Les clichés naissent d’images répétées, de scènes vues et revues, jouant sur nos attentes, nos fantasmes, nos désirs et nos craintes. S’ils perdurent, c’est qu’ils continuent de nous captiver… et de nous enflammer.

Un trouble dans un ascenseur, une infirmière, pourquoi pas un patron avec sa secrétaire… un saut en parachute et bien d’autres…

La collection dont ce court texte fait partie, revisite ces archétypes intemporels de façon plus ou moins érotique, entre tension et abandon. Bonne lecture !

Les clichés, c’est comme les slips léopard : ça fait marrer de loin, mais quand tu te retrouves dedans, ça gratte un peu les fesses.

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Au fond du bar, ambiance jukebox qui grésille, flipper fatigué et banquettes en skaï rouge, Fonzie sirotait son bourbon, entouré de sa bande de potes à bananes gominées et blousons noirs.

Et puis il entra.

Pantalon slim blanc immaculé, t-shirt col bateau rentré dans la ceinture d’un jean retroussé, foulard négligemment noué autour du cou, et une démarche chaloupée digne d’un flamant rose sur une piste de danse chez Arnold’s.

• — Oh putain, encore une princesse, lâcha Fonzie, déjà en embuscade.

Son sourire en coin aurait pu passer pour un rictus amical s’il n’avait pas cette faculté à transformer tout ce qui bougeait en cible vivante. Et forcément, ce soir, la proie était toute trouvée.

Ce qu’il n’avait pas prévu, c’était que la « tarlouze » allait non seulement lui répondre, mais aussi lui retourner le cerveau… et quelques autres parties de son anatomie.

Parce que, sous ses airs de cliché ambulant, Richie – de son vrai prénom Rodrigue, mais faut savoir doser le glamour – avait un talent particulier : celui de foutre le doute à n’importe quel mec un peu trop sûr de sa virilité.

Et ce soir, Fonzie allait en faire les frais.

Richie venait à peine de pousser la porte du bar que la meute avait déjà reniflé sa présence.

Six paires d’yeux chargés de jugement sur work boots s’étaient braquées sur lui, avec cet air de hyènes devant une gazelle boiteuse.

Fonzie, roi autoproclamé de la banquette du fond, ne pouvait évidemment pas laisser passer une telle occasion. Il se pencha vers ses potes, sourire carnassier en coin.

• — Vous croyez qu’il fait comment pour marcher sans se fouler la hanche, lui ?
• — Avec un balai dans le cul, c’est plus stable, renchérit Bobby, poète de comptoir.

Richie, lui, ne rata rien de la scène. Il prit le temps de secouer son foulard, histoire de diffuser son parfum à la bergamote dans un rayon de deux mètres, puis s’avança vers eux, dandinant juste un poil plus que nécessaire.

Pas parce qu’il était vexé.

Mais parce qu’il adorait ce genre d’entrée en matière.

Il s’arrêta à hauteur de Fonzie, le jukebox crachotant un slow oublié derrière eux. Il leva une main fine – mais ferme – et lui tapota la joue comme on caresse un chiot mal dressé.

• — Ahhh, le fameux mâle alpha de la machine à milk-shake… J’imaginais un torse velu et une mâchoire carrée, mais je vois qu’on est plutôt sur le modèle « poitrine d’adolescent et barbe de trois jours ». Sympa.

Fonzie rougit, ce qui était déjà une victoire en soi.

• — T’as un problème, le rossignol ? lança-t-il, plus fort que nécessaire.
• — Oh non, mon chéri. Mais toi… toi, tu m’intéresses. J’adore les grandes gueules. Surtout quand elles s’ouvrent assez pour y glisser quelque chose…

Fonzie faillit recracher sa gorgée.

• — Putain, t’es malade !
• — Juste curieux, mon chou. Tu sais… avec un menton comme le tien, tu ferais des ravages. Enfin, si tu te laissais un peu guider. J’ai un don pour révéler les talents cachés. Et les fantasmes refoulés, ajouta-t-il en plissant les yeux.

Le restant de la clique explosa de rire. Mais Fonzie, moins. Parce que quelque part, il ne comprenait pas trop pourquoi il avait les joues en feu et le ventre noué.

• — Cool, mec ! T’façon, c’est bien connu, vous êtes tous pareils. Obsédés, prêts à sauter sur tout ce qui bouge. J’suis pas ton genre.
• — Oh, mais… j’adore les défis, souffla Richie. Et tu sais ce qu’on dit ? Plus c’est coincé, plus ça crie fort quand ça s’ouvre.

Un ange passa. Fonzie sua.

Richie recula, sourire parfait, et glissa :

• — Mais rassure-toi, mon trésor… ce soir, tu pourras dormir sur tes deux oreilles. Je préfère les mecs avec un peu plus de… coffre. Et un minimum d’hygiène bucco-dentaire.

La bande à Fonzie hurla de rire. Richie pivota, tourna des talons comme une diva, puis revint à la charge :

• — … Ou alors, tu pourrais venir vérifier toi-même. Je suis une légende locale, paraît-il. Bouche d’or, cœur de velours et poignet d’acier.

Fonzie lissa sa banane d’un geste machinal. Richie lui claqua un baiser soufflé et s’éloigna, laissant derrière lui le caïd du coin, planté au comptoir comme une huître devant un couteau à beurre.

Impossible d’avaler son shot de bourbon sans que la phrase « bouche d’or, cœur de velours » ne lui tourne en boucle dans la tête.

Et c’était un problème.

Ses potes, adossés à la machine à milk-shake, affûtaient leurs vannes entre deux parties de flipper – mais Fonzie, lui, restait bloqué. Comme si quelque part entre sa troisième côte et son jean délavé, une porte s’était entrebâillée. Juste un peu. Assez pour laisser passer… des idées.

Et puis, Richie revint. Avec… elle.

Taille mannequin, jambes infinies, cheveux relevés dans un parfait chignon négligé, robe moulante couleur cerise qui lui collait à la peau comme une promesse.

Elle glissa un bras possessif autour de Richie, avant de l’attirer contre elle pour lui rouler une pelle aussi bruyante que profonde. Le genre de baiser qui claque, langue en option premium, sans la moindre pudeur. Richie, sans se démonter, en profita pour poser une main paresseuse sur la courbe délicieuse de sa fesse. Ensemble, ils formaient un duo tellement improbable que Fonzie en oublia presque de respirer.

• — Mon cœur ! J’espère que t’as pas trop traumatisé les indigènes.

Richie gloussa, perché sur sa chaise haute comme un chat siamois qui aurait gagné au loto.

• — Moi ? Jamais, mon sucre d’orge. Juste un peu d’éducation de base. Tiens, je te présente Fonzie, prince du jukebox et philosophe de banquette.

Elle tendit la main avec un sourire éclatant.

• — Moi, c’est Betty. La future madame Rodrigue.

Fonzie eut un léger bug logiciel. Betty. Une bombe atomique. Avec lui.

• — Ah. Euh… Vous êtes… ensemble ?
• — Pourquoi ? Ça t’étonne qu’un petit fée comme moi puisse satisfaire une telle déesse ? s’amusa Richie.

Betty explosa de rire.

• — Satisfaire ? C’est un euphémisme ! Ce mec me démonte la colonne vertébrale tous les matins. Tu crois qu’il tient cette silhouette de danseuse comment ? En abattant des hêtres à mains nues entre deux orgasmes.

Fonzie recula d’un pas, comme si le monde entier venait de s’écrouler sous ses pieds.

• — Attends… Tu… t’es bûcheron ?
• — Oui, mon chou. Et pas n’importe lequel. Champion toutes catégories d’abattages en série. Branches, souches… Je fais tout. Avec ma hache. Et parfois les dents, si je suis de bonne humeur. J’ai même obtenu le tronc d’or toute catégorie.

Fonzie cligna des yeux, incapable de traiter l’information.

Betty se pencha vers lui, complice.

• — Et tu sais ce qui est magique avec Richie ? Il a cette souplesse des danseurs classiques… avec la puissance d’un scieur autrichien. Franchement, j’ai vu des chênes centenaires trembler moins fort que moi sous ses assauts.
• — Mais… mais… pourquoi tu… enfin… ton foulard, ta démarche…

Richie sourit comme un serpent qui viendrait de trouver un nid de souris.

• — Parce que j’aime ça, trésor. Ça me va bien au teint. La virilité, c’est pas dans l’apparence, c’est dans la confiance. En plus, ça me permet de repérer les petits homophobes en détresse… comme toi.

Fonzie voulut protester, mais aucun son ne fut émis.

Richie s’approcha, très près. Trop près.

• — T’inquiète pas. Si un jour tu éprouves le besoin… d’explorer, tu sais où me trouver. J’ai les mains douces… et la prise ferme.
• — Allez, mon bûcheron, viens sculpter mon totem, déclara Betty, tout sourire, en entraînant Richie vers la sortie.

Et sur ce dernier coup de grâce, le couple improbable quitta le bar, laissant Fonzie seul avec sa boisson et un Elvis grésillant dans le jukebox, accompagné de questions qu’il n’aurait jamais pensé se poser.

Le silence s’abattit comme une chape de plomb.

Les potes de Fonzie, eux, repartirent sur une discussion hautement intellectuelle sur les meilleures techniques pour rôtir un poulet au barbecue.

Mais Fonzie… Fonzie n’entendait plus rien.

Richie. Son sourire. Sa façon de marcher comme s’il flottait au-dessus du sol. Ses doigts – doux et fermes. Ses prouesses supposées.

Et puis… cette image : Richie torse nu, en sueur, les muscles tendus sous l’effort, une hache à la main, abattant un arbre, son foulard rose volant au vent comme un étendard.

Fonzie secoua la tête si fort qu’il manqua de renverser son verre.

• — C’est quoi ce bordel… marmonna-t-il.

Il se leva, mal assuré, et fila aux toilettes.

Devant le miroir, il se fixa un instant.

• — Cool, mec. Il t’a juste foutu la honte. C’est normal d’être troublé. Ça veut rien dire.

Sauf que.

Sauf que ses joues étaient encore rouges. Et que quelque part dans son ventre, là où il y avait d’habitude sa posture de dur à cuire de façade… il y avait un vide.

Un vide flippant.

Un vide qui portait un parfum de bergamote.

• — Putain de soirée, lâcha-t-il avant de s’asperger la nuque d’eau froide.

Dans la salle, ses potes l’appelèrent :

• — Fonz, t’en mets une autre ?
• — Ouais… ouais ouais, j’arrive…

En retournant s’asseoir, Fonzie trouva, posé à côté de son verre, un petit morceau de nappe en papier.

Il le déplia. Dessus, était noté au rouge à lèvres :

Pour vérifier la légende, fais-moi signe. Bisous boisés, Richie.

Un doute.

Un sourire nerveux.

Un soupçon d’excitation qu’il refoula aussi sec.

Le cul sur son tabouret. Mais une porte ouverte, quelque part, qu’il ne parviendrait peut-être jamais à refermer.

♫ Sunday, Monday, Happy Days. ♫