Un comptoir, trois mecs un peu chargés, un ego qui mousse plus vite qu’un demi-pression… et voilà un cliché servi bien frais.

Être sexiste, c’est croire que ta bite donne le tempo, alors qu’elle connaît même pas le refrain !

___________________

Il y avait des soirs comme ça, où le bistrot du coin devenait le trône d’un roi autoproclamé. Et là, c’était Aldo. Bien campé sur son tabouret, une main agrippée à son Pastis, l’autre virevoltant dans de grands gestes, il régnait sur la conversation. Et quelle conversation !

• — Hey, les gars ! Les femmes, faut les dresser, sinon c’est ingérable.

Autour de lui, ses fidèles sujets – Dédé et Rico – déjà un peu ivres opinaient du chef, l’œil brillant de bière et de complicité.

• — Chez moi, c’est MOI qui commande. La mienne ? Une perle ! C’est simple, elle ne moufte pas, car elle sait que c’est moi le patron.
• — Ah ça, c’est beau, mon Aldo ! Moi, ma Simone, c’est pareil. Elle fait toujours tout ce que je lui dis sans rechigner, renchérit Dédé, moustache imbibée de houblon.
• — Et elles obéissent ? demanda Rico, avec un rire graveleux.
• — Évidemment ! Faut juste montrer qui porte la culotte, s’exclamèrent en cœur les deux lurons.

Les anecdotes grasses fusèrent, et Aldo, galvanisé, leva son verre en signe de triomphe.

• — C’est clair, les gars… Un homme, un vrai, ça commande. Point.

Les regards admiratifs de ses potes l’encourageaient à poursuivre. Et il aurait continué, encore et encore, s’il n’y avait pas eu ce regard, brûlant, fixé sur lui depuis le bout du comptoir.

Assise devant un ballon de vin rouge, Chloé suivait ce grand moment de philosophie masculine d’un air fasciné. Gardant un calme olympien, elle but une dernière gorgée, reposa avec lenteur son verre qui claqua malgré tout sur le bois verni, puis se leva. Ses talons sonnèrent le glas de cet échange de haute volée, tandis qu’elle s’avançait, verrouillée sur sa cible.

• — Excusez-moi, j’ai pas pu m’empêcher d’écouter… Et franchement, c’est fascinant.

Les trois compères la regardèrent. Aldo, flatté, s’adossa au bar, bombant le torse. Elle s’approcha encore, puis, du bout des ongles, effleura sa main.

• — Un homme, un vrai… ça me titille toujours les hormones, et voilà que c’est l’inondation.

Aldo eut un frisson de plaisir, puis ricana :

• — Eh bé, t’as tout compris, toi ! C’est rare, une femme lucide comme ça.
• — Mmmh… Lucide, et très curieuse aussi. J’adore les mecs qui savent… commander, chuchota-t-elle à son oreille.

Aldo rougit comme une pivoine, tout en jetant un regard jouissif à ses potes.

• — Tu permets ? dit-il, en posant une main sur sa fesse.

Elle se cambra légèrement, minaudant, mais ne recula pas.

• — Un homme comme toi… on ne serait pas trop de deux pour le satisfaire, non ? D’ailleurs, ça tombe bien… J’ai une copine qui ADORERAIT te connaître. Je l’appelle ?

Aldo faillit défaillir.

• — Hahaha ! Vas-y. J’suis open, moi !

Elle pianota rapidement un message.

« Alice, ramène-toi au bar. J’en ai trouvé un gratiné. »

Aldo but une longue gorgée, comme pour masquer la fine pellicule de sueur qui commençait à perler à la racine de ses cheveux.

• — Alors, elle arrive ? demanda-t-il, faussement désinvolte.
• — Oui oui… répondit Chloé, un sourire en coin. Elle est même très impatiente de te rencontrer.

L’homme piégé plongea sans hésiter les yeux dans le décolleté profond qu’elle lui offrait, et ne put s’empêcher d’émettre un léger sifflet admiratif.

• — Dis donc… t’as pas froid ?
• — Jamais avec les vrais mâles… Et toi, aucun doute, t’es un spécimen à part.

Elle le fixa, un sourire carnassier aux lèvres, puis ajouta, d’une voix basse et sucrée :

• — Et j’ai bien l’impression que t’es de ceux qui pourraient… me faire grimper aux rideaux.

Du bout de l’index, elle joua avec les poils de son torse qui dépassaient du col de sa chemise.

• — Tu sais, elle et moi, on aime les hommes comme toi. Solides. Dominants.

Aldo déglutit, sans pour autant décrocher son attention de la poitrine généreuse de Chloé, mise en valeur par une cambrure étudiée qu’elle accentua, ses lèvres à peine entrouvertes.

• — En tout cas, t’as des atouts convaincants, c’est certain…

Elle lui offrit en retour un regard de biche brûlant.

• — Et toi… ce regard viril qui me fait perdre la tête. Deux femmes comme moi à satisfaire… Tu penses pouvoir tenir la distance, mon roi ?

Aldo se redressa d’un coup, tel un général sur le champ de bataille.

• — Ah, moi, j’suis pas du genre à flancher, hein, les gars ?
• — C’est clair ! approuva Rico en se frottant les mains. Ça va être quelque chose…

Dédé, les joues rouges d’alcool et d’excitation, tenta une imitation hasardeuse :

• — Ben ouais, faut les dresser, hein ? Héhéhé…

Et alors qu’Aldo s’apprêtait à renchérir, Chloé posa un doigt sur ses lèvres.

• — Chut… garde ton énergie. Tu vas en avoir besoin. Elle arrive…

Ding, ding.

La clochette du bar tinta. Même le mousseux dans la bière de Dédé s’arrêta de pétiller.

Une femme. Pas très grande. Élégante. Des talons de juge d’instruction. Un regard à faire taire une chorale de rugbymen.

• — Tiens, tiens… souffla Chloé.

Mais à mesure qu’Alice approchait, son sourire se figea. Un battement de cils. Une étincelle de doute. Puis…

• — Aldo ?! lâcha Alice, blanche comme un drap fraîchement lavé.

Aldo releva la tête… et blêmit à son tour.

• — A-Alice ?!

Chloé, elle, resta un instant sans voix… les observant chacun leur tour.

• — Attends… Quoi ? C’est TA FEMME ?! bredouilla-t-elle, mi-horrifiée, mi-hilare.

Dédé coinça un rot. Rico tenta de se fondre dans le mur. Aldo se décomposa.

Alice le fixa, des éclairs dans les yeux.

• — Non seulement tu fais ton malin au bar comme un coq de basse-cour… mais en plus, tu m’aurais trompée, là, sans état d’âme ?

Puis, elle se tourna vers sa copine :

• — Putain, Chloé… T’étais en train de faire du gringue à mon mari, merde !
• — OK, c’est vrai, j’ai sorti le grand jeu… Mais j’savais pas qui c’était, moi ! tenta-t-elle de désamorcer en s’éventant avec sa main, entre gêne et fou rire. Mon Dieu… j’ai peloté le torse de ton mec, et lui ai promis un plan à trois !

Alice inspira, profondément. Puis sa voix claqua plus qu’un fouet dans une écurie.

• — Aldo.

Il ouvrit la bouche, puis la referma, puis l’ouvrit de nouveau. On aurait dit une carpe sous anxiolytiques.

• — T’as pas seulement été pathétique. T’as été minable. Et je suis la plus conne des deux de pas avoir vu que le roi du dressage… c’était le roi des baltringues.
• — Mon chaton, c’est pas ce que tu crois ! C’était une blague… Pour l’ambiance, le folklore !
• — Le folklore ? Tu te prends pour Astérix du bistrot ? T’es même pas Panoramix. T’es Obélix coincé sous le menhir du patriarcat. Sérieusement, l’autre jour, t’as pleuré quand j’ai dit non à Koh-Lanta.

Chloé pouffa. Rico se fit tout petit et regarda ses pieds. Dédé hoqueta.

Alice attrapa le téléphone d’Aldo. Il paniqua.

• — Attends, c’est privé, ça, chérie !
• — Tais-toi.

Elle mit le haut-parleur. Le message vocal qu’elle lui avait laissé plus tôt résonna dans le bar :

Mon nounours adoré, n’oublie pas de brosser Pistache, il a des nœuds au popotin. T’as du saumon vapeur dans le frigo. Pense à faire la vaisselle. Gros câlins. Ton petit chaton.

Explosion de rires générale. Sauf, évidemment, du couple en crise.

• — Maintenant, tu rentres à la maison, tu nettoieras la litière, repasseras mes culottes, et me réciteras L’Homme qui rit de Victor Hugo. En nuisette.

Plus un bruit. Silence absolu. Même le Match PSG – l’OM diffusé sur l’écran géant se mit en pause.

Vindicative, Alice conclut, enfonçant le clou :

• — Et bien sûr, tu dormiras sur le canapé.

Et elle tourna les talons.

Chloé leva son verre, hilare :

• — À Aldo… le roi du foutage de gueule conjugal, qui a intérêt à être bien sage et docile s’il ne veut pas être cantonné au canapé !

Dédé se prit la tête entre les mains. Rico éternua dans sa bière. Aldo, résigné, trinqua aussi.

• — À la mienne… qui sait maintenant où est ma place !