Sous un sycomore

J’ai réduit le roman à la rime,

Ce livre que je voulais t’écrire.

L’automne se cache quelque part dans les cimes

Comme le félin prêt à bondir.

À la terrasse, plus de peau jeune,

Déjà, la brise s’attaque aux feuilles

Pour ces derniers jours de septembre.

La jupe à la lisière du désir,

Je suis peut-être téméraire, ardente.

Ici,les hommes ont disparu, leur chemise légère

Ne s’ouvre plus sur un torse flamboyant,

Mais j’ai au corps le plaisir chevillé,

Là où coule une rivière brûlante,

Je ferais fondre les glaciers,

Je ferais la perte des forêts, des dunes

Et des déserts ; tout sera calciné.

Je suis à moi seule la prédatrice climatique,

Alors que mon corps lamine

Une nature agonisante et enragée.

Retrouvez-moi si le désir vous tient,

Je suis seule plus que le soleil brûlant,

Jambes croisées dans un fauteuil de rotin,

Sous un sycomore, sous un sycomore.