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Examen

Vendredi, 09 h 56

Le parlophone grésille. La secrétaire tend la main, machinalement, sans quitter son écran des yeux.

• — Catherine, est-ce que Monsieur V… est arrivé ?

Catherine abandonne le moniteur deux secondes le temps de vérifier ce qu’elle sait déjà… Parfois, le cerveau nous fait faire des choses ineptes.

• — Il est là, Madame.

Pas difficile : il n’y a que nous dans la salle d’attente. Elle et moi. Ce n’est pas l’heure des consultations, c’est l’heure des expériences.

• — Dites-lui de patienter. Je suis à lui dans un quart d’heure.

Catherine se redresse, écarte la mèche colorée qui lui sert de para-gens. Acajou, la mèche. Verts, les yeux surmaquillés.

• — Madame va vous recevoir dans…
• — J’ai entendu, merci.

« Je suis à lui dans un quart d’heure… ». Notre langage est une mine d’or, truffée de sous-entendus, d’allusions, de malentendus, de déceptions. Il est 9h59 et je bande.

Sur la table basse devant moi, quatre magazines à peine. Deux revues de mode, une revue de voyage et un hebdomadaire rasoir entre actualité et politique. Le plus récent aura deux ans dans un mois… Je ne fais même pas semblant de m’y intéresser.

Images dans mon crâne. Tension coutumière.

10 h 16. Savez-vous ce qu’un hypothalamus peut vous faire subir en 17 minutes ? Savez-vous ce que le mien peut me faire subir ? Et à vous, lectrice imprudente, jeune, moins jeune, demoiselle, dame, avez-vous vraiment une idée claire de ce qu’il peut vous faire subir ? Tant qu’il sera là, en vie, je n’arrêterai pas le déballage. Ce sera à vous d’arrêter.

10 h 16. Le parlophone enfin :

• — Faites entrer Monsieur V…, Catherine. Et, s’il vous plaît, apportez deux cafés et demandez à notre patient s’il désire boire quelque chose.

Le regard vert, un rien excédé, m’interroge, un sourcil en l’air :

• — Vous désirez boire quelque chose ?

(Nom de dieu, oui, Catherine, petite secrétaire blasée, qui posez votre ennui chaque jour de la semaine devant votre paperasse ! Oui, je désire boire quelque chose !)

• — Un simple verre d’eau, merci.
• — Vous pouvez entrer. Madame vous attend.

Je me lève avec cette espèce de déhanchement disgracieux censé dissimuler mon état. J’avance vers la porte du cabinet non sans appréhension : le film de l’autre jour, je l’ai revu plusieurs fois, identique à un détail près. Dans la version remaniée, le string est orange…

Je respire un grand coup et je rentre. Dans mon dos, la secrétaire tire peut-être des conclusions de mon attitude, par expérience : ce gars-là, se dit-elle, doit subir une méchante intervention, ça se voit.

Madame la neurochirurgienne n’est pas derrière son bureau. Elle est debout devant une machine, genre photocopieuse, juste à côté d’une table de consultation matelassée. En face d’elle, devant une autre machine, plus massive et plus barbare encore, un jeune homme, petite trentaine, cheveux noirs bouclés, un peu négligés, rasé d’avant-hier. Tous deux ont enfilé la blouse blanche de fonction par-dessus leurs vêtements. Elle porte une jupe noire et longue sous l’uniforme, trop élégante pour travailler. Lui, je m’en fous. Ils se tournent vers moi.

Je n’interromps aucune conversation. Le silence régnait. Je le brise.

Elle, ses yeux gris, moins froids, moins liquides aussi. La fossette sous la joue droite.

• — Monsieur V… Désolée de vous avoir fait attendre. Entrez. Je vous présente le Docteur Gentil, l’assistant dont je vous ai parlé.
• — Enchanté, Monsieur V…, dit le Gentil en tendant une main joviale.
• — Bonjour, dis-je en serrant la main rapidement.
• — J’ai eu écho de vos embarras, dit-il avec le sourire de Charles Ingals.
• — Vraiment ? je fais avec scepticisme et en jetant une œillade curieuse à sa collègue.

Elle semble sur le point de me passer la langue.

• — Oui, oui, répond le Gentil. Et cet appareillage devrait nous permettre d’en savoir plus !

« Parce qu’on en savait pas assez ? » grince la partie cynique de mon cerveau, non loin du coquin d’hypothalamus.

Je n’aime pas ce docteur Gentil. Ça n’a rien à voir de précis avec lui. Je n’aime pas les hommes, je ne m’entends pas avec eux, d’autant moins quand ils ont accès à mes pensées. C’est comme être nu face à eux. Ça me gêne. Je n’ai jamais joué au football, je n’ai pas connu les douches communes, camarades !

Il va commencer son explication mais elle le prend de vitesse, attentive :

• — J’ai évoqué en surface vos problèmes de fantasmes et de pulsions sexuelles, Monsieur V… Avec votre accord, nous voudrions procéder à des tests pendant des périodes de « crise ». Ces appareils appartiennent à l’université ; c’est le nec plus ultra en matière de recherche sur l’encéphale. En gros, c’est une sorte d’EEG reproduisant les réactions électriques du cerveau au sein de zones spécifiques de façon extrêmement précise. Nous…

Je m’impose :

• — Ça n’ira pas.

Elle fait la moue. Ça lui va bien de dévoiler sa lèvre inférieure si souvent pincée. Ses ongles griffent la machine.

• — On peut savoir pourquoi ?
• — Hum… Pourrais-je vous voir seule une minute ?

Les yeux gris se font glace derrière les montures dorées. Monsieur Gentil relève la tête de ses boutons de réglage, passe d’un visage à l’autre, immobile, comme s’il assistait à un match de tennis. Il décide de mettre fin à l’échange en proposant :

• — Isabelle, si vous voulez, je peux vous laisser. J’ai de toute façon oublié le gel dans la voiture…

Ce docteur Gentil remonte dans mon estime, provisoirement. Isabelle fronce les sourcils et capitule :

• — D’accord, Olivier. Nous en avons pour deux minutes. Merci.

Le jeune homme m’adresse un sourire, style « je comprends parfaitement », et quitte la pièce. Aussitôt, ma chirurgienne à la jupe noire change de place et s’en va présider dans son fauteuil de cuir. Elle me laisse debout au milieu du jeu de quilles, ne prononce qu’un mot :

• — Alors ?

Je ne tourne pas autour du pot, n’octroyant qu’à mon pied gauche le droit de manifester mon embarras :

• — Docteur, je regrette mais ça ne donnera rien si lui est dans la pièce. Je ne saurais pas… Enfin, il n’y aura pas de « crise » comme vous dites.
• — Oh ! Eh bien, nous avons trouvé la solution à votre problème en ce cas. Entourez-vous de mecs et finis les maux de tête !
• — Ce n’est pas si simple… Vous voyez…
• — Ce que je vois, s’énerve-t-elle, c’est que soudain, sous prétexte qu’un autre mâle est en lice, Monsieur V… perd tous ses moyens et n’est plus embêté par son hypothalamus. De là à penser que vous n’êtes revenu que pour nous jouer une nouvelle scène, il n’y a qu’un pas.

Elle a de bons arguments. J’insiste malgré tout car j’ai raison ! Je ne sais pas en quoi mais j’ai raison !

• — Ce n’est pas tant sa présence mais le fait qu’il soit autorisé à entrer dans mes fantasmes. J’ai ma pudeur et…
• — J’ai moi aussi ma pudeur, Monsieur V…, et aux dernières nouvelles, j’étais laminée par vous tous orifices ouverts sur mon propre bureau. Vous croyez que j’ai envie d’un second tour de manège ? Parce que, soyons réaliste, si Olivier nous laisse seuls, c’est encore sur moi que vous allez vider votre sac !

C’est à ce moment que Catherine entre dans la pièce avec ses cafés, son verre d’eau et un air un peu hébété. Elle n’a pas l’habitude de surprendre Madame à engueuler les patients. Elle hésite trois secondes avant de poser le plateau sur le bureau sans une parole.

• — Merci, Catherine, la congédie la maîtresse des lieux.

Je me reconcentre sur ce temps. Je sens que je m’enlise et je ne suis pas venu pour perdre le peu de crédit qu’il me reste. Elle reprend avant moi :

• — Et ma secrétaire ? Vous l’avez mise en boîte, elle aussi ? Ou ce n’est pas le style de votre hypothalamus ?
• — Euh… Si, oui, il n’a pas de style particulier. J’ai vu des choses en effet… Ecoutez, mon problème reste entier mais je comprends que mes exigences vous paraissent complètement déplacées. Je trouverai bien quelqu’un d’autre pour m’aider.

Je dois avoir l’air sincère et désappointé car elle se radoucit. Moins de froid dans les lèvres et les yeux.

• — Non, le matériel est là, on va l’utiliser maintenant. Je vais demander à Olivier de se placer dans la pièce d’à côté. Il y recevra les données en réseau tandis qu’ici, nous enregistrerons la… conversation. Nous ferons la corrélation ensuite.

Elle se relève. La blouse blanche s’ouvre sur un chemisier noir, très chic lui aussi, fermé à ras de cou. Elle doit avoir une réception ou un dîner prévu pour après. Elle revient vers les machines.

• — Juste une dernière chose, dit-elle sans me regarder. Vous allez encore vous en prendre à moi ?
• — Pardon ? Ah… Euh… Oui, j’en ai peur.

Elle soupire, fait la grimace.

• — Très bien. On va tâcher de supporter le chapitre deux alors.

Elle a dit ça sans me regarder. Dans la négation.

On frappe à la porte. Isabelle autorise le docteur Gentil à nous rejoindre. Aussitôt, elle lui explique qu’on va procéder autrement, qu’il faut reconnecter le PC dans le vestiaire, que Monsieur V… a besoin d’un peu d’intimité. Monsieur Gentil s’exécute, garde le sourire impeccable. Monsieur V… est toujours planté où ses pas l’ont arrêté il y a bien dix minutes maintenant. Il a des fourmis dans les jambes et des idées dans la tête.

Le matériel déplacé, une courte hésitation interrompt les acteurs. Le docteur au sourire Charles Ingals prend l’initiative.

• — Bon, je vais m’installer à côté, dit-il en s’éclipsant et en refermant doucement derrière lui comme on fermerait une chambre d’enfants.

J’échange un regard avec Madame la neurochirurgienne. Isabelle… C’est un drôle de regard, complexe. L’éclat humide est de retour dans les yeux gris.

Elle tend la main vers la table matelassée.

• — Approchez et déshabillez-vous s’il vous plaît.

Je me désincruste du milieu de la pièce et j’enlève quelques vêtements que je pose sur un tabouret ou sur le sol : chaussures, chaussettes, veston, chemise. Torse nu, je m’arrête. Mon docteur en noir et blanc sourit légèrement et m’ordonne :

• — Pantalon, Monsieur V…
• — Ça va servir à quoi ?
• — Enlevez votre pantalon.

J’obéis. C’est gênant évidemment parce que l’érection est là, pas au mieux de sa forme mais elle est là. Elle était là dès 9 h 56 avec un pic vers 10 h 10, avait perdu de sa superbe à 10 h 17, en présence de Monsieur Gentil, avant de reprendre du poil de la bête depuis 10 h 25 environ.

Il est 10 h 38 me dit ma montre. J’enlève mon pantalon. Dieu merci, mon slip retient encore la chose dans son élasticité.

• — Étendez-vous le plus confortablement possible, dit Isabelle.

Je me couche sur la table. Elle glisse un oreiller sous ma tête et mes épaules. J’ai relevé une jambe en écran partiel devant mon caleçon. Elle n’y prête aucune attention.

• — Je vais fixer toute une série d’électrodes sur votre crâne, votre nuque et votre poitrine. Ce sont eux qui vont récolter les infos sensorielles, votre rythme cardiaque aussi. Le gel donne une légère sensation de froid…

Elle se penche au-dessus de moi. Consciencieusement, elle pose le gel du bout des doigts, puis les récepteurs, sur mon front, mes tempes et dans mes cheveux courts. Sa blouse blanche me chatouille le menton. Je sens son parfum, agréable, et, me semble-t-il, je sens au-delà du parfum des effluves presque imperceptibles de son savon, de son shampooing, et d’elle sous les artifices. Devant mes yeux, sa poitrine menue se cache dans la noirceur opaque du chemisier. Aucune intrusion possible aujourd’hui.

Tandis qu’elle continue de me connecter, je me fais la réflexion qu’elle a inversé les rôles de notre première entrevue. Sciemment ou pour la science ? Je l’ignore. J’ignore même si ça me dérange en fait. Ses gestes ne trahissent rien. Ses doigts sur ma poitrine sont presque trop professionnels. Ses yeux presque trop appliqués. Au goût de mon hypothalamus ! Je le sens venir, lui ! Il va la modifier, la modeler. Ça commence… Ça a commencé peut-être beaucoup plus tôt ; parfois, ça se passe à la limite de la conscience.

Elle en a presque terminé. Encore une ventouse sur le cœur.

• — Pourquoi le pantalon ? je demande finalement.

Ses pupilles font un aller-retour rapide entre mon bas-ventre et mon visage.

• — Je dois savoir quand vous bandez, répond-elle sans ambages.
• — Ah ! Vous allez aussi me poser des électrodes sur le…

Elle découvre ses dents. C’est la première fois. Je suis persuadé qu’elle se venge en quelque sorte et que ça l’amuse beaucoup.

• — Non, Monsieur V… Nous n’avons pas ça en magasin. Je le saurai par la méthode la plus simple qui soit.
• — C’est-à-dire ?
• — L’observation, Monsieur V…, l’observation.

Je me redresse sur les coudes, manquant détacher le macramé de fils colorés qui émergent de mon crâne. Je grogne, interloqué :

• — Vous voulez dire que vous allez mater mon sexe tout du long, comme ça ? C’est ça le boulot ?
• — Tout du long, comme vous dites si bien, précise-t-elle en me repoussant maternellement sur l’oreiller. Mais ne vous en faites pas, je vais vous laisser votre caleçon, quant à moi, j’ai un assez bon aperçu comme ça. Et mon hypothalamus ne vous fera aucun mal : il est très sage. Peut-on commencer, Monsieur V… ?

Elle dit ça en s’écartant et en mettant en route le cardiogramme et un petit enregistreur de poche. Mon cœur pulse à 95 battements par minute. 95 afflux de sang dans ma verge chaque minute. Ma chirurgienne prend une chaise dans un coin, la place à un bon mètre de moi et commence à me parler en me regardant droit dans le slip.

• — Votre érection dure-t-elle depuis votre arrivée ici, Monsieur V… ?
• — Oui. En fait, non, elle a commencé avant mon arrivée. Je dirais vers 9h45.
• — Pourquoi bandiez-vous alors ? Était-ce en rapport avec le rendez-vous ?
• — Oui.
• — Avez-vous pris vos cachets aujourd’hui ?
• — Je vous l’ai dit, je respecte le traitement. Ça ne marche pas.
• — Vos pensées sont-elles claires ou confuses en ce moment ?
• — Claires.
• — Érotiques ?
• — Totalement.
• — Mais vous conservez la maîtrise de la conversation. Vous n’êtes donc pas complètement assailli par ces pensées.
• — J’en suis à deux doigts… J’ai l’habitude de cacher la chose, c’est souvent indispensable.
• — Le fait que je vous regarde est-il un stimulus supplémentaire ?

Ma queue tressaute. Le gland émerge du slip, gonflé à bloc. Je murmure un « merde » inutile. Mes pulsions viennent de monter à 112. Isabelle a sa réponse, affiche sa petite fossette sous la joue droite.

• — D’accord, dit-elle. Amusant. On dirait le chien de Pavlov.

Elle griffonne deux, trois notes sur un calepin. Elle a croisé les jambes pour écrire, ne bouge plus ensuite. Ses yeux gris ne lâchent plus mon entrejambe tendu et le bout de chair mâle qui a surgi du tissu. Elle poursuit :

• — Très bien, Monsieur V… Je voudrais qu’on oublie un peu le fait que je vous regarde et qu’on se concentre sur votre « scénario érotique ». Vous allez me raconter le cours de vos pensées, exactement comme l’autre fois, et nous essayerons d’isoler des convergences entre ce que vous imaginez et les réactions cérébrales et physiques.
• — Ça va vous embêter mais le fait que vous me matiez, je ne saurais pas vraiment l’écarter.
• — C’est dans le scénario ?
• — C’est dans un des scénarios, oui… Il y en a deux, juxtaposés…
• — Racontez-nous ça.

Je débute mon récit à 106 pulsations par minute. J’ai déjà la tête qui tourne : c’est complexe aujourd’hui. Il a frappé fort.

• — Ça commence là. Il s’arrange souvent pour que ça commence à un moment logique et donc, depuis que je suis en caleçon, le film s’est mis en branle… Enfin…
• — Ça va, Monsieur V… Poursuivez. Ne vous interrompez pas.
• — Bon, ça commence là donc. Je suis étendu devant vous, aux trois quarts nu et j’ai une histoire à vous raconter. Dans cette histoire-là, je suis aussi étendu sur cette table parce que, vous voyez, les films s’entrecroisent et s’imbriquent comme des poupées russes. Mais je m’y retrouve quand même. L’histoire que je vous raconte, celle à l’intérieur du film, elle implique votre acolyte, Monsieur Gentil. Dans ce scénario-là, il est resté avec nous pour l’expérience et par conséquent, il subit lui aussi ma litanie et c’est de vous qu’il est question et il en est tellement bien question, de vous, que ça l’émeut, Olivier, et vous, ça vous monte à la tête aussi à la longue : d’un côté, un patient fou qui arbore sa virilité sans faiblir et de l’autre, un assistant qui n’est pas loin de faire pareil. Au milieu, vous. Le cœur du débat. Au début, c’est peut-être un geste qui lui a échappé. Olivier a effleuré votre jambe en tournant son tabouret d’un appareil à l’autre. Mais vous savez déjà qu’il bande et cette double attention sexuée devient doucement inquiétante. Vous n’êtes pas à l’abri d’un certain fantasme… La température monte dans tous les bas-ventres du cabinet et c’est le vôtre le plus raisonnable : vous décidez de mettre fin à l’expérience. Vous vous penchez pour éteindre l’EEG. Deux mains vous en empêchent, deux mains fermes, deux « non ! » décidés également. Non, on n’arrête pas l’expérience.

94 battements/minute.

Cette partie du récit n’est qu’une mise en place, une manœuvre hypothalamique pour rendre crédible l’autre scénario, celui qui est vraiment destiné à accroître ma folie. Cela dit, mon bout de zizi n’a pas regagné le couvert du caleçon pour autant. L’érection dure, l’érection règne, l’érection fait mal…

• — On n’arrête pas l’expérience. C’est votre poignet gauche que j’ai saisi et je n’ai pas eu à forcer beaucoup pour poser votre main à plat sur mon ventre. Il est vrai que vous étiez en perte d’équilibre. Olivier a attrapé votre main droite, celle qui voulait stopper les machines, et il s’est collé à votre dos, vous a poussée contre la table, faisant preuve d’une virilité que vous ne lui connaissiez pas. Ça fond à l’intérieur de vous, malgré la peur. D’un côté, une queue en demande à portée de doigts. De l’autre, une pression non moins ferme, non moins suggestive, entre vos fesses trop vêtues. Et ces deux menottes ! Le fantasme tellement bateau que son efficacité vous met en rage. Vous n’avez plus grand-chose à faire de toute façon : vos deux mâles vont prendre les choses en main. Vous aussi, plus prosaïquement. La barre tétanisée de mon sexe en premier lieu.

Je n’ai pas eu à vous guider pour que vos doigts glissent le long de la tige, l’enserrent en écartant le slip, l’enserrent encore, plus étroitement. Ça vous excite qu’ils n’en fassent pas le tour. La taille ne compte pas, lit-on dans les magazines pour décomplexer les oiseaux modestes, mais, désolé les mecs, pensez-vous en dégageant encore le bel engin fusiforme, la taille compte et celle-là me convient ; c’est parce qu’elle me fait peur qu’elle me convient…

Le docteur Gentil ne chôme pas quant à lui. Son nom devient inapproprié. Plaqué à vous, il a soulevé sans douceur le chemisier noir et attaque par le bas la poitrine sévèrement gardée. Ses doigts, dix au moins, font une abstraction totale du soutien-gorge pourtant élégant et sensuel, noir comme le reste. C’est moi qui en profite au gré des amples mouvements. Qu’alliez-vous fêter dans cette tenue digne et bandante : un enterrement chic ? Un anniversaire de mariage ? Les poussées brutales de votre assistant vous obligent à vous pencher en avant, petit à petit. Votre visage s’approche de mon cœur. Qu’en disent mes électrodes ?

115…

97 en réalité. Ce n’est toujours pas le vrai début pour moi mais Isabelle l’ignore. Tout en parlant, je scrute son visage impassible. J’ai envie de mordre dans son insensibilité. Enfin, pas moi ! Lui ! Tout à l’heure, peut-être…

• — Je voudrais voir vos yeux, interpréter leur éclat. Il faudrait pour ça que vous regardiez de l’autre côté car - est-ce du professionnalisme ? - vous n’êtes pas encore lasse du spectacle de ma queue animale qui respire dans votre paume, chaude comme un nourrisson. Un peu par dépit, je décide de libérer vos cheveux en envoyant valdinguer votre sempiternelle pince. Des doigts écartés, j’embroussaille le tout, découvre l’ondulation cachée de votre chevelure, je masse le cuir aux traits tirés. C’est sans intention. Quoique. Avec lui, y a-t-il vraiment des gestes sans intention ?

Vous interprétez en tout cas cette main légère dans votre nuque comme un appel que je ne suis pas sûr d’avoir lancé. Votre visage achève de s’abaisser, votre joue s’étend sur mon abdomen. Pendant qu’Olivier torture littéralement vos tétons durcis, un gland vous regarde de son œil unique où perle, en suspens, une larme de désir. Cette chose arrondie et nue vous paraît soudain aussi expressive qu’un visage. Elle vous paraît malheureuse. Du bout des lèvres, vous posez un baiser sur la tête purpurine. La larme glisse son goût salé sur votre langue. Vos narines s’enivrent d’une odeur épicée, musquée. Insatisfaites, vos lèvres offrent un second baiser puis un autre. Le sexe s’émeut, se décolle du ventre, fait le beau sous vos yeux. Des baisers encore pour l’encourager et à chaque baiser, vos lèvres moins fermées, la bouche plus ouverte, le contact plus ferme, plus salé, plus profond. Derrière vous, on soulève votre jupe fourreau avec énergie. Devant vous, sous vos yeux, dans votre main aussi, l’animal est maintenant prisonnier de votre salive. Vos yeux se ferment. Parce que c’est nécessaire à votre abandon total : la cécité pour le bien des sens. Vous ne portez pas de slip, pas de string, rien qu’un porte-jarretelles noir, à l’unisson. Voilà qui doit affoler le docteur affairé dessous votre jupe. Ça ne lui était pas destiné pourtant. Qu’alliez-vous fêter ?..

Aussitôt, des phalanges investissent votre chatte, s’empoissent de votre mouille, fouillent, dérapent sur votre clitoris, sans vraiment s’attarder, coulissent entre vos fesses, taquinent le petit trou, sans vraiment s’attarder. Les gestes sont imprécis, sauvages, mais ils vous inspirent. D’une égale sauvagerie, vous sucez le dard que vous trouviez triste tantôt. Il a l’air moins malheureux à présent. Il envahit votre bouche, gagnerait volontiers votre gorge, vous le sentez quand il heurte votre palais mais vous hésitez. Il est trop grand, vous le retenez. Ou vous vous retenez. Il y a une envie diffuse de tenter l’engloutissement, juste pour voir, pour le rendre plus heureux aussi. D’un autre côté, vous ne voudriez pas qu’il éclate. Ce serait dommage. Vos pensées s’interrompent soudain. D’un coup précis, Olivier vient rouvrir la blessure entre vos cuisses, enfonçant toute la force de sa pine jusqu’aux frontières utérines, vous arrachant un gémissement forcément étouffé. Le deuxième assaut vous semble pire encore. Olivier vous fend le ventre, cherche le cœur peut-être. On dirait qu’il veut vous tuer. Votre cerveau s’éteint… Vous voilà femme-objet. En arrière-plan, le moniteur s’affole quelque peu : 140 pulsations, tension à 17, signes de tachycardie.

120 en fait. Dans les poils frisottants de mon abdomen, le bout de ma verge se met à suer doucement une sève incolore. L’hypothalamus a fini de placer ses pièces sur l’échiquier subtil de mes désirs. C’est ici que commence la véritable torture pour moi.

• — C’est ici que ça commence vraiment…

Vous voilà femme-objet, disais-je, dans une position que vous avez rêvée parmi d’autres quand les nuits sans lune vous dissimulaient de vous-même. Dans une semi conscience, vous aidez votre assistant à vous débarrasser de votre blouse blanche, de votre chemisier et des restes de votre soutien-gorge. Ses allées et venues dans votre ventre produisent des bruits de succion que vous traduisez en aspirant ma hampe de plus en plus hardiment. Vos mâchoires vous font mal, votre luette n’est pas à la fête, mais vous êtes dans l’abstraction de tout cela. Vous êtes un objet de plaisir. C’est plus fort que moi, je m’agrippe toujours à votre nuque. Je ne pousse pas. Je vous tiens simplement, partagé, comme tant d’hommes dans cette situation désarçonnante, entre le désir violent de pousser la bouche à la queue jusqu’à ce que le sexe entier soit englouti et la volonté tendre de se défaire de ce plaisir égoïste pour vous offrir autre chose, quelque chose dont vous jouiriez.

Les femmes ont-elles conscience de ce que nous combattons parfois pour ne pas verser dans la bestialité ? D’un grand effort, d’un grand élan d’amour ai-je envie de dire, je vous arrache à votre jeu de bouche. Vous grognez telle une panthère à qui on a enlevé son os mais je tourne vers moi votre visage et vous voyez que je murmure.

« Venez, venez, venez » soufflent mes lèvres.

Je l’attire à moi, votre visage. Votre corps est toujours secoué, votre vagin toujours assailli par votre ardent collègue. Simplement, cela passe au second plan. Mes lèvres vont à la rencontre des vôtres, votre langue communique à la mienne la saveur piquante de mon propre désir.

« Venez » dis-je entre deux baisers.

Je fais fi de l’autre mâle, je vous veux cette minute pour moi seul.

151… 147… 144…

Olivier est mis dehors. À son tour de grogner. Mais il n’est pas égoïste. Et puis, qui sait ce qu’il a en tête ? Pas moi. Je ne m’intéresse qu’à vous. Libérée et adhérant à ma cause, vous passez une jambe leste, et longue décidément, au-dessus de moi. À califourchon sur la table et sans me quitter des lèvres, vous conduisez le sexe aux veines saillantes à l’intérieur de vous. Aussitôt, les reliefs vous épousent, la longueur vous assaille, effrayante, indicible. Un long frisson vous parcoure. Auriez-vous joui de cette seule intromission ? Je n’en jurerais pas. J’aime vos baisers suaves ; ils sont l’achèvement de votre reddition. À l’arrière de mon cerveau, mon hypothalamus hurle son pouvoir à une foule de neurones ébahis ; il me fait penser à Hitler. "Nous l’avons pour nous seuls !" glapit-il en Führer.

Toujours garnie de ses électrodes, ma poitrine s’associe à la vôtre, mes mains prennent position sur vos hanches, vous enfoncent un peu plus encore sur moi, puis glissent sur vos fesses animées d’un nouveau rythme. Nos deux cœurs l’un contre l’autre, le cardiogramme va-t-il s’y retrouver ?

152… 148… 140…

Notre étreinte n’est pas finie. Je suis en vous et je n’ai pas l’intention d’en sortir. C’est trop agréable, trop en partage. Le temps s’échappe… puis nous rattrape d’un coup ! J’avais oublié Monsieur Gentil. Pas lui, pas mon hypothalamus. Le bon assistant se rappelle à vous en particulier. Il est derrière vous, s’est posté assez discrètement entre vos fesses que je tiens toujours écartées. Vous n’en prenez vraiment conscience que lorsque son gland déjà a forcé l’étroiture de votre anus. Un râle vous échappe mais vous le laissez faire car cela aussi, vous en rêviez, plutôt deux fois qu’une. Vous forcez vos entrailles à laisser passer l’intrus, vous abaissez vos barrières, distendez vos chairs en ouvrant votre esprit. Je le sens à mon tour, fort, de l’autre côté de la paroi. Etrange sensation.

J’accorde mes mouvements et les accentue : une sorte de concurrence s’installe dont vous profitez follement, pas si victime que ça. Que dirait votre pouls au moment de l’orgasme dévastateur qui électrise votre corps, vous coupe les jambes, hurle dans vos deux ventres ?

171… 172… 174…

Les mouvements s’accélèrent à l’intérieur de vous. Vous les sentez, Isabelle ? Vous sentez le bonheur de ces deux hommes, le bonheur que vous allez prodiguer en même temps ? Soyez ouverture jusqu’à la fin de la joute et jouissez, deux, trois, quatre fois car ceci n’arrivera plus. Je vous aime et, à moins d’un centimètre de moi, un autre vous aime. Tout cela à l’intérieur. Nous avons fait durer les choses jusqu’aux limites de votre résistance. Et nous allons jouir à présent et nous voulons que vous sentiez nos semences irriguer votre corps et le faire vibrer d’extase. C’est le moment qu’il a choisi pour vous, une bite dans chaque trou, trois orgasmes simultanés. Vous l’aviez rêvé. Je le vois, là, en direct.

156…

J’ai fini… Pas comme dans le film. Énorme différence : je bande encore et ma chère neurochirurgienne n’a rien fait, n’a pas bougé d’un poil. Je suis épuisé, transpirant, et elle a l’air de s’en foutre royalement. J’en veux à mon hypothalamus, plus que jamais : c’était si réel…

Je me redresse, hagard, tourne ma panoplie de fils vers Elle. Quelle impassibilité ! A-t-elle seulement bougé la tête ? Des deux mains, symétriquement, elle ramène des mèches illusoires derrière ses oreilles et se renseigne :

• — Ça y est ? Vous avez terminé ?
• — Ben… Oui…

Elle lance une ultime œillade à mon caleçon.

• — Votre érection tient bon. Belle endurance !

Je me sens un peu trop nu soudain. D’un geste, je recouvre le gland englué de ses pleurs. Pas de sperme, que du lubrifiant inutilisé. Je ronchonne :

• — Bon, si c’est ok pour vous, j’aimerais que vous m’enleviez toutes ces ventouses. Je voudrais me rhabiller.
• — Oh ! Bien sûr.

Elle fait son travail. Froide. Bordel ! Qu’elle est froide ! C’est frustrant à un point que je ne m’explique pas. Pour couronner le tout, elle rappelle celui que j’avais presque oublié. Monsieur Gentil repasse la porte du vestiaire. Il a le même sourire que tantôt, paraît limite euphorique. Il me serre la main comme si je lui avais rendu service.

• — Waw ! Dites donc ! Ça carbure dans votre cerveau ! J’ai rarement vu des pics pareils. C’était génial !

J’ignore les remarques, me tourne vers Isabelle.

• — Alors ? Ça vous a convaincue ? Vous allez pouvoir en tirer quelque chose ?

Elle hausse un sourcil.

• — Je ne sais pas encore. Il faut que j’écoute la bande. Ensuite, Olivier et moi, nous tâcherons d’en extraire des convergences s’il y en a.
• — Vous allez écouter la bande ? Avec votre assistant ? dis-je, éberlué.
• — Ainsi, nous saurons de quoi vous avez parlé.
• — Mais… Vous étiez là… Vous venez d’entendre mon…
• — J’ai observé, Monsieur V… mais franchement, je n’avais pas envie de suivre une deuxième fois vos élucubrations en direct.

Elle agite un minuscule objet dans sa main. Un lecteur MP3 et des écouteurs microscopiques. Elle arbore un air triomphant.

• — Ravel, Monsieur V… Ravel. Chacun sa version de la sensualité.

Je reste complètement abasourdi. Elle n’a pas écouté un mot. J’ai presque envie de pleurer. J’attrape ma veste en me persuadant qu’elle est de mèche avec mon hypothalamus. Je tempère mes réactions cependant. Avant de prendre congé, je respire profondément et regarde mon bourreau dans les yeux.

• — C’est sérieux, vos expériences ?
• — Et vous, Monsieur V… ? C’est sérieux, vos problèmes ? Nous verrons bien à l’analyse. C’est tout ce que je peux dire. Bonne après-midi.

Poignée de main impersonnelle. Au revoir, Monsieur gentil. C’est ça, au plaisir !

Je sors du cabinet. Il est 11h55. Je ne bande plus mais ça ne durera pas.

J’ai très mal à la tête.

* * *

• — Allô…
• — C’est quoi, ces conneries ?
• — Docteur Belvaux ?

Belvaux, c’est le nom d’Isabelle. Et là, c’est la voix, pleine de colère, d’Isabelle. Je regarde ma montre. Il est 22h54 et on est toujours vendredi.

• — Oui, c’est le docteur Belvaux. Evidemment que c’est elle ! Alors, c’est quoi, ce scénar’à la noix ?
• — Ah, vous avez écouté.
• — Vous êtes complètement barge, Monsieur V… Vous délirez totalement.
• — Eh, oh ! Minute ! C’est vous qui m’avez dit de revenir ! C’est vous qui m’avez dit de déballer tout comme la première fois. Ne venez pas m’inventer que vous êtes surprise ou choquée ou quoi que ce soit !
• — J’aurais mieux fait de m’abstenir. Vous êtes mythomane à mort ; votre place est chez un psy.
• — J’en viens de chez les psys !
• — Alors, comment ça se fait qu’on vous laisse encore courir les rues ?
• — Je ne suis pas dangereux, contrairement à ce que vous pourriez penser. Et puis merde ! Si vous aviez écouté ce que je disais au lieu de planer sur votre musique !
• — C’est pas mon rôle d’écouter.
• — Et regarder ma queue, c’est votre rôle peut-être ? Qu’est-ce qui vous gêne tant dans ce que j’ai raconté ? Que j’aie mis en scène votre gentil assistant ? Ça vous gêne de passer la bande en sa compagnie, c’est ça ? Vous avez peur qu’il y croit, lui aussi ? Comme j’y crois parfois ? Comme vous y croyez probablement ?
• — Voilà ! C’est ce que je disais ! Vous projetez ! Vous mélangez vos histoires à la réalité et vous imaginez que tout le monde vous suit mais non ! Désolée ! Certains d’entre nous sont tranquillement mariés, ont deux enfants et…
• — Appellent leurs patients à 11 heures du soir ? Il est où votre mari ? Il n’a pas goûté votre bel ensemble noir ? Il ronfle dans la chambre et ça vous empêche de dormir ?
• — Arrêtez tout de suite ! Ma vie ne vous regarde aucunement.
• — Oh, mais pour rappel, c’est vous qui m’agressez ! Et je n’ai aucune envie de me laisser faire. J’ai toujours pas compris pourquoi vous appeliez d’ailleurs. Si c’est juste pour me foutre en boule, c’est gagné !
• — …
• — Alors ?
• — Pff… Non. Monsieur V…, ces films que vous vous faites, ça va trop loin. Je le répète, c’est de la mythomanie et c’est dangereux, pour vous en particulier. On a dû vous le dire avant, c’est quand même évident.
• — On me l’a dit, oui. On me l’a répété. On m’a dit : prenez ceci, prenez cela, et blablabla… Et même à l’état de légume, Isabelle, je reste un légume qui pense et qui bande ! C’est mon hypothalamus, je le jure. C’est un dysfonctionnement dans la carte-mère et j’ai la… certitude que c’est à quelqu’un comme vous que je dois m’adresser.
• — Oui, ben, plus à moi en tout cas.
• — Vous n’allez même pas essayer d’étudier le travail d’aujourd’hui ?
• — C’est Olivier, le spécialiste, et en effet, je suis réticente à l’idée de lui présenter la cassette « Isabelle, actrice porno… »
• — C’est l’impression que ça vous donne ? Du porno ?
• — Mettez-vous à ma place. Comme une personne normale, je veux dire. En dehors de quelques subtilités, tout ce que vous faites, c’est me mettre en scène en bonne petite chienne, exactement comme dans un film X. Ça vous saute pas aux yeux que c’est basique, que ce n’est jamais qu’une grosse branlette intellectuelle ?
• — Ce qui me saute aux yeux, c’est que ça m’échappe et que ça m’épuise.
• — Ça, je veux bien le croire. Si votre cœur continue à ce rythme, vous ne ferez pas de vieux os. Je n’ai pas dit que vous n’aviez pas besoin de soins adaptés… Mais bon sang ! Plus moi ! Je suis neurochirurgienne. Pas psy et encore moins pute !
• — Ça vous inspire ça ? Vraiment ? Que je fais de vous une vulgaire prostituée ?
• — Et quoi ? Ça vous tracasse ?
• — Ça ne vous touche pas du tout ?
• — Ah, tiens ! Je l’attendais cette question ! Encore une preuve que, plus ou moins volontairement – et vous y mettez une énergie rare, il faut reconnaître - vous espérez que ça va me faire de l’effet. Vous espérez que je vais réagir favorablement. Et si vous me dites que ça arrive tout le temps, alors, c’est que ça ne sert qu’à flatter votre ego. Quand ça marche évidemment.
• — Vous croyez que je vous drague ?
• — Ça n’a pas d’importance mais oui. Vous avez envie de me sauter.
• — C’est pas un scoop, c’est sur la cassette.
• — Exactement et ce qui est clair sur la cassette également, c’est que ça reflète un comportement obsessionnel, compulsif et masochiste soit dit en passant. J’ai 37 ans, une vie bien organisée : vous n’êtes pas vraiment le genre de personne que je rêve de côtoyer, même dans le cadre de mon travail.
• — Isabelle…
• — Arrêtez de m’appeler Isabelle.
• — Docteur ! Analysez au moins les enregistrements d’aujourd’hui. Je suis sûr que vous pouvez vous débrouiller, avec ou sans assistant. S’il n’en ressort absolument rien, je laisserai tomber…
• — Et vous ferez quoi ensuite ?
• — Je n’en ai pas la moindre idée.
• — … Je vous répondrai la semaine prochaine…
• — Merci, Docteur.
• — Monsieur V…
• — Oui ?
• — Vous devriez vous trouvez une petite amie.
• — Ha ! Une ou mille ? Ça ne marche pas si facilement…
• — J’imagine bien. Mais ça reste mon meilleur conseil.
• — Je n’ai pas vu ça en pharmacie…
• — Non… Un dernier détail… l’ensemble noir et ces dessous chics que vous avez presque bien visualisés, c’était pour mon amant, pas pour mon mari.
• — Pourquoi vous me dites ça ?
• — Parce que votre impudence et votre façon de me violer tout haut m’énervent. Ça me donne envie de vous torturer un peu. Voilà !
• — C’est vicieux !
• — Chacun son tour alors. Bonne nuit, Monsieur V…
• — Euh, bonn…

Raccroché. Il est 23 h 02. Et devinez quoi ? Je bande comme un taureau.

La nuit s’annonce… dure.