Je demeure interdit de longues minutes au cours desquelles mon intellect est mis à rude épreuve. Suis-je en train de rêver ? Suis-je devenu cinglé ? Ai-je bien entendu ce que racontait la femme au survêt à la radio ?

Je suis abasourdi, un pied dans le précipice de la folie. Elle n’a pas vu Kim ! Qu’est-ce que c’est que ce délire ? Elle nous fait passer pour des glandus en racontant que nous sommes sortis de la Poste de notre propre initiative, à reculons, les mains au-dessus de nos têtes, pour leur dire au revoir, peut-être ?

En revanche, je connais le nom du trou de balle qui a donné l’alerte, les bips lui permettant de conserver l’anonymat n’ont pas couvert son nom de famille la première fois : M. Daray. En même temps, pourquoi lui en vouloir ? J’aurais agi de la même manière si j’avais été à sa place.

• — Mais c’est quoi cette histoire de malade ! ne puis-je m’empêcher de dire à voix haute.

Émile continue à boire son chocolat dans lequel il plonge des tartines beurrées. Combien en a-t-il bouffées ? Une bonne dizaine ! Il n’a pas l’air affecté par la nouvelle. Il n’est certainement pas habitué à écouter la radio et encore moins à prêter une oreille attentive à ce qui s’y dit. Je suis obligé de l’interroger pour en avoir le cœur net :

• — T’as entendu ?
• — Quoi ? demande-t-il en levant le nez de son petit déjeuner.
• — La Poste qu’on a braquée, ben… ils en parlaient à la radio, même la dame en survêt a fait son petit speech.
• — Ah bon, se contente-t-il de me dire.
• — Ah bon ! m’exclamé-je, ironique. Ils ont une description physique de toi… enfin ton gabarit. C’est vrai que j’aurais dû y penser plus tôt avant de t’embarquer avec moi. C’est sûr qu’on te repère de loin avec tes deux mètres et tes cent trente kilos…
• — Cent vingt-huit m’interrompt-il, comme si deux kilogrammes pouvaient avoir la moindre importance.
• — Putain Émile, t’es con ou tu t’entraînes pour les championnats du monde des abrutis ? Tu risques d’obtenir la médaille d’or ! Ils savent même qu’on a pris la route en direction de Millau au volant de la 205 ! Un automobiliste nous a vus !
• — Ben oui, il a dû voir Kim, elle est tellement…
• — Mais y a pas de Kim ! On l’a rêvée, hallucinée ! La dame en survêt a dit à la radio que nous étions seuls.

Émile se fend la poire à s’en faire péter la panse.

• — Tu peux me dire ce qu’il y a de marrant ?
• — Et alors, c’est qui cette belle femme qui nous a amenés ici ? Cette femme qui m’a fait perdre ma viergeté, comme elle m’a expliqué hier soir.
• — D’abord, on dit virginité, ensuite, je comprends pas plus que toi. Mais tout ça me fait flipper. On devrait se tirer ! En tout cas, moi je me casse !

Je me dirige vers la porte. Émile me barre la route.

• — Tu vas pas recommencer Émile ? Laisse-moi passer.
• — Non, Kim m’a demandé que je te laisse pas sortir.
• — Mais elle existe pas ! Que dans nos têtes ! Peut-être que quelqu’un nous a drogués, peut-être une expérience de la CIA. J’en sais rien, mais je dois partir, j’ai pas envie de retourner en prison. Je te l’ai déjà expliqué ! Si je suis devenu délinquant, c’est pour me faire assez de fric pour rendre visite à mon fils en Argentine. Allez, Émile, on est pote, non ? Laisse-moi passer.
• — Non !

Je décide de changer de stratégie. Je retourne m’asseoir et me délecte de mon café en ne lui prêtant plus attention. Au bout de deux minutes, Émile retourne à sa place et je sens qu’il pose sur moi des regards insistants. Je l’ignore, rallume la radio et choisis une station qui diffuse de la musique et tombe sur LA Woman des Doors.

Décidément, Jim et moi avons peut-être des choses à nous raconter. Je souris intérieurement et me prépare une tartine avec du pain de mie. Émile la dévore de ses yeux globuleux. Je lui propose de lui en préparer une. Il accepte et une fois le pain tartiné, je le lui tends. Il l’attrape et je commence à étaler du beurre sur une dizaine d’autres tranches de pain de mie.

Émile a déjà avalé trois tartines lorsque je pose la dixième près de sa tasse. Je me lève, Jim répète so alone et LA Woman est remplacée par Volunteer de Jefferson Airplane. Cette radio passe de la bonne zic, me dis-je, en contemplant Émile qui se goinfre. Il ne me regarde plus. Le moment est venu de courir vers la porte et de tailler ma route.

Je suis sur le point de sprinter quand j’aperçois derrière la fenêtre un cheval dont le cavalier est attifé comme un poulet. Il fait le tour de la 205. J’ignorais qu’ils avaient une police montée dans le coin ! J’abandonne mon plan et me tourne vers Émile, le visage défait :

• — Émile y’a un keuf qui tourne autour de la tire. Ça craint !

Émile se lève, croque un dernier morceau de tartine et scrute par la fenêtre. L’homme a sorti un morceau de papier et un stylo de sa veste aux multiples poches et s’apprête à écrire le numéro de la plaque de la bagnole.

• — Émile ! Il faut faire quelque chose, sinon ses copains vont pas tarder à rappliquer et on va finir en cage.

Il prend son temps, semble peser le pour et le contre, et finalement sort la clé de sa poche pour ouvrir la porte.

Non pas lui, pensé-je.

En voyant ce mastodonte, il comprendra tout de suite que nous sommes les braqueurs. J’ouvre la bouche pour dire à Émile de ne pas sortir, mais la porte laisse déjà entrer le soleil qui baigne la cuisine d’une lumière agréable.

Émile est déjà sur le seuil de la porte. Le flic lève les yeux vers Émile. De l’inquiétude se peint sur son visage lorsqu’il découvre l’armoire à glace qui s’avance d’un pas décidé. Le flicaillon extirpe son arme de son étui et met Émile en joue :

• — Bouge pas mon gros ou je te fais un troisième œil.

Ce n’est pas croyable, les emmerdes nous collent au train ! J’essaie de trouver quelque chose d’intelligent à faire ou à dire. Malheureusement, mon esprit est un vide sidéral, plus aucun neurone ne fonctionne. Je jette un regard inquiet à Émile qui continue de marcher vers le cogne comme s’il n’avait pas entendu la sommation ou comme s’il ne l’avait pas comprise, ce qui est une possibilité. Je me rue à l’extérieur et crie à Émile :

• — Bouge plus ! Il va te buter sinon.

Émile me regarde par-dessus son épaule. Le flic pivote vers moi et m’adresse la parole :

• — Toi, tu vas sortir de la cabane les mains en l’air. Et ne joue pas au mariolle sinon je serais contraint de te tirer dessus.

Le gendarme descend de son cheval tenant la bride dans une main et son arme dans l’autre qui est maintenant pointée vers moi.

Émile s’élance sur le gendarme alors que presque dix mètres les séparent.

Il va se faire descendre, me fais-je comme remarque, sans savoir comment je dois réagir.

Tout cela ne dure pas plus d’une poignée de secondes et j’ai néanmoins l’impression de vivre la scène au ralenti. Je suis paralysé. J’ai peur que mon pote se fasse buter. J’ai peur de me faire pincer. J’ai peur de retourner en taule.

Le flot de mes pensées est interrompu par une détonation si puissante que je sursaute. Émile reste immobile, comme s’il jouait à un, deux, trois soleil. Sa veste polaire est maculée de sang comme son visage.

Peut-être qu’il l’a raté, peut-être qu’il n’est que blessé, espéré-je. Mes yeux retournent alors sur le condé dont le corps à terre ne possède plus de tête. Elle a explosé ! Le cheval, effrayé par la détonation, s’est cavalé sans que je m’en aperçoive. Le canon du Magnum que tient notre ravisseuse fume encore.

Je sors de la cabane et ne peux m’empêcher de cracher mon venin :

• — T’es complètement jetée toi ! Tu crois qu’on est pas assez dans la merde comme ça ? Tu vas nous pourrir la vie jusqu’à quand ! Puis t’es qui toi, d’abord ? Apparemment, on est les seuls à te voir d’après ce qu’en dit la radio. Tu pourrais peut-être nous expliquer ? Puis non, garde tes secrets, j’en ai ma claque ! Je me tire ! Tu es cinglée, adieu.

Et je joins le geste à la parole. Une balle siffle à mes oreilles. Elle me prend pour cible ! Je lève les mains en signe de résignation et elle cesse immédiatement le feu. Une voix, certainement celle de l’inconscience et de la folie, me dit que toute cette histoire a assez duré, qu’il est temps que je m’impose quelle qu’en soit l’issue.

Téméraire, je me rapproche de celle qui a failli me refroidir et lui gueule dessus, nos fronts se touchant presque :

• — T’AS QU’À ME BUTER ! J’EN AI PLUS RIEN À FOUTRE ! TUE-MOI, VAS-Y ! CE SERA UNE DÉLIVRANCE. J’EN AI PLEIN LE CUL D’ÉCOUTER TES ORDRES, PLEIN LE CUL DE VIVRE QUELQUE CHOSE QUI NE DEVRAIT PAS EXISTER, ET SURTOUT, PLEIN LE CUL DE TOI ET TA TROGNE DE STARLETTE D’HOLLYWOOD. CE COUP-CI, JE ME BARRE POUR DE BON !

Elle range l’arme dans son jean, impassible, son regard pénétrant le mien. Je décide de la bousculer pour forcer le passage, pour lui montrer qui c’est le chef, qu’elle ne me fait plus peur et que je pourrais lui botter le cul si elle me poussait dans mes derniers retranchements.

Je n’ai même pas le temps de réagir ! La ninjette m’assène un violent coup de coude dans le plexus et, alors que j’ai la respiration instantanément coupée, que je me plie en deux, son poing fermé se relève et percute mon nez qui ne s’est toujours pas remis du violent coup de botte.

Elle a dû me le fracturer la conne ! Je pleurniche en me le tenant. La douleur est atroce, comme si une aiguille chauffée à blanc se plantait dans ma cervelle en passant par mes narines. Je tombe à terre, geignant comme un animal à l’agonie. La salope me tire par un bras et me traîne jusque dans la cabane.

000

Des gouttes de sang perlent entre mes doigts et se répandent sur la table de la cuisine. Émile me tend un mouchoir et va chercher du coton. Le sosie de Kim m’observe en souriant. Soit elle se fout de ma gueule, soit elle fait montre d’une infime compassion à mon égard après m’avoir pété le tarin, ce qui semble vraiment être un minimum pour tout être un tant soit peu civilisé. Mais est-ce réellement un être humain ? Et surtout, que nous veut-elle ? Elle me demande de sonder mon âme et elle dessoude le premier représentant de l’ordre qui pointe le bout de son nez. De toute façon, le mystère a assez duré. Il est temps de faire éclater la vérité ou au moins sa version de la vérité, à moi ensuite à démêler le vrai du faux.

• — Dis-moi, m’exprimé-je le plus calmement possible. Tu pourrais peut-être m’expliquer certaines choses ?
• — Tu es revenu à la raison ?

J’ignore sa question.

• — Vas-y. Je t’écoute. Pose tes questions.
• — Tu pourrais peut-être nous expliquer pourquoi les autres ne te voient pas.
• — Parce que je ne suis pas venue pour eux, me dit-elle comme si c’était normal qu’elle soit invisible pour autrui.
• — Comment ça ? Et pour qui tu es venue ? Pour nous ?
• — Pas pour toi ! Pour Émile.
• — Et t’es qui ? Sa cousine ? dis-je, moqueur.
• — Et toi t’es qui ? réplique-t-elle visiblement contrariée. Toi qui te considères comme le pote d’Émile… mais tu as fait quoi pour lui ? Tu as tué ses parents et tu lui as proposé de te suivre dans ta vie de délinquant. Et que va-t-il y gagner ? Se faire trouer la peau pour un type auquel il n’a jamais rien demandé ? Tu as abusé de lui. Tu t’es servi de sa déficience pour le manipuler. Tu es abject !
• — Moi ? Abject ? Tu te fous de moi ? J’ai tué ses parents, c’est vrai, mais en les dézinguant, je crois que j’ai libéré Émile de leur joug et de toutes les humiliations qu’il a dû endurer. Des enfoirés ses vieux, de la pire espèce. Toi, tu dégommes le premier pandore qui passe. Tu crois que ça va lui servir à Émile ? Maintenant qu’il manque un condé à l’appel ! Tu es une meurtrière de la pire espèce ! Moi, je fais pas ça pour le plaisir, je suis devenu délinquant pour nécessité.

Elle ne parle plus. Son visage devient un masque de chagrin et des larmes de la couleur du sang jaillissent de ses yeux.

C’est quoi ce bordel !

Le sang ruisselle sur ses joues et disparaît quasi instantanément sans laisser de traces. Elle pleure, les lèvres tremblantes, sa poitrine se soulevant au rythme de ses hoquets.

• — Tu as raison, balbutie-t-elle. Moi aussi je suis abjecte. J’ai privé des enfants d’un père et une femme d’un époux, je ne vaux pas mieux que toi. Je suis même pire…

Et là, elle s’effondre de tristesse, se tenant la tête entre les mains, des cascades de larmes carmins inondent son visage. Son chagrin me rappelle celui qui s’était emparé de moi, brusquement, lorsque les deux gendarmettes m’avaient annoncé que mes parents avaient eu un accident de voiture et qu’ils avaient été tués sur le coup, sans souffrir soi-disant. Qu’est-ce que j’avais souffert moi ! J’ose lui toucher l’épaule pour essayer de la réconforter, toute cette mélancolie me rendant morose et compréhensif. Elle se laisse faire et j’ose la lui presser en signe de réconfort quand Émile, qui est sorti uriner, pousse un cri aigu.

Kim se redresse, visiblement inquiète. Émile entre dans la cabane comme s’il avait tous les démons des enfers au cul et s’écrie :

• — Cheval ! Y’a un autre cheval qui arrive. J’ai entendu les sabots.

Elle sort de sa poche le trousseau de clés de la 205 et me le lance :

• — Tiens, avec Émile grimpez dans la bagnole.
• — Et toi, tu viens pas ? demande Émile, soucieux.
• — Foncez ! réplique-t-elle. Ne t’inquiète pas pour moi, Émile, je te retrouverai.

Je tire Émile par le bras et nous montons dans la caisse. Je passe la première et fonce dans le sentier. Soudain, à une cinquantaine de mètres, apparaît un autre flic, au galop sur sa monture. La détonation du gun de l’Inspecteur Harry a dû s’entendre de loin.

Sans me soucier des conséquences, j’écrase l’accélérateur. Le cavalier se jette à terre. Le cheval se cabre. Je braque le volant et réussis à éviter de justesse l’animal, toujours le pied au plancher. Dans le rétro, j’aperçois le condé qui, déjà debout, sort son arme et fait feu sans nous atteindre.

Il nous faut à peine cinq minutes pour débouler sur la nationale dans un crissement de pneus. Émile a l’air de s’éclater. Il rit toujours à gorge déployée. Il s’est cru dans un manège tout le long du trajet. La tire a morflé, je crois que cette fois-ci le bas de caisse est foutu. Ma petite tête est submergée de questions qui me rendent pessimiste pour notre avenir. L’autre va trouver son collègue décapité et toute la flicaille aveyronnaise va nous coller au derche.

000

Je suis la direction de Millau et espère pouvoir abandonner la caisse au prochain bled, bien que je ne sache pas à quelle distance se situe le plus proche. Nous roulons une dizaine de minutes lorsque, au loin, à environ quatre cents mètres, j’aperçois plusieurs fourgons de la gendarmerie sur le bas-côté. Un argousin, Famas le long de la jambe, empiète sur la route.

Paniqué, j’arrête la voiture au milieu de la départementale après avoir vérifié qu’aucun automobiliste nous suit. Tous mes membres sont pris de violents tremblements, mes dents s’entrechoquent bruyamment. J’ai la sensation que mon cœur est tombé dans mon estomac. Émile m’interroge du regard et je le fais taire en posant mon index tremblant sur ses lèvres, avant qu’il ne commence à me noyer sous ses questions.

Mes doigts tripotent nerveusement le volant. Je ne sais quelle décision prendre.

Celui qui tient la mitraillette remarque que quelque chose cloche et en fait part à ses camarades.

Des têtes coiffées de képis se tournent vers nous.

Ils ont compris et vont donner l’assaut, me dis-je intérieurement.

La radio s’allume subitement et joue Break on Through des Doors :

Juste après que Jim ait fini de prononcer hide, la vitesse est enclenchée sans que je touche le levier, l’accélérateur s’enfonce sans l’aide de mon pied et la tire bondit en avant comme Christine dans le célèbre roman de Stephen King.

Du coin de l’œil, il me semble apercevoir, l’espace d’une fraction de seconde, le reflet du visage de Jim Morrison dans le rétro qui me fait un clin d’œil. L’ai-je rêvé ? Possible, car la dernière fois que j’ai refourgué du shit aux ariégeois, j’ai regobé un trip et je me souviens d’avoir lu quelque part, dans une revue sérieuse, que le LSD pouvait rester fixé sur la moelle épinière pendant deux ans et que pouvaient se produire, par conséquent, des « remontées d’acide » qui risquaient d’engendrer des visions ou au moins quelques infimes distorsions de la réalité. En même temps avec tout ce qu’on a vécu ses derniers temps, être victime d’hallucinations est une broutille.

En tout cas, ce qui est sûr, c’est que la voiture est passée en pilote automatique ! Je vois la pédale d’embrayage, l’accélérateur et le boîtier de vitesse entrer en action de leur propre chef. Toute cette situation surréaliste me donne la chair de poule. Quant à Émile, il rayonne de bonheur, mort de rire, dès que la 205 prend de la vitesse ou que le moteur rugit.

Le flic qui tient la mitraillette retire le cran de sûreté et s’apprête à envoyer la sauce. J’attrape Émile par le cou et l’oblige à se coucher sur mes genoux alors que ma tête repose sur son postérieur.

La caisse vrombit et prend encore de la vitesse au moment où la première salve de balles étoile le pare-brise. Puis, plus rien !

La radio s’arrête.

La voiture prend de plus en plus de vitesse et, lorsque je me redresse pour regarder la route, je constate que nous avons passé la flicaille qui est en train de démarrer les véhicules pour nous poursuivre. Heureusement, pas de Subaru, que leurs fourgons merdiques.

Le compteur affiche 210 km/h ! J’ai l’impression qu’un pilote se trouve derrière le volant. Les voitures qui nous précèdent sont aussi bien doublées par la gauche que par la droite, comme si Sébastien Loeb s’en chargeait. Les autres nases avec leurs fourgons deviennent vite de minuscules points bleus qui finissent par disparaître du rétroviseur.

Il n’est pas prudent de rester sur cette route, les gendarmes vont demander du renfort et il y a de grandes chances pour que nous tombions sur un barrage. Je pose les mains sur le volant et actionne les pédales. Je suis apparemment à nouveau maître de la 205 et décide de tourner à la prochaine intersection à droite afin de chercher un endroit où se planquer et réfléchir.

Tout à coup, mon pied droit, dans un réflexe, écrase la pédale de frein. Le reflet d’un visage vient de surgir une nouvelle fois dans le rétro.

Notre Kim est tranquillement installée à l’arrière et nous sourit.

Je suis sur le point de lui demander comment elle a fait pour atterrir là quand je décide de ne pas lui poser la question tellement cela me paraît insignifiant par rapport à sa capacité à être invisible pour autrui et au sang qui coule de ses yeux lorsqu’elle pleure.

Émile, tout foufou, bondit littéralement de joie sur son siège, se retournant de temps en temps pour admirer Kim en lui jetant des regards attendris, le visage illuminé par une liesse qui semble ne plus le quitter.

Nous arrivons dans un lieudit dont j’ai oublié le nom. Devant une grande baraque, j’aperçois un homme en débardeur, trousse à outils à l’épaule, qui sort de son Partner blanc. Il ne nous prête aucune attention et entre dans la maison.

Je traverse le lieudit et gare la voiture quatre ou cinq kilomètres plus loin dans un champ imperceptible de la route et accessible par un chemin de terre flanqué de buissons.

La voiture est couverte de nos empreintes et une idée pour régler ce léger problème vient de surgir dans mon esprit. Je vais la cramer.

Elle flambe en à peine cinq minutes. Il ne reste plus qu’une carcasse métallique noire et fumante.

Je remarque que Kim chuchote à l’oreille d’Émile et lorsque je les rejoins leurs messes basses cessent sur-le-champ.

Peu m’importe ces cachotteries, ce que je veux ce sont des réponses à des questions qui m’obsèdent, mais nous devons d’abord trouver un endroit où nous cacher et où nous pourrons être un peu tranquilles.

000

Nous marchons un peu moins d’une heure à travers champ, essayant le plus possible de nous éloigner des routes et de la civilisation. Ici, la nature règne en maître : des prés, un petit bois, pas la moindre habitation. Parfait !

Nous décidons de passer la nuit dans le petit bois qui court au milieu de plusieurs champs en friche.

Nous sommes restés silencieux trop longtemps et je ressens le besoin viscéral d’obtenir des réponses aux interrogations qui me turlupinent depuis trop longtemps. Je demande donc à notre Kim :

• — Je voudrais te poser des questions. J’ai besoin de savoir ce qui se passe. Toute cette situation me dépasse. J’ai besoin de comprendre. Tu me disais que tu étais là pour Émile. Pourquoi ? Et surtout pourquoi les autres ne te voient pas ? Dis-le-moi, je t’en prie, c’est une torture de rester dans l’ignorance et ce délire fantastique me fout les chocottes.
• — C’est difficile à expliquer, mais je suis là pour protéger Émile. Je ne veux que son bien. Si je suis invisible pour les autres, c’est, comme je te l’ai dit, parce que je suis pas venue pour eux.
• — Mais t’es pas venue pour moi et je te vois bien pourtant.
• — Tu es pour Émile plus qu’un ami. Tu es le premier être humain à lui avoir témoigné de l’affection. Le lien entre vous deux est tellement étroit qu’il te permet de voir celle qui le protège. Du moins, c’est comme ça que je l’expliquerais.
• — Oui, mais toi t’es quoi au juste ? Son ange gardien ?
• — Oui, si tu veux, je suis une sorte d’ange gardien, voilà qui me semble être une bonne définition de mon rôle.

Je demeure un moment perdu dans mes pensées.

• — T’es humaine ? finis-je par vouloir savoir.
• — D’apparence seulement.
• — T’es quoi alors ?
• — Un ange gardien, comme tu l’as toi-même dit.
• — Et la première fois que t’es apparue, à la Poste, Émile n’avait pas besoin d’aide.
• — C’est là que tu te trompes. Si j’étais pas venue, Émile serait mort !
• — Qu’est-ce que tu me racontes ? On avait la situation bien en mains avant que tu te pointes.
• — Sais-tu ce qui allait se produire cinq minutes après que je suis apparue ?
• — Non désolé, je suis pas Madame Irma, je ne prédis pas l’avenir, et je lis pas les boules de cristal non plus.
• — Eh bien, sache que moi j’ai la possibilité d’entrevoir le futur de la personne que je suis censée protéger.
• — Ben alors (sifflet admiratif et ironique de ma part)… Tu pourrais nous dire ce qui va nous arriver ? dis-je avec dédain. Et d’ailleurs, ton don n’a pas trop fonctionné quand le poulet à cheval a déboulé à la cabane.
• — Je ne peux entrevoir le futur que sur une période de dix à quinze minutes. Quant au policier, j’étais tellement troublée d’avoir tué un être humain que mes pouvoirs étaient perturbés. Sinon, sache que lors du braquage de la Poste, quatre gendarmes allaient entrer pendant que tu récupérais le sac rempli de billet. Toi, tu aurais joué au mariolle et Émile, pour te protéger, aurait tiré sur un des militaires avec l’arme que tu lui as donné : un vulgaire jouet, parfaitement inoffensif. Les autres gendarmes auraient criblé Émile de balles.
• — J’allais pas laisser un vrai flingue à un attardé mental quand même !
• — Je te juge pas. Je te présente juste les faits comme ils se seraient produits si je n’étais pas intervenue.

Je demeure perplexe. Toutes ses explications ne me satisfont pas. Trop tirées par les cheveux pour y croire ne serait-ce qu’une seconde. Pourtant, de nombreux éléments laissent à penser que le surnaturel s’est invité dans notre vie, mais j’ai du mal à avaler ce qu’elle me raconte.

Elle me fixe de ses yeux délavés et finit par me demander :

• — Tu me crois pas ?
• — Ben, tu vois… j’ai quand même du mal à croire que les anges gardiens, visibles pour certains et invisibles pour d’autres, existent. Qu’ils voient dans le futur, que du sang coule de leurs yeux quand ils sont tristes. Puis, il était où mon ange gardien quand tu m’as défoncé la tronche ?
• — La plupart d’entre nous ne se manifestent jamais. Ils se contentent d’observer et aident parfois la personne qu’ils protègent en lui envoyant des signes qui puissent le mettre sur la bonne voie.

Cette conversation est en train de dévier sur du grand n’importe quoi ! Je ne sais que penser de ses affirmations et ne peux me résoudre à gober si facilement cette histoire. J’ai besoin de preuves.

• — Et mon ange gardien alors, tu le connais ? Tu pourrais lui demander qu’il se radine.
• — Ah non, ça, je peux pas, c’est à lui à se manifester. T’en es peut-être pas digne.
• — Ouais… C’est un peu facile. Alors comment peux-tu me prouver ce que tu avances ?
• — Que désires-tu le plus au monde ?

Je n’ai pas besoin d’y songer, la réponse jaillit de ma bouche :

• — Retrouver mon fils !

Tout à coup, je ne suis plus dans le bois. Je suis dans une chambre plongée dans l’obscurité. Dès que mes yeux s’habituent à celle-ci, je parviens à discerner un lit dans lequel dort un petit garçon. Mon fils est là ! Il dort paisiblement, une mèche de ses longs cheveux lui barre la joue. Je m’avance à pas de loup vers Paco. Je pourrais passer des heures à l’admirer, mais je désire le toucher, le serrer dans mes bras, le couvrir de baisers, sentir la tiédeur de sa peau sur mes mains, lui crier que je l’aime et qu’il me manque. Ma main frôle presque sa joue lorsque je me retrouve immédiatement nez à nez avec Kim qui me couve du regard comme une mère aimante. Elle fait preuve de compassion à mon égard pour la première fois depuis que nous sommes ses otages et cela me touche et me trouble.

Anéanti ! Voilà comment je me sens. Des larmes roulent sur mes joues. La voix chevrotante, je la supplie :

• — Ramène-moi dans cette chambre, s’il te plait !
• — Je comprends ton désarroi, je compatis pour ton chagrin, mais je peux rien pour toi, m’explique Kim, visiblement peinée de ne pas être en mesure de m’aider davantage. Tu peux voir, mais tu peux pas toucher, je suis désolée, mais c’est tout ce que je peux faire.

Elle m’a fait un immense plaisir en me permettant de contempler mon fils, mais cela a aussi rouvert de nombreuses cicatrices, ravivé le chagrin. Nonobstant, je suis plus que jamais motivé pour me rendre en Amérique du Sud.

Nous nous gelons les miches toute la nuit. De toute façon, je ne parviens pas à trouver le sommeil, trop d’interrogations, trop de doutes, trop d’extraordinaire dans une vie ordinaire.

Au lever du jour, Kim et Émile sont encore en train de conspirer à mi-voix. Je m’approche d’eux et, cette fois-ci, ils me font partager leur petit secret.

Et dire que c’est Émile qui a eu cette idée…

À suivre