Phœx21 a la charge de rétablir l’électricité dans le bâtiment dans lequel la Colonie s’est temporairement installée, le temps de cette mission. Elle a bien étudié tous les schémas électriques dans les bases de données, mais face à la réalité du terrain, il lui faut malgré tout quelques minutes d’adaptation.

La jeune fille est âgée de dix-neuf ans si l’on compte depuis sa sortie de l’incubateur. Elle a investi cette partie de la Terre trois jours plus tôt avec son groupe, le premier appelé à repeupler la vieille planète depuis que l’humanité s’est d’abord raréfiée, puis quasi éteinte.

Phœx21 tient son prénom du programme de repopulation initié à la fin des années 2040 ; le projet « Phœnix Experiment ».

Un spermatozoïde expulsé avec quelques-uns de ses congénères par un inconnu au début du vingt-et-unième siècle, a été envoyé dans une capsule bien scellée et à bonne température, pour être conservé dans la perfection de l’apesanteur de la lune. À une date inconnue, mais très longtemps après, cette graine humaine a rencontré l’un des ovules maintenus vivants à son insu, dans les mêmes conditions. Le résultat de la division cellulaire qui s’en est ensuivi, au vingt-et-unième essai, termina sa course dans le nid douillet d’un incubateur sur minuterie, à l’intérieur d’un vaisseau chargé de ramener sa précieuse cargaison dans la mère patrie, une fois à maturité.

Comme le calendrier a cessé de fonctionner aux alentours de 2650, année désormais figée dans l’éternité, la date du jour de cette rencontre n’est pas connue. Comment les bébés ont été élevés, une fois nés ? L’histoire ne le dit pas.

Phœx21 s’y reprit à de multiples reprises sans réussir à reconnecter les fils de l’antique boîte à fusibles. Elle pesta et jeta son matériel à terre dans un mouvement d’humeur. Elle se reprit aussitôt en tirant la langue pour mieux se concentrer et se remit derechef au travail.

Depuis leur naissance, aucun des membres de la Colonie n’a croisé un autre humain, mais récemment, Phœx234, a mis en évidence des preuves de vie. L’équipage s’est donc mis à pied d’œuvre pour tâcher de fraterniser avec d’éventuels indigènes.

Phœx21 et ses congénères n’ont aucune mémoire de ce savant fou, mécène richissime qui était parvenu à convaincre l’antique Congrès américain, le Parlement européen et même les Chinois et les Russes, dans un bel élan trop rare, de conserver nos gamètes pour assurer l’existence de l’homo sapiens. Quelle belle idée ! Se sont-ils demandé ce qu’ils feraient s’ils étaient les derniers spécimens sur terre, un Abraham à qui Dieu dirait : « croissez et multipliez » ?

Boakson, le savant fou, avait concocté un plan acceptable par toutes ces hautes instances : Une personne de chaque continent et de chaque couleur de peau ; mais dans le secret de son for intérieur, le scientifique avait une autre idée : il fallait des minorités ! Un Breton, un Chrétien Maronite, un Peul, un juif, un Ouïgour et même un Parisien.

Et les autres ? Y aurait-il même suffisamment de place dans ces cavernes lunaires pour recueillir et coconner les gènes de Paul qui joue très bien de la guitare, mais a ce léger strabisme divergent, ou ceux de Caroline dont le coup de crayon est maintenant célèbre ? Boakson pouvait-il ne pas inclure dans cette banque humaine le témoignage de nos difficultés ? Marion entend des voix et Pierre boit. Armin est toxicomane et Bernard autiste. Jason a un pied bot et Marius est hémophile. Se peut-il qu’Alex, le daltonien soit l’oublié de cet arbre généalogique où nous sommes tous frères et sœurs ?

Comment nous passer de Michel qui enseigne l’histoire et des humoristes et des journalistes et des médecins et des autres scientifiques, ou pire de Roger Federer ? Comment sélectionner notre postérité ? « Montrez-moi votre casier judiciaire. Vous avez une inscription, je vois. Vous n’êtes donc pas éligible à la résurrection. » Condamné à disparaître génétiquement.

Boakson tournait et retournait l’équation, son cerveau en ébullition happé par un vortex en pleine accélération parce qu’en vérité, chacun était unique ! Il fallait tirer au sort. Trois cents noms dans un chapeau. Trois cents patrimoines différents, sans eugénisme.

Phœx21 parvint enfin, non sans effort, à reconnecter ce qu’il y avait à reconnecter et l’antique ampoule à filament éclaira la pièce envahie de poussière.

Elle soupira : il allait falloir aménager cet endroit pour la réunion de ce soir. Ils n’étaient plus qu’une petite centaine, tous nés à quelques jours d’intervalle. Les autres avaient connu un sort qui ne nous est pas conté.

Elle dégagea l’entrée de la pièce des débris qui l’encombrait, et mit de côté ce qui pouvait encore servir. Elle jeta à l’extérieur tout le reste. Le débat, essentiel, promettait d’être nourri. Phœx65 serait le premier opinant. Il avait été chargé d’étudier le sujet et d’en faire rapport aux autres. Le thème : comment assurer la reproduction de l’espèce en l’absence de mode d’emploi. L’incubateur-mère avait rendu l’âme cinq ans auparavant, et sa mise hors service avait donné lieu à une cérémonie à la hauteur de sa haute et noble fonction.

La question existentielle ne se serait probablement jamais posée si Phœx213 n’avait subitement succombé à ce que la communauté avait pudiquement appelé « un dérèglement fonctionnel » faute de mieux. Leur impuissance à réparer leur camarade les avait laissés désarmés.

Il avait fallu une réunion et un débat pour décider comment disposer de la dépouille et une fois les aspects pratiques résolus, ils eurent tout le loisir de ressentir enfin, et pour la première fois, de la tristesse.

Surpris par cette émotion inédite, Les jeunes gens avaient enfin pris conscience de leur possible finitude, entraînant avec elle celle de la nécessité de leur renouvellement. Privés de la mère matrice transformée en fauteuil d’agrément, la petite communauté des Phœx était tout simplement bêtement démunie.

Pourtant Boakson, le visionnaire en avance sur son temps, avait presque pensé à tout. Il avait collecté à l’intention de ses enfants des manuels universels, disséminés ça et là mais semblait avoir oublié l’essentiel.

C’est ainsi que la Colonie voyait la perspective de sa disparition comme une urgence absolue et les Phœx jugeaient cruciale la résolution de cette inquiétude.

Phœx21 y réfléchissait, elle aussi, jour et nuit, se demandant bien comment faire en sorte d’organiser la rencontre au sommet de gamètes XX avec celles du genre opposé. Il devait bien exister quelque part une source providentielle qui fournirait à la fois la matière première et le moyen de la combiner. Elle haussa les épaules. Les questions les plus délicates avaient toujours une solution quand on s’y mettait à plusieurs.

Elle termina de balayer le lieu et arrangea, autant que faire se pouvait, des caisses et des squelettes de chaises sur lesquels ils allaient pouvoir passer les quelques heures décisives à venir. Elle s’étira puis appela ses compagnons de route.

Elle ne saura jamais qui était son père, elle ne saura jamais qui était sa mère et ses compagnons non plus. Ses yeux bridés n’évoquent rien, pas plus que la peau plus foncée de Phœx37 ou les cheveux blonds de Phœx44.

Elle sait juste qu’ils sont humains.