Longtemps avant la naissance des Cités, avant la Redécouverte, il y avait l’Homme.

L’énergumène, non content de s’être approprié l’appellation de tout son genre, ne sut pas prospérer en paix une fois éliminés ses cousins Habilis, Erectus et Neandertal. À sa décharge, il ne savait pas encore que, dans la famille des hominidés, outre les Australopithèques et les Paranthropes, les Alphanthropes étaient à l’origine de lignées que l’on croyait à jamais éteintes, sauf que…

La Grande Cité Libre de Mongus comptait près de huit millions d’habitants. Elle s’étendait du nord au sud en pente douce, bordée à l’ouest par l’océan. La Cité était prospère et son taux de chômage quasi inexistant. Fondée par Charles Mongus Fetayer en 2641, un hybride-empathe, elle s’enorgueillissait d’offrir à ses citoyens une vie paisible et tranquille. Sa devise : « La liberté surpasse tout ».

Dans le quartier des Jaunes, les plus aisés occupaient les bâtisses d’origine, maintenant classées au patrimoine intangible. Cela signifiait, pour celui qui s’intéressait un peu à l’architecture, que l’on pouvait faire ce que l’on voulait de ces baraquements, à part les détruire. Un bel exemple de liberté appliquée. Il y avait toutefois une certaine forme d’ironie à savoir les plus nantis confortablement installés sous le toit qui abritait jadis l’ouvrier, maintenant logé dans un quartier de villas modernes, le porte-monnaie toujours au bord de la rupture.

Le communautarisme n’était pas encouragé, mais n’était pas non plus réprimé, car chacun restait maître de son destin. La population, en majorité hybride, vivait en bonne intelligence et les unions mixtes étaient monnaie courante. L’Université libre de Mongus enseignait dans son Département des aptitudes, l’histoire et les sciences des facultés retrouvées. Son directeur, un certain Arthur Diab, avait réussi à lever des fonds pour inventorier les différentes catégories de prédispositions dans la population. À ce jour, il en avait répertorié près de six cents cinquante, présentes dans un peu plus de quatre-vingts pourcents des habitants. Certains étaient même dotés de ce que l’on appelait la « multifactorialité ». Les métamorphes et les empathes, parmi lesquels la sous-catégorie des télépathes, comptaient le plus grand nombre d’individus. Un petit pourcentage ne se nourrissait que de sang vivant et les désintégrateurs de matière étaient enrôlés dès leur plus jeune âge dans des écoles d’état spécialisées, pour des raisons évidentes.

Le test génétique était donc une nécessité bien comprise de tous. Il permettait d’être mieux et plus vite soigné en cas d’accident, et les services de santé de la Cité proposaient des campagnes de prévention mieux ciblées.

Boz avait tout juste vingt ans et venait d’empocher son titre de séjour, la fameuse « carte M » lorsqu’il reçut l’appel du dispensaire de la zone intermédiaire de la Cité de Car.

• — Vous êtes bien monsieur Malek ?
• — Oui, c’est moi !
• — Mon nom est Helena Betk. Je suis au regret de vous dire que madame Mena Malek est décédée ce matin. Toutes mes condoléances.
• — Décédée ce matin ? Mais… vous avez dit décédée ?
• — Oui, c’est bien ce que j’ai dit. Je suis désolée.

Boz se pinça l’arête du nez et ferma les yeux.

• — Comment est-elle morte ?
• — Je n’en sais pas plus monsieur, j’ai juste été chargée de vous annoncer la nouvelle. Votre numéro figurait dans sa liste de contacts. D’ailleurs, vous étiez le seul.
• — Mais je lui ai parlé il y a deux jours. Elle a eu un accident ?
• — Je vous l’ai dit, je ne connais pas les détails. Je vous répète que je suis navrée et que je ne peux vous donner aucun renseignement.
• — Elle est morte ce matin, dites-vous ?
• — C’est ce qui figure sur mon écran…

Autour de lui, le brouhaha n’était plus que silence. Un rayon de soleil chargé de poussière éclairait la moitié du pied d’une chaise et Boz eut soudain envie de déplacer le meuble pour l’aligner dans la lumière.

• — Vous êtes toujours là, monsieur ?
• — Oui, auprès de qui puis-je me renseigner ?
• — Vous pouvez essayer à la morgue, mais le mieux serait de passer. Seulement il y a de l’attente, je vous préviens.
• — Je ne suis pas à Car, je suis à Mongus…
• — À Mongus  ? Hum… ça complique… qui était-elle pour vous ?
• — Ma mère !
• — Je suis vraiment désolée ! La femme au bout du fil marqua une pause embarrassée. Je vais devoir vous laisser. Je ne sais pas quoi vous conseiller d’autre.
• — Non, s’il vous plaît, ne quittez pas. Comment puis-je vous joindre ?
• — Je suis au dispensaire, mais je ne suis personne.
• — Vous êtes celle qui vient de m’annoncer la mort de ma mère, alors vous êtes forcément quelqu’un.
• — Je dois vraiment raccrocher. Encore toutes mes condoléances monsieur. Au revoir !

Boz se laissa glisser au sol, hébété. Il fixait encore les trous sales et jaunis du mur en face de lui quand le tapotement d’une main sur son épaule lui fit lever la tête.

« Est-ce que vous vous sentez bien ?  » Un homme d’un âge certain le regardait, son dos arthrosique légèrement penché sur lui.

• — Ma mère est morte ce matin !
• — Mon petit, je suis désolé. Je suis l’empathe du Service des migrations. Souhaitez-vous que je vous soulage quelques minutes ?
• — Je… oui… non !
• — Oui ou non ?
• — Non, merci ! Je dois aller la voir…
• — Est-elle à l’hôpital ?
• — Non, elle est à Car et je dois m’y rendre de toute urgence.
• — À Car ?

L’empathe se redressa, pensif.

• — C’est bien malheureux qu’elle soit là-bas… personne ne va à Car… enfin, pas si l’on peut l’éviter. Il tendit une main au jeune homme qui se releva sans la saisir.

Boz scruta sa carte de séjour, comme si elle recelait la réponse à toutes ses questions.

• — Savez-vous comment je puis me rendre à Car ?
• — La ligne souterraine bleue y fait un arrêt une fois par semaine, mais pour cela il vous faut une autorisation de voyage et un visa.
• — Et où puis-je me procurer ces documents ?
• — Au deuxième étage, mais, l’homme regarda l’intérieur de son poignet, il est quatre heures. Il faudra revenir demain.
• — Demain…
• — Oui, demain !

Dehors, les immeubles et les maisons crachaient leurs hordes de passants, car l’heure du plaisir avait sonné. Tout ce monde s’agglutinait joyeusement autour des terrasses et sur les terre-pleins.

Boz regarda ce décor aux couleurs criardes, planté sur place. Il était dans cette zone tampon de l’esprit qui engourdit avant la déferlante. Il aurait adoré pouvoir ressentir la joie des autres et en absorber une partie, mais il n’était pas empathe. Il aurait aimé se distraire en écoutant les pensées de ces filles, comme on écoute aux portes, mais il n’était pas télépathe. Il aurait aimé s’enivrer d’air pur dans une course effrénée sur la plage, mais il n’était pas métamorphe, il aurait aimé… mais il n’était rien. Enfin, rien d’utile… il n’était qu’humain, un bête Sapiens.

Cela faisait sept ans qu’il n’avait pas revu sa mère, depuis qu’ils avaient été séparés ce jour de juin lorsqu’ils avaient fui leur Cité de Nouach. Son père, un hybride-métamorphe avait été dénoncé et traqué jour et nuit avant qu’il ne se résolve à payer ce passeur de malheur.

La devise de Boz senior était certainement : « pour vivre heureux, vivons cachés ». Il avait maudit de toutes ses forces ce jour funeste où ces scientifiques inconscients avaient révélé à la face du monde que des espèces douées d’aptitudes, et descendants d’un ancêtre commun, cohabitaient le plus simplement du monde avec le dernier représentant du genre homo. La nouvelle avait ravi les foules et, durant quelques décennies, les Aptes avaient eu la cote. Ils étaient invités dans tous les galas, tous les dîners. Ils donnaient des conférences et faisaient des démonstrations très recherchées, jusqu’au jour où c’est la recherche qui les trouva. Si certains parmi eux prônaient la collaboration, d’autres se mirent aussitôt dans l’opposition.

Et ce fut le début de la fin.

Personne ne s’aima plus. Des mouvements homonationalistes virent le jour avec comme unique credo  : mettre dehors les Aptes. Seulement les Aptes étaient chez eux et n’avaient d’autre endroit que celui où ils étaient nés, et où leurs parents étaient morts. Dehors ne signifiait donc rien. Beaucoup des Aptes collaborant étaient des hybrides et se sentaient aussi Sapiens que les autres. Les perturbateurs, dont plusieurs représentants des mouvements Aptonationalistes, furent enfermés. Ceux qui le pouvaient se mirent à l’abri.

Mongus avait bonne réputation et accueillait des réfugiés. Un statut de protection spécial était même accordé à ceux qui justifiaient d’une aptitude.

Donc, lorsque Boz et ses parents prirent la route de la Cité de Car, il s’agissait d’une première étape au périple qui devait les conduire à Mongus.

À huit heures le lendemain, Boz faisait la queue devant l’un des guichets du Service des Migrations. Devant lui, une femme volumineuse coiffée d’un turban parlait à très haute voix dans le Vivax de son poignet. Elle lui bouchait la vue. Ce n’est qu’après plus d’une demi-heure que Boz réalisa qu’une deuxième file était réservée aux Sapiens sans aptitudes. Elle était beaucoup moins longue et il s’y engouffra.

Avant de venir, il avait tenté de rappeler la jeune femme de la veille, mais personne n’avait répondu.

• — Je voudrais une autorisation de voyage pour Car, demanda-t-il à la guichetière.
• — Quel est le motif de votre voyage ?
• — Ma mère y est décédée hier.
• — À qui allez-vous rendre visite ?
• — Ben à ma mère !
• — Ne venez-vous pas de me dire qu’elle était décédée ?
• — Oui, mais j’aimerais la voir et m’occuper de ses funérailles ; peut-être même, ramener son corps à Mongus.

L’employée leva les yeux de son écran.

• — Vous êtes sérieux ?
• — Heu, oui…
• — Bon, je n’ai pas le temps pour ces conneries. Vous embêtez tout le monde. Sortez de la queue avant que je n’appelle la sécurité. Celle-là n’était manifestement pas empathe. Elle devait être la métamorphe d’un scorpion.
• — Non, non… s’il vous plaît… la voix de Boz se fit implorante. Il sentit l’impatience des autres usagers. Il inspira longuement.
• — Madame, ma mère est putain de morte hier et je ne l’ai pas revue depuis sept ans. Je veux juste aller à Car lui dire au revoir et récupérer ses affaires. Il regarda l’employée droit dans les yeux. Elle étira ses mains et se rassit sur son tabouret de bar.
• — Hum, reprenons. Vous voulez aller à Car, voir votre mère morte. Vous avez une pièce d’identité ?

Boz lui tendit sa carte M.

• — Vous ne perdez pas de temps, vous, pour faire des requêtes ! Ah, vous êtes un Sapiens, cela explique… vous pouvez être content d’avoir été accepté. À force d’admettre tout le monde, on n’arrive plus à se loger. Elle devait être la métamorphe d’un grizzli, rectifia mentalement le garçon. Elle poursuivit dans sa barbe.
• — Où va-t-on si l’on accepte même les morts ! Vous avez un acte de décès, parce que sans acte de décès, pas d’autorisation de voyage. Elle leva les yeux sur le jeune homme.
• — J’en étais sûre. Revenez quand vous aurez un acte de décès.

En moins de temps qu’il ne fallait pour le dire, Boz fut excrété de la queue, les bras ballants. L’empathe de la veille se promenait parmi les gens, les touchant à la demande. Il repéra Boz.

• — Avez-vous trouvé le moyen d’aller à Car ?
• — Non, j’ai besoin d’un acte de décès et je ne sais pas comment l’obtenir !
• — Souhaitez-vous que je vous touche ?
• — Non ! je ne veux pas que vous me touchiez… je veux un foutu acte de décès… L’empathe recula d’un pas. Si vous ne pouvez pas m’aider à avoir ce machin, écartez-vous.

Boz réessaya d’appeler le dispensaire. Une voix qu’il reconnut aussitôt répondit. Il s’annonça.

• — Vous êtes le fils de la dame de Mongus, c’est ça ? Vous n’auriez pas dû appeler ici. C’est à la morgue qu’elle est, si elle est encore quelque part.
• — Je le sais bien, mais j’ai besoin d’un acte de décès.
• — Vous n’êtes pas au bon endroit. D’ailleurs, je ne sais pas où est le bon endroit. Je ne suis que la standardiste.
• — Pouvez-vous me passer la morgue au moins ?
• — Hum ! … Je ne sais pas… ce n’est pas réglementaire. Il n’est pas prévu que je transfère les appels.
• — Quel genre de standardiste êtes-vous, si vous ne transférez pas les appels ?
• — Le genre qui ne transfère pas les appels ! Et je n’aime pas du tout votre ton.
• — Pardon, pardon… je ne voulais pas vous offusquer… je cherche seulement à joindre la morgue, vous comprenez, ma mère…
• — Oui, je sais, elle est décédée, c’est moi qui vous l’ai annoncé.
• — Justement, c’est pourquoi je vous appelle.
• — Bon, laissez-moi voir si j’arrive à vous mettre en connexion avec quelqu’un de mieux placé qui saura vous renseigner.
• — Je vous remercie, c’est tout ce que je demandais.

La jeune femme laissa la place à une musique d’ambiance très années 2730. Boz se mit à faire les cent pas dans le hall bondé. La grosse dame était maintenant aux prises avec une autre employée administrative qui l’abreuvait de sourires. Il attendait patiemment que son interlocutrice lui revienne quand la ligne coupa. De loin, l’empathe le surveillait d’un œil, tout en distribuant de petites caresses aux impatients et aux bébés qui s’agitaient.

Boz rappela.

• — Nous avons été coupés.
• — Oui, j’ai dû faire une fausse manipulation. Je vous l’ai dit, ce n’est pas dans mon cahier des charges. Je retente.

Musique à nouveau. La même.

Le rayon de soleil ne visait plus la chaise désormais, mais le sac de la grosse dame posé contre le mur. L’ombre au sol avait la forme d’un crâne.

La ligne s’interrompit à nouveau. Boz poussa un hurlement du fond de ses tripes que personne n’entendit grâce à l’empathe, dont les bras s’agitaient maintenant comme un ventilateur. Le garçon composa le numéro une troisième fois, mais seul un message automatique lui répondit :

Vous avez atteint la centrale du dispensaire de la zone intermédiaire. Nous répondons à vos appels de huit heures à onze heures et de quatorze heures à seize heures. Si vous entendez ce message, veuillez rappeler dans les horaires d’ouverture

. 

Boz, dont la vision était maintenant obscurcie par un voile noir, s’empara de la chaise, maintenant complètement dans l’ombre et la jeta violemment contre le mur en face de lui. La grosse dame sursauta. Il n’eut pas le temps d’aligner deux pensées cohérentes de suite que trois malabars se saisirent de lui et l’emmenèrent par une porte dérobée. On le fit asseoir dans une petite pièce et on le maintint le temps que l’empathe lui caresse la joue et les épaules.

Il resta ainsi assis sans rien faire, pendant une éternité. L’empathe lui prodiguait du calme à intervalle régulier. Il entendit à peine la porte s’ouvrir, tant son corps, blindé d’endorphines, planait. Une voix bourdonnait vaguement dans sa tête, comme dans un lointain rêve : « Son nom est Boz Malek. Il est arrivé comme mineur non-accompagné il y a sept ans. Apparemment, son père a été tué alors qu’ils essayaient de quitter Car avec un passeur. Seul le gamin a pu s’échapper. La mère est restée dans un camp de réfugiés là-bas. »

• — Bonjour, Boz, comment allez-vous ce matin ? Le télépathe du Centre Psychocomportemental libre de Mongus essuya ses lunettes.
• — Je suis reposé.
• — Ravi de l’entendre, Boz. Quel souvenir gardez-vous de votre mère ?
• — Un très bon souvenir. Je la sais heureuse là où elle est. Le thérapeute scruta les pensées de son patient et n’y perçut aucune forme de traumatisme.
• — J’ai une très bonne nouvelle pour vous. Cela fait six mois que vous êtes ici et je crois pouvoir dire que vous êtes prêt à sortir, à condition de vous rendre régulièrement chez votre empathe.
• — Oui, bien sûr… j’irai.

Quelques formalités et l’on déposa le jeune homme sur la Place Charles. Dans sa poche, son Vivax ancien modèle un peu ébréché ; aucun souvenir de l’avoir cassé. Il fonctionnait pourtant encore, et Boz de composer machinalement le dernier numéro :

Monsieur Malek ? Je n’y croyais plus. Cela fait six mois que j’essaie de vous joindre. J’ai eu le renseignement qu’il vous fallait. Votre mère a fait une chute et s’est fracassé le crâne. Je crois même qu’elle est encore dans un frigo à la morgue… monsieur Malek ?