Résumé des épisodes précédents :

Le dimanche matin, Hortense se rendit seule à la messe tandis que Jean-Louis s’occupait de la ferme. Pierre s’était excusé pour son comportement de la veille.

• — Faut que tu te concentres sur tes études, lui dit Jean-Louis. Sinon, tu finiras par bosser toute ta vie ici dans les champs, en marchant dans la boue.

Pierre inclina la tête, mais ne dit rien.

Normalement, Helmut les rejoignait pour le repas du midi, surtout le dimanche. Mais ce jour-là, il envoya un message via un soldat pour s’excuser. Il ne revint qu’en fin d’après-midi. Lorsqu’il rentra enfin, il demanda la présence de toute la famille. Il avait un air battu, comme quelqu’un n’ayant plus le vent en poupe.

• — J’ai une nouvelle à vous annoncer, dit-il.

Jean-Louis avala lourdement.

• — Nous serons mobilisés demain. Nous devons vous quitter.

Le visage d’Hortense afficha un regard d’horreur.

• — Mais… Combien… Comment… balbutia-t-elle.
• — Longtemps. Pour toujours.
• — C’est…
• — Je ne peux pas vous en dire plus. Sauf que je vais aller quelque part qui est moins agréable qu’ici…

Puis, il rajouta :

• — Je dirais même un enfer.

Le silence pesa.

• — Je voudrais vous dire… que ce fut vraiment un plaisir de vous connaître et de passer du temps ici en France. Car… en allemand, nous disons « Heureux comme Dieu en France ». Je crois que cela montre… combien nous, les Allemands, aimons la France.

Pierre s’enfuit du salon pour aller dans le jardin, où il se rendit aux toilettes extérieures. On l’entendit en train de vomir.

• — Ce fut… un plaisir… de vous avoir connu, dit Hortense, la voix prête à se briser.

Jean-Louis resta muet.

*

Pour la dernière fois, ils dînèrent ensemble. Le repas se passa silencieusement. Helmut était devenu plus stoïque depuis son annonce, mais il avait toujours l’air distrait, le regard lointain. Il prit congé, en disant, comme toujours en fin de repas, « je vous souhaite une bonne nuit ».

• — Où iront-ils ? dit Hortense.
• — Je n’en ai aucune idée. Peut-être l’Angleterre. Peut-être pas. Sinon, ça pourrait être la Norvège. Voire l’Afrique du Nord. Au moins, avec le pacte entre Hitler et Staline, ce ne sera pas la Russie ! Mais peut-être ne savent-ils pas eux-mêmes leur destination.

Le reste de la soirée se passa entre eux, en silence. Au crépuscule, Helmut redescendit, et sortit pour marcher un peu dans le bourg. Lors de son retour, Jean-Louis l’attendait, en fumant une cigarette.

• — Venez avec moi, Helmut.

Helmut le suivit. Ils marchèrent ensemble vers un grenier.

• — Je voudrais vous remercier d’avoir fait du bien à Hortense ces dernières semaines, dit Jean-Louis.
• — Pas de problème, répondit Helmut. C’était un plaisir.
• — Je vous ai vu ensemble vendredi soir.

Helmut hésita quelques instants, avant de répondre :

• — Cela ne me surprend pas.
• — Ah bon ?
• — J’avais pensé que vous alliez faire quelque chose comme ça.
• — Mais pourquoi ?
• — … J’avais vu mon père en train de faire ça une nuit. En train de regarder ma mère et son amant, le jardinier, par le trou de serrure de la chambre conjugale. Vers la fin de sa vie, il est devenu si impuissant, qu’il payait des hommes pour venir faire l’amour avec elle devant lui. C’était un grand secret, personne dans la famille n’en parlait, mais tout le monde était au courant de ce qui se passait.
• — Vous auriez dû la connaître quand elle était infirmière.
• — Elle m’a parlé de ce qui s’est passé pendant la dernière guerre. Elle a vu des choses particulièrement horribles. Comme je vais les vivre prochainement.

Jean-Louis lui tendit la carte postale d’Hortense, toute nue, prise en 1917.

• — Elle était vraiment jolie ! dit Helmut, esquissant un sourire pour la première fois depuis son annonce. En effet, elle m’a parlé de ces photos-ci.
• — Ah bon ? Comment ?

Nouvelle hésitation d’Helmut. Puis, il dit :

• — Attendez ici un peu…

Helmut rentra dans la maison. Il revint en tenant un album photo fermé à clé. Il s’assit à côté de Jean-Louis, rouvrant l’album. À l’intérieur se trouvaient des clichés argentés d’une jeune femme, blonde, souriante. Elle était bien habillée, portant des vêtements à la mode. Sur certaines photos, elle était accompagnée par Helmut.

• — C’est Heidi. Ma fiancée – ah non, ancienne fiancée !

Puis, Helmut tourna une page. Il y avait plusieurs photographies d’Heidi, mais cette fois nue, avec les jambes écartées impudiquement, ou le dos tourné pour dévoiler son cul, ou posant en compagnie d’une amie.

• — J’aime bien garder des souvenirs, dit Helmut.
• — Et un souvenir d’Hortense ?

Helmut tourna une nouvelle page de l’album. On y trouvait deux photographies d’Hortense, prises récemment. Sur la première, elle était allongée sur le lit, l’oreiller recouvrant son visage, laissant apparaître son torse et ses jambes, montrant ses poils pubiens. Sur la deuxième, elle était nue, à visage découvert, un pied posé sur un fauteuil dans la chambre, un collant sur sa jambe, un cliché prit lorsqu’elle était en train de se rhabiller.

Jean-Louis fit, silencieusement, la comparaison entre l’infirmière coquine de 1917 et l’épouse infidèle de 1941. L’épouse avait pris du poids par rapport à l’infirmière, plus de rides. Mais quelque part, Jean-Louis la trouvait toujours désirable. Pourtant, une question le rongeait ; comment pourrait-il la prendre, la combler, comme Helmut avait fait ? Il craignit qu’il ne sache pas s’y prendre.

• — Merci, dit-il enfin, en éteignant sa cigarette. Juste une dernière chose.
• — Quoi ?
• — Faites l’amour avec elle cette nuit, juste une dernière fois. Je serai discret.
• — Merci beaucoup Jean-Louis. J’espère qu’on se reverra dans l’avenir.

Jean-Louis se leva. Il ne dit rien, mais se dirigea vers la porte du grenier. Puis, il se tourna, et dit au capitaine allemand :

• — Je vous souhaite une bonne nuit.

*

Cette nuit-là, Helmut et Hortense s’éclipsèrent dans l’un des greniers de la ferme. Jean-Louis les vit de loin entrer, avant de sortir de la maison et les écouter, une oreille contre la porte pour tout entendre de leurs ébats.

En effet, il les entendit. Pas en train de faire l’amour, mais en train de discuter.

• — Pourquoi tu pars ? demanda Hortense.
• — Parce que c’est la guerre, dit Helmut.
• — Tu reviens ? Tu vas revenir ? demanda-t-elle, dans une voix désespérée.
• — Je ne sais pas.
• — Puis-je partir avec toi ?
• — Non ! C’est totalement hors de question. Le front, la guerre, ce n’est pas pour les femmes.
• — Dis-moi où ils vont t’envoyer ? Afin que je puisse t’écrire.
• — Je ne peux pas te dire. C’est un secret. Je ne sais pas trop moi-même. Écoute, ce soir… c’est notre dernière nuit ensemble. Il faut que cela soit inoubliable.

La conversation fut remplacée par une succession des soupirs, des bribes des paroles telles que « Oh oui » ou « C’est bon », suivie par les froissements des habits enlevés, le bruit sourd de la boucle de la ceinture d’Helmut défaite brusquement.

• — Suce… ordonna-t-il.

Vas-y… pompe-le comme une pute, pensa Jean-Louis.

Il n’en pouvait plus. Il fallait voir, tout voir. Il entrouvrit la porte et tenta de regarder par l’embrasure. Il vit Hortense de dos, agenouillée, la tête agitée, tandis que le capitaine allemand la tenait fermement par la nuque.

• — Ça y est… je suis prêt… dit-il.

Il se retira la bite de sa bouche. Jean-Louis put voir une bite bien érigée.

• — Enlève…

Sans dire le moindre mot, elle se mit à poil. À son tour, l’officier allemand ôta ses dernières fringues. Il l’approcha, la saisit par la taille, les jambes d’Hortense roulées autour des hanches de son amant tandis qu’il la plaquait contre le mur du grenier.

• — Aaaggh !

Le cri d’Hortense démontrait qu’Helmut était bien en elle. Rapidement, Jean-Louis aperçut que le cul allemand ondulait, signe de va-et-vient. L’allemand passa entre les reins de sa femme. Et Jean-Louis adora le voir. Si seulement il avait pu la regarder de plus près, voire être dans le même lit qu’eux, à ses côtés, tandis que son amant la besognait !

Les cris devinrent des gémissements :

• — Oui !
• — Ja !
• — Oui !
• — Ja !

Par-dessus l’épaule d’Helmut, Jean-Louis vit le visage de sa femme. Un visage presque méconnaissable, un visage de jouissance comme il ne l’avait jamais vu. D’orgasme en orgasme, Hortense devenait une femme déchaînée, une femme pour qui rien ne comptait que son propre plaisir. Helmut ne montrait aucune pitié, les coups de boutoir puissants comme s’il cherchait le fond de son ventre. Lui, gémit bruyamment, et, enfin, jouit en elle. Les deux descendirent lentement, atterrissant au sol.

Ils restaient immobiles, inertes, pendant quelques minutes. En silence. Comme s’ils n’osaient pas parler, ni l’un ni l’autre. Parfois, ils s’embrassaient, lentement, fougueusement. Ce fut Helmut qui brisa le silence :

• — Il y a quelque chose que je veux te faire avant de partir.
• — Quoi ?
• — Laisse-toi aller…

Il se lova contre elle. Puis, il la tourna et la mit face à terre.

• — Quoi ? interrogea-t-elle, la voix confuse.

Helmut ne dit rien. Il posa quelques baisers sur son fessier, tout en stimulant sa bite pour retrouver une érection.

Il cracha entre les fesses d’Hortense. Il ajouta un peu de salive sur son pénis, et le posa à l’entrée de l’anus de l’épouse du maire.

Mon Dieu… pensa Jean-Louis.

Helmut dirigea le gland entre les globes d’Hortense.

• — Ah non ! Même mon mari…, protesta-t-elle vainement.

Mais avant qu’elle ne puisse terminer ses propos, l’allemand entra profondément dans le fion.

• — AIEEE ! cria la Française.
• — Tu veux connaître la guerre ! Ceci est la guerre ! cria Helmut.

Il l’encula, sans ménagement. Hortense, coincée entre son amant et le sol, ne put que se laisser aller. Mais, au bout de quelques minutes, elle se mit à gémir.

C’en fut trop pour Jean-Louis. Il abaissa son pantalon et se branla, balançant son foutre contre la charpente. Honteusement, il s’éclipsa dans la nuit tout de suite, rentrant vers la maison…

*

Le lendemain matin, Helmut se leva très tôt, et quitta la maison avant même de prendre un petit déjeuner. C’était lorsqu’il s’apprêta à partir aux champs pour traire les vaches que Jean-Louis fut intercepté par le secrétaire de mairie.

• — On a été cambriolé !
• — Comment ?
• — Cambriolé ! À la mairie ! Ils ont dérobé des cartes de ravitaillement et des dossiers ! Et ils ont dégradé les lieux.

Jean-Louis arriva sur place. Des fenêtres brisées, un grand désordre dans les bureaux, avec des fiches dépouillées et des papiers partout sur le sol. Mais le plus frappant, le plus accablant, c’était les graffitis. Sur les murs, à l’extérieur comme à l’intérieur, il y avait des « V » griffonnés. Sur les panneaux d’affichage, il y avait des papiers avec la lettre « V », écrite en majuscule. Des « V » étaient inscrits sur d’autres murs dans le bourg.

• — Ça signifie quoi ? demanda Jean-Louis.
• — Je pense qu’il s’agit d’un symbole utilisé par des terroristes, avait dit Marcel, l’un de ses adjoints qui avait rejoint le lieu.
• — Il est parti ! lança Hortense en courant à la mairie.
• — Euh… oui, les Allemands…
• — Non ! Pierre ! Je ne le trouve pas ! Il a disparu ! dit-elle, en fondant en larmes.

Jean-Louis quitta la mairie, n’apercevant pas un dessin curieux laissé sur son fauteuil dans son bureau : le dessin au crayon d’une corne.

*

La police lança un appel à témoins. En vain. L’inspecteur Alie lui-même se déplaça à Bosval depuis Rouen afin de mener l’enquête. Il interrogea même Jean-Louis, qu’il soupçonnait de complicité, mais l’intervention d’Helmut, le capitaine von Alterding, qui n’était pas encore parti, sauva Monsieur le Maire. Le capitaine affirma que Jean-Louis et sa femme avaient été en sa compagnie tout au long de la soirée. Mais Alie repartit convaincu que le jeune Pierre Dudéon était le suspect numéro un dans l’affaire du braquage de la mairie de Bosval.

Le dimanche suivant, Radio-Paris interrompit ses émissions pour annoncer que l’armée allemande avait envahi la Russie, et était désormais en guerre contre l’URSS. Jean-Louis comprit enfin la destination éventuelle des soldats allemands, et d’Helmut.

Le jeudi d’après, dix jours après le départ des Allemands et la fuite de Pierre, un courrier et une carte postale arrivèrent chez Jean-Louis et Hortense. Le courrier, officiel, provint du Centre National d’Information sur les Prisonniers de Guerre :

« Monsieur, Madame,

Nous avons l’honneur de vous annoncer que suite au dossier fourni aux autorités militaires allemandes, et l’examen des circonstances exceptionnelles de votre famille, tenant compte de la santé précaire de Monsieur Dudéon et la situation économique nécessitant de main d’œuvre agricole en France, que le rapatriement de Jacques, Henri, Robert DUDÉON a été accordé… »

Quant à la carte postale, elle affichait une photographie de la Gare Saint-Charles, à Marseille. Sur le dos, les phrases laconiques :

« Parti. Reviendrai un jour. Ne me cherche pas. »

Ce n’était pas signé, mais Jean-Louis et Hortense reconnurent tout de suite l’écriture de leur fils cadet…

Épilogue : Et tout devint fantôme…

Matthieu finit de tout lire, et replaça le document dans la feuille.

• — Je comprends tout à fait pourquoi il me fallait une dérogation pour la consultation, dit-il à l’archiviste.

C’était en avril 2022, les vacances de printemps. Matthieu, prof d’histoire-géo dans le secondaire, préparait une thèse de doctorat en Histoire contemporaine, intitulée « Les municipalités normandes en temps de guerre, 1870-1962’. Il regarda les dossiers sur la commune de Bosval. Plus facile à dire qu’à faire, car la mairie de Bosval avait été détruite en juin 1944, lors d’un bombardement allié ciblant la rampe V1 d’à côté – mais touchant, par dommage collatéral, le bourg aussi. La bombe qui tomba sur la mairie avait détruit les locaux et avait également tué le maire, Jean-Louis Dudéon, qui se trouvait dans son bureau au moment du bombardement.

Matthieu remit le dossier sur le caddy et quitta la salle de lecture des archives départementales. Il était 16 h 10, les archives fermeraient prochainement, et Matthieu avait besoin d’un café, qu’il prit à la machine près de l’accueil. L’archiviste le rejoignit.

• — Alors, je suppose que la question se pose – comment a-t-on pu trouver ce document-là ? Et est-il vrai ?
• — Je connais la réponse à la première question, dit l’archiviste, une femme de cinquante ans avec des cheveux grisonnants. Après la mort de Pierre Dudéon en 2020, à l’âge de quatre-vingt-quinze ans, sa famille était en train de vider sa maison, et avait trouvé non seulement les archives qu’il avait gardées dans son bureau, mais aussi des papiers cachés dans des caisses au grenier. Ils nous ont donné tout le contenu, et… on a découvert ce document. C’était avec d’autres archives personnelles de Jean-Louis Dudéon, qu’il avait gardé dans sa ferme à Bosval, qui ne fut pas touchée par les bombardements. Avec les doubles de certains documents transmis en préfecture et sous-préfecture pendant la guerre, et quelques coupures de presse, c’est tout ce que nous savons, avec l’aide de quelques témoignages des acteurs de l’époque, de ce qui s’est passé au cœur du conseil municipal de Bosval entre 1940 et 1944.
• — Alors, Pierre Dudéon est revenu ?
• — Oui. Il avait pris la fuite, avait franchi la ligne de démarcation, avait un faux Ausweis, puis il a pris un bateau à Marseille, travaillant à bord d’un navire jusqu’à Cayenne. Via la Guyane britannique, il avait rejoint la France libre. Il est rentré en Normandie en 1946. Son frère Jacques avait repris la ferme après la mort de Jean-Louis et l’évasion d’Hortense.
• — Euh… évasion ?
• — Il semble qu’elle ait rejoint les forces allemandes en tant qu’aide-soignante auxiliaire, car les Allemands sont revenus à Bosval en 1943, cette fois pour la construction de la rampe du V1. Elle a aidé à soigner les soldats allemands qui ont dirigé la construction. Sauf qu’en août 44, elle avait quitté Bosval avec les Allemands. Une rumeur dit qu’au moment de la mort de son mari, elle partageait son lit avec un médecin militaire allemand, mais pour l’instant, on ignore la vérité exacte. Tout ce que nous savons, c’est qu’elle s’est suicidée dans les premiers mois de 1945 près d’Hanovre, en se jetant dans l’Elbe.
• — Et von Alterding, le capitaine ?
• — Probablement tué au combat en Russie en 1943, selon nos informations dans les archives allemandes. Son corps ne fut jamais retrouvé.
• — C’est… bon, la sexualité des Français et des Françaises pendant l’Occupation, c’est toujours un petit peu un sujet tabou, même aujourd’hui. Il y a eu ce bouquin de Buisson, le pote de Sarko, Années érotiques.
• — Oui, et c’est précisément pour cette raison que vous ne pouvez pas citer les noms dans ce document. Passons dans mon bureau…

Matthieu et l’archiviste se dirigèrent vers le bureau, à la déception visible de la femme de l’accueil, qui avait la réputation d’être la commère de la boîte. L’archiviste ferma la porte derrière elle avant de reprendre la parole :

• — Premièrement, nous ne savons pas pourquoi Jean-Louis avait voulu rédiger ce témoignage. Il n’est pas certain qu’il s’agisse de sa main, il y avait des ragots, des corbeaux, tout ça. Et même si le fond est vrai, la mesure de la véracité est discutable. Je dirais même que certains détails ici sont invraisemblables. A-t-il vraiment sympathisé avec un officier allemand jusqu’à l’encourager de coucher avec sa femme ? A-t-il vraiment tout vu ? Car certains disent que sa santé était précaire à partir de 1941. Il semble qu’il ait fait au moins un séjour à l’hôpital pour « dépression », selon le langage médical de l’époque. Il est possible que certains détails aient été inventés par lui, pour s’amuser. Une sorte de fantasme pornographique pour son propre plaisir. Ou qu’il souffrait de paranoïa…
• — Mais s’il n’avait pas tout inventé ?
• — Ah, mais il n’a pas tout inventé. C’est la deuxième raison pour laquelle vous ne pouvez pas citer les noms. Si l’on connaît le sort d’Hortense Dudéon en 1945, c’est à cause des archives de l’Assistance publique, et le rapatriement de Madeleine Dudéon, âgée de trois ans, depuis l’Allemagne en 1946.
• — Je n’ai pas vu une Madeleine dans les documents.
• — Parce qu’elle est née en mars 1942. La fille de Jean-Louis et Hortense. Sauf que… Madeleine Dudéon avait les cheveux blonds, tandis que Jean-Louis avait des cheveux bruns, voire noirs, et Hortense était rousse, ou au moins, auburn.
• — Et les yeux bleus ?
• — Les yeux bleus comme personne d’autre dans la famille. Et mars 1942… c’est du hasard, non ?
• — Donc, Hortense avait emmené la petite Madeleine avec elle ?
• — Oui. Elle fut retrouvée dans un hôpital d’Hanovre en février 1945, avec une lettre rédigée en français dans sa valise. Elle avait été admise pour une appendicite, les médecins ont vite établi qu’il n’y avait aucune maladie, mais Hortense avait disparu, en l’abandonnant dans cet hôpital. La police allemande a retrouvé le cadavre d’Hortense flottant dans l’Elbe plusieurs jours plus tard. Ce sont les autorités britanniques d’occupation en Allemagne, avec la Croix Rouge, qui sont intervenues. Madeleine est rentrée en Normandie en 1946, mise sous la tutelle de Jacques Dudéon et sa femme. Sauf que là, nous arrivons à une question très délicate actuellement, et pourquoi ce document a provoqué certains… remous dans la famille Dudéon.
• — Ah, parce que cela remet en question la moralité d’Hortense ? demanda Matthieu.
• — En partie, mais il y a une autre affaire. Jean-Louis Dudéon ayant été tué en 1944 par un bombardement allié, son fils Pierre, alors âgé de dix-neuf ans, et sa fille Madeleine, âgée de deux ans, sont tous les deux accordés le statut de Pupille de la Nation. C’est intéressant avec Pierre Dudéon- par ironie, il avait fini comme soldat dans la zone occupée par les forces françaises près de Stuttgart, traquant des collaborateurs fascistes qui avaient fui la France au moment de la Libération. Il avait été impliqué dans l’exécution sommaire de cinq anciens miliciens qui étaient ses prisonniers sous sa charge, mais l’affaire avait été conclue par un non-lieu pour légitime défense. Si sa mère ne s’était pas suicidée, il aurait pu être le geôlier de sa propre mère… mais bon, c’est une autre affaire. Le statut de Pierre n’est pas à discuter. Mais pour Madeleine, si ce document est véridique… elle ne serait pas Pupille de la Nation, mais une « bâtarde ». Pire, une « bâtarde de boche ». Si Pierre Dudéon est mort, Madeleine, en revanche, vient de fêter ses quatre-vingts ans.
• — Elle est toujours vivante ?
• — Oui.
• — Elle est au courant de ce document ?
• — Oui. Et elle en conteste depuis deux ans la véracité. C’est pourquoi le document n’est pas en libre consultation, pour éviter que les Archives entrent dans une bataille juridique. Et elle refuse de se soumettre à un test ADN pour établir si elle est du même père que ses deux frères. Il semble qu’elle n’ait pas eu des relations cordiales avec son frère pendant sa vie. Pour compliquer l’affaire, est-ce que vous connaissez l’histoire politique plus récente de Bosval ?
• — Il y avait un maire qui était également le conseiller général du canton, un ancien médecin, je crois ?
• — Du nom de Grandhomme. Quatre mandats en tant que maire, jusqu’en 2014. C’est le mari de Madeleine. Donc, il est absolument impossible, Matthieu, que vous citiez ce document dans vos recherches, et interdit que vous en parliez en dehors d’ici. D’ailleurs, ce document-ci, ce n’est pas vraiment pertinent pour une thèse sur les administrations publiques dans la Normandie rurale, n’est-ce pas ?

Matthieu fit oui de la tête face au sourire ironique de l’archiviste, qui était devenue en quelque sorte, dans un sens non-officiel, sa directrice de thèse.

• — Alors, demanda-t-il, comme idée pour un article de revue, je suppose que c’est au point mort ?
• — Exact.

Il but les derniers restes de son café. Dans le couloir, une voix annonça que la fermeture des archives dans quinze minutes, invitant ainsi les lecteurs à se diriger vers la sortie.

• — C’est comme Jean-Louis Dudéon avait dit lui-même dans son testament, dit-il.
• — C’est-à-dire ?
• — On est tous morts, quelque part, à la fin de toute guerre.
• — Il avait raison, dit l’archiviste. Mais j’espère que vous aviez appris que le passé ne passe jamais totalement dans l’Histoire. Surtout avec l’Occupation. Car quelque part, nous laissons toujours des traces qui vivent encore…

Matthieu sourit. Il prit congé, quitta le bureau de l’archiviste et se dirigea vers la sortie.

• — Bonne soirée, dit la femme de l’accueil.
• — Également, répondit Matthieu sans dire davantage.

Et ensuite, il entendit, comme une voix muette avec un accent allemand, traversant la distance de huit décennies pour chuchoter dans son oreille :

« Je vous souhaite une bonne nuit… ».

Il l’entendit comme un écho qui résonna dans le silence de la mer…

FIN

Note de l’auteur :

Ce récit est un récit fictif. Il n’y a pas de commune qui s’appelle Bosval, les personnages (à l’exception de l’inspecteur Alie, condamné à mort pour fait de collaboration en 1944, et le proviseur Monsieur Jacob, tous deux mentionnés lors de l’ épisode 2, qui ont vraiment existé) sont également fictifs. Toute autre ressemblance avec des faits et des personnes existants ou ayant existé serait donc purement fortuite et ne pourrait être que le fruit d’une pure coïncidence, même si je reconnais une certaine inspiration pour la série télévisée « Un village français ». Il ne porte aucun jugement sur le passé.

Enfin, je tiens à souligner que ce texte n’est pas du tout une apologie pour le régime de Vichy ou pour la collaboration, et que ces années-ci furent véritablement des années noires.