps de l’autre gomme souvent les détails techniques.

La distance à parcourir jusqu’à la couche en est une autre.

Finalement, précisément parce que cette étape représente le point final aux ébats, la manière de quitter ladite couche décide souvent des suites qu’aura la jeune relation.

Dans le cas de Charlène, sa manière de traverser nue son appartement devant moi, son apparente nonchalance soulignée par sa robe jetée sur son épaule, l’absence d’exagération de l’un ou l’autre mouvement de sa séduisante anatomie font de cette deuxième étape un modèle de perfection. Tout en accentuant mon érection et mon désir profond de m’unir à elle.

Elle ne se contente toutefois pas de traverser l’appartement et de s’allonger sur son lit en m’invitant à la rejoindre, comme l’auraient fait beaucoup d’autres femmes. Elle me force à patienter en faisant un détour par la cuisine. Là, elle sort une brique de lait, qu’elle boit bien maladroitement, au point de laisser couler des filets blancs sur ses seins et son ventre.

Pire, elle boit longuement, bruyamment, comme pour me montrer à quel point son corps est vivant, et exigeant en matière de nourriture, de boisson, de caresses, et de tout ce qu’elle attend de moi dans les heures qui suivront.

Son estomac repu, elle s’approche de moi, pose sa tête sur mon épaule, et dans la droite ligne d’un apprentissage de ses impérieux besoins corporels, elle me demande tout contre mon oreille si je préfère qu’elle aille pisser avant ou après le premier orgasme.

Elle sait parfaitement qu’en m’imposant de la sorte sa réalité physiologique, elle m’empêche toute transcendance romantique de son corps. Si mon désir y résiste, elle pourra s’offrir sans limites. Si sa réalité de chair et de sang me rebute, la messe impie sera dite.

J’avoue qu’avec d’autres femmes, dans d’autres circonstances, la crudité de certaines attitudes m’a irrémédiablement inhibé. Garder la tension érotique pendant qu’on enlève des collants que l’électricité statique fait crisser est un art difficile. Idem pour une protection hygiénique découverte au hasard d’une caresse.

Avec Charlène, sa question provoque un déclic en moi. D’une part parce que j’ai envie d’aller avec elle aussi loin que me pousse sa provocation. Mais aussi parce que je sens tout au fond d’elle, non pas uniquement le désir de me confronter à sa réalité charnelle, mais celui de m’offrir son corps, et en même temps la vie qui bouillonne en lui à mon contact.

De m’offrir non seulement son clitoris, sa vulve ou ses seins, qui sont comme la partie visible, presque aseptisée de l’iceberg orgasmique, mais surtout de m’offrir ce que la volupté va provoquer, va faire déborder de chacun des organes qui participeront au plaisir.

Ce qu’elle m’apprend, ce que j’ai voulu qu’elle m’apprenne d’elle, c’est que sans partager les larmes, la sueur, le sang et bien d’autres parfums et sécrétions amoureuses, nos ébats seraient incomplets. Sans tout cela, pas de vraie Charlène.

• — Pour répondre à ta question, je préfère que tu pisses après ! Et si c’est pendant, c’est moi qui changerai les draps.

Étape suivante : comment démystifier toute velléité de romantisme amoureux en s’allongeant sur son lit. Sans même m’inviter à la rejoindre, Charlène se met à genoux au bas du lit, puis avance à quatre pattes jusqu’au milieu de l’alcôve, croupe à l’air, dévoilant son anatomie intime avec une ingénuité bien mal feinte.

Lorsqu’elle me suppose bien accroché, elle se retourne, s’allonge langoureusement, écarte largement les cuisses, et, dessinant un carré virtuel du milieu de ses cuisses, au milieu de son ventre, elle précise le terrain de jeu du premier set.

Dans l’état dans lequel elle prétend être, la faire jouir devrait être à ma portée. Mais dans mon for intérieur, je me sens glisser vers une lamentable catastrophe si je continue à laisser Charlène décider de tout. Je dois trouver très vite un moyen de reprendre la main, sinon la nuit sera terne.

Refusant d’entrer dans son rectangle des Bermudes, où les amants disparaissent certainement sans laisser de traces, je m’allonge non pas entre ses cuisses, mais à côté d’elle.

Percevant le danger, pour échapper à tout geste qui lui ferait baisser sa garde, elle change de position et me tourne le dos. La croupe qu’elle m’offre à contempler est particulièrement bandante.

La tentation fait partie de la pièce qu’elle veut me faire jouer.

Je prends ses hanches entre mes mains et avance mon bas-ventre jusqu’à effleurer ses fesses de la pointe de mon sexe.

• — Pas plus loin, Thomas, s’il te plaît. Je vais craquer et ce n’est pas une bonne chose. On avait dit, juste orgasmer.
• — Dit-elle non ou stop ? Ni l’un ni l’autre, il me semble. S’éloigne-t-elle de moi, enlève-t-elle mes mains de ses hanches ? Ni l’un ni l’autre, il me semble. Me demande-t-elle de ne pas aller plus loin ou l’exige-t-elle ? Elle le demande, si je comprends bien le sens de « s’il te plaît » et de « juste orgasmer ». Donne-t-elle une raison à son refus ? Oui, elle va craquer. Donc elle m’incite à la convaincre de renoncer à renoncer. Le fruit est probablement mûr, et particulièrement juteux. À moins d’un refus de consentement plus explicite, qu’est-ce qui devrait me retenir de le vérifier ?
• — T’es con, gémit-elle, pourquoi tu casses tout ?
• — Parce que je sens un autre mec entre nous, qui joue au yoyo avec ton désir. Et c’est mauvais pour nos libidos respectives.

Elle se retourne vivement, m’offrant à nouveau son visage. Une larme coule sur sa joue.

• — Alors, c’est encore pire que ce que je craignais, tu sens vraiment tout ce qui se passe en moi ?
• — Quand tu es aussi incomplètement avec moi, effectivement.
• — Tu peux partir, si tu veux.
• — Je voudrais simplement dormir contre toi ?
• — C’est très intime. Mais tu peux rester, concède-t-elle en éteignant la lumière.

À tâtons, je reprends la même place que celle que j’avais devant la porte de son appartement. Mon torse contre son dos, mes mains sur son ventre, mes lèvres effleurant la peau parfumée de sa nuque. Je m’abandonne à la douceur de l’instant et m’endors enfoncé de quelques centimètres entre ses cuisses.

Une petite heure plus tard, le manque d’elle entre mes bras me réveille. Contrairement à son désir d’orgasme, qui s’est fait la malle au détour d’une phrase malheureuse, la portion de lait bue récemment a suivi ses voies naturelles et gonflé ses entrailles.

Dans un demi-sommeil, je la localise du côté de la salle de bain. Sauf qu’en tendant l’oreille, je réalise qu’elle ne donne pas libre cours à une miction libératrice, mais qu’elle parle à quelqu’un, sans doute au téléphone. Quelqu’un qui ne fait déjà plus partie de ses amis intimes, à en croire le peu de ce que j’entends de la conversation.

Charlène est visiblement du genre expéditif. La rupture avec son mec est consommée en quelques minutes. J’imagine sans peine la tronche du gars, largué sans ménagement à trois heures du matin.

Lorsqu’elle revient vers moi, son visage en dit long sur son état émotionnel. Elle essuie ses larmes d’un revers de main avant de s’agenouiller à un mètre de moi.

• — Pourquoi je fais ça ? Je suis une salope pathétique. Une garce qui laisse traîner ses histoires d’amour bien au-delà de la date limite de consommation, puis finit par jarter le mec par texto. En même temps, il n’avait qu’à pas m’envoyer de photo de son érection au milieu de la nuit.
• — Ah ! non, pitié, quel mauvais goût…
• — Et toi, qu’est-ce que tu veux maintenant ? Ramasser les miettes ?
• — J’imagine que la donne a changé et que tu souhaites rester seule.
• — Dans ces moments, je suis juste incapable de parler, de penser, de ressentir, ni surtout de me laisser toucher. Désolée.
• — Durée prévue ?

Elle se lève et va mélanger quelques plantules séchées avec du tabac qu’elle roule dans un papier à cigarette. Elle est déjà inaccessible, et ça me fait perdre tous mes moyens.

Sa nudité et les volutes de fumée au-dessus de sa tête forment une parfaite illustration des Fleurs du mal, qui va rester gravée en moi à jamais. Je comprends alors que je ne retrouverai pas de sérénité de cœur et de corps avant de revoir cette femme dans de meilleures conditions. Sans parler de ma relation du moment, qui va prendre un coup fatal derrière les oreilles.

Une succession de mauvais sorts a transformé en quelques minutes une promesse de volupté en une tragédie érotico-sentimentale, que les meilleurs auteurs de l’antiquité n’auraient pas reniée. Nous sommes plus intimement liés par les trucs pourris qui viennent de se produire que par une intense nuit de sexe.

Je me rhabille et me prépare à quitter le ring.

Juste avant que je referme la porte de son appartement, elle terrasse d’une phrase toute velléité de retrouvailles.

• — N’attends plus rien de moi avant des mois. Mais je te promets de préserver notre amitié comme la pousse fragile qu’elle reste dans mon cœur.

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Je vis une existence assez morne au cours des mois qui suivent. Je me retiens toutefois de contacter Charlène. Même si j’en souffre, je lui fais confiance et respecte son désir de solitude.

Comme redouté, ma dernière relation finit rapidement de se déliter. Quelques aventures sensuelles y succèdent, mais sans qu’aucune ne me fasse autant vibrer que celle que j’ai vécue avec Charlène.

Elle tient sa promesse après de nombreux mois, sous la forme d’une étrange invitation.

Cash, comme à son habitude. Mais aussi beaucoup de pudeur entre les mots, le besoin de me faire comprendre qu’elle est restée vraiment seule, et qu’elle a donc bien préservé la petite pousse de notre amitié.

Suite à un échange de textos au cours duquel je lui confirme mon envie de la revoir, et de beaucoup plus si entente, elle m’invite à la rejoindre la nuit du 30 avril, en pleine campagne, au milieu de nulle part. Elle précise les coordonnées GPS de l’endroit où laisser ma voiture, avant une marche nocturne en forêt qu’elle prendra soin de baliser.

Il fait agréablement chaud. Mais de gros nuages s’amoncellent au-dessus de ma tête lorsque je sors de la voiture. Aucune trace de Charlène, si ce n’est la robe qu’elle portait lors de notre rencontre, pendue à une branche d’arbre non loin de la place de parc.

Des souvenirs de jeux de piste de mon enfance me reviennent… Ce n’est pas tout à fait le registre auquel je m’attendais, mais va pour une marche nocturne, si c’est le fantasme de la belle.

Par souci d’égalité vestimentaire, je suspends ma chemise à côté de sa robe.

J’emprunte torse nu le chemin qui entre dans la forêt voisine. Après une dizaine de minutes, je commence à craindre d’être sur une fausse piste. C’est là que je découvre un nouveau signe, le soutien-gorge qu’elle portait à l’époque, suspendu à une branche. C’est donc à ce genre de jeu qu’elle m’invite. Mon pantalon rejoint ses dentelles.

Une pluie drue commence à tomber pendant que je poursuis mon chemin dans la direction indiquée. Déjà bien arrosé, j’entre dans une clairière qu’un premier éclair illumine. Au centre, Charlène danse. Elle n’a gardé sur elle que le shorty que je lui avais retiré sur le palier de son appartement. Un tatouage très fin souligne l’arrondi de son épaule gauche, là où je l’avais embrassée. Il descend élégamment le long de son flanc avant d’effleurer le centre de son bas-ventre. Il doit symboliser son renouveau.

De grosses gouttes coulent le long de son torse et de son dos. Un nouvel éclair les fait briller dans la pénombre, alors que la pluie redouble d’intensité.

Charlène interrompt sa danse à mon arrivée et me prend tendrement contre elle, sans faire le moindre cas du tonnerre qui se rapproche.

Une musique s’élève soudain de je ne sais où. Une chanson de Maurane, d’abord à peine perceptible, puis remplissant tout l’espace (2).

Nous écoutons le message, étroitement enlacés, inondés par la pluie. Charlène ajoute une touche personnelle aux paroles de la chanson en m’avouant, les yeux dans les yeux :

• — J’ai envie de toi. Je veux ton sexe, je veux ton désir brut, je veux ton sperme, ton odeur, tes spasmes, ton regard fou, les battements de ton cœur et les paroles qui font jouir. Avec toi, je n’ai plus peur d’ouvrir les vannes de mon intime. Il y a si longtemps que je retiens ce désir de toi qui fait gonfler mon ventre, et m’empêche de trouver le repos les nuits de solitude. Ce que je ressens est trop fort, trop délicieux, trop animal, trop précieux pour y renoncer plus longtemps. S’il te plaît, remplis-moi de toi.

Elle s’agenouille alors devant moi et me retire mon boxer. Puis elle reprend la fellation qu’elle avait commencée il y a six mois. Lentement, délicatement, elle m’excite du bout de la langue. Lorsque je suis bien raide et que des lancées de plaisir commencent à traverser mon ventre, elle se relève et me conduit vers un arbre isolé, auquel elle m’attache.

La mise en scène est irréelle, mais particulièrement excitante.

Et ce n’est apparemment pas fini. Comme par enchantement, la musique reprend. À Nougaro maintenant le soin de révéler son fantasme de danser nue sous la pluie, entre les bras d’un homme prêt à l’accompagner dans ce doux délire (3).

Entre les bras n’est d’ailleurs pas exact. Car après s’être complètement dénudée, elle se tourne et se serre, dos contre moi, exactement comme nous étions enlacés devant la porte de son appartement. Par quelques basculements du bassin, elle arrive à placer la pointe de mon sexe contre sa vulve. Les mains liées au tronc d’arbre, je ne peux rien faire d’autre que bander et tenter de la pénétrer de quelques centimètres. Pour le reste, elle s’offre et s’empare de moi selon sa volonté, selon ses pulsions de l’instant.

Et cet instant semble ne plus avoir de fin. Elle danse contre moi. Elle se pénètre de moi avec une infinie lenteur, contracte ses muscles intimes pour me faire partager son plaisir, puis m’éjecte hors de son ventre, pour mieux se caresser avec ma tige qu’elle fait coulisser sur toute la longueur de sa vulve.

La musique, la pluie, les éclairs, le tonnerre, tout rend ces retrouvailles hautement érotiques. La demi-obscurité qui nous entoure donne une touche magique à son corps, dont je distingue juste les formes, pleines et sensuelles.

Adam et Ève des temps modernes, sorcière et démon au sabbat de Walpurgis, nous sommes bousculés par des vibrations cosmiques dont nous n’imaginions même pas l’existence auparavant. Tour à tour femelle en chaleur, amante attentionnée, maîtresse intraitable, amie compatissante, Charlène m’offre toute la panoplie de ses charmes et de ses désirs intimes. Elle manipule avec une maîtrise inattendue un ascenseur libidineux qui me fait approcher du point de non-retour, puis débander, avant de retrouver vigueur par une reprise en main voluptueuse. Elle a découvert mes limites viriles et en joue avec délectation, sans pour autant me permettre de découvrir les siennes.

L’image du martyr de Saint-Sébastien attaché à un arbre me revient en mémoire (4). Sauf que ce n’est pas moi qui suis transpercé, mais ma flèche qui la transperce. Et que le martyr se limite à être soumis à son bon vouloir érotique. Il y a pire. Même si, à tant jouer avec mes limites érotiques, elle risque de me faire jouir beaucoup plus vite que ne le prévoit son fantasme raffiné.

C’est sur le chorus orchestral de Dansez sur moi de Nougaro qu’elle met une touche finale à nos ébats. Une main entre mes cuisses, appuyée contre mes boules prêtes à tout donner, l’autre main sur ma tige, elle m’excite sans hâte, mais avec une efficacité peu commune. M’enfermant ainsi entre ses doigts, elle sent tout ce qui se passe en moi avant même que j’en profite.

Aux premiers spasmes, elle dirige ma queue vers sa poitrine pour récolter ma semence sur ses seins et son ventre.

Je veux garder secrets les mots par lesquels elle m’encourage à l’inonder de la chaude averse qui se mélange sur elle aux gouttes de pluie. Certains mots scellent à la perfection l’intensité du désir mutuel et des sentiments amoureux. Ils n’appartiennent qu’à nous, à jamais.

Après le déferlement des dernières contractions, elle s’enduit les doigts de mes humeurs viriles et commence à se caresser. Tout va alors très vite tant elle semble avoir attendu cet instant avec impatience.

Quelques mouvements plus tard, tout son corps se tend, et elle jouit, un bras autour de mon cou pour mieux rester en équilibre.

Elle a posé sa tête sur mon épaule et par une longue litanie de mots de plaisirs et de tendresse, elle me fait partager ce qui déferle en elle. Tout comme l’intense bonheur qu’elle ressent à pouvoir communier, sans retenue, avec moi.

Par petites touches du plat de la main, elle entretient longuement son plaisir, et ce que je peux en partager, peau contre peau.

Une fois apaisée, elle passe sa main poisseuse sur mon torse. Des traces de sang apparaissent sur ma peau. Ainsi, le jour qu’elle a choisi pour nos amours est un instant de renouveau pour sa féminité. Un secret intime de plus qu’elle m’offre en cadeau de retrouvailles.

Après un baiser profond, elle replonge ses doigts dans son encrier intime, puis dessine le motif de son tatouage en encre menstruelle, de mon épaule au milieu de mon bas-ventre.

Profondément troublé par ce qu’elle me fait vivre, je m’agenouille devant elle pour embrasser son ventre. Elle s’agenouille en face de moi, puis me fait m’allonger dans l’herbe détrempée. Nous nous embrassons longuement, fougueusement, amoureusement. J’avance ma tige à nouveau raidie jusqu’au bord de son intimité. Juste pour lui faire sentir le désir que j’ai d’elle.

La pluie et nos caresses effacent progressivement les traces de sang et de sperme sur nos corps. Nous nous relevons aux premiers frissons de froid. Elle remet les objets de sa liturgie impie dans son sac, et me précède sur le chemin du retour.

Un à un, nous remettons les habits que nous avions abandonnés à l’aller. Plus rien ne laisse supposer l’intensité de ce que nous venons de vivre au moment où nous arrivons à nos voitures. Rien d’autre que les images, les sensations, les émotions, les parfums, et tout ce que la pénombre nous a permis de percevoir. Plus rien, sauf peut-être quelque chose de différent sur nos visages et dans nos regards.

Après un dernier et très long baiser, nous nous séparons, sans même penser à fixer de nouveau rendez-vous. Pas besoin non plus de consentement explicite, tant il est évident que seul un côte à côte quasi quotidien correspondrait vraiment au projet amoureux auquel nous aspirons.

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(1) https://www.youtube.com/watch?v=exC9Wct_GV8 Si demain (S. Hardouin)

(2) https://www.youtube.com/watch?v=4tW6hrGdnFk Tant c’était bon (Maurane et Philippe Lafontaine)

(3) https://www.youtube.com/watch?v=EtvimvzUR-c Dansez sur moi (Nougaro)

(4) https://www.musee-archerie-valois.fr/explorer-les-collections/saint-s%C3%A9bastien-de-d%C3%BCrer/ Martyr de Saint Sébastien (Dürrer)