Une Histoire sur http://revebebe.free.fr/

Tentation sur les Champs

Paris, fin mai en milieu d’après-midi. Je profite d’une demi-heure de libre entre deux rendez-vous pour faire du lèche-vitrine dans une galerie des Champs-Élysées.

• — Madame ?

Je regarde l’homme qui m’interpelle. Grand, la cinquantaine grisonnante, tiré à quatre épingles avec un léger accent canadien.

• — Oui ?
• — Combien désirez-vous ? J’ai une suite à l’hôtel R., avenue Kléber, ajoute-t-il pour m’appâter.

Je suis scotchée. Ce type me prend pour une pute. Au lieu de lui balancer « va te branler, pauvre con » je réponds pour m’amuser :

• — 2000 euros, croyant le faire fuir la queue entre les jambes.

Le mec ne moufte pas, m’inspecte de la tête aux pieds prenant ma proposition très au sérieux.

• — D’habitude je ne dépasse pas 400, réplique-t-il, mais vous êtes réellement ravissante, j’ai très envie de vous. Je suis d’accord pour 1000 si vous restez avec moi toute la soirée.

Punaise ! Il est bourré de thunes, ce mec ! Pourquoi je ne l’ai pas envoyé chier ? Quelle conne ! Comment rattraper la chose en douceur ?

• — Excusez-moi, j’ai répondu sans réfléchir, je ne suis pas ce que vous croyez.
• — Madame, c’est moi qui m’excuse, répond-t-il en tournant les talons.

Soulagée, je retrouve aussitôt ma curiosité féminine.

• — Attendez, monsieur, expliquez-moi.
• — Madame ?
• — Je ne comprends pas. Vous êtes plutôt bel homme, vous avez l’air d’avoir plein de fric, toutes les femmes doivent être à vos pieds. Pourquoi procédez-vous comme ça ?

Le type me regarde avec un grand sourire et propose :

• — Si vous me permettez de vous offrir un verre, je vais vous l’expliquer.

J’ai encore un bon quart d’heure à perdre, pourquoi pas ?

Cap sur le café voisin où une place en terrasse nous attend. Galamment il me tire ma chaise.

• — Que prenez-vous ? me demande-t-il.
• — Un thé.
• — Garçon, un thé et un demi pression, s’il vous plaît.

Punaise, il est séduisant ce type, un peu vieux, d’accord, mais il a la classe et il ressemble un peu à Harrison Ford…

Il commence à me raconter sa vie. Je résume : c’est un Canadien qui a épousé une fille à Papa. Il dirige la boite créée par son beau-père et il parcourt l’Europe pour rencontrer ses gros clients. Seulement voilà le hic : sa femme ne vit que pour ses enfants et est devenue un vrai cageot en prenant 4 kilos a chaque naissance, soit 16 kilos au total ! (Si c’est vrai, je compatis). Elle ne le fait plus bander du tout, le devoir conjugal tend vers zéro, et pas question d’avoir une maîtresse au Canada, elle le saurait tout de suite, et adieu veaux, vaches, cochons.

Il est amusant, il paraît sympa, il me dévore des yeux, je lui ai vraiment tapé dans l’œil. Si j’étais encore célibataire, il aurait pu me faire craquer… même gratuitement.

• — Alors quand je voyage, continue-t-il, j’en profite pour me défouler, mais je n’ai pas le temps ni l’occasion de rencontrer des femmes, ni de crouser.
• — Pardon ?
• — De leur faire la cour, si vous préférez. Et puis, je ne veux surtout pas qu’elles s’attachent à moi, qu’elles cherchent à me joindre au Canada.

Faire l’amour dans une suite d’un palace parisien avec un sosie d’Harrison Ford c’est quand même tentant, cela ne m’arrivera pas tous les jours… quand même prévoir une boite de capotes…

• — Pourquoi n’appelez-vous pas une agence de call-girls au lieu d’aborder des femmes dans la rue ?
• — Je n’aime pas les professionnelles. C’est beaucoup plus valorisant de se sentir dans la peau d’un amant occasionnel que dans celle d’un client.

Harrison, tu as toutes les cartes en main, mon mari est à Hambourg, je n’ai pas fait l’amour depuis quatre jours, séduis-moi, invite-moi à dîner dans un trois étoiles, fais-moi boire du champagne, parle-moi du Québec, de l’été indien, des Laurentides, des caribous, des ballades en skidoo dans la poudreuse entre forêts et lacs, fais-moi rêver, fait-moi oublier que je suis mariée et tu auras une petite chance de me faire monter dans ta chambre d’hôtel. Surtout ne me parle pas d’argent, je ne suis pas une marchandise qu’on achète.

• — Vous n’aller pas me croire, continue-t-il, mais je n’ai pas beaucoup de refus, c’est uniquement une question de montant.

Le con ! Il me reparle de fric. Pour lui nous sommes toutes des putes en puissance. Il y a un truc qui m’échappe !

• — Comment choisissez-vous vos proies ?
• — J’aime les grandes brunes, élégantes, habillées sexy sans être vulgaires, d’environ trente-cinq ans. La passion des premières années de mariage s’est éteinte et elles désirent un peu d’aventure sans briser leur couple.
• — Pourquoi m’avez-vous abordée dans ce cas ? Je suis trop jeune.
• — J’ai flashé sur vous, sur votre petite jupe courte mais sage, sur votre petit chemisier qui laisse entrevoir une brassière remplie de superbes boules…

Brassière, boules ? Ce doit être du canadien pur jus. Je ne regrette pas d’avoir acheté ce soutif « push up », ça marche, ma poitrine fait illusion…

• — J’en ai marre de toutes ces jeunes femmes en jean, explique-t-il. Vous, au moins, vous vous habillez de façon très féminine, vous savez vous mettre en valeur. Pour moi qui viens du Québec vous êtes la Parisienne type.

Pauvre pomme, je bosse, je me vois mal visiter un des plus gros clients de l’agence en jean !

• — En fait, vous ne montrez pas grand-chose, continue-t-il, mais vous attirez l’œil de tous les hommes qui vous croisent. Moi, par exemple je me demandais si vous portez des bas ou un de ces infâmes collants. Je gage pour des bas, je me trompe ?

Juste un petit sourire pour le laisser dans l’incertitude et le faire fantasmer… Va-t-il essayer de deviner la couleur de ma petite culotte ?

• — Vous êtes diablement séduisante et désirable, conclut-il.

Il pousse un peu le bouchon des compliments mais cela fait toujours plaisir à entendre…

• — Merci. (Nouveau grand sourire en le regardant dans les yeux pour lui montrer que j’y suis sensible.)
• — J’aime les femmes de 35 ans parce qu’elles sont libérées, mais je gage que vous n’avez rien à leur envier de ce côté, je me trompe ?
• — Qu’est-ce qui vous fait croire ça ?
• — C’est difficile à expliquer, j’ai un sixième sens pour ce genre de choses. Le regard gourmand que vous portez sur moi, votre façon de marcher en balançant légèrement vos hanches, tout montre que vous aimez plaire aux hommes et que vous ne les craignez pas.

Le regard gourmand ? Parce que je l’ai regardé droit dans les yeux ? Il prend ses rêves pour la réalité, ce type ! Ma démarche ? C’est la première fois que j’entends une connerie pareille. Je marche normalement, punaise ! Je voudrais le voir avec des bottes à hauts talons !

• — Je suis sûr que vous aimez faire l’amour, conclut-t-il.

Droit au but ! Au fond, j’aime… je déteste les timides.

• — C’est vrai, j’adore. C’est un vrai besoin, ajouté-je avec un nouveau grand sourire.
• — Je suis sûr que passer une nuit avec vous doit être un moment inoubliable.

S’il continue comme ça, je craque.

• — J’aime les femmes sensuelles mais ne croyez pas pour autant que j’aime les nymphomanes, poursuit-il.

Il est grave ! Pourquoi il me parle de nymphomanes au lieu de m’inviter à dîner ? J’étais mûre pour accepter.

• — Pourtant vous devriez être content. Vous en avez pour votre argent.
• — Pas du tout, j’ai l’impression d’être le dindon qui paye ce que les autres obtiennent gratuitement. Ce que je préfère ce sont les femmes qui n’ont pas l’habitude de tromper leur mari. Au début, elles sont toutes timides, un peu effrayées de leur audace, mais une fois cette appréhension passée, elles s’éclatent. Vous savez pourquoi ?
• — Vous allez me le dire.
• — C’est très simple. Elles savent que je ne connais pas leur nom, qu’elles ne me reverront jamais, que leur mari ne risque pas d’être au courant. Et puis sans me péter les bretelles, avec moi elles tripent.
• — Pardon ?
• — Sans me vanter, je les fais grimper au plafond.

Devant mon sourire ironique il précise :

• — Je suis bien pourvu par la nature et j’ai une sacrée expérience. Quand je suis en voyage, j’ai une femme différente chaque soir dans mon lit.

Oh la douche froide ! De femme inoubliable je suis ravalée au rang de femme kleenex, consommée un soir, remplacée dès le lendemain. Il a tout gâché en une phrase ! Au fond cela vaut mieux, telle que je me connais, au moment où il aurait commencé à me déballer je me serais enfuie en courant en pensant à Pierre… Je vais pouvoir lui dire qu’il raconte des conneries.

• — Je n’en crois pas un mot. Même avec toute la technique possible, sans gentillesse ni tendresse, une femme ne peut pas jouir. Par contre elle peut simuler pour que ça aille plus vite et pour avoir la paix.
• — Vous n’avez rien compris ! Ces femmes ont envie de s’éclater. Avec moi elles réalisent leur fantasme, il y a l’ambiance du palace, le champagne…
• — Plus de la drogue dans leur verre pour les inhiber.
• — Non, trop risqué et inutile. Elles n’ont pas besoin de ça. À 35 ans leur libido est au zénith, elles se lâchent complètement, elles se défoulent en quelque sorte. Mon plus grand plaisir, c’est quand certaines me disent qu’elles n’ont jamais autant joui avec leur mari.
• — Si c’est vrai, je les plains.
• — C’est normal, j’ai l’attrait de la nouveauté, de l’interdit, et puis je vous l’ai dit, je leur donne plus de sensations.

Le macho classique imbu de sa personne « j’ai une grosse bite, je fais pâmer les femmes »… en fait c’est le con typique.

• — Si je comprends bien, à la limite, ce sont elles qui devraient vous payer.

S’il ne voit pas que je me fous de sa gueule… non il ne voit pas, il ne m’écoute pas, il s’écoute parler.

• — Le must c’est quand elles me disent qu’elle n’ont encore jamais trompé leur mari. Vous ne pouvez pas savoir le plaisir que je prends à me dire "je fais un cocu de plus".
• — Vous êtes d’un cynisme.
• — Et puis pour tout vous dire, je ne les laisse pas refroidir et je termine en leur faisant des choses que souvent elles refusent à leur mari, vous voyez de quoi je parle.
• — Je devine.
• — Savez-vous que trois femmes sur quatre sont absolument vierges de ce côté ?
• — Vous voulez me faire croire qu’avec vous elles se laissent faire ?
• — Elles acceptent justement parce que je ne suis pas leur mari. Elles sont juste un peu anxieuses vu ma taille.
• — Et les autres, celles qui se défendent ?
• — Je leur explique que cela fait partie du marché et qu’il est un peu tard pour refuser si elles veulent toucher leur fric.
• — Charmant !
• — J’adore déflorer ces culs de bourgeoises. J’ai le sentiment de les posséder mieux que leur mari. Plus elles font des manières, plus cela m’excite, plus je suis brutal.
• — Vous êtes un ignoble pervers, m’exclamé-je.
• — Une fois l’affaire faite, je les renvoie avec leur argent en les traitant de pute car je ne tiens pas à les revoir.
• — Vous êtes abject. Vous vous croyez tout permis parce que vous avez du fric.
• — Votre colère m’amuse. Bien sûr que l’argent peut tout, je vais vous le prouver. J’ai trop envie de vous faire crier de douleur puis de plaisir en m’emparant de vos jolies fesses.
• — Mais vous êtes un grand malade.
• — Je vous donne les 2000 euros que vous réclamiez.

Je reste sans voix, abasourdie. Croyant avoir remporté la mise, il en profite pour préciser :

• — Je veux profiter de vous toute la nuit, bien sûr. Vous raconterez à votre chum ce que vous voudrez.
• — Allez vous faire foutre.
• — Réfléchissez. Combien gagnez vous par mois ?

C’en est trop. Comme mue par un ressort je me lève et prise d’une inspiration géniale, je lui balance à la figure le reste de sa bière, en criant :

• — Je ne suis pas une pute.

Tout le monde nous regarde, l’air franchement amusé, le mec n’insiste pas, balance un billet sur la table et s’enfuit complètement trempé.

Au moins il se souviendra de moi, cet ignoble salaud ! Punaise, il m’a mise en retard pour mon rendez-vous.

oooOOooo

La standardiste, m’annonce. Encore rouge de colère, je rentre dans le bureau de mon client, un homme jovial et assez sympa, qui en est tout surpris. Je me sens obligée de lui raconter mon histoire. En m’écoutant il éclate de rire et m’explique :

• — Il y a quelque chose que vous ne savez pas.
• — Quoi donc ?
• — Cette galerie est connue comme point de rencontre entre des femmes « bien comme il faut » des quartiers chics qui ont besoin de boucler leur fin de mois ou désirent s’offrir la robe dont elles rêvent, et des hommes prêts à payer cher pour s’offrir une jolie femme qui ne soit pas une professionnelle. Cela se passe en début d’après-midi car ces dames doivent être rentrées chez elles quand leurs enfants rentrent de l’école. Elles tournent et retournent dans la galerie, elles ne sont pas difficiles à repérer. Elles acceptent toutes puisqu’elles sont là pour ça, sauf si le type est réellement trop moche, ou ne propose pas assez.
• — Ah bon ! C’est donc ça ! Comme j’étais en avance, je faisais du lèche-vitrine, il a fait une méprise.
• — Ce qui m’étonne c’est la somme, je ne pensais pas que les tarifs étaient si élevés.
• — C’est monté haut parce qu’il était bourré de fric et qu’il n’avait pas l’habitude qu’on lui résiste.
• — C’est vrai, tout est relatif. J’ai des amis fortunés qui dépensent facilement 2000 € voire plus pour une journée de chasse en Sologne. Alors pour passer une nuit avec une jeune femme comme vous, c’est donné. Tout dépend de ce que l’on chasse, ajoute-t-il en souriant.

Il me voit toute décontenancée et ajoute :

• — Excusez-moi, je n’ai pas beaucoup de temps. Avez-vous regardé mon dossier ?

oooOOooo

17 heures, impossible de travailler j’ai la cervelle en ébullition. Je quitte mon bureau plus tôt que d’habitude, obnubilée par mon aventure.

Une femme n’a pas de prix. Seul compte le désir qu’elle inspire.

Je me traite de conne. En faisant monter la mayonnaise, en croisant mes jambes un peu haut pour lui faire entrevoir le paradis, en lui avouant que j’avais l’orgasme facile (pas toujours, hélas), que j’étais insatiable (par moments), que mon vagin était un vrai casse-noisette à l’usage exclusif d’un mari que je n’ai jamais trompé (vrai), que mes petites fesses étaient encore vierges (faux), je lui faisais péter les plombs à ce Canadien. J’obtenais 3000 € sans problème, le fric ne comptait pas pour lui.

Sûr, c’était un vicieux, il ne m’aurait pas ménagée, il m’aurait sodomisée grave, et alors ? Cela ne me fait pas peur, dans mes rêves érotiques je me fais violer de tous les cotés.

Il m’aurait foutu dehors au petit matin, et alors ? Je serais repartie ni vue ni connue, nantie de 3000 € pour m’acheter des fringues et le sac dont je rêve…

J’ai de l’or entre les jambes, je ne le savais pas ! Vendre mes charmes de temps en temps au lieu de gagner des clopinettes à la banque, pourquoi pas ? Pierre me laisse seule une semaine par mois, largement le temps de me faire une montagne de fric… Je sais où il faut traîner en début d’après-midi…

Karine, tu es en plein délire, redescends sur terre. Qu’est-ce qui t’arrive ?

Une irrésistible envie de faire l’amour. Ce mec m’a mis la chatte en feu. Sitôt la porte franchie, je file dans ma chambre, j’ouvre le tiroir de ma table de nuit, je me saisis du petit canard, dernier cadeau de mon cher époux pour pallier ses longues absences. Je me déshabille et je m’installe dans le canapé du séjour.

Actionné à la vitesse maximale, le petit volatile se glisse comme dans son élément entre mes petites lèvres luisantes de sécrétions intimes. Chaque passage sur mon clito déclenche une crispation de tout mon bas-ventre.

Au lieu de faire monter lentement mon plaisir je ne résiste pas à l’envie d’une jouissance immédiate, j’écarte ma vulve pour mieux m’offrir aux vibrations et je laisse la tête du canard (c’est la partie qui vibre le plus) collée sur mon petit bouton jusqu’à la délivrance explosive.

Le premier spasme arrive en quelques secondes, m’arque le corps, m’arrache un long couinement. Les suivants s’enchaînent comme les grains d’un chapelet… trois… quatre… Sous la violence de mes contractions mon vibro s’échappe, je le remets en place, mon orgasme rebondit… cinq… six… sept… huit… jusqu’a ce que mon clito rende grâce en devenant douloureux.

À regret, je lui octroie un moment de répit, je dirige le petit canard vers ma poitrine, je m’amuse à me faire vibrer les bouts de seins tout en les pétrissant à la limite de la douleur. Au bout de quelques instant, plus bas, mon sexe redemande.

Le canard reprend le chemin de ma vulve, cette fois-ci, j’enfonce la tête du volatile dans mon vagin, sa petite queue venant frôler divinement mon clito… et je serre les jambes… je me laisse envahir par les ondes, tout mon corps vibre à l’unisson. Oh, que c’est bon ! Le plaisir renaît, enfle au fond de mon sexe, j’écarte et je resserre plus ou moins les jambes pour en maîtriser la montée, décidée cette fois-ci à faire durer l’instant magique où le raz-de-marée emporte tout.

20 heures. Épuisée, lessivée et enfin calmée par une longue séance de plaisir solitaire suivie d’une petite douche réparatrice, je reprends mes esprits.

Comment ai-je pu être attirée par ce mec ? Jusqu’où serais-je allée ?

D’abord, qu’est ce qui m’a tentée dans sa proposition ?

Le sexe ? Avec un vieux vicieux ? Quelle horreur ! J’ai cent fois mieux à la maison.

Le fric ? Non, je gagne bien ma vie et Pierre encore plus.

Alors quoi ?

Il a touché une corde sensible.

Il faut remonter à mon adolescence. Complexée (voir mon chapitre 1), je me trouvais trop grande, trop maigre, trop plate, enlaidie par des grosses lunettes et de l’acné plein la figure, je me jugeais incapable d’attirer un beau garçon. Parallèlement je faisais des rêves érotiques où je jouais les filles de Mme Claude comme si mon inconscient voulait me signifier que je n’étais pas si moche que ça.

En flattant mon ego, ce Canadien a mis fin à mes derniers complexes.