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Robe noire, chaussures rouges

Dans le premier épisode (n° 14284), Isabelle a permis à Franck de découvrir les pouvoirs fantastiques qu’il possède.

Merde !

Huit heures trente-deux.

Je dois regarder l’heure sur mon téléphone portable parce que les LED de mon réveil clignotent bêtement en affichant des chiffres tout à fait improbables. L’orage de cette nuit a dû faire sauter le disjoncteur.

Je vais être en retard pour mon rendez-vous de neuf heures trente ! Monsieur Delagrange, un éventuel nouveau client pour ma boîte. Pourvu qu’on décroche ce contrat !

Je prends une douche rapide, enfile mon costume (le seul que j’ai).

Pas de petit-déjeuner ce matin (pas le temps).

J’attrape mon rasoir électrique (je me raserai dans la voiture).

Huit heures quarante-trois.

Je sors de mon appartement en vitesse. En déboulant de l’immeuble, je renverse presque une femme sur le trottoir. J’ai juste le temps de remarquer qu’elle porte une robe noire et des chaussures rouges… Je bafouille une excuse et prends d’assaut ma voiture stationnée un peu plus loin. Mes clés ! Où sont mes putains de clés ? J’ai celles de l’appartement, mais pas celles de la voiture.

La nana me regarde, le sourire en coin, l’air de me plaindre. J’enrage. Mon portable couine dans ma poche. C’est Philippe, mon associé. Je réponds, en hurlant presque :

• — Quoi ?
• — Oscar, me dit-il, c’est moi. J’ai eu Delagrange en ligne hier en fin d’après-midi. Nous nous sommes donné rendez-vous dans un resto, et nous avons signé les contrats ! Comme ça s’est terminé très tard, je n’ai pas osé t’appeler.
• — Génial !
• — Oui, c’est fantastique, n’est-ce pas ? Prends-toi une journée de repos, tu en as besoin.
• — Ouais. Bonne idée. J’suis vanné. On se voit plus tard. Préviens tout le monde au bureau.

Je raccroche et remets mon portable en poche. Ça fait un drôle de bruit, un petit choc. Ce sont les clés de ma voiture. Une lourde fatigue m’envahit. Que vais-je faire aujourd’hui ?

Aucune idée.

Je regarde autour de moi et aperçois la femme en robe noire au bout de la rue. Je sens mon ventre gargouiller… J’ai faim. Je vais me prendre un petit-déjeuner au bistrot, plus loin dans la rue.

Les quelques minutes qui me séparent du bar me permettent de vraiment relâcher la tension accumulée ces derniers jours. Jean Delagrange est le client rêvé. Il est intelligent et connaît parfaitement ses limites. Si bien que lorsqu’il est dépassé par des questions techniques, il nous laisse la liberté de choisir, seuls, les meilleures solutions. Le contrat que nous venons de signer avec lui s’élève à plusieurs centaines de milliers d’euros.

Arrivé au bistrot, je vais passer ma commande au comptoir – un café-crème et deux croissants – et je m’installe à la terrasse. Cela fait longtemps que je n’ai pas pris un peu de temps pour moi. Sur la table d’à côté traîne un journal. Sans doute un précédent client qui l’a laissé. Je me lève pour l’attraper lorsqu’une femme sort du bar et s’assied là.

• — Veuillez m’excuser, dis-je, je pensais que…

C’est la femme à la robe-noire-chaussures-rouges ! Elle me gratifie d’un sourire.

• — Isabelle, me dit-elle en me tendant la main.
• — Enchanté, Isabelle. Oscar.

Devant sa tête hilare, je m’empresse d’ajouter :

• — Oui, je sais, c’est un prénom complètement ridicule. Ma mère est fan d’Oscar Wilde.
• — Mais je n’ai rien dit !
• — Mais oui, c’est ça ! dis-je d’un ton goguenard… Tout le monde a ce genre de réaction.
• — Asseyez-vous à côté de moi.

Je m’installe et elle attaque, franco :

• — Que nous valait cette agitation ce matin ?
• — Ha ? Oui… Vous m’avez vu.

Je ne connais pas cette Isabelle, mais je me sens en confiance, je peux me permettre de m’abandonner.

• — Pour faire court… il y a quelques années, j’en ai eu marre de travailler pour un patron, un gros connard, il faut le dire. Avec un collègue, nous avons décidé de monter notre propre structure. Au début, ça a bien marché. Nous avons engagé rapidement une quinzaine de personnes.

Tandis que je parle, je me rends compte qu’elle m’écoute. Je veux dire qu’elle m’écoute vraiment. Toute son attention est portée sur moi. Rien d’autre ne semble exister autour d’elle. Rien, mis à part moi. Je continue :

• — La crise aidant, les clients ont voulu faire des économies et nous n’avons pas pu renouveler certains contrats. Philippe, mon associé, et moi-même n’avons jamais voulu licencier du personnel. Nous avons tous les deux revu notre salaire à la baisse. Le rendez-vous de ce matin, c’est un peu notre « dernière chance » d’échapper à la noyade. Mais Philippe m’a rassuré au téléphone. Il a signé le contrat hier soir.
• — Et vous ne vivez que pour votre boulot, c’est ça ?
• — Heu… Oui, dis-je tel un gamin pris en faute.

Je ne sais pas comment cela se fait, mais je me sens avec elle comme avec une amie de longue date. Une confidente. Je n’ai pas peur de lui dire ce que je pense alors que, d’habitude, je suis plutôt introverti.

• — Et côté cœur ? Qu’est-ce que cela donne ?

Je suis ébahi. Avec quelle rapidité – et quelle facilité ! – elle a mis le doigt là où ça fait mal ! Je ne sais pas trop de quelle manière répondre à cette question. Il y a un vide complet. Je me suis entièrement consacré à ma petite entreprise ces derniers temps, et je ne me suis absolument pas occupé de moi.

• — Trop de travail ? Pas le temps de se poser, n’est-ce pas ? demande-t-elle encore.
• — Comment savez-vous cela ?

Isabelle se lève, brusquement, et me tend la main. Curieuse impression de froid tout-à-coup.

• — Au revoir, Oscar, me dit-elle. Prenez un peu de bon temps. Allez dans un parc et marchez pieds nus sur le gazon.
• — Heu ? Pardon ? Oui, OK.

Je suis là. Croissant à moitié entamé en main, le café-crème est tiède. Je regarde la silhouette d’Isabelle s’éloigner. Mais qu’est-ce que c’est que cette arnaque ? J’engouffre mon croissant, termine mon café et vais régler l’addition. Le barman est l’archétype du Français parfait : moustache, front dégarni, petite bedaine. Pendant que je sors de la monnaie, il me balance :

• — Beau brin d’femme que vous avez là.

Je n’ai pas envie de le contredire.

Je sors du bar et me dirige vers ma voiture. Me revient la remarque d’Isabelle : « Allez dans un parc et marchez pieds nus sur le gazon ». Sa voix résonne encore dans ma tête. Je ne sais même pas où se trouve le parc le plus proche. Il me semble qu’il y en a là-bas, un peu plus loin. Sans être sûr de moi, je m’y dirige à l’aveuglette.

En passant les grilles du parc, je souris benoîtement. Depuis combien de temps ne suis-je pas entré dans un tel endroit ? Impossible de m’en rappeler. Je devais être encore un gosse. Je repère un banc libre sous un arbre – je suis incapable d’en reconnaître l’espèce. Je l’investis. Et je regarde passer les gens. Le petit vieux qui promène son chien. Cette jeune maman qui se balade avec son nouveau-né. Tant de choses auxquelles je n’ai porté aucune attention durant des années. Diablement trop longtemps.

Je repense à cette curieuse entrevue avec Isabelle. Elle me laisse un drôle de goût – amer ? – en bouche. Je suis dans ce parc alors que je n’en ai pas une réelle envie. Je suis comme poussé par une volonté qui n’est pas la mienne. Les quelques minutes passées ensemble m’ont à la fois paru une éternité et à la fois une milliseconde. Je me suis confié à elle ! En même temps, je ne lui ai presque rien dit de ma vie privée, mis à part que je n’en ai pas.

Et je pense aussi à cette chanson que Philippe m’a fait découvrir, la semaine dernière. Il n’écoute que de la chanson française alors que je suis plutôt « rock ». C’était quoi déjà ? Un truc avec des inconnues que l’on croise en rue. Oui, voilà :

Philippe m’a expliqué que la version que j’ai écoutée était de Maxime Le Forestier mais, au départ, c’est une chanson de Brassens. Elle m’avait profondément ému. Combien de fois n’ai-je pas songé, en croisant une femme en rue, « Comme ce doit être bon d’être dans ses bras ! » ?

Bon, je ne vais pas m’appesantir sur mon triste sort. Je me secoue un peu, me lève et me dirige vers la sortie du parc.

Il est un peu plus de douze heures trente.

Je me dirige vers mon quartier. Un petit restaurant qui m’a plusieurs fois tenté, avec sa double entrée, ses grandes baies vitrées. Je vais enfin pouvoir y aller ! À peine passé la porte, mon enthousiasme diminue d’un cran. Il est bondé ! Je balaie la salle des yeux. Il y a un gars seul à une table qui s’en va. Je me faufile jusque-là et… Une femme me prend de court et s’installe à la table que je convoitais. Elle est entrée par l’autre porte, sans doute. Je lui fais mon plus beau sourire, place une main sur le dossier de la chaise en face d’elle et, en toute confiance, lui demande :

• — Puis-je ?

Avec un grand sourire, elle me lance un :

• — Oui, bien sûr.

Je m’assieds donc et elle engage immédiatement la conversation.

• — Marie, me dit-elle en me tendant la main.
• — Enchanté. Vous allez sûrement rire, mais je m’appelle Oscar.
• — Oscar ? Effectivement… ce n’est pas très courant. Comme Oscar Wilde ?
• — Oui, exactement.

Ce qui me frappe, chez cette femme, c’est son sourire. D’une part, c’est attrayant, et d’autre part, c’est contagieux. Le visage est rond, constellé de taches de rousseur. Les cheveux bruns, ondulés, lui tombent sur les épaules. Les yeux sont foncés, mais j’ai du mal à dire s’ils sont bruns ou autre… Elle est un rien trop loin pour ça. Tout à fait avenante. J’en ferais bien mon dessert, moi.

• — Mourir pour ses convictions théologiques est le pire usage qu’un homme puisse faire de sa vie.
• — Pardon ? dis-je.
• — C’est une citation d’Oscar Wilde.

Et en plus, elle a de la culture ! Je vais passer ce repas en agréable compagnie.

• — Pour être honnête, je ne connais pas bien Wilde.

Un serveur nous jette pratiquement les menus sur la table. Je parcours la carte en vitesse. Le plat du jour est une lotte au curry. Parfait, je ne vais pas analyser cette carte plus longtemps. Je préfère étudier ma voisine de table. Elle porte un tailleur noir et un chemisier blanc assez décolleté. Je ne sais pas si elle porte une jupe ou un pantalon, je n’y ai pas prêté attention lorsqu’elle est arrivée. Elle choisit cet instant pour attraper je ne sais quoi dans son sac, resté par terre. Du coup, le décolleté baille un peu et j’aperçois le haut de son soutien bordé de dentelles. Elle se redresse en plantant son regard dans le mien. Et toujours ce sourire. Presque envoûtant. Même ses yeux sourient.

• — Vous travaillez dans le coin ? me demande-t-elle.
• — Non, j’habite le quartier. C’est la première fois que je viens déjeuner ici.
• — Vous allez voir… Les serveurs sont des cons, mais on mange bien et le service est rapide.
• — Qu’allez-vous prendre ce midi ?
• — Le plat du jour.
• — Ha ? Moi aussi. Vous prendrez du vin ? Du blanc, je suppose, avec le poisson.
• — Oui. Ils ont un Chardonnay pas trop cher et plutôt bon.
• — Va pour le Chardonnay.

J’essaie d’attirer l’attention d’un des garçons. Pas facile. Ils courent en tous sens, glissent entre les tables… Finalement, un serveur s’approche de notre table.

• — Deux plats du jour, un demi de Chardonnay et une carafe d’eau, s’il vous plaît.

Ce crétin ne dit même pas un mot, ramasse les cartes et s’en va vers le comptoir. Je me recentre vers ma souriante voisine.

• — C’est vrai qu’ils ne sont pas très avenants…

Et j’ai failli ajouter : « Ce n’est pas comme vous », mais je me suis retenu juste à temps. Je dévie la conversation.

• — Et vous ? Vous travaillez par ici ?
• — Oui, je suis responsable logistique dans la grande distribution. Nos bureaux sont deux rues plus loin. Et vous ? Dans quel domaine êtes-vous ?
• — J’ai monté ma propre société avec un ami. Nous travaillons dans le secteur informatique.
• — Mon mari aussi travaille dans ce milieu.

Douche froide. Je suis complètement déconfit. Comment ? Elle est mariée. Merde. Il fallait que ça tombe sur moi.

• — Quelque chose ne va pas ? me demande-t-elle.
• — Non, non… Je… Je ne savais pas que vous étiez mariée.
• — Comment auriez-vous pu le savoir ? dit-elle en riant.
• — Je ne sais pas.
• — Vous avez l’air déçu.
• — Oui, non…
• — Et vous ? Est-ce que vous êtes marié ? me demande-t-elle, enfonçant le couteau un peu plus loin dans la plaie béante.
• — Hélas ! non. Ces derniers temps, je me suis consacré à mon travail. Et uniquement à mon travail.
• — C’est embêtant, ça.
• — Je ne vous le fais pas dire.

Le garçon, toujours aussi aimable, interrompt mon infortune. Un pichet de blanc et une carafe d’eau. J’attrape le vin et sers la femme mariée. Elle fait diversion.

• — Où sont situés vos bureaux ?
• — Pas loin, dans le quartier de la place aux Oignons.
• — Oui, je connais. C’est très joli par là.
• — Effectivement, c’est un coin sympa.

Son ton enjoué me fait un peu oublier ma déconvenue. Elle lève son verre et me lance un « Santé ! ». Je fais de même et bois une gorgée de vin. Elle m’observe tranquillement. Non, ce n’est pas tout à fait ça. Elle me scrute, elle me sonde. Avec tellement d’insistance que j’en suis presque mal à l’aise. Je lui demande :

• — Que se passe-t-il ?
• — Ho rien… Vous me faites penser à mon fils
• — Ha ? Vous avez un fils ?
• — Oui, et une fille aussi.
• — …

Je ne sais que dire. Pourquoi me suis-je fait un cirque sur cette femme ? Elle est mariée et elle a deux gosses.

• — Quoi ?
• — Pardon ?
• — Que se passe-t-il ? Vous avez l’air tout chose.
• — Non… Oui. Bon, je dois vous avouer que… je me disais que… ce serait bien de sortir avec vous.

Elle me regarde, les yeux grands ouverts, la bouche en « O ».

• — Oui, je sais… Veuillez me pardonner. Je… Ça fait trop longtemps que ça ne m’est plus arrivé.
• — C’est très flatteur pour moi… Et… Qu’est-ce qui vous fait croire que je ne suis pas disponible pour… « sortir » ? me dit-elle en imitant les guillemets avec les index en l’air.
• — Hu ?
• — Ce n’est pas parce que je suis mariée que je ne suis pas… disons… ouverte à… certaines propositions.

J’en reste sans voix. Mais… C’est elle qui me drague à présent.

• — Vous êtes plutôt directe, vous !
• — Oui, directe et honnête, ce sont deux de mes qualités. Vous aussi d’ailleurs, vous êtes direct.

Je m’esclaffe. Elle a raison. Et j’enchaîne.

• — Peut-être pourrions-nous nous tutoyer pour commencer ?
• — Excellente idée. Puis-je te poser des questions… indiscrètes ?

Cette Marie a de la suite dans les idées.

• — Vas-y, mais je me réserve le droit d’y répondre.
• — Bien entendu. Je ne t’oblige pas. Mis à part le boulot, pourquoi n’y a-t-il pas de femme dans ta vie ?

Je sens le rouge me monter aux joues. Je me racle la gorge…

• — Hum ! Pour faire court, je me suis fait plaquer par une femme il y a quelques années. C’était à l’époque où je montais ma société. Elle en a eu marre, elle s’est tirée. Note bien que je la comprends. J’étais crevé, je rentrais à des heures impossibles, je n’étais jamais là le week-end… Ensuite, je n’ai jamais cherché à la remplacer. Et toi ? Comment ça se passe avec ton mari ?
• — Houlà ! dit-elle. Tu as du temps devant toi ?
• — Oui, bien sûr.
• — OK. Alors… comment t’expliquer ça simplement ? Je suis mariée depuis une bonne vingtaine d’années. J’adore mon mari, mais… disons que c’est plus un ami qu’un amant… Mon meilleur ami. Au niveau sentiments, ce qui se passe entre nous est vraiment fort. Pour le reste, il n’y a rien.
• — Comment ça rien ? dis-je en insistant sur le « rien ».
• — Ben… disons que nous ne faisons presque jamais l’amour.

Marie me surprend. On se connaît depuis à peine un quart d’heure et elle me balance ça ! Je la scrute, intensément. À son tour de devenir toute rouge. Ses taches de rousseur ressortent encore plus.

• — Je… Je ne sais pas pourquoi je te dis ça !
• — Mais je t’en prie, dis-je. Pour ma part, cela fait quelques années que je n’ai « rien » fait.
• — Rien du tout ?
• — Non, rien de rien.
• — Nous sommes donc deux pauvres êtres délaissés.
• — Oui, comme tu dis. Mais… si je peux me permettre… Pourquoi ton mari ne s’occupe pas plus de toi ?
• — Parce que, simplement, ça ne l’intéresse pas.
• — Quel dommage !
• — Oui… comme tu dis. Quel dommage que personne ne s’occupe de moi !

En disant cela, elle a tourné légèrement la tête vers le bas et levé les yeux vers moi dans une espèce de mimique friponne avec battement de cils. Je ne peux m’empêcher de rire.

• — Oui, dommage. Et… tu crois que je… Tu crois que nous pourrions…
• — Oui ? dit-elle pour m’encourager.
• — Que… je veux dire… toi et moi ?

Je sens quelque chose sur ma cheville. Mais ? Nom de Dieu ! Voilà qu’elle me fait du pied maintenant. Cette femme a de la suite dans les idées.

• — Je t’ai dit que j’étais ouverte à toute proposition.
• — Oui, mais… si vite ? On se connaît à peine.
• — Ne t’inquiète pas, ça va bien se passer.

Je n’ai pas le temps de gamberger, le serveur nous apporte nos assiettes et tourne les talons sans un mot.

• — Bon appétit, lui dis-je.
• — J’y compte bien.

Et je sens la pression de son pied sur mon genou maintenant. Mais comment fait-elle ça ? Je ne peux pas regarder sous la table tout de même ! Pas dans un restaurant. Même si ce n’est pas l’envie qui m’en manque. Je prends mes couverts en main et lui fait signe que c’est le moment de manger. Elle acquiesce mais, à peine a-t-elle fini la première bouchée qu’elle demande :

• — As-tu connu beaucoup de femmes ?

Directe et honnête ! Tu parles. C’est du rentre-dedans, ça.

• — Non, pas tellement. Une ou deux vraiment importantes avant Catherine, mon ex. Et toi ?
• — Mon mari a été le premier. Mais depuis une petite dizaine d’années, j’ai eu quelques aventures.
• — Ha bon ? Et qu’en dit ton homme ?
• — Rien. Il n’est pas au courant. Enfin… Je n’en suis pas sûre. Je crois qu’il sait, mais il ne dit rien.
• — Et lui ? Est-ce qu’il a des liaisons ?
• — Non, franchement je ne crois pas. Il ne s’intéresse pas au sexe. C’est tout.
• — Quel con !

Ça m’a échappé. Je corrige promptement.

• — Quel imbécile de délaisser une femme comme toi.

La pression sur mon genou recommence, mais plus forte que tout à l’heure. Je me laisse aller. Je suis bien avec cette femme et son constant sourire.

• — Dis-moi un peu… Quels sont tes goûts ? Littérature, cinéma, musique…
• — Je ne sors jamais, dis-je. Donc, je n’y connais rien en film. Par contre, je lis de tout. Que ce soit du classique comme Stendhal, Tchekhov ou Guillaume Apollinaire. Mais aussi des thrillers comme John Grisham, Harlan Corben ou Jean-Christophe Grangé. J’aime bien Anna Gavalda, quelques Amélie Nothomb. Ha oui, Pennac aussi. Je lis tous les soirs, dans mon lit. Entre cinq minutes et deux heures.

Chaque fois que je cite un auteur, soit elle fait la moue soit elle acquiesce. Je continue.

• — Au niveau musical, c’est très éclectique. J’écoute beaucoup de Rock des années 60 et 70, comme Led Zeppelin que j’adore. Mais aussi de la musique progressive comme Genesis ou Yes. Je suis un fan inconditionnel de Peter Gabriel. En chanson française, j’ai un peu suivi Jacques Brel, Michel Fugain à leurs débuts. Maintenant, ce serait plutôt Bénabar, Calogéro et autre Renan Luce. Ha oui, j’écoute de temps en temps la grande musique comme disait mon père. Bach surtout, mais aussi Mahler, les chants grégoriens, etc.
• — Effectivement, c’est varié. Je me retrouve assez bien dans ce que tu viens de dire. Mis à part Led Zeppelin, que je ne connais pas bien… Ce n’est pas du hard rock, ça ?
• — Oui et non. Si on se donne la peine de les écouter, il y a vraiment de bonnes choses. Certains morceaux sont plus durs, mais il y a toujours une recherche derrière. Ce n’est pas du bruit pour le plaisir de faire du bruit.
• — J’aime assez Indochine et Noir Désir, même s’il a fait une grosse connerie… J’écoute de la pop, comme Mika, Cranberries.
• — Et au niveau du cinéma ?
• — Je suis très fleur bleue. Les histoires romantiques, limite eau de rose…
• — Mouais…
• — Ne te moque pas.
• — Non, non… je n’oserais pas, voyons !

Elle fait mine de bouder… mais ça ne dure que quelques instants. Son sourire réapparaît presque immédiatement. Nous finissons nos assiettes en silence. Mais nos regards en disent long.

• — Tu veux un petit café ?
• — Non merci, me répond-elle, je dois y aller. Je suis déjà en retard, en fait.
• — Ho ? Déjà ?
• — Ben oui… J’ai du boulot.

Je suis assez surpris par la tournure que ça prend… elle se lève et me demande :

• — Que fais-tu à dix-sept heures ?
• — Je n’en sais rien.
• — Tu m’as dit habiter près d’ici, n’est-ce pas ?
• — Oui.
• — On se retrouve chez toi ?

Putain ! Un rancard. Je m’empresse de lui répondre.

• — Oui, oui… parfait !

Je lui donne mon adresse qu’elle écrit sur un bout de papier. Elle sort son téléphone et me demande :

• — Donne-moi ton numéro de portable aussi.

Elle encode mon numéro, puis je la vois taper fébrilement quelque chose sur son appareil. Elle me fait un petit clin d’œil et quitte le restaurant sans un mot de plus. Je la regarde partir et m’aperçois qu’elle porte une jupe noire qui lui tombe à mi-cuisse, fendue à l’arrière, et des escarpins rouges ! La jupe lui galbe plutôt bien les fesses.

Mon portable vibre dans ma poche. Je le saisis et découvre un SMS d’un numéro inconnu :

« J’ai hâte de te revoir. Prends une douche et attends-moi nu. M. »

Quelle audace ! Ce sera donc un plan cul ! J’en salive déjà. Je crée, dans mon smartphone, un nouveau contact avec les coordonnées reçues, puis je lui réponds :

« Enlève ta culotte avant de quitter le bureau. »

Et je souris lorsque je presse sur la touche « Envoyer ». Si elle ose, je peux faire de même, non ? J’attrape un serveur et lui demande l’addition. Puis, je sens une présence derrière moi. Je me tourne et… me retrouve nez à nez avec Isabelle. Je suis réellement surpris.

• — Rebonjour, Monsieur Oscar.
• — Ho, oui… bonjour… Je ne m’attendais pas à vous revoir ici.
• — Comment s’est passé ce rendez-vous ?
• — Quel rendez-vous ?
• — Eh bien… avec Marie.
• — Mais… Mais ce n’était pas un rendez-vous. C’est par hasard que j’ai déjeuné avec elle.
• — Vous croyez ? Vraiment ?
• — Attendez… Qu’est-ce que vous êtes en train de me dire ? Que c’était un truc arrangé ?
• — Arrangé, pas tout à fait… Mais je me suis permis d’intervenir pour vous.
• — Intervenir ?
• — Disons que… j’ai un peu poussé Marie pour qu’elle soit là, c’est tout.
• — Je ne comprends pas. Vous connaissez Marie ?
• — Non.
• — Mais alors… Comment avez-vous fait ?
• — Oubliez ce que je viens de vous dire. Ça va aller.
• — Non ! Ça ne va pas aller. Expliquez-moi !

J’ai haussé le ton. Et un peu plus que nécessaire, sans doute, puisque la moitié du restaurant nous observe maintenant.

Changement de tactique sans doute, car elle se retourne vers le gars à côté d’elle et me dit :

• — Je vous présente Franck, mon compagnon.

Ce dernier me tend la main. Étant assez irrité, je n’ai pas trop envie de la lui serrer… mais, je ne sais pour quelles raisons, je suis comme poussé à le faire. Je sens un énorme vague de chaleur bienfaisante me parcourir le corps. Je me sens comme pris dans un déferlement de bien-être. Même effet que si j’avais fumé du hasch. Je suis là, benêt. Du coup, je ne sais même plus pourquoi je me suis énervé. D’ailleurs, me suis-je énervé ? Une série impressionnante de sensations différentes et parfois contradictoires m’envahit. De plus, j’entends des voix. Elles résonnent dans le cerveau. La raison ? Le bon sens ? Que sais-je ? Des phrases comme : « Laisse-toi aller » ou « Calme-toi ». Et tout ceci n’a duré qu’une fraction de seconde.

Je lui serre donc la main, et ne sais que dire. Son regard me transperce. Pas un mot. Je réagis tel un automate. Le garçon dépose la note sur la table. Je paie et sors du restaurant. C’est réellement une curieuse impression. Comme si mon corps voulait faire une action alors que mon esprit en commande une autre.

Bref…

Je me reconcentre sur cette rencontre avec Marie. Elle me plaît… Machinalement, je regarde l’heure sur mon téléphone.

Quatorze heures vingt-huit.

OK. J’ai le temps, puisqu’elle ne sera chez moi qu’à dix-sept heures. Et je réalise ma lourde erreur. Mais non ! Ça ne va pas du tout. Je dois mettre mon appartement en état. J’accélère le pas.

Arrivé devant la porte de mon appartement, je fais comme si j’entrais chez quelqu’un d’autre, histoire de me faire une idée de ce que pourrait voir Marie en entrant chez moi. Une vraie catastrophe. Tout d’abord, il faut aérer… ça pue le renfermé. Ensuite, il y a du bazar partout. Des livres qui traînent par terre, un PC éventré, plusieurs vêtements sales sur une des chaises de la salle à manger. Ma bibliothèque est encombrée de revues, de matériel électronique, de morceaux de bois que j’utilise pour faire des prototypes, de vieux CD-Rom inutilisables. La cuisine ne ressemble à rien, tellement il y a du bordel ! Je n’ai pas le choix, et je me mets immédiatement à l’œuvre pour nettoyer cette porcherie. Je commence par le désordre. Et, pour me faciliter la tâche, je jette la plupart du barda dans des sacs-poubelle que je mets dans le bureau.

Quinze heures trente-neuf.

Je suis en sueur. Le salon et la salle à manger ressemblent plus ou moins à quelque chose de correct. Je vais chercher l’aspirateur, ça devrait aller assez vite.

Quinze heures cinquante-cinq.

Maintenant que le living a retrouvé un visage acceptable, je me fais la cuisine. Une vaisselle plus tard, je me rends dans la chambre. Re-aspirateur. Je passe aussi un coup de chiffon sur les meubles. Qu’est-ce qu’on peut accumuler comme crasse chez soi ! C’est incroyable. Merde… je n’ai pas passé le chiffon au salon ! Hop, retour dans le séjour pour une séance d’époussetage.

Seize heures trente-quatre.

La salle de bain a aussi besoin d’un bon récurage. Je fais d’abord le lavabo, le miroir, puis le sol. Je suis en sueur. Je vais chercher un essuie propre et me prends une douche. Je suis crevé. Je n’ai pas l’habitude de faire ce genre d’activité. La douche me fait du bien. L’eau tiède ruisselle sur mon corps. J’ai une petite bedaine qui me déplaît. Mais comme je ne fais pas de sport, c’est un peu normal. Je me savonne abondamment.

Seize heures cinquante-deux.

À peine sorti de la douche que j’entends la sonnerie de la porte d’entrée. Pffffffffffffffff… Je m’éponge rapidement, j’attrape ma sortie de bain, et me dirige vers le parlophone.

• — Oui ?
• — C’est Marie.
• — C’est au troisième, appartement de gauche.

Je pousse sur le bouton d’ouverture et j’entrouvre la porte d’entrée de mon appartement. Je cours vers la salle d’eau pour me sécher correctement. Je perçois un mouvement derrière moi qui me surprend et me retourne d’un bond. Marie est là, debout devant moi, dans l’encadrement de la porte. Son sourire est toujours là. Elle me regarde telle une enfant devant une friandise. Elle s’approche, avec une lenteur exquise. Elle se colle littéralement à moi et m’embrasse délicatement les lèvres.

• — Ça fait longtemps que je n’ai plus vu un homme nu, me murmure-t-elle à l’oreille.

Je ne dis rien. Elle continue ses tendres baisers. C’est doux. Cela fait belle lurette que je n’ai plus embrassé une femme. Je sens mon sexe qui frémit légèrement.

• — Tu m’as obéi, c’est bien, me chuchote-t-elle encore.
• — C’est que… j’ai été un peu pris par le temps.

Je ne peux m’empêcher d’être honnête.

• — Et toi ? M’as-tu obéi ?
• — Bien sûr, me susurre-t-elle. Tu veux vérifier ?
• — Non, pas tout de suite, lui dis-je dans un souffle.

Elle pose ses mains sur mes épaules, et elle continue à m’embrasser. Je l’enlace. Mes doigts se rejoignent derrière son dos. Comme j’ai quelques centimètres de plus qu’elle, je plie les genoux pour être à sa hauteur. Mes mains, du coup, descendent un peu plus et glissent sur ses fesses. Les siennes sont fermes et généreuses, sans être pour autant énormes. Un beau cul. Vraiment. Je ne sais pas si elle porte des collants ou des bas… Mes doigts n’arrivent pas à le déterminer.

Je plie encore les genoux pour me retrouver assis sur le rebord de la baignoire. Maintenant c’est elle qui me toise. Je lui enlève la veste et la jette sur le côté. Mes yeux sont à la hauteur de sa poitrine. J’approche mon visage et l’appuie délicatement contre son buste, comme un oreiller. Pas volumineux, mais moelleux et ferme en même temps. Je sens ses doigts se faufiler sous mon visage… Elle déboutonne son chemisier. Je me recule pour pouvoir admirer son manège. Un bouton toutes les trois secondes… Lorsqu’elle arrive à hauteur du nombril, je passe ma main dans le décolleté. Je m’attendais à toucher son soutien, mais il n’y a rien. Rien que sa peau. Elle a dû l’enlever avant de venir ici sans doute. Elle continue son déboutonnage alors que je lui caresse les seins, l’un après l’autre, sans toucher les bouts. La belle se trémousse un peu, et continue de défaire les boutons. Arrivée au dernier, elle tire sur les pans de son chemisier restés dans la jupe. Sa poitrine m’est complètement dévoilée. Et ma première impression au toucher était la bonne. Une poitrine comme je les aime. Pas trop grosse, pas trop menue, juste de la taille de ma main.

J’attrape Marie par la taille et la retourne. Je me redresse – mes fesses se sont refroidies au contact de la faïence de la baignoire – et la pousse gentiment hors de la salle de bain. Je la guide vers ma chambre, en admirant sa silhouette, le chemisier pendouillant mollement sur son dos. Elle chaloupe sa marche plus que nécessaire. C’est une joueuse. Je lui indique ma chambre. Elle entre et brusquement… fait marche arrière !

• — La fenêtre est grande ouverte, me dit-elle.

Je ricane…

• — Et ?
• — Ben… je ne suis pas très présentable.
• — Entre, ferme la fenêtre et les rideaux, dis-je d’une voix plus ferme.

Elle me regarde de travers et son sourire se fait plus coquin. Elle rentre dans la chambre, le chemisier largement ouvert, et fait ce que je viens de lui demander. Elle vient ensuite se mettre au centre de la pièce. J’allume les lampes de chevet et lui demande :

• — Tu aimes obéir ?
• — Oui, prononce-t-elle doucement.
• — Déshabille-toi !

Elle plante son regard dans le mien et, d’un geste lent, se met à descendre la fermeture éclair de sa jupe. Celle-ci glisse au sol avec un léger froissement. D’un geste du pied, elle s’en débarrasse. La voici maintenant vêtue d’escarpins rouges, de bas noirs et d’un chemisier. Elle n’a aucun sous-vêtement. Je ne vois pas bien à cause des bas, mais je devine son sexe presque complètement épilé. Il y a juste un peu de « garniture » au-dessus. La scène offerte est frugale.

Comme je ne dis rien, elle continue son effeuillage. Le chemisier est enlevé, posément. Et va rejoindre la jupe au sol.

• — Retourne-toi maintenant, et écarte légèrement les jambes.

Elle s’exécute, en prenant soin de tendre ses fesses vers moi. Ma queue est véritablement distendue. Elle me fait presque mal. Je me couche sur le lit. Je ne me lasse pas de ce spectacle. Après quelque temps, je lui demande :

• — Viens par ici. Et arrêtons ce petit jeu de soumission. Fais ce qu’il te plaira de moi.

Elle se retourne, lascive, et s’avance vers moi. Toujours les yeux arrimés aux miens. Toujours ce sourire. Marie monte sur le lit et approche la tête de mon bas-ventre. Chaque centimètre carré de mon phallus est léché. C’est une formidable fellation qu’elle me prodigue là. Mais je suis obligé d’y mettre fin rapidement. Je ne vais pas pouvoir tenir longtemps.

Je lui attrape le menton pour la redresser. Je la couche sur le dos. Doucement, je fais glisser mes doigts sur le nylon des bas depuis le creux d’un genou. Ils remontent sur l’intérieur des cuisses, partie ô combien sensible chez à peu près toutes les femmes ! Je frôle à peine son entrejambe et je m’attaque à l’autre cuisse. Le contact du nylon m’électrise autant que Marie. Je la vois se tordre de plaisir.

Je reporte mon attention sur son entrejambe et vois qu’elle n’a pas pu s’empêcher d’approcher ses doigts. Je les regarde faire. Ils cherchent, à travers les mailles, le clitoris. Il est trop rapidement trouvé. Je la vois dessiner des cercles tout autour, puis le presser, le pincer. Son liquide se prend dans le treillis synthétique. L’autre main s’occupe de ses seins. Elle les presse, les pince, les tire, les pétrit. Et cela a l’air de lui faire un bien fou. J’avance ma bouche et donne quelques petits coups de langue sur toute la longueur des grandes lèvres. Cette odeur, oubliée depuis longtemps, est tellement enivrante.

Marie commence à crier, de plus en plus fort. Rugissement rauque.

Délivrance extatique.

Orgasme intense.

Corps contracté à l’extrême, sa tête est tendue en arrière.

Après quelques secondes de secousses, je la sens se relâcher peu à peu. Je la laisse tranquille.

Une fois calmée, elle fait descendre les collants jusqu’au milieu des cuisses et se met à quatre pattes. La levrette.

• — Viens, me dit-elle, prends-moi.

Je me place derrière elle. Je guide mon sexe vers l’entrée de sa grotte trempée. Une lente poussée me permet de la pénétrer profondément. Je me retire avec la même lenteur pour reprendre aussitôt l’introduction. Je dois me concentrer pour me retenir de jouir. Mais… je… n’y… arrive… pas !

Des flashes plein les yeux. Mes muscles n’obéissent plus. Incapable de commander quoi que ce soit, mon esprit s’enivre. Je m’affale sur ma partenaire.

Je ne sais plus où je suis.

Je ne sais plus qui elle est.

Et je m’endors aussitôt.

Lorsque j’ouvre les yeux, Marie me regarde tendrement. Ses mains me caressent le visage. Et toujours ce sourire. Je le lui rends.

• — Ne dis rien !

Non, je n’ai pas envie de parler. Je suis dans un état de détente exceptionnel. Je me mets sur le côté, face à Marie. Elle vient se lover contre moi.

Douceur de l’après.

Ces petits moments qui font que je me sens « homme-protecteur ».

Les rythmes de nos respirations sont identiques. Nos doigts parcourent nos peaux. Sensualité, encore.

Elle brise le silence, chuchotements.

• — Comment se fait-il que j’aie été aussi vite dans ton lit ?
• — Je ne sais pas…

Après réflexion, je lui demande :

• — Connais-tu Isabelle ?
• — Quelle Isabelle ?
• — Non, rien… Je pensais que tu la connaissais.
• — Non, je ne vois pas… Quelle heure est-il ? me demande-t-elle brusquement.

Manifestement, elle n’a pas envie de bouger. Je dois me contorsionner quelque peu pour attraper mon réveil, tout en gardant Marie dans mes bras. Les chiffres clignotent toujours. Je n’ai pas eu le temps, ce matin, de le remettre à l’heure.

• — Laisse tomber, me dit-elle. Je dois de toute façon y aller. Est-ce que je peux prendre une douche ?
• — Bien sûr.

Elle se décolle, mais ça me fait mal. Je la retiens, elle rit. Je n’ai pas envie qu’elle parte.

• — Je dois y aller…

Mon moral tombe d’un coup.

• — … même si j’ai très envie de rester près de toi !

J’entends l’eau couler dans la pièce à côté. Douche rapide. Je me lève et ramasse ses affaires restées par terre. Je les lui apporte dans la salle de bain alors qu’elle est en train de se sécher. J’attrape mon peignoir et l’enfile.

• — Tu veux boire quelque chose avant de partir ?
• — Un grand verre d’eau fraîche, s’il te plaît.

Je vais à la cuisine et prépare deux verres. Elle me rejoint. Grand sourire. Elle vide son verre d’un trait. Et m’interroge :

• — Quand peut-on se revoir ?

La bonne humeur revient.

• — Quand tu veux, lui dis-je. Mais vite.

Elle rit encore. Son sourire est maintenant éclatant. Elle s’approche de moi et m’embrasse à pleine bouche. Sa langue s’insinue. Me lèche. Elle me mord aussi un peu les lèvres.

• — À très vite alors.

Elle se recule, attrape son sac à main, me jette un dernier sourire et quitte mon appartement.

Je n’ai jamais vu autant de sourires différents chez la même personne. Et chaque sourire correspond à un état d’esprit.

Marie…

Je suis curieux de savoir comment va tourner cette relation. Elle est mariée, deux enfants et, si j’ai bien compris, aime toujours follement son mari. Même si, sexuellement, elle n’est pas satisfaite. Je n’ai pas envie de devenir un objet. Son objet. J’ai besoin de plus. D’une relation stable.

Je crois…

Je ne sais pas.

Seul, l’avenir nous le dira…

* Note de l’auteur : pour ceux que cela intéresse, le poème « Les Passantes » d’Antoine Pol est ici :

<http ://garp.feelingsurfer.net/poesie/Brassens.LesPassantes.html>

Brassens et Le Forestier la chantent en duo : <http ://www.youtube.com/watch ?v=TSD8RPDViMM>