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Les embouteillages, habituels, récurrents et très chiants. La radio diffuse ce tube d’Elmer et ça fait rigoler doucement mon chauffeur. Il faut aussi dire que les paroles sont très « classe ». Je ne dis rien, déplie le pare-soleil et me colle une couche de rouge sur les lippes. Puis, dans le miroir de courtoisie qui me renvoie l’image de mes lèvres brillantes, je les pince pour étendre la couche uniformément. Pierre me regarde faire, comme chaque matin, ou presque.

• — Cette chanson… je l’adore !
• — Ah ? Ben elle me paraît plutôt… foutrement indélicate pour les femmes, non ?
• — Oh ! Elle n’est pas un peu à notre image ?
• — Quoi ?
• — Ben… moi aussi j’aime les mettre mes doigts un peu partout sur, et surtout en toi, alors qu’est-ce qu’il y a de moche là-dedans ?
• — Enfin… Pierre ! Il ne parle pas d’amour ce type dans ces mots-là… c’est… je ne sais pas moi, mais ça me paraît humiliant pour celle qui doit vivre avec ce chanteur.
• — Mais c’est juste une chanson !
• — Ouais… et combien de pauvres types vont encore se bercer d’illusions ou se croire obligés de tripoter leur femme en imaginant ce que raconte ce type !
• — Pff ! Merde alors ! Bon sang, mais c’est con…
• — Je ne te le fais pas dire !
• — Hein ? Ah non ! Je ne parle pas de la chanson, mais de ce gaillard à moto qui remonte la file. Comment veux-tu que les bouchons se résorbent si tout le monde se croit tout permis… et y a jamais un flic pour relever les infractions de ce genre.

Je tourne mon visage vers Pierre. Il rage de plus en plus souvent et perd patience très vite. Bon ! La circulation sur les boulevards, c’est la misère. Mais ça ne sert à rien de s’énerver.

• — Le feu vient de passer au vert… qu’est-ce qu’il fout encore l’autre là avec sa poubelle !
• — Pierre… calmos tu veux ! Écoute plutôt la musique de ton pote Elmer… elle va te faire patienter.
• — Tu as raison, Hélène… je m’emballe toujours trop vite.
• — Ça se voit, je peux te l’assurer. Et au bureau, essaie de garder ton sang-froid… tu deviens aussi imbuvable.

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• — De mieux en mieux ! C’est presque une partouze auditive. Comment peut-on chanter une bouse pareille ? Pierre… eh ben, avance ! Ne laisse pas un trou entre nous et la bagnole de devant ; on va se faire griller.
• — Moi, je trouve ça plutôt pas mal…
• — … ? Enfin, tu es le premier à gueuler que les gens font des conneries sur la route et…
• — Hein ? Mais non, les paroles de Food Beat ! C’est plutôt sympa, je trouve… et puis, c’est un peu mon rêve.
• — Quoi ? Tu peux toujours rêver mon vieux. Et où t’as vu que je serais d’accord pour un truc de ce genre ? Un rêve je te dis… et le fantasme du fou de bites qui chante, là, tu peux te le mettre sous le bras…
• — On ne peut jamais parler de rien avec toi, Hélène !
• — On fait quoi là, à ton avis ?
• — On va au boulot et c’est la merde, comme tous les jours.

Nous avons fait cinquante mètres en vingt minutes. Un record ce matin, et on n’aperçoit pas encore le pont sur lequel nous allons nous engager. J’écoute les braillements du gars qui loue sa « Danièla ». Pourquoi ça m’emmerde que ce mec se fasse du fric avec des mots comme ceux-là ? Et Pierre qui s’excite au volant… sur tous les imbéciles de la terre, ceux qui conduisent comme des pieds, parce que lui est irréprochable sûrement ! Encore cinq mètres et l’autre qui parle de s’y mettre à trois. C’est quoi cette nana ? Il vit avec une pute ? Comment peut-on écrire de telles horreurs ?

• — Zut ! Un moment j’ai cru que ça allait s’arranger. Vise-moi ce boxon… il va nous falloir deux plombes pour traverser le pont de l’Alma… appelle le bureau pour dire que nous sommes coincés.
• — Magali doit bien s’en douter. Et puis si ça se trouve, elle l’est aussi. La porte-Dauphine à cette heure-là, c’est pas le paradis non plus.
• — T’as raison. Bon ! Je dois me calmer.
• — Te voilà raisonnable.
• — Dis donc, toi, elle n’est pas un peu juste ta jupe ?
• — Juste ? C’est quoi, « juste », dans ta tête ?
• — Ben, tu en montres un peu beaucoup, là, non ?
• — C’est les paroles de ton Elmer qui te montent à la tête ou quoi, Pierre ? Je mets ces fringues depuis des mois et tu n’as jamais fait de telles réflexions.
• — N’empêche qu’assise, c’est à peine si on ne devine pas ta culotte !
• — Mais… enfin, qu’est-ce que tu radotes ? Tu te pâmes en écoutant un mec qui chante des trucs infâmes et ça déteint sur ton caractère ? Tu me prends pour qui, ou pire pour quoi ?
• — Rien à voir avec la chanson ! C’est juste que… merde, j’aime bien…
• — Hein ? Là, c’est largement au-dessus de ce que je peux comprendre.
• — Tu es… oui, j’aimerais que tu sois un peu comme cette « Danièla » !
• — Tu délires à mon avis. Tu me reproches de m’habiller trop court et tu me proposes d’être une salope ? Je ne suis pas bien réveillée, ou je suis encore endormie, ma parole, tu es… je ne sais même pas comment décrire ce que tu montres comme visage ce matin !

Je me sens salie ! Pourquoi est-ce que tout va de travers ? Pierre et ses idées à la con ! Il est malade de me… c’est cette chanson qui lui retourne le cerveau ? Nous sommes à mi-chemin entre la rive gauche et la rive droite. Et l’autoradio continue… de débiter des louanges à cette nana. Comment peut-elle apprécier qu’on parle d’elle de cette manière ? Existe-t-elle du reste ? Une femme peut-elle être assez folle pour laisser son mec la prêter à ses potes ? Mince alors ! Comment ça me prend la tête une chanson aussi débile ? Et mon mari qui tapote sur son volant. Un matin ordinaire, un matin parisien, et deux pauvres diables parmi tant d’autres, qui vont bosser. Et voilà que maintenant il fredonne, pour ne pas péter un câble ?

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On atteint des summums là, vraiment. Pas de vitesse évidemment. Mais dans l’abjection parolière. Il me sourit ? J’y crois pas. Qu’est-ce qu’il s’imagine ? Par devant, par-derrière ? Du grand n’importe quoi ! Ils foutent quoi à la censure ? Le zouave doit avoir envie de balancer son fusil pour se boucher les oreilles. Il en a de la chance, celui-là, de ne pas être obligé d’entendre des telles inepties. Et mon Pierre qui… ah, non ! Jamais par-derrière. Et pas plus avec quelqu’un d’autre. Du coup, pourquoi ces imbécillités me font-elles penser à ce genre de truc ? Il n’en a jamais été et n’en sera jamais question. Les doigts… oui, je veux bien l’admettre… mais seulement les siens et tout en douceur. C’est moi qui me fais un film ?

• — Tu fais quoi là, Pierre ?
• — Quoi encore ?
• — Je rêve ou tu m’as caressé la cuisse.
• — Faudra que je passe chez notre garagiste, alors !
• — Hein… ? Notre garagiste ? C’est quoi cette lubie ?
• — Le levier de vitesse, je le ferai déplacer si ça te dérange tant que ça. Première, seconde, je dois pour les passer me servir de ma patte. Alors… je ne vois pas où est le problème.
• — Je n’en sais rien non plus. Mais depuis que ce gars chante ses âneries, il y a une drôle d’ambiance dans la voiture.
• — Le stress des bouchons, et puis pourquoi tu changes pas de station si « Danièla » ne te convient pas.
• — Tu aimes vraiment ce que nous écoutons là ?
• — C’est plutôt sympa et la musique est bonne.
• — Personne ne devrait parler d’une femme comme ça !
• — Hé là ! C’est une chanson, pas non plus… un appel aux vices. Et puis… détends-toi, parce que là tu es toute rouge. Tu veux que je te dise… ça me donne envie de toi, ces mots-là…
• — Tiens donc ! J’ai droit à tout ce matin ! Ma jupe est trop mini, et me voilà avec les fantasmes de monsieur qui refont surface. Ce que je te donne ne te suffit plus ? Tu as besoin de te stimuler en écoutant de pareilles horreurs pour… non ! Ôte-moi d’un grand doute là ? Ne me dis pas que tu… non ! Je n’y crois pas.
• — Il n’y a pas d’endroit pour que ça arrive ce genre de petit… remue-ménage. Et puis, ce que je vois là n’est pas fait pour me rendre insensible. Bien sûr que oui ! Que ce que tu m’as encore offert hier soir est… merveilleux. Mais bon, une petite fantaisie en supplément, où est le mal ?
• — Tu te rends compte ? Nous sommes entourés de gens qui sont comme nous coincés dans leurs bagnoles, qui sont anxieux et toi… tu ne penses qu’à une seule chose ! Tu es… affreux, Pierre.
• — Oh là ! C’est toi qui as allumé le feu. D’abord en me prenant la tête avec la chanson et puis voir tes gambettes… et maintenant tu me parles de frôlements qui soit dit en passant ne sont que dans ton ciboulot… comment veux-tu que je réagisse d’une autre façon à tous ces stimuli ? Évidemment que j’en pince pour toi, mais où est le mal, dis-moi ? Merde ! Bien sûr que tu es bandante et je t’avoue que ça m’émoustille de voir toutes ces trognes dans les autres voitures et de me dire que j’ai à côté de moi sur le siège, la plus belle de toutes. Oui… soyons honnête, tu me fais toujours autant bander !
• — … Pierre ! Concentre-toi sur ta conduite…
• — Oh ! À la vitesse où nous roulons, je ne risque pas trop de cabosser notre carrosserie.
• — Pierre…

Ma voix, c’est très étrange, mais elle ne restitue pas la bonne tonalité des mots que je veux lui assener. Ce sale type avec sa déclaration enflammée réussit surtout à me déstabiliser. Comment est-ce possible ? La musique insiste encore et résonne dans ma tête. Pas moyen de me sortir les mots de la caboche. Et de l’autoradio, Elmer Food Beat qui insiste encore et encore. Avec ces paroles qui sont autant de piques qui me percutent, qui me creusent le ventre, à moi aussi ! Enfin pas pour ce qu’elles racontent, bien entendu, mais bien par ce qu’elles représentent. Et les doigts de Pierre, dont seul le bout des phalanges tripote le pommeau du levier de vitesse, pourquoi est-ce que je les imagine qui me massent la ligne accessible de ma cuisse ? Dingue ! Je ne vais pas m’y mettre moi aussi ?

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C’est surtout de celle de Pierre que dépasse une petite pointe de langue rose et attirante. Ne rien lui montrer, ne rien lui laisser voir, est-ce vraiment possible ? Pas certaine qu’il ne soit pas déjà au courant. Le vocable « bander » et les images qui s’impriment dans ma tête, d’une bouche qui, à l’instar de la mienne, ne peut qu’être rouge vermeil, bon sang ! Je me sens dolente et troublée. Il bande pour de bon ? Est-ce raisonnable de vérifier ? Surtout que nous sommes au milieu d’un flot de voitures immobiles et que si l’un ou l’autre des conducteurs voisins tourne le cou… non ! Je ne peux pas faire ça. Mais dire que ça ne me démange pas serait mentir. Encore vingt mètres, et nous serons quai Branly…

Dans mon cerveau embrouillé, j’arrive même à me dire qu’il ne saurait être question de hasard ! Elmer « fou de bites », Danièla la libertine, et la connotation plus que douteuse de Branly… tout se ligue contre moi, pour me forcer la main ? Je ne peux pas y croire, mais la puissance des évènements est là qui me rattrape pour de bon. Ce creux aux reins, n’est-ce pas aussi un signe du destin ? Notre bureau est encore trop éloigné du point où nous sommes bloqués. Bien entendu que Pierre n’a aucun geste déplacé, alors ? Ma cervelle me distille lentement des images plus qu’érotiques. Carrément pornographiques serait plus vrai. Et… il me tarde que prenne fin ce foutu trajet, qui, ce matin, n’en finit plus.

Qu’est-ce qu’il raconte l’autre sur la radio ? De la place pour les copains ? Mais non ! Mais pour ce qui chez mon mari distend le tissu à la hauteur de sa braguette, oui ! Je n’oserai jamais me pencher en avant, pour venir poser mon front au niveau de son nombril… là dans cet embouteillage évidemment. Mais… lorsque nous serons dans nos locaux ? Y aura-t-il un petit moment de répit, histoire de nous remettre de notre balade ? Pierre sent-il mon excitation ? En tout cas, il a un de ses sourires qui me font toujours craquer… et la chanson continue… avec un leitmotiv qui me donne des frissons.

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Et mes doigts se posent sur la patte masculine qui cramponne le manche de la boîte de vitesse. La risette que je lis sur la bouche de mon mari… ne dit-elle pas muettement cet accord qui nous… unit si souvent ?

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Oui !!! C’est très bizarre comme les mots soudain ont une tout autre consonance… et il me semble percevoir dans les haut-parleurs de notre habitacle…

Elmer Food Beat « Daniela »

https://www.youtube.com/watch?v=HyuXkxdJoJ0