• —  Y’en a marre Marie !
• —  Moi aussi j’en ai marre Marc ! C’est la fête du travail aujourd’hui ! Et encore une fois ça ne va pas !
• —  Je n’y peux rien, moi, si les coques de téléphones ça ne marche plus assez pour faire vivre trente familles !
• —  Et moi, je n’y peux rien si vous ne savez pas quoi faire pour sauver trente emplois ! hurlai-je en me levant d’un coup.

Je claquai la porte de son bureau en sortant, y laissant toutes mes affaires comme je l’avais fait de si nombreuses fois au cours des années passées. Mais particulièrement plus souvent depuis deux mois que notre fabrique se cassait franchement la gueule, mise à terre par Amazon et ses vendeurs à vingt centimes la coque.

La déléguée syndicale que j’étais devait pourtant bien le reconnaître : il n’y avait plus rien à faire de ce côté-là.

Mais ce qui me mettait hors de moi, c’était que notre patron, Marc Terrier, n’avait plus la niaque pour se battre.

Je sortis du petit bâtiment à un étage qui jouxtait notre grand entrepôt et la fabrique. J’en fis le tour, j’avais besoin de prendre l’air et je savais parfaitement ce qui me ferait du bien. Passé l’angle sud, je vis le petit parc où les arbres et la pelouse accueillaient ce jour, comme chaque année, le barbecue des employés et de leur famille. Sauf que, cette année, l’ambiance n’était pas tout à fait à la fête, évidemment.

• —  Aaahh, Malika ! hurlai-je presque à ma meilleure amie et collègue, mon royaume pour une bière et une merguez !
• —  Bouge pas ! Je reviens, me répondit-elle en détalant comme d’un starting block.

Elle revint 9 minutes et 57 secondes plus tard avec le sandwich et la bière. Un centième de mieux qu’Usain Bolt. Quand je laissai tomber mes fesses sur le petit muret, Malika se pencha sur moi, toujours aussi adorable.

• —  Il n’a toujours pas reçu l’illumination ?
• —  C’est pas drôle.
• —  Bah, qu’est-ce-que tu veux. Depuis que sa femme l’a quitté il est dans le gaz.
• —  Oui et bin on s’en fout de l’autre connasse, là. On vend plus, il n’a pas d’idées et moi j’ai trente femmes et hommes qui me demandent chaque jour d’aller lui parler, au patron ! Même aujourd’hui, quoi !
• —  Il va trouver. Un investisseur, un partenariat, il va trouver. Je sais pas, je…
• —  Tu quoi ?
• —  Je l’ai toujours bien aimé moi, alors je sais qu’il va trouver.
• —  Malika, on a peanut de trésorerie, plus d’acheteurs et un stock phénoménal de coques qu’on ne vendra jamais.

Je mordis dans mon sandwich et m’envoyai une lampée dans la gorge. Là, au moins, je ressemblai à une syndicaliste. Cette pensée me fit sourire.

• —  A quoi tu penses, là ? me demanda Malika-oeil-de-lynx.
• —  Qu’avec ma bière et mon sandwich-merguez, je ressemble enfin à une syndicaliste.
• —  Boah… La Fabrique, c’est une petite famille. Alors ici, t’es plus la maman des employés qu’une déléguée. Y’en avait jamais vraiment eu besoin jusqu’à présent.
• —  Mouais… Mais maintenant que Papa chie dans la colle, faut bien que je m’y mette.
• —  Tu lui as soufflé quelques fois dans les bronches, si je me rappelle bien, depuis dix ans.
• —  Quand il faisait n’importe quoi, ça m’est arrivé. Mais en général, il était plutôt bon comme boss.
• —  Et plutôt beau gosse en plus.
• —  T’es conne, Malika, ch’te jure.
• —  Allez, me dis pas que tu ne le trouves pas charmant dans son style.

Elle n’avait pas tort, mais je ne l’aurais jamais avoué. Marc était un gars bien, assez discret et joliment taillé dans le style mince échevelé. Et avant que sa morue de trophy-wife ne le largue, il avait un esprit vif et rapide et une attention pour ses employés dont il se sentait responsable. Je n’avais pas grand-chose à défendre, comme déléguée, et notre combat théorique patron-VS-syndicaliste avait souvent tourné à la collaboration intelligente.

• —  Je suis sûre qu’un ou deux soirs de discussion prolongée, tu l’aurais bien laissé t’attraper sur le bureau de la salle de conf’, poursuivit Malika en riant.
• —  Mais arrête enfin ! lui répondis-je sans pouvoir m’empêcher de rire aussi.
• —  Oh ça va… Ça t’aurait un peu changé du sex-toy que tu trimballes dans ton sac !
• —  Mais de quoi tu parles ?
• —  Ouvre ton sac à main, morue.
• —  Ta gueule, radasse.

On éclata de rire toutes les deux. Nos yeux se tournèrent vers la pelouse.

La petite foule éparse au milieu du parc discutait, s’inquiétait, jouait avec les enfants ou bien certains attendaient juste que le couperet ne tombe à un moment ou à un autre. Tout le monde était au courant. Et je ne savais plus quoi faire, tandis que mon sourire retombait.

• —  Y’a pas plus d’avancées ? Me demanda de but en blanc Saïd, le vieux chef d’atelier.
• —  Nan, Jésus ne lui est pas apparu, si c’est ça que tu demandes, lui dit Malika.
• —  Bah, Jésus ou n’importe quel autre prophète ferait l’affaire, mais un gros client ça serait mieux.
• —  C’est mal barré, Saïd.
• —  Il a mangé un truc le chef ? me demanda-t-il.
• —  Ché pas.

Il partit et revint deux minutes plus tard. Avec le même kit merguez-bière que m’avait apporté Malika.

• —  Va le nourrir, me dit-il en me tendant le sandwich et la canette.
• —  Pourquoi moi ? Vous êtes tous de mèche aujourd’hui pour me le coller dans les basques, un 1er Mai ?
• —  Quand il te voit, il sourit, me dit-il alors, en regardant Malika qui opina de la tête.
• —  Mais vous avez vraiment décidé de m’emmerder en fait !
• —  Marie…
• —  Ok, Ok, j’y vais. De toute façon, mon sac et mon téléphone sont sur son bureau, alors…

Je toquai à sa porte et l’ouvris sans même attendre de réponse. Ça faisait dix ans que j’entrai dans son bureau comme ça. Il était de dos, face au parc et au semblant de fête qui s’y tenait.

• —  Saïd avait peur que vous vous laissiez mourir de faim.
• —  C’est gentil, merci, répondit-il sans se retourner.
• —  Je… suis désolée de m’être emportée, Marc, m’excusai-je un peu à reculons.
• —  Non, c’est moi, Marie. Je sais bien que tout le monde, à commencer par vous, attendez que je trouve une solution. Mais là, j’avoue qu’à l’instant T, je n’en vois pas, continua-t-il en se tournant vers moi.

Il avait l’air fatigué, mais les cernes qu’il avait sous les yeux le rendaient un peu plus charmant bizarrement. Malika, cette conne, avait un poil raison. Je le trouvais élégant et, quand il négociait ou présentait un projet, son assurance d’antan m’avait une ou deux fois émoustillé la couenne.

• —  Ça vous… ferait du bien de vider votre sac ? lui proposai-je en lui tendant le sandwich et la bière.
• —  Merci pour ça. Pour le sandwich et la proposition thérapeutique, fit-il dans un léger sourire.
• —  Y’a pas mal de monde qui attend après vous, je sais bien que ce n’est pas facile.
• —  J’ai l’impression d’être dans la presse, l’injecteuse n°2.
• —  Celle à 2500 bars ?
• —  Ouaip.

On pouffa ensemble. Mais l’image de la pression qu’il subissait était assez claire.

• —  J’ai… commença-t-il en s’arrêtant juste au milieu.
• —  Quoi donc ?

Il me regarda dans les yeux, en mâchonnant sa bouchée, sa canette à la main.

• —  Vous savez qu’on dirait presque un syndicaliste, là comme ça ? lui envoyai-je pour le détourner un peu de son hésitation.

Il pouffa une deuxième fois et faillit envoyer un morceau de merguez à travers la pièce.

• —  Malheureuse ! Si vos chefs de section départementale voient ça, ils vous retireront votre mandat !

À mon tour, je ris aussi. Il regarda à nouveau dehors. Il avait un truc à sortir, et il y parvint enfin.

• —  J’ai reçu une offre d’Altichem.
• —  Les enculés… lâchai-je sans m’en rendre compte. Oh, pardon !
• —  Ne vous excusez pas, continua-t-il, j’ai dit la même chose, mot pour mot.
• —  Ils n’attendaient que ça pour nous racheter.
• —  Le gros avale le petit, fit-il presque comme un adage.
• —  C’est vos idées qui les intéressent, notre engagement à tous aussi, et notre savoir faire. Dans les trois cas, ils ne comprennent pas que nous noyer dans leur gigantesque usine en trois-huit ne fera que faire disparaître ce qui… fait notre succès.
• —  Merci de ne pas avoir dit ça au passé, me dit-il en me regardant avec douceur.

Il était aux abois, mais semblait encore sûr de lui. Cette douceur qui émanait de son regard se mêlait à une étrange force que son allure assez fluette ne laissait pas paraître au premier abord. Oui, Malika, cette conne, avait raison : il me plaisait, et ça ne datait pas d’hier.

• —  Vous… allez accepter ?
• —  Si je ne trouve pas d’autre solution, il faudra bien. Ils m’ont assuré vouloir reprendre tout le monde, et en CDI, ce qu’ils ne font pas habituellement.
• —  Mouais, ils sont les rois de l’intérim et du CDD à tiroirs.
• —  Au moins, chez eux vous vous ferez enfin les dents sur du coriace, comme déléguée.
• —  C’est pas faux.
• —  Mais vous avez tort, Marie, ça n’est pas vraiment toute la Fabrique qui les intéresse, et c’est ça le problème.

Il s’assit sur son bureau, posa sa bière et le reste du sandwich en croisant les bras. Il me regardait comme il l’avait fait des centaines de fois, dans cette position typique qui n’appartenait qu’à nous deux : il me mettait au défi de trouver une meilleure idée que la sienne.

Mais là, sans les infos, j’étais dans le noir. Il avait toujours fait ça. Distiller peu à peu les tenants et les aboutissants, comme s’il dégustait mes réactions petit à petit, comme on boirait lentement un vin pour… le savourer. Et je dois dire que j’aimais ça. J’aimais qu’il attende, qu’il essaie de me lire, cette attention qu’il me portait dans cette situation si particulière.

• —  Ils… veulent démanteler la concurrence ? tentai-je.
• —  J’y ai pensé au début. Mais je ne crois pas.
• —  Les machines ?
• —  Ils les ont toutes, ou presque.

Je le regardais en même temps que je cogitai. Et tilt.

• —  Putain ! M&M’s !
• —  Bingo, me lança-t-il en pointant son doigt vers moi.

Mourad et Mathieu. C’était nos deux moulistes. Ils fabriquaient, usinaient, taillaient les blocs d’acier dont on faisait les moules servant à injecter le plastique. Quand Mathieu était entré en alternance, il y a cinq ans, ça avait pris cinq minutes à l’ensemble des salariés pour le surnommer m&m’s, comme les cacahuètes enrobées. C’était une des fiertés de notre fabrique, de pouvoir faire nos propres moules grâce à un coup de génie de Marc qui avait racheté une section d’usinage entière à bas prix.

• —  Mais… et les autres ?
• —  J’imagine qu’à terme ils les licencieront par une combine à la con.
• —  Enculés.

Je ne m’excusai pas cette fois. J’étais en colère. Marc le vit et… prit mes mains dans les siennes.

• —  Vous comprenez mon dilemme, Marie ? Si je ne leur vends pas l’usine et préfère lancer une procédure de reprise, ils seront dessus. Et ils gagneront, sous prétexte de reprendre tout le monde. Mais ce sera une arnaque et le juge n’y verra que du feu.

Je grommelai dans ma barbe, le visage baissé vers le sol et ses mains autour des miennes. J’étais furieuse, coincée, frustrée. Tout à la fois. Je le regardai et vis cette douceur et toute la bienveillance qu’il essayait d’accorder à trente familles dont il se sentait responsable.

Et sans réfléchir, mes pieds se redressèrent sur les pointes et je me collai à lui en l’embrassant.

Il m’enlaça par la taille, mes bras entourèrent son cou. J’avais les deux consciences sur chacune de mes épaules, les deux petits bonhommes en forme d’ange et de diablotin. À ma gauche, le petit ange me faisait des grands signes en criant non ! , et pas bien ! mais aussi patron ! , pas le moment ! , et également t’es pas épilée ! , assez bizarrement.

Sur mon épaule droite, le diablotin ne disait rien, écroulé de rire sur le dos parce qu’il savait très bien que j’en mourais d’envie.

Mes mains glissèrent sous sa chemise, je sentis ses abdos et ses pectoraux en les remontant. Il n’y avait plus de faillite, plus de déléguée ou de patron, plus de problèmes, plus rien. Tout disparut en même temps que sa langue s’enroulait autour de la mienne.

Quand ses mains descendirent de ma taille à mes fesses, le point de non-retour était déjà dépassé.

Je défis les boutons de sa chemise, il dégrafa mon pantalon, nos vêtements volèrent à la suite et je le fis s’allonger sur son bureau de la taille d’une table de ping-pong tandis qu’il en dégageait à grand bruit tout ce qui était posé dessus d’une volée de la main.

Mon chemisier ouvert et en string, je grimpai sur lui juste après avoir baissé son dernier rempart, son boxer, sur ses chevilles. Il bandait dur, joliment et, sans plus réfléchir, je l’enjambais et vint m’empaler sur lui en écartant ma dentelle.

Il soupira en penchant sa tête en arrière et, mes mains appuyées sur son torse, je savourai son sexe que mon intimité visiblement déjà prête laissa s’enfoncer en moi.

Ses mains sur mes fesses accompagnèrent mes hanches qui se mirent à onduler, monter, se laisser retomber, puis il entra lui aussi dans la cadence et m’accompagna dans une frénésie rapide, brusque et absolument délicieuse. Je pris son visage dans mes mains, l’embrassai encore et il me le rendit tout aussi fougueusement jusqu’à ce qu’à l’unisson nos corps exultent et qu’un orgasme nous terrasse.

Ma tête posée sur son épaule, encore à califourchon sur lui je savourai un moment cet élan, pas si surprenant au final. Je sentais sa respiration revenir peu à peu à la normale, son sexe ramollir en moi et sortir, rien de bien sexy, mais je ne sais pas… ça ne me dérangeait pas, étrangement.

Je redressai ma tête et le regardai, quand je vis qu’il avait la sienne sur le côté et qu’il ne quittait pas des yeux quelque-chose par terre.

• —  Eh ? vous êtes avec moi, là ? lui fis-je un poil vexée, ou presque.

Il me regarda sans rien dire. Y’avait une lueur scintillante dans ses yeux.

• —  Je… Waouh, c’était… Mais je… attendez…
• —  Euh… Marc, ça va ? Essayez de terminer vos phrases, parce que là vous me faites peur, dis-je en redescendant de mon promontoire.

Il se redressa et resta assis sur le bureau, son regard faisait des allers-retours entre le mien et le tas de trucs qu’on avait viré du dessus de son bureau, y compris mon sac renversé.

Je ramassais mon pantalon tandis qu’il se levait et allait vers… le bazar en question. Et il ramassa au milieu des babioles que contient tout sac à main de femme un objet bien précis : mes boules de geishas violettes en silicone.

Un peu gênée, mais pas plus que ça, je le vis se rasseoir sur le bureau, chemise ouverte et bite à l’air, sans qu’à aucun moment il ne soit gêné, tout obnubilé qu’il était à regarder en détail l’objet et en le faisant tourner dans tous les sens.

• —  Marc ?
• —  Marie, combien ça coûte un objet comme ça ?
• —  Dans les 40 euros.

Il sentit la paire de boules en silicone en la faisant passer sous son nez. J’en fus étonnée, avant de le voir ensuite regarder de plus près les contours, puis les fins joints de moulage résiduels, la liaison entre les deux globes, elle aussi moulée dans la même pièce que l’ensemble faisait.

• —  Marie, demain vous me trouverez un fournisseur de silicone et de TPE, s’il vous plaît.
• —  TP quoi ?
• —  TPE, thermoplastique élastomère : votre… jouet est d’une seule pièce, injectée et faite d’un plastique mou, me dit-il en me regardant comme s’il venait de trouver le graal.
• —  Vous croyez que…
• —  Je ne crois pas, me dit-il avec cette assurance dans le regard que je n’avais pas vue depuis longtemps. Je sais ce qu’on va désormais fabriquer pour sauver notre entreprise.

Un an pile-poil plus tard.

Les enfants hurlèrent hors-jeu quand Saïd marqua le but. Mais tout le monde autour, employés et familles, applaudit le doyen qui venait de donner la victoire à l’équipe des parents contre celles des enfants.

Ça riait de partout, parlait, mangeait des merguez comme s’il en pleuvait. Soda et bières coulaient à flot et une enceinte bluetooth diffusait born to be alive, pour au moins la troisième fois de l’après-midi : à croire que tout le monde l’avait dans sa playlist, celle-là.

• —  Madame Marie ! Tu l’as vu, toi, qu’il y avait hors-jeu, non ? me demandèrent les deux enfants de Gilbert et Aïssa.
• —  J’y connais rien en rugby, les mouflets. Allez manger un sandwich avant que vot’ mère finissent toutes les saucisses.
• —  Mais c’est du football, Madame…
• —  C’est bien ce que je dis. Allez, barrez-vous ! leur lançai-je en souriant.

Ils éclatèrent de rire en partant comme des balles vers le barbecue.

Derrière celui-ci, en fait un bidon d’acier coupé en deux avec une grille dessus, Marc jouait les shivas en jonglant avec deux pinces pour tourner tout ce qui peut se griller : viande avec ou sans viande, légumes avec ou sans légume, bref. Il souriait à chaque sandwich qu’il tendait à ses ouailles heureuses.

• —  T’as rien avalé, me lança Malika en s’asseyant à côté de moi.
• —  Nausées végétariennes, c’est bien ma veine.
• —  Pour une viandarde comme toi, oui, c’est un peu con.
• —  Alors va me chercher une courgette, connasse.
• —  On a un entrepôt qui contient trente palettes de notre nouveau joujou à foufoune, et toi t’as envie d’une courgette ?

On pouffa de sa vanne. Elle me tendit une bouchée de carotte grillée. Ça avait l’air de vouloir rester dans mon estomac.

• —  Ça passera quand t’aura pondu l’héritier, me dit-elle en caressant mon ventre arrondi.
• —  J’espère bien. Ce machin a des goûts bizarre, je suis pas sûre qu’il soit de moi.

Re-pouffade.

• —  J’ai pas vu M&M’s… mais la femme de Mourad et ses gosses sont là. Tu sais où ils sont ? me demanda-t-elle.
• —  Sûrement en train de peaufiner leur nouveau bébé.
• —  Le nouveau moule ? Un 1er Mai ? C’est des malades…
• —  Ah ça, c’est sûr que question conscience professionnelle on peut difficilement rivaliser. Mais ils nous ont sauvé les miches.
• —  C’est surtout ton gode sur pattes qui nous a sauvés, avec son idée de génie de fabriquer des sex-toys !
• —  C’est pas faux. Mais ne l’appelle pas comme ça devant lui, il aimerait trop ça.

Nos regards se posèrent en même temps sur la petite cinquantaine de personnes rassemblées comme chaque année dans le parc de la Fabrique.

À la différence qu’il y a encore un an, personne n’était sûr qu’on serait encore là aujourd’hui.

• —  La femme de Saïd a l’air de s’amuser, continua-t-elle. Ça va, la pilule est passée ?
• —  Elle a eu du mal au début. Saïd ne savait pas comment le lui dire. Remarque, il n’était pas le seul, Roland aussi est venu me voir pour me demander comment le dire à ses enfants. Et Anne-Lise aussi, évidement.
• —  Quand même… On fabrique pas des Kalashnikov, non plus, se renfrogna-t-elle.
• —  Expliquer à un gamin de 9 ans ou à sa femme de 65 ans que ton job c’est de mouler des zizis violets en plastique, c’est pas non plus évident pour tout le monde.
• —  La tête d’Anne-Lise, quand Marc nous a tous réunis l’an dernier…

On se regarde en la mimant, bouche ouverte et yeux hagards, les deux bras croisés en X sur sa poitrine, et ce qu’elle a dit ce jour-là sort de nos deux bouches en même temps :

• —  Jésus, sauve-moi !

On éclate de rire.

• —  Y’avait pas qu’elle qui faisait une tête bizarre, repris Malika.
• —  Nan, en effet.
• —  M&M’s aussi moulinaient du couvre-chef quand il a expliqué que la marge sur ce genre d’objet était phénoménale, compte tenu du coût de revient, continua-t-elle.
• —  C’est surtout parce qu’ils venaient de comprendre qu’ils allaient sculpter des bites dans des blocs d’acier jusqu’à la fin de leur carrière !

Malika recracha sa bière en manquant de s’étouffer de rire.

• —  Tu mets quoi sur ton CV après ça ?
• —  Je sais pas, tailleur de bites ?

Re-re-pouffade.

Je me levai difficilement et Malika me soutint par le bras.

• —  Aargh… Merci, j’vais aller me repoudrer le nez pour la vingt-cinquième fois de la journée, l’héritier s’est encore assis sur ma vessie.
• —  T’avait qu’à mettre une capote quand t’as pécho le patron sur son bureau.
• —  C’était pas sur son bureau qu’on l’a conçu, c’est sur le tien…
• —  Même pas en rêve.
• —  Si si, ch’te jure, j’ai ton mobile anti-stress imprimé sur le cul depuis 8 mois.

Elle me regarda en riant, et passa sa main sur mon ventre.

• —  T’as de la chance, radasse.
• —  Ça pourrait t’arriver aussi, si t’arrêtais de passer tes week-ends à tester nos nouveaux modèles.
• —  Conscience professionnelle, que veux-tu…

Sylvain, le nouveau stagiaire que Marc avait débauché chez le fournisseur de silicone, arriva avec deux sandwichs et deux bières dans ses mains.

• —  T’arrive à porter tout ça dans tes mains ? lui demandai-je en le débarrassant.
• —  Ouaip, chuis doué, que voulez-vous !
• —  Et tu sais faire autre chose de tes dix doigts ? C’est pour une copine, dis-je en faisant un geste du menton peu discret vers Malika.

Il rit et rougit en même temps, je vis que Malika le bouffait des yeux.

• —  Bière-zéro et légumes pour vous, la première dame, bière pas zéro et merguez pour vous, chère Malika.

Il nous fit un clin d’œil et retourna vers le barbecue.

• —  Ce garçon est un délice ma vieille, lançai-je à ma meilleure amie.
• —  Moui… Surtout de dos, comme ça, avec ce petit cul qui danse le coupé-décalé quand il marche.

On éclata de rire à nouveau.

Le parfum dans l’air mêlait grillades, herbe coupée, mais aussi la musique, la joie et un brin de confiance dans l’avenir.

Mais là, pour l’instant, il fallait définitivement que j’aille pisser.